EN LA PUNTA DEL MEDITERRÁNEO...

I

 Aferrada a un litoral azul en el que la historia se vierte,

Andalucía de casas blancas

y hombres grises.

La luz del día cayendo a raudales como una hilera de recuerdos,

con sus mismos titubeos cada madrugada,

¿es este el pueblo que me ha llamado?

¿no será este un pedazo de tierra equivocada?

A la orilla del mar azul,

Andalucía con casas de cal y légamo

y mujeres como estuarios de sombra y aceite,

Andalucía de bruces contra unas olas incapaces de limpiar

los embustes que no se fueron con la noche,

los amores furtivos con sus besos caídos por la arena,

¿fue la grana y el oro quiénes gobernaron este pueblo?

Andalucía fue hace años trinchera,

grito de furia ¡detente fuga!,

de sal fueron sus casas cuando las miró Paco en su partida,

pescadores, jornaleros, cantaores, todos se fueron con él,

murió con él toda Andalucía,

se llevaron con ellos sus espaldas y sus ojos

labrantíos de sueños y requiebros,

volvieron a quedarse solas tus manos…

Pero la huída no era huída si era Camarón quién la cantaba.

Pero la muerte sí es más muerte si es tu silencio el que queda.

         A la orilla del mar quedó Algeciras baldía,

huera huerta de hijos huérfanos.

Detrás de Andalucía, montañas, y tras

las montañas, ecos de montañas aún más altas,

cuajadas de misterios moros.

         Andalucía tan cerca de ese otro mar de zanjas secas,

pretende la meseta ser ola en cada latifundio,  

se arriman sus viñedos a escuchar tus coplas,

disparates, gigantes, molinos, lidias y ocasos, 
todos quedan callados:

Entre mar y mar, Andalucía.

Entre silencio y silencio, tu guitarra.

         Pero son imparables los naufrágios 
que cada mañana llegan a los pies de Andalucía,

la capitulación de la locura castellana.

Así cada mañana vence el oleaje de arados y surcos

a este mar que separa gitanos de turcos.

Cada mañana…

vence la encina al olivo,

                   vence la niebla al rocío,

                            vence la cruz a la luna nueva,

                                      vence el ancla al viento,

                                               vence el silencio a la fuente,

                                                        vence dios al Hombre,

                                                                  vence la pena a la guitarra

                                                         

II

Andalucía, siempre tan cerca de las más bellas huidas,

clavada como un dolor en mitad de estos mares,

siempre cuna de sorpresas, siempre refugio de guitarras y poetas.

         Son tus sones ecos romanos y moros,

pueblo andaluz barbecho de naciones enteras,

secarral de esfuerzos,

páramo de conquistas y canciones.

Es tu guitarra, Paco, la única que sabe escribir en esta orilla

a orillas del verbo que se hizo arcilla,

llegó a este pueblo el compás a horcajadas del barro,

minúsculas muescas de fango que se convirtieron en astillas

clavadas en el corazón de los señores

brasas en la conciencia de los hombres.

         Aunque de ese primer incendio ya nadie se acuerda.

La voz de tu guitarra encalló en la belleza excesiva de tu caligrafía.

Es el ojo de tu guitarra pozo en el que Andalucía con gusto

se anega, lanza en él sus despojos,
promesas de vida nueva.

Unas se las lleva la mentira

otras quieren recuperar ese eco ancestral

de pozo como boca abierta, de pozo como ojo que mira.

¡Andalucía que ya a nadie vences,

Andalucía que ya nadie venera,

recuerda al menos lo que eras!

Una tierra en la que vencía el olivo a la cepa,

         en la que vencía el rocío a la arena,

                   en la que vencía la luna a la misa,

                            en la que vencían los andaluces a los dioses,

                                      en la que vencía la fuente a las cadenas,

                                               en la que vencía Paco de Lucía al silencio.

          III

          A la orilla del Mediterráneo,

apoyada tu espalda en la meseta,

¡sigue siempre Paco tocando tu guitarra!,

será siempre tu cuna Algeciras,

con todo un pueblo de andaluces 
que junto a ti caminan y te escuchan y respiran,

¡Cuándo deje de sonar tu guitarra,

no será Andalucía quién enmudezca,

será el Mundo entero quién se calle!

MI PRIMER CUENTO...

                 ¡Vaya sorpresa! Mi madre ha aparecido hoy una carta que le escribí a mi tía Carmen en la que había fotocopiado este cuento, que apareció en una revista (junto a un anuncio de la ya desaparecida confitería La Cordobesa) que solía publicarse en mi pueblo por los años 80 . Me ha hecho mucha ilusión recuperar esta historia, porque aunque como veréis a continuación es de una calidad, en fin, digamos que algo surrealista, fue el primer cuento que me publicaron, cuando tenía unos tiernos 13 añitos. Recuerdo que fue un concurso propuesto por mi entrañable profesor de historia, Don Jerónimo, con el que todavía mantengo una gran amistad. El premio era la publicación del cuento. Ahora que caigo, ¿cómo serían los otros cuentos? Las bases del concurso eran peculiares. Había que escribir una historia que no ocupase más de medio folio en la que apareciesen tres elementos: un libro, un sombrero de copa y un krobell.  ¿Que qué es eso de un krobell? Pues lo que leeréis a continuación fue lo que a mí se me ocurrió. Leer este cuento puede resultar una dura prueba para los amantes de la buena literatura, pero a la vez puede resultar una caja de sorpresas para mis amigas psicólogas y mis amigos amantes de lo paranormal. En fin, mirar esto con buenos ojos, sed comprensibles.  Tampoco seáis muy halagüeños, porque como me anime, copio aquí enterita mi primera novela, escrita creo que un par de añitos antes. “Aventura inexperada”  sí, sí con “x”.

Imagen muy parecida que se publicó junto al cuento ¿¿¿???

 

Krobell 007: Licencia para cobrar.

¿Krobell? ¿Qué es un Krobell? Un Krobell es la tierna imagen de un cobrador de impuestos. Sí. sí… los krobells se dedican a cobrar impuestos. Son los doce apótoles de Solchaga que van predicando la doctrina del Ministro de Hacienda. Su lema es “Si no cobra, Hacienda mata”. Sí, los krobells tienen “007 licencia para cobrar”.

Son bajos, 1,20 metros es lo máximo que llegan a alcanzar. Gordos, aunque esto no les impide volar con relativa facilidad, con una cabeza grande que ocupa un tercio de su altura y una cara en la que brillan unos ojos amarillos y saltones a los lados de una nariz de cerdo. ¡Ah!, olvidadaza sus orejas grandes y empinadas entre las que colocan sus grandes sombreros.

Tienen unos brazos muy largos y unas manos verdes con tres dedos. No tienen piernas, pero sí unos pies-muelles que les permiten desplazarse a saltos.

Los krobell visten elegantemente, por eso de que la primera impresión es lo que cuenta. Llevan una corbata roja que les llega a los pies y que arrastran por el suelo. Un traje de etiqueta negro y el inevitable sombrero de copa.

Dentro de su atuendo se pueden incluir varios de sus elementos de trabajo, algunos de ellos indispensables a la hora de cobrar a los pobres españoles, como son una cartera marrón con letras amarillas que por una cara dice “Vino Don Simón” y por la otra “007: licencia para cobrar” en su mano derecha y en la izquierda el libro “El terror de los cobradores” con dos partes: una hueca dotada del más sofisticado instrumental para facilitar su trabajo como son una fusta, una escopeta de cañones recortados, un spray paralizante, bombas lacrimógenas, esposas y un mini transmisor. En la otra, páginas repletas de nombres y direcciones, de declaraciones cruzadas: son las víctimas.

Cuando aparecen por el barrio se hace el más absoluto silencio. Sólo resuenan sus pasos por la calzada y tras la visita a los infortunados sólo queda un reguero de lamentos y las cuentas de los bancos en espantosos números rojos. Dicen que cuando un krobell se retira, satisfecho tras su faena, va tarareando una cancioncilla que habla de no se qué, Hacienda somos todos…

Revista sierra Sierra Nueva, diciembre 1989.

¿QUÉ FUE ESO DEL 22M?

Para todos aquellos que no se enteraron, se enteraron mal o no quieren enterarse.

        

Escribo esta carta lleno de indignación y estupor por cómo se intentó y en cierto modo se consiguió, cubrir de silencio y mentiras la manifestación del 22 de marzo y las marchas de la dignidad que la precedieron. Escribo esta carta con la idea de responder a algunas de las personas que después de dicha manifestación me preguntaban qué era eso del 22M, quiénes lo integraban, qué es lo que reivindicaba o si éramos tan “malos” como se empeñaron en mostrarnos rápidamente muchos medios de comunicación. Todos los que estuvimos allí, y los muchos que no pudieron ir, preveían en cierto modo cuál sería la respuesta del gobierno y los medios ante lo que ha sido sin duda LA MAYOR MANIFESTACIÓN en

la historia de España, aunque en mi caso, pecando quizás de ingenuidad no podía imaginar que esta respuesta iba a ser tan ruin y servil. Sabía el silencio con el que habían sido castigadas las marchas de la dignidad, germen de esta manifestación, y creía que este silencio sería el arma más mezquina al que recurriría el gobierno y los grupos de poder que asolan este país. Pero repito, ingenuo de mí no tenía ni idea de las muchas mentiras, mucho más dolorosas que el silencio, que este gobierno tenía guardadas en su manga para protegerse. Con todo, la manifestación fue un rotundo éxito y será imposible cubrirla con mentiras. Me gustaría con esta carta hablar sobre algunos de los aspectos más importantes del 22M, resumir la información que he ido recopilando entre los huecos que han dejado los medios tradicionales, rompiendo su cerco de silencio, o intentando colaborar con alguno de los grupos que participan en este movimiento. También comentar qué fue lo que vi y sentí en la manifestación del 22M e intentar responder a todos los que después siguieron preguntándome o incluso reprochándome que hubiese participado en ella.

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Otoño en Pekín

Si amiguitos... soy de lo que aún dicen Pekin en vez de Beijing... Birmania en vez de Myanmar y cualquier día diré Hispania en vez de Vertedero, perdón , quería decir ¡ España ¡ ( el signo de aclamación entiéndase de manera patriótica...) Aún resuena en mis oídos aquella frase de “como en España, en ningún sitio”... que tiempos...Eso era cuando irse de caña por Madrid molaba, las calles no olían a pipi y "La Botella" aún tenía puesto el tapón de señora de José María Alfredo Aznar López ( el primer presidente español con acento tejano...lo de Alfredo no es coña... es verdad... en una telenovela venezolana su nombre haría furor “ Ay José María Alfredo...mi aamoorr...) Malasaña no estaba invadida por “jóvenes rebeldes” y la miseria no hacía cola en las puertas de CARITAS... Mientras escribo esto, un brandy de la edad de Abraham Gragera ( por cierto, Felicidades ¡... por el cumpleaños y libro incluido ) me mira de reojo tentándome a su cata... luego, Carlos y Javier de Terry S. A. ( 1973)… El metro tenía menos caras tristes y los músicos con amplificadores en carritos de compra no entraban en los vagones... Los habitantes de Madrid ( extrapolable al resto del “territorio nacional”) parecían menos cobayas de laboratorio que ahora y la venta de ansiolíticos se circunscribía a Carmenes Mauras en “¿Qué he hecho yo para merecerme esto? “ y algún estresado de turno...

Hoy el Sol ha salido de nuevo, haya o no haya Crisis.... Radío Clásica sigue ( por ahora) con su programación habitual y seguro que la zorra del FMI ha desayunado un cruasán con mantequilla de verdad junto con un amante veinte años más joven que ella...creo que a él no le devaluado su sueldo...

Volví a releer a Boris Vian la semana pasada y me dí cuenta que Exopotamia existe y creo que el ferrocarril lo están construyendo en Alta Velocidad ,no para que el viaje sea más rápido sino para pillar más comisión.

Si Vian la palmó con 39, yo ya voy tarde. En apenas de una semana cumpliré 41 con mostacho incluido y algo más tonto que cuando tenía 40 y barba..

Queridos amiguitos : Ahora venía escribiros un alegato contra la desmoralización social que vivimos... pero prefiero dar ejemplo terminando una novela interminable sobre personas que no se resignan, abrazando a los amigos que están lejos cuando estén más cerca, en reírme y hacer reir, en ser quién soy y en no rendirme a pesar de los pesares... y catarme un poquito de 1973... 

Como dijo en su lecho de muerte Frida Khalo : ¡ VIVA LA VIDA ¡! *

* este signo de aclamación no tiene nada que ver con el de ¡ España¡



LA CASA DEL ESCRIBANO

"La casa del escribano" de Paqui Fages

La casa del escribano es un lugar gris, como no puede ser de otro modo. Su dueño, el escribano, es también un hombre gris, y esto igualmente no puede ser de otro modo. En la casa del escribano el aroma a derrota madruga eterno, irreprochable, de tan enquistado que está en todos los rincones, en todas las grietas del pasillo de madera de olivo, en cada una de las tejas, en todos los huecos de esa casa que hace tiempo dejó de ser un hogar. La casa del escribano es sólo un embuste de oro y polvo justo al lado de donde la sal comienza a derramarse por la historia. El escribano es vecino de un pequeño pueblo blanco que pone todo su empeño en ser gris, un pueblo achacoso a la orilla de un Mediterráneo que viene todos los días, piadoso, a lamer sus heridas. Un pueblo que fue primero parapeto, después camino de paso y por último, rincón de refugiados cuyos cuerpos lacerados eran campos de labranza para el escarmiento y los sueños quebrados. Detrás del pueblo,  montañas, y tras las montañas, montañas aún más altas, y tras estas altas montañas cuajadas de tesoros moros,  surge la meseta como un mar de tierra seca, con viñedos soberbios en vez de olas que susurran añejas coplas de locura, de guerra y de ocaso. Así, cada amanecer, a la espalda del pueblo, se desata una lucha entre el mar confiado y la vetusta tierra castellana. Y cada mañana vence el oleaje de surcos a esta  mar que separa gitanos de turcos. Cada mañana…

Vence la vid al olivo

vence la pena a la guitarra,

vence la niebla al rocío,

vence la cruz a la luna nueva,

vence el ancla al viento,

vence dios al Hombre,

vence el silencio a la fuente…

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UN INSOMNIO EN CADA OLA

La historia es sencilla. Camino de Madrid me paré en un bar de carretera a desayunar. Como no tenían periódicos a mano me puse a leer la antología de Cernuda que llevaba en mi macuto. La camarera, cuándo lo vió, le llamó la atención. Era estudiante de filología hispánica y amante de este y otros poetas. Entre bromas, me pidió escribir un poema a cambio del desayuno. Este es el poema, que tiene por lo tanto, un valor de 2,70 euros.
 

Aquella noche, el mar no tuvo sueño.

Cansado de contar, siempre de contar a tantas olas…

Luis Cernuda, (Un río, un amor)

El mar aquella noche,

como no tenía sueño,

intentó dormirse contando sus propias olas.

Olas como chiquillos que sin embargo,

ignoraron esta vez su cadencia de rebaño,

siendo sólo asombros,

escombros de estupor volcados sobre la playa,

uno tras otro,

uno tras otro,

uno tras otro,

amago de emboscadas que anunciaban su sorpresa

con susurros que encadenaban al susurro de las olas venideras

y golpeaban con su rostros de espuma el estertor

de la olas que fallecían

una tras otra,

una tras otra.

una tras otra.

El mar esa noche,

se durmió al fin,

aunque sus olas siguieron alerta,

contando los besos que nos dábamos sobre la arena.

Esas  olas despiertas,

como chiquillos malcriados,

enredaban sus desfallecimientos

en el deseo que hacía temblar nuestras piernas.

El mar esa noche

se durmió al fin,

sin ser testigo de nuestros besos.

Por la mañana, olas con ojeras

fueron a anunciarle lo descubierto,

ese tesoro ardiendo que fuimos nosotros, sobre la arena.

Con un bostezo en cada ola

el mar desde entonces, ya no es el mismo.

Acuna bañistas con pereza,

trabaja de sol a sol,

pretende ser domingo en todas sus mareas,

pero en realidad,

el mar ya sólo espera la llegada de la noche,

quiere comprobar si es realidad

o es sólo leyenda,

esa historia de los besos que nos dimos

y que repiten los insomnios de sus olas,

una tras otra,

una tras otra,

una tras otra…

Camino de Madrid,

bar “El reposo del viajero”

23 de enero.

JAZZ

Como todas las noches,

me adentro en la sonrisa escondida de una calle esquiva,

dónde la contraseña es mirar por encima del hombro,

dónde las entrañas son una veta a cielo abierto

y la realidad se pone su careta de quimera.
Para entrar aquí,
antes hay que besar la fría comisura de los adoquines.

         
           A la busca de ritmos soy un hombre de otro tiempo.

No es ya este año hijo del mundo en el que vivo,

dejan los minutos de ser hueras olas que preñan las horas

 y dejan las horas de ser decepciones que mueren en las orillas de la aurora.

Son  incapaces  las noches  de contener las promesas que persigo.

Tras la puerta espera aletargada Granada que esta noche será Nueva Orleáns.

Una vez cruzada su cancela divisoria

en este antro todo es peaje y tributo, cada paso que te adentra, otra pleitesía.

Del mismo modo, en este  vetusto olimpo,

quien coloca una mano sobre mi hombro, también me venera.

Una vez recibida la bofetada del humo y el bautismo del estrépito metálico,

es imposible la huida,

entre acorde y acorde,

se derriten en los tímpanos los témpanos de silencio,

malabares de trompetas y saxofones  nos harán ángeles.

Escuchando este compás frenético

somos  como árboles de grandes raíces,

aferrados a nuestros propios abismos,

somos como ríos,

somos como cascadas,

somos saltos de agua justo al borde del precipicio,

justo donde nuestra orilla se hace viento.

        

Con cada bocanada de la banda de jazz que suena al fondo,

todo se transforma,

el aire se hace labios y estatua la errática melodía que desprenden,

muro la espuma de las cervezas y lienzo la niebla de los cigarros.

Surgen percusiones susurros lamentos

ritmos  que mueren en alcantarillas

cuando el sitio que les corresponde es la luz de las estrellas.
Cada uno de estos quejidos merece una religión propia.

Debería ser el mundo entero una alfombra de vinilo

para atrapar todos los milagros que cada noche hacen brotar

esa caterva de crápulas, borrachos y bisnietos de esclavos,

escupiendo piropos,  mentiras, jadeos,

una suma de gritos ancestrales,
nómadas que rescatan una memoria negra

y la colocan a los pies de plañideras diosas venidas a menos.

         Es hermoso dejarse arrullar por el desengaño,

no importa que no exista vida después de la derrota,

si  esta surge de los labios de Billie Holliday,

del aliento de Miles Davis o los dedos de

Petrucciani.

Dedicado a todas las personas que alguna vez compartieron una noche en el Bohemia Jazz Café de Granada.

Quando el Rey Nimrod

“Quando el Rey Nimrod al campo salía

mirava en el cielo y en la estrellería

vido una luz santa en la Judería

que havía de nascer Abraham Avinu “

Canción popular sefardí

León miraba desde la pequeña ventana de la buhardilla el ir y venir de los que paseaban por la ribera del Mijacka. Fumaba mientras, absorto en sus pensamientos, la brisa de vez en cuando acariciaba su rostro para recordarle que no estaba solo. Detrás de él, una mesa llena de papeles manuscritos le urgía a terminar esa parte de la vida que llevaba tanto tiempo escribiendo. Con la última exhalación azulada tomó la última hoja escrita, la leyó en voz alta y tras un instante, sonrió.

Palpó la anarquía de papeles buscando algo con qué escribir. Encontró un maltratado lápiz con marcas de dientes y puso punto y final a años de insegura escritura... Encendió su menorah y, tras sonreír, volvió a la pequeña ventana a ver como el agua del rió seguía fluyendo...



Lo infraordinario VII. De australianos, sísifos y ulises ibéricos

Si hubiera nacido en Australia quizás no sintiera necesidad de escribir esto. Quizás, y sólo quizás, me preocupara la caza ilegal de canguros o los devastadores incendios que asolan este gran país en verano. Como australiano de pro, resultado del mestizaje de convictos, ovejas, señoras prostitutas, vacas, asiáticos, europeos y demás nacionalidades que llegaron aquí, viviría en una sociedad asimilada, sin raíces claras, medianamente civilizada y bastante estable. Trabajaría de 9 a 5 de la tarde, tendría un par de chiquillos, algún que otro divorcio a mis espaldas y los fines de semana nos iríamos en familia a hacer surf, pesca submarina o a disfrutar de la naturaleza en estado puro. Tendría un plan de pensiones para jubilarme a los 60 años y cuando los chicos fueran mayores como para coger una mochila y marcharse de casa, mi vida se volvería algo más aburrida. Llegado a la ancianidad, vivía en una residencia esperando una postal por navidad y una muerte rápida, indolora y civilizada.

Si hubiera nacido en España quizás sintiera necesidad de escribir esto. Quizás, y sólo quizás, me preocuparía como llegar a fin de mes, encontrar un empleo medianamente decente y sentiría miedo al ver como dinamitan lo poco que teníamos de estado social. Como español de pro, resultado de un mestizaje de inquisidores, burros, conquistadores sin escrúpulos, putas, gitanos, braceros, esclavos y gente con mucho aguante, viviría en una sociedad cada día más orgullosa de su ignorancia donde Mandela era un jugador de futbol y la Universidad una pérdida de tiempo. Trabajaría cuando me dejaran, de 7 a 7 de la tarde y no tendría fines de semana de surf, esto último sólo reservado a los hijos “rebeldes” de fabricantes de ERE y titulares de cuentas en Suiza que una vez cumplidos los treinta, cambian Tarifa por una oficina en la Castellana. El ocio permitido a los de mi clase por las autoridades sería un partido de fútbol, un par de litronas en el bar y el lunes por la mañana, irme a la plaza del pueblo o a un polígono industrial a que alguien me ofreciera un jornal para ese día. No tendría plan de pensiones porque como español estaría abocado a la “caridad” del Estado.

Si no tuviera un apartamento que me estuvieran a punto de desahuciar, seguiría viviendo en casas de mis padres.

Si la mala fortuna me castigara llegando a la ancianidad... desearía estar muerto cada minuto de mi ya exigua existencia..

En este país, la cobardía del hombre honrado ha permitido que lleguemos a una encrucijada donde sólo podemos ser Sísifos o Ulises.

A los Ulises que están viviendo su propia Odisea... que no se rindan y tengan memoria del porqué de su marcha. Si alguna vez deciden volver a reencontrarse con Penélope, afilen espadas para acabar la pelea pendiente.

A los Sísifos, que dejen de cargar con la Roca,no son animales de carga, superen su ignorancia, su miedo y conviértanse en ciudadanos.

El destino de un hombre no lo decide los dioses del Olimpo sino su compromiso de como vivir y morir con dignidad.



Lo infraordinario VI. Vámonos de picnic

Estamos a finales del año 2013 y leo en un calendario un lema para el mes de diciembre : “Piensa, Cree, Sueña, Atrévete”.

Antonio Machado que fue poeta, y además pensaba, escribió una vez esto que tanto nos define :” En España, de diez cabezas, nueve embisten y una piensa”. Por una simple regla de tres los que pensaban se han marchado y los que quedamos afilamos cuernos mirando de reojo el pasaporte...

Es lunes nueve de diciembre, en un país donde los telediarios pasan sin escrúpulos del terror a la fantasía y viceversa. “El resplandor” o “El exorcista” quedan al día de hoy en el mismo género que una película de Disney si lo comparamos con los Telediarios. Un día toca meter miedo, otro fantasía anunciando la bajada del paro en unas 2500 personas de un total de casi 6,000,000... todo un logro... con una sonrisa de la presentadora del informativo que da escalofríos.

Leo en un periódico como la Fundación ONCE se hace cargo de las lavanderías de los hospitales de Madrid. La primera medida bajar los sueldos a 640 euros mensuales. Y como detrás de cada cifra existe un ser humano, una chica que tiene tres hijas se ve abocada al paro porque con ese sueldo no puede hacer frente al sustento de su familia. En menos de dos años, cuando el paro se le agote y como los “nuevos empleos” no llegan ni a 600 euros mensuales, aparecerá de nuevo en las páginas de este periódico (si aún sigue abierto) contando como asuntos sociales le ha quitado a sus hijas por carecer de medios económicos para mantenerlas... Y el lema de la ONCE sigue siendo...”La ilusión de todos los días”... sin comentarios...

Una vez me dijo un amigo ( que es poeta y también piensa ), que en cada español vive un médico y un entrenador de fútbol... a eso habría que añadir hoy un revolucionario de taberna. Si la gente no se desahogara con discursos vehemente en los bares cuando andan un poco “cocida”, en vez de cabestros tendríamos toros embistiendo en las calles... A la anterior modalidad hay que añadir el “me gusta” en facebook...otra forma de desahogo cibernético...

Y como la nueva ley de seguridad ciudadana fortalecerá aún más nuestra dictadura democrática, propongo que la desobediencia civil imite a la de los ciudadanos de la RDA que acabaron por derribar El Muro sin violencia : Hagamos un picnic.

Instrucciones de uso para un Picnic Revolucionario

1º Cojan su DNI

2º prepararen bocadillos,bebidas y sacos de dormir.

3º Marchen en número de miles en dirección a la frontera con Francia. Crucen e instálense en cualquier país del tratado Schengen.

4º Cuando el problema lo tiene una persona no es un problema de estado, cuando el problema lo tienen un millón de “campistas”, el problema lo tiene el gobierno de ese país.

5º Colapsen las oficinas de esos países solicitando por los causes administrativos y legales el asilo político.

6º Colapsen sus calles, sus parques, durmiendo en sus vías públicas.

7º Colapsen sus hospitales, comedores sociales... etc... etc...etc... el resto que la imaginación os guie...

“PIENSA, CREE, SUEÑA Y ATRÉVETE”



Lo infraordinario V. De Viejos trenes, de viejos relojes...



Josef Koppelmann fue relojero como lo fue su padre y su abuelo. Tres generaciones de Koppelmann elaborando manecillas, carátulas, mecanismos en pos de poner nombre y apellidos a algo tan valioso como el tiempo. Así, las dos menos cuarto se apellidaba tarde cuando el sol había sobrepasado su cenit y noche, si la cúpula celeste se vestía de negro. Había una polémica en apellidar ciertas horas del día y la noche pero esa es … otra historia.

Nadie se preguntó jamás de donde provenían los Koppelmann porque los judíos, por entonces, no eran de ninguna parte. Los países cambiaban de nombre, de banderas, de emperadores incluso pero los Koppelmann seguían fabricando relojes para todos ellos sin necesidad de cambiar nada.

Un día, un Koppelmann decidió que debía pasar de vecino a conciudadano, dejando atrás la ignominia de 2000 años de exilio y desarraigo. Orgulloso de su ciudad y orígenes, y no tanto del último nombre dado a su país ( porque las fronteras, por entonces, se dibujaban a mano alzada con tinta china entre humos de habanos,cognac francés y miles de muertos), añadió su nombre junto al de su ciudad en sus humildes relojes. Así, al igual que los afamados relojes que presidían las grandes estaciones de trenes de Europa y que mostraban París con orgullo debajo del nombre del fabricante, Koppelmann hizo lo propio pero en un plano más humilde. Mientras París dictaba el tiempo en los andenes la hora de las partidas, Sarajevo habitaba en los relojes de bolsillo de los empleados de los ferrocarriles. Sin embargo, no eran realmente aquellos preciosos y enormes relojes de dos esferas quienes marcaban la partida de los convoys, ni los chirridos de las grandes ruedas de acero con acero, ni el vapor escapando con ansiedad por mover mastodónticas levas de aquellas locomotoras de carbón... sino el humilde reloj de bolsillo del jefe de estación.

Tras cubrir su cabeza con la gorra azul y franja roja, tomaba el banderín con la mano izquierda. Con paso firme se colocaba en el andén frente a la locomotora. Banderín hacia abajo. Con la mano derecha buscaba su reloj en el bolsillo del chaleco negro, lo abría con el pulgar y la mano completamente abierta en horizontal. Miraba la hora... por unos segundos... La coreografía terminaba cuando el singular pitido del silbato coincidía con la alzada del banderín rojo.

Si alguna vez tienen la oportunidad de sostener un Koppelmann en su mano, recuerden que a veces un reloj es algo más que un instrumento que pone nombre al tiempo...



Lo infraordinario IV. De como una buena tarde la tiene cualquiera

Oteó su taza de té y estaba vacía. Miró el cenicero y estaba lleno. De fondo un piano endulzaba una tarde fría de otoño en do menor. Antes de encender el enésimo cigarrillo vació el improvisado vertedero de colillas y puso al fuego otra tetera. Por un instante quedó ausente en un pensamiento fugaz...” una vida insatisfecha es como un mal concierto. Estás deseando que termine y no se te ocurre aplaudir en exceso no vaya a ser que el artista crea que lo ha hecho bien y te torture con un bis”... El desagradable pitido de la tetera acabó con el fin de la reflexión.

Volvió a sentarse frente a la máquina de escribir y le pareció patético todo lo escrito. Arrancó cuartilla del rodillo y tiro la bola de papel al suelo. Tomó la taza de té y dio un prudente sorbo. Y como no, volvió con otra de sus rocambolescas reflexiones...” el suicidio es como quién no aguanta un mal partido de fútbol. Aunque haya pagado mucho por la entrada no le importa marcharse antes de que termine”...sonrió... él odiaba el fútbol...

Apagó el cigarrillo a medias, se levantó y se fue a a la calle a dar un largo paseo, disfrutando del olor de la madera que, chimeneas renqueantes, calentaban hogares donde aguantan toda una liga de fútbol sin rechistar y aplauden malos conciertos.

La visión de un par de perros callejeros jugando en un parque le detonó la última reflexión de la tarde...” Ser dueño de tu destino es como quién elige ir a un cálido concierto en la Academia Húngara de Roma antes que soportar a unos tristes tocando música barroca en una españolísima y fría iglesia ...” ;) ;) ;)



Lo infraordinario III. Cosas de pequeña importancia

 

 

 

 

 

Cuando escucho la Danza Húngara de Brahms, la Rapsodia Húngara de Liszt o el Fígaro del Barbero de Sevilla siempre me recuerda a mi infancia. No, en casa no éramos ni melómanos, ni mi madre tocaba el piano mientras mi padre leía Boris Vian fumando en pipa... ni teníamos clases particulares de violín... Las tardes de mi infancia comenzaban a las cinco y media cuando regresaba del colegio. Encendía el televisor y como un zombi me quedaba mirando fijamente aquella carta de ajuste hasta que a las seis menos cinco empezaba la programación. En mi interior rezaba porque el tipo que estuviera encargado de darle al botón adelantara ese día el “un globo, dos globos, tres globos” de Gloria Fuertes y diera paso a Barrio Sésamo. Primero fue el barrio de Emma Cohen como gallina Caponata, luego Chelo Vivares como Espinete y entre media “La Cometa Blanca” con aquella presentadora de la cual estaba infantil y secretamente enamorado...Isabel Tenaille...

Mi madre, sin piano, hacía a la marabunta de niños los Colacaos ( nosotros no éramos de Nesquik)y rebanadas de pan con mantequilla y azúcar por encima ( que en el futuro me costó una pasta en el dentista)... bueno Tulipan, que la cosa entonces también estaba jodida pero sin llamarla CRISIS. Al finalizar Barrio Sésamo,el libro gordo de Petete que siempre te sabía a poco pero al menos me fue más educativo que mi paso por la Universidad. Medio speedico* por la subida de azucar, saltaba de emoción con la entradilla de la Wagner Bros, dibujos animados le llamábamos entonces, cartoon los llaman los bilingues niños de colegios privados de hoy ( La Pública no cuenta ya...desgraciadamente). En unos de los capítulos, Bugs Bunny ( entonces lo llamábamos los que íbamos a colegio públicos “el conejo de la suerte”)cocinaba a ritmo de Brahms. En otro, afeitaba a Elmer ( el cazador estresado)a ritmo del Barbero de Sevilla... Echo de menos a Gloria Fuertes rodeada de chiquillos y sentada en un sillón de mimbre leyendo poesía.

Con el paso del tiempo todos esos recuerdos se fueron diluyendo hasta que mi magdalena mojada en té ha sido desayunar una rebanada de pan con Tulipán y un ColaCao.

El tiempo pasa inexorablemente, ya lo sé, y aunque ya no esté para abusar del tulipan, Colacao o del azucar... de vez en cuando al menos, cuando me afeite, escucharé el barbero de Sevilla...Esto, esto es todo Amigos ¡¡¡¡¡¡¡ ;););)

* Dícese del que se encuentra en un estado anímico exaltado natural o inducido...jajajajajjajajaja



APRENDIENDO A CAVAR MI PROPIA TRINCHERA (POÉTICA)

Durante mucho tiempo he admirado a determinados artistas y poetas. A esos poetas y artistas que renunciaban a lo bello, que salían de su torre de marfil y empujados por el hombre que es un lobo para el hombre, se sumergían en la lucha del día a día, del año a año, de generación en generación. No quedaba más remedio que remangarse y poner sus versos sus pinceles-cinceles o partituras al servicio de la lucha por la libertad, por el hombre que sigue siendo solidario. Sus tiempos, eran tiempos difíciles que aún recuerdan nuestros abuelos, en los que aún no eran tan obvios determinados derechos. No todos siguieron ese camino, algunos prefirieron continuar en su torre, arropados por propios cantos de sirena, eligieron lo cómodo y lo cobarde, lo más humano al fin y al cabo. Por eso admiraba yo a esos artistas que volvían a ser hombres, que supieron bajarse del pedestal a tiempo, que empezaron a luchar, a cavar con palabras y canciones sus propias trincheras, trincheras que resultaron ser más grandes que las cavadas con las manos y la sangre, pues en ellas cabían siempre más de un hombre.

Admiraba y admiro a Miguel Hernández, a Vallejo, a Dámaso Alonso, a León Felipe, a Maiakovski, Ana Ajmátova y Pasternak, a Emilio Prados, Antonio Machado y Altolaguirre, a Benedetti y Ferreira Gullar, a Blas de Otero y Gabriel Celaya. Como siempre, en una lista, se que me dejo a algunos, en realidad a muchos, pero ya sabéis, es la fragilidad de la memoria, que no soporta el peso de algunos recuerdos. Admiraba a todos ellos. Los admiraba y también los envidiaba. Y no sabría decir en qué medida me dominaban ambos sentimientos. A ellos, sus tiempos tan difíciles, les habían dado un motivo inevitable sobre el que escribir. Sus enemigos habían surgido de las tinieblas y luchaban con la cara descubierta, los brazos en alto y los uniformes bien abrochados. ¡Estaban obligados enfrentarse a ellos!. En sus tiempos era muy sencillo saber qué era el fascismo, quiénes los ricos o cómo aborregaba la iglesia. Todo estaba polarizado, los bandos muy bien definidos. 

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