VUELVEN LOS DUELOS AL REINO DE HAMLET

Pues sí, ahora con la llegada de la primavera hierve la sangre, hierven las buenas ideas e hierven las buenas intenciones. Una de esas intenciones (buenas, claro está), pues retomar esos sanos duelos a capa y pluma, que tantos y tantos buenos momentos nos han hecho pasar y que tantas sorpresas nos han deparado, haciendo salir de nuestras inestables mentes algún que otro relato imprevisto.  

Las normas, pues las mismas de siempre. A partir de una idea improvisada, escribir un relato, un poema, pintar un cuadro, hacer una performance, lo que sea, siempre que no ocupe más de un folio y se realice en una semana. Los resultados siempre son sorprendentes. ¡Estáis todos invitados a participar! Sobre estos duelos y demás detalles de este rinconcito literario, podéis encontrar más información en "¿Quiénes somos?" , "Reglas de los duelos literarios" o "Colabora con nosotros".

Y ya no me demoro más. Gracias a Chelo, cuya efusión y gusto por las letras nos ha empujado a retomar estos duelos. ¡Gracias Chelo, esperamos verte por aquí a menudo! Ah, para acabar, aquí os lanzo el primer reto:

Es un fotograma de la película: "El cielo sobre Berlín", por cierto, película muy recomendable... Ya sabéis, todo vale. Un saludo a todos y mucha suerte con el reto.

EL VUELO DEL GLOBO ROJO

Como llego tarde al trabajo aprieto el paso. La lluvia que se empeña en no cesar, y el cielo gris que amenaza con venirse abajo e inundarlo todo, mientras yo continúo dándole vueltas al encuentro con el loco fallido ¿!... Cuando de repente una vocecilla me saca del ensimismamiento. Vuelvo a alzar la vista intentando prever qué me encontraré esta vez. Y lo que descubro es a una niña perdida en un bosque de marujas, piernas y bolsos de la compra. La niña parece aburrida, ignorada por la marabunta de mujeronas titánicas que la rodean. Pero lo que acapara inmediatamente mi atención es el enorme globo atado a un cordel que la niña arrastra por el suelo. Parece un milagro que aún no haya estallado, pisoteado por alguna zarpa de las mujeres que lo asedian o por los repetidos botes que da contra el suelo. La niña, a ratos, golpea con la puntera de su zapato el globo rojo, pero este, ajeno a su condición se empeña en precipitarse contra el suelo una y otra vez. Parece una batalla perdida, que la niña continúa simplemente por inercia. En este desierto mustio en que se ha convertido el día de hoy, esa esfera roja es todo un arañazo de luz, un oasis de color, del que sin embargo, excepto la niña y yo nadie parece percatarse. Cuando estoy ya a una distancia prudente, casi sin pensar, le doy un ligero puntapié al globo. Patada leve pero que sin embargo alza el liviano globo a una altura considerable, casi al límite de lo que le permite el cordel, muy por encima de la cabeza de la chiquilla. La niña, no se había dado cuenta de mi presencia, y sorprendida, mira intermitentemente hacía el globo y hacía mí, alternando gestos de alegría y de recelo. Noto que me escruta con una mirada profunda. Pienso que para los niños, los adultos somos seres extraños, extranjeros en una tierra perdida a los que cuesta comprender y devolver la confianza. Por eso, esta repentina intromisión en un su mundo, la desconcierta. Pero no hay tiempo para pensar y tasar al desconocido, el vuelo del globo es breve y hay que actuar rápido para continuar manteniéndolo. Para ambos se convierte en una prioridad mantener ese globo en el aire. La niña y yo vamos manoteando torpemente y nos vamos pasando el globo el uno al otro. Me parece escuchar que sonríe con cada uno de sus reveses, aunque no me atrevo a mirarla, pendiente únicamente de mantener la altura de ese improvisado dirigible carmesí. El milagro ha surgido, dos mundos distantes se han encontrado. Y yo soy tremendamente feliz, juraría que aún más feliz que la chiquilla. El día gris se ha esfumado, todo se ha vuelto rojo y elástico, irracional, juguetón y despreocupado. El juego continúa durante quizás algo más de un minuto. Me resulta frustrante no encontrar más colaboradores espontáneos entre tanta gente que nos rodea. Me parece desalentador que no sé ponga toda esa gente a jugar con nosotros, que abandonen por un instante sus mediocridades diarias; que ese globo empiece a viajar de mano en mano, de manotazo en manotazo surcando las alturas más increíbles. Y de repente, el ir y venir del globo se interrumpe, tan rápido como empezó. Alguien tira de la mano de la chiquilla y la arrastra hacía la otra acera, hacía un nuevo batiburrillo de gigantas. El globo cae al suelo y corre tras la niña, atado por el cordel. Al fin la niña y yo cruzamos la mirada. No parece haber tristeza en ella porque el juego haya terminado. Al contrario, hay luz en sus ojos, hay alegría, confianza y hay sobre todo, hay compenetración. Es la mirada de una descubridora que ha encontrado el camino a seguir. Aunque realmente no sé quién ha enseñado a quién el camino perdido. Durante un minuto ambos hemos estado en el mismo bando. Yo he vuelto a ser un chiquillo, y la chiquilla, ha sido simplemente lo que debe de ser: un milagro cargado de fiesta. Quizás en este mundo desorientado ya no nos queden locos, pero afortunadamente nos siguen quedando niños.

EL VENTILADOR

El ayer que quería que fuera hoy… es hoy a las 5 de la tarde que ya quiero que sea la media noche, a las 12 de tu reloj quiero que se detenga el tiempo.

Son las 5 te espero ya, me puse guapa para ti, se que te pone ver el contraste de mi piel muy blanca con ropa negra, y que te gusta mucho mi cabello cuando lo llevo suelto en cascada sobre mi espalda, se también que te gustan mis ojos oscuros subrayados con delineador, para estar contigo el perfume no sirve de nada, me gusta mas el aroma de mi piel y mi sudor mezclándose con el tuyo, me pongo a escuchar el faro de Lisboa, y pienso que eres tu ese “Mi puerto” la única persona en todo el mundo que no me canso de esperar, me meto a la recamara y debajo de las sabanas se enciende el centro de mi cuerpo y también la laptop.

Nunca antes una laptop necesito tanto de este artilugio, y en cuanto Ernesto me dijo que en la plaza de la computación los vendían no me lo pensé y al otro día fui por uno de inmediato, entre las cosas que hacer durante el día, la mas importante era estar desocupada para cuando el reloj me marcara las 5 de la tarde, y así fue que después de la ducha me puse de pie delante de la luna del espejo y me mire como cada día para adivinar cual pliegue en mi cuerpo elegirías para perderte esta vez, no, yo no te daría el mapa nunca, te quiero extraviado dando vueltas sobre mi piel, caminando en círculos recorriéndome una y otra vez con tus pupilas caducas, tus manos y tus labios.

Y sin mucha espera ahí estabas tu, el doble siete de letras en tu nombre ocultaban todas las demás, yo me saboreaba en los labios todos los besos que invente para tu boca, y recorría con los ojos cerrados las mesetas y profundidades de tu rostro, me detuve por segundos que parecieron siglos en la piel suave y húmeda de tus labios. Con deseos inmensos de fotograbarlos en las huellas dactilares de mis dedos y en la cima inacabada de mis senos.

Me visto de prisa, sin perder de vista el reloj y haciendo itinerarios imaginarios para calcular mi regreso, apenas es medio día pero ya me envuelve la necesidad de tus manos ardiendo en mi piel, tome 200 pesos en la cartera, mis llaves, las gafas oscuras, abrí la puerta solo para cerrarla y me fui al centro de la ciudad, caminando me di cuenta cuanto valor pierde la gente cuando uno encuentra lo que realmente quiere, no es que no importen no, es que es ley en la vida que encontramos a quien lo puede todo sobre uno aunque uno no pueda nada sobre el.

A mi me basta que me escribas “hola” pero es que tienes atesoradas en las yemas de los dedos, y en la lengua las palabras justas que me erizan hasta la medula de la espina dorsal, muerdo mis labios por inercia y mi lengua se saborea mi labio superior amedrentando mis fijaciones orales, tu me hablas pausado con esa voz que me derrite las entrañas y me vuelve agua, me condensas el cielo en una nube afrodisiaco que podría vender por internet, es cierto, yo te prefiero, te quiero mas que a nadie, eres tu lo que deseo, y cuando culminan las esperas, me pervierto debajo de las sabanas, y es en ese pequeño mundo alumbrado por la pantalla del ordenador que comienzo arder, y te amo con vehemencia, me hago tuya de todas las formas posibles, aquí el único limite es mi imaginación para tus manos desmontables y de largo alcance, me estremezco una vez , dos, tres, cuatro, cinco… y pierdo la cuenta, me falta el aire, me respiro y me sofoco entre las piernas con gritos ahogados que muerdo en la almohada , y la laptop se hace brasa, me quema la piel cuando me acerco en mi necesidad de darte un beso y me arden hasta los dientes de pasión, la culpable de tanto amor es la laptop, también la culpo de tanto calor, del sudor que me corre por la espalda y se pierde en esa línea que divide mi cuerpo en dos, del aguacero que me empapa el pelo y me corre la mascara de pestañas entonces es tal la ebullición que arremete contra mis muslos que la pantalla esta totalmente empañada, viene un espasmo y yo apenas percibo el aire en mis pulmones, me quema el calor que trepa desde el centro de mi cuerpo por mi vientre, mi canalillo y hasta mis labios sofocada me acerco a la laptop y le doy un beso volcánico, y le susurro al oído “te quiero”, es entonces cuando la pantalla se enciende y se apaga siendo victima de un sobrecalentamiento.

Nunca antes un ordenador necesito tanto un ventilador, lo hubiera preferido rojo que es mi color favorito, pero esa tarde de sábado tenia prisa de regresar a casa y no tenia ganas de andarme paseando por toda la plaza porque todos los puesteros me miraban las piernas de una forma tan lasciva que yo me sentía bastante desnuda, Salí de ahí cargando un ventilador azul dentro de una bolsita gris bastante ruidosa, me trepe al bus y regrese a casa de prisa, pensando en la laptop que había dejado encima de la mesa, me sonrío pensando también en el ventilador que ha de refrescarnos en las nuevas faenas. Suspiro.

Dama y caballeros míos,

El tema sobre el que ha de versar el duelo que propongo es el siguiente:

                                   "Ubres de absenta"

He de dar gracias al señor Ros por tal creativa aportación. Espero, de todo corazón, que las Musas vuelvan a deambular por el Reino de nuevo. 

Sin mucho más que decir se despide,

Cris (Q.B.V.A.M.)

SE ACUMULA LOS DUELOS EN EL REINO DE HAMLET

Pues eso. Esta vez no serán uno, ni dos, ¡¡¡sino tres!!! los duelos que hay pendientes en este arrabal literario, donde escritores borrachos, poetas malditos y guionistas de "Me llamo Earl" vienen a gastar sus últimas perrillas en cubatazos de absenta, (de garrafón, para más inri), a matarse entre ellos a golpe de cartucho de impresora, que eso de lanzarse máquinas de escribir ya quedó sólo para los románticos, o a cortarse las venas con las páginas de sus libros, poemarios y guiones que han sido rechazados hasta por las fábricas de papel de lija...

Bueno, voy al grano, que mientras escribo esto, algún buitre me estará sisando mis lingotazos y estará tirando los tejos a mis fulanas... Para esta ocasión, los temas a tratar, la fuente de inspiración para nuestros futuros cuentos serán:

Para el primer duelo se propone: La foto de la farola que ya propuso hace unas semanas nuestra corresponsal mexicana, Nataly, y que se puede encontrar unas entradas más abajo. Tranquila nataly, que sobre esa farola, van a llover ríos de tinta...

El segundo duelo: aunque previamente destripada la sorpresa por nuestro corresponsal (desde la primera tasca flamenca en la luna), nuetro misterioso amigo Willy,  yo propongo un cuento con el sencillo título de "El ventilador". ¿Habrá artilugio más evocador y sin embargo más ignorado por las más ilustres plumas de todos los tiempos?

El tercer duelo: esté espacio queda a disposición de Cris, que al parecer tiene otra ingeniosa idea. No seré yo quién la desvele, que será ella misma la que proponga el reto...


Y eso es todo amigos. Comos siempre recuerdo, tenemos una semana para demostrar nuestra valía como escritores, que como borrachos y tunantes, hace tiempo quedo demostrada... Un saludo a todos y espero con impaciencia vuestros párrafos...¡¡¡Atajo de escritores!!!...

Hamlet dixit... mientras se toca, claro...

Vista la apatía reinante en el blog, el caballero Feldkhon (http://www.infinitosmultiples.blogspot.com/) ha tenido que sacarnos a flote con una colaboración. Aquí va:


No sé si serán estos días de verano los que me hacen huir del calor. Tal vez sea que nunca me ha agradado, que el calor trae corrupción, suciedad, miseria. O tal vez, sin más, es el aire acondicionado que se ha vuelto a estropear.




Salgo de mis reflexiones e intento entrar en las tuyas. Como siempre, la puerta de tu alma permanece cerrada. Hace años que no abre. Hace años -muchos, ni me acuerdo cuántos- que alguien pasó por ahí y quitó el cartel de "Cerrado". Un alma tan cerrada que ya a nadie le importa que esté cerrada.



A nadie excepto a mí, claro. Yo sigo pasando horas delante de esa puerta, aunque sea domingo, aunque nieve, aunque sea fiesta nacional. No conozco tus horarios. Quizá en ese mundo al que te fuiste, más allá del velo de la consciencia, tienen distintas políticas de apertura de locales.



Los primeros años fueron los mejores. Tu recuerdo seguía vivo y, aunque no fuera lo mismo, podía pretender que aún sentía tu olor. Fingía que me preguntabas y yo te respondía, como hacíamos siempre. Entonces era feliz con ese juego, pero ahora me arrepiento de no haber aprovechado el poco tiempo que tuvimos. Si volviera a esos años sería yo quien preguntara y guardaría cada una de tus respuestas en un lugar frío y oscuro para que este maldito calor no pudiera descomponerlo.



Más tarde, a medida que mis cabellos se volvían grises y mis manos se ajaban, tu recuerdo empezó a convertirse en una fantasía creada por mi mente. Tus ojos ya no eran tus ojos, sino unos parecidos que había visto en una revista. Tu voz empezó a sonarme robótica y hueca. Con el tiempo, empecé a creer que tú nunca habías existido, que esa imagen difuminada en mi memoria nunca había correspondido a otro ser vivo.

Obviamente, la desesperación se apoderó de mí. La combatí con mi estrategia tradicional: sentarme en un rincón hasta que se pase. Parece que funcionó.



Ahora todo es más amable, más conocido. Soy un hombre viejo y ya nadie espera que haga nada útil con mi vida así que no decepciono a nadie. Nunca he aguantado decepcionar a los demás. Mi dolor y el dolor que mi dolor me provoca han pasado a segundo plano. Los siento tan naturales como los dedos de mis manos -o incluso más. Me siento delante de esa puerta, esa puerta que llevo cuarenta años sin abrir, a esperar que, por algún milagro de la naturaleza se abra y aparezcas tan radiante como entonces, tan feliz, tan joven...



Creo que hoy es el día. Me he levantado con una especie de picor en la nariz, el aire está enrarecido. Hoy tengo que abrir la puerta.

Inspiro profundamente y me acerco a ella. Cada paso retumba con el sonido de lo inevitable. Noto mi respiración acompasada con los latidos de mi corazón anciano y roto.

Agarro el picaporte y con inmensa lentitud lo giro. La puerta, para mi sorpresa, apenas chirría. Con miedo y esperanza miro el cuarto. Ahí sigue tu silla -como siempre- vacía.



Soy demasiado viejo como para pensar dos veces lo que hago. Me acerco a la silla, esa silla que te envió al otro lado, esa silla que siempre he odiado. Ahora más que un enemigo parece un viejo conocido. Eso me satisface.

Subo un pie a la silla, como hiciste tú cuarenta años atrás. Parece que sigue estable, parece que cuando toda la humanidad haya perecido esta silla seguirá impasible, riéndose de la debilidad de los organismos vivos.

Con suma cautela me agarro al respaldo y subo el otro pie. Trastabilleo y estoy a punto de caer pero me mantengo -una lástima, siempre he tenido un gusto oscuro por las ironías.

Me yergo sobre la silla y veo lo que tú viste. Una escena desoladora para un momento desolador, me parece apropiado. Miro la cuerda que usaste y que no me he atrevido a quitar -supongo que, de alguna manera, sabía que tarde o temprano le daría uso.

Me queda un poco baja, claro, la preparaste para alguien de tu estatura.

Introduzco la cabeza en el lugar correspondiente. Me queda bastante ajustada, como si me hubieras dejado una pista de lo que querías que hiciera. Ajusto la cuerda al cuello casi hasta sentir dolor.

Siento haber tardado tanto en tomar la decisión, siempre he sido un cobarde. Ya va siendo hora de reunirnos de nuevo.



Sólo puedo formular un pensamiento antes de derribar la silla:



¿Te acuerdas de mí?

CUCHIPUY

Ya desde niño, Cuchipuy se sintió atraído por el vasto mar que se desplegaba desde su pequeño poblado hasta el infinito. Nunca miró Cuchipuy a sus espaldas. Para él, las agrestes negruras de la selva no le parecían en algo interesantes. Desde muy joven acompañaba gustoso a su padre en las largas jornadas de pesca. Y siempre se preguntaba qué habría más allá de esa línea azulada del horizonte, la cual se empeñaba en retroceder conforme el joven Cuchipuy se acercaba a ella. Se encaramaba sobre su precaria balsa, construida con hojas de palma y oteaba el horizonte, en busca de algún punto de referencia en tan vasta extensión de mar. Nunca encontró nada Cuchipuy en sus precarias vigilias, pero siempre emprendía el retorno a su poblado imaginando que más allá debía de haber miles de islas repletas de tesoros, cientos de continentes en los que vivir increíbles aventuras.

Así pasaba Cuchipuy su vida: mirando a través de esa interminable alfombra azul que en su poblado apodaban simplemente “el lago”, y que exploradores españoles, venidos de más allá de la tierra de fuego acabaron llamando océano pacífico. Buscaba noche y día Cuchipuy la manera de atravesarlo, para llegar a unas tierras que él creía cuajadas de misterios. Construyó en sus ratos libres cientos de balsas pero todas se fueron a pique con las primeras embestidas del oleaje. Construyó también un enorme arco con su enorme flecha, a la que curvó la punta para darle forma de ancla. Pensaba entonces Cuchipuy que si él no era capaz de llegar hasta el otro lado del mar, se traería para sí lo que allá hubiese. Congregó a todos los muchachos de su pueblo, y les pidió que juntos tirasen de la cuerda del arco y la tensasen. Colocó entonces, cuando el arco estaba en su punto, la flecha, y todos a una orden suya, dispararon. Había atado en el extremo de la flecha una soga, y esa soga formaba un enorme ovillo que durante varios días fue enflaqueciendo más y más. Parece ser que fué largo el vuelo que realizó y que, milagrosamente, al final, acabó en alguna lejana isla, donde se trabó e hizo mella en la tierra. Allá donde cayó, hizo un enorme boquete, que de tanto arrastrar el ancla, se hizo aun más grande. Con el tiempo, los habitantes del lugar llamaron a ese agujero Rano Kau, el cual llegó a ser tan profundo que alcanzó hasta el mismísimo centro de la tierra. Los mismos habitantes de esa isla, asustados por la llegada repentina de la enorme saeta, construyeron grandes cabezas de piedra que miraban al mar y vigilaban la costa… Pero esa es otra historia de la que el propio Cuchipuy nunca tuvo noticias, pues aunque pasó varios meses tirando y tirando de la cuerda que iba atada a la flecha, no logró atraer hacia sí ni un solo centímetro el pedazo de tierra al que la arcaica ancla se había aferrado. Aun con las palmas de las manos agrietadas y llenas de rozaduras, y los músculos doloridos por tan titánico esfuerzo, no desistió Cuchipuy en su empeño. Que fueron miles las ideas que se le ocurrieron después, y miles las intentonas que fracasaron.

Se le veía ya anciano a Cuchipuy, inclinado en la orilla del mar, y con sus manos formando un cuenco, intentando vaciar el océano. Creía él que era esa idea genial, que pronto abriría con sus manos un camino entre el agua, y que podría ir, por fin, allá dónde quisiera. Pensaron entonces en el poblado que Cuchipuy había enloquecido. Se colocaba un bromista a su lado y le preguntaba: “¿Qué haces, Cuchipuy, pescas peces?. “No, no pesco peces.” respondía Cuchipuy, “Quiero vaciar el mar para llegar al otro lado”. Y el bromista, al escuchar su respuesta, estallaba en risas. ¿Me dejas Cuchipuy que te ayude?. “Claro, ayúdame si quieres, a vaciar el mar”. “Te ayudaré, Cuchipuy, pero entonces deberé ir a por un cazo…” Y se alejaba el bromista, dejando a Cuchipuy, encorvado a la orilla del océano, intentando vaciarlo a manotazos.

Es poca cosa, pero está dedicado. como no, a Mario Benedetti.

DUELOS AL SOL CON UN CAZO

Hola compañeros escribanos duelistas. Veo que andáis ansiosos por que os proponga un temita para escribir vuestros relatos. Bien, no tenía pensado nada todavía, pero al comprobar vuestras ansias por saber sobre qué habrá que escribir durante la próxima semana, no puedo sino hacer otra cosa que complaceros. El cuento de esta semana, que como siempre deberá ser como mucho de un folio, girará en torno a la frase: "Entonces deberé ir a por el cazo". Bueno, ¿qué os parece? Así a bote pronto no he podido encontrar algo más rebuscado. Mucha suerte y recordad. A partir de ahora teneis sólo siete días...

En estos tiempos de precipitación y sofisticación tecnológica, quizás no recordeis bien, cómo era el utensilio protagonista del duelo semanal. Os daré pistas: no hace falta conectarlo a internéee. Además os adjunto la imagen de tan sencillo utensilio, para facilitaros vuestra labor creativa. ¡¡Suerte con las plumas!!

SOÑANDO CON EL NOBEL

SOLEDAD

I

Las olas lamían con dulzura el casco de mi barca, haciéndola balancear levemente. En su interior yo dormía como niño acunado…

II

Desperté. El banco en el que había reposado era duro. Tenía los músculos doloridos y durante un momento no pude moverme. Abrí los ojos y un rayo de luz los invadió cegándome al instante. Poco a poco fui acostumbrándome a la claridad y pude apreciar el intenso azul del cielo. Nada en el se movía.

III

El calor del sol me invadió. Lentamente el dolor fue desapareciendo. Con movimientos lentos me puse de pie. Mar y sólo mar que mi barca iba devorando lentamente. Aunque más parecía que mi barca estuviese quieta y fuese el mar el que transitaba por debajo de ella. Escudriñé el horizonte buscando algún punto dónde pudiese dirigir la embarcación.
El viento se enfureció, empezó a soplar con fuerza.

IV

Las primeras estrellas fueron asomándose en el cielo que iba oscureciéndose. Poco después el sol ocultaba su timidez en un fogoso abrazo con el mar. La luna, fría, ocupó su lugar. Permanecí aun algunas horas de pie, intentando ver algo entre la bruma, que terminó envolviéndome.

V
Ahora, en la noche cerrada, volvía a estar solo. La barca seguía meciéndose, y crujía.

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UNA INQUIETUD.

Cortina taladrada en su negrura
por mil puntos de calor.
También cortes largos, tapizados de deseos
sin voz y sin nombre,
o sólo pensamiento.
Visión clara de belleza en la oquedad,
tumbado, tras el cilindro de cristal.
Mientras, eterno patalea en sus entrañas
el hijo de la duda humana:

¿estamos solos?

Tú has sido mi perdición.

El culpable de que en breves segundos, mi cuerpo se rompa contra el suelo.

El culpable de que mis huesos dejen de ser tales al llegar al asfalto. De que mis ojos dejen de ver y de que yo ya no sea yo.

Tú has sido mi perdición, y por eso, tu caerás antes que yo.

Y dicho esto, dejó caer el rompecabezas al vacío.

Después, fue él el que se tiró.

LA PERDICIÓN

El vacío de la habitación recubría el lento transcurrir del tiempo que hacía llover inquietud. El eco del negro sentimiento pasado se negaba a ser trascrito para los demás.

El rencor y el odio pasado quedaban, como un poso aguado, en el interior de mi alma. Nada era importante. Todo lo importante para los otros era tan insignificante como una pobre luciérnaga que en su empeño encuentra el fin. El significado, lo real, tenía solo relevancia para mí. Las formas que rodeaban a lo que realmente importaba se habían convertido en la razón de vivir de aquellos que no lograban ver lo verdadero. Perdidos... Tan perdidos en un mundo de reglas y leyes que alzaban las manos a lo divino cada vez que una se rompía... La perdición llegó al mundo... Pero la única perdición es la de aquellos que boca abierta, gritando sacrilegio, envilecen el arte no reconocido por los llamados maestros... Barbaridades... Perdición. La perdición de valorar más la vasija que el vino que guarda en su interior.

MI CONFESIÓN.

Que el mal puede tener mil caras eso lo aprendí muy pronto. Que la ausencia del mal fuese una de esas caras, de eso me di cuenta demasiado tarde.

Siendo siempre de naturaleza neófita, y ansioso además por aprender de aquellos temas que mis maestros se empeñaban en ignorar y esconderme una y otra vez tras la señal de la santa cruz, empecé a leer con avidez desde el "Corpus Hermeticorum" hasta el "Sargozasht Is-Sayyidna”, pasando por el "Teatrum Diabolorum", además de cualquier necronomicón y todo libro maldito que encontrase en el biblioteca del monasterio. Tenía que hacerlo siempre a escondidas, en soledad, a espaldas de mis tutores, aprovechando, por ejemplo, las horas nocturnas después de las completas, cuando el resto de seminaristas dormían ya. La zozobrante luz de las velas creaba sobre las hojas extrañas sombras que le daban a esos prohibidos escritos una dimensión aún más oscura, puede que incluso más atrayente. Muchas mañanas, me despertaba extenuado, tumbado sobre el libro abierto, y sobresaltado por el crujir quejumbroso de la puerta de mi celda, que algún presbítero abría con una arcaica llave. Apenas me daba tiempo a esconder los gruesos volúmenes debajo de mi camastro y, alisando mi sotana, acudir como uno más al matutino aviso al primer rezo. Andando presuroso por el claustro palpitaban todavía en mi cabeza los extraños conjuros que, encriptados en antiguas lenguas casi muertas, había logrado descifrar y conjurar la noche anterior. Todos y cada uno de esos hechizos hacían mención e invocaban a seres ancestrales, habitantes todos de cavernas, de criptas y catacumbas, de cárcavas y cementerios, pobladores de rincones perdidos en lugares donde nunca había llegado la misericordia humana. Todos ellos tenían asimismo espantosas formas, eran criaturas imposibles, tales como grifos, machos cabríos, mujeres de grandes ubres, serpientes o leviatanes. Algunos de esos ancestros, todo hay que decirlo, eran de naturaleza femenina. Formas todas que fui estudiando, y que poco a poco fui memorizando y reconociendo, hasta quedar bien avisado y dispuesto para luchar, si surgiese la ocasión, contra y ellas.

Nunca imaginé sin embargo, siendo como soy, sacerdote consagrado, que el mal, ese que tanto había vilipendiado y siempre reconocido en todos sus infinitos y pérfidos perfiles, aparecería en la forma de ese monaguillo de rubios bucles, ese ser frágil e infantil que tantas noches yació desnudo junto a mí, por el simple favor de ayudarme a conciliar mi anciano sueño. Nunca entenderé como el señor juez, ministro de los mortales que no de los cielos, no llegó a deducir que en todos mis actos, que en todas las caricias que derramé sobre ese níveo e impúber cuerpecillo, también en los besos castos que le di, volcaba simplemente toda mi protección y sabiduría, sin pretender nada más, nunca queriendo profanar, como se ha pensado, su impoluto cuerpo. Que eran siempre mis carantoñas simples gestos de agradecimiento y condescencia. No entiendo señor juez, mísero y sordo pagano, cómo nunca pudo comprender mis motivos y acabé siendo por ello, juzgado y además, condenado. Le digo por último señor juez, que no acato su orden y que por eso, huyendo de la que es sólo su justicia, abandono esta celda y salto al vacío, sabiendo que mi bienamado Señor, pese a mi gesto suicida, me recogerá y arropará en su magnánimo seno.

Lo único que, en su osadía, desentonaba con el gris y su monopolio cromático, era el color amarillento de las paredes. Año tras año, el tedio y el humo de los cigarrillos habían formado costra en los rincones de la casa.

Conformando los latidos de la estancia, un reloj. Tan moribundo era su tic-tac, que apenas lograba llamar la atención del más observador.

Las risas y los recuerdos bonitos habían sido devorados por el polvo hacía ya mucho. El silencio allí era regla.

Un buen día, la desmembración de los pasillos grises llegó a tal punto que el respirar se hizo costoso. Fue entonces cuando la primavera huyó de aquel lugar.

La Primavera

LA PRIMAVERA

El verano. Tórrido, inaguantable. La época de la recogida, en la que los niños veíamos como las mulas famélicas con al alforjas llenas, caían reventadas camino del pueblo cuando, por fin, su alma bendita pasaba a mejor vida. Y nosotros, sudorosos, cansados y escuálidos, las mirábamos, cargados como íbamos, con envidia, al sobrepasar al animal que ahora descansaba en el suelo mientras el amo, maldiciendo y pateándola, iba sacando su carga para llevarlo él mismo en varios viajes.

En otoño no veíamos el sol en mi pueblo. Una cortina de agua cubría todos los alrededores. El gris dominaba nuestras vidas y nos volvía a todos grises. Los días en los que el cielo, clemente, dejaba de arrojar sus húmedos litros, una espesa y empapada niebla venía a sustituir la cantidad diaria necesaria en el ambiente para que todos pareciéramos gatos escaldados, con el pelo pegado a la cabeza y los ojos entornados para poder ver.

El invierno. Frío. Sabañones en las manos y en las orejas. Y el mismo hambre. Cuando, con respeto y pidiendo permiso al tiempo, asomábamos las narices por la puerta de nuestra casa nos recibía invariablemente un viento helado que nos reprendía por osar enfrentarnos a él.

Pero la primavera… Todos soñábamos con la primavera. Es lo único que añoré cuando dejé ese pueblo de extremos. La tierra parecía despertar, y pequeños animales con bellos colores aparecían a tu alrededor alegrándote el camino. Era una época en la que no había tanto trabajo en el campo. A nosotros, seres bastos, duros, nos brillaban los ojos y nos asomaba una sonrisa por los labios volviéndonos, durante unos pocos meses, a las mujeres coquetas y a los hombres gallardos. Fue en primavera la única vez que me enamoré de un hombre y fue en primavera cuando dejé, llorando, mi casa.

El pequeño Al-Zugabi.

- Abuelo ¿por qué hace siempre tanto calor? ¿Por qué en este pueblo nunca llueve?. ¿No va venir a visitarnos alguna vez la primavera?

Todas las mañanas, después de tomar el té y rezar sus oraciones, el pequeño Al-Zugabi corretea por las estrechas callejuelas, detrás de su abuelo, hasta la puerta de la kasbah, y se sienta junto a él. Durante el resto del día lo único que hará será observar el gesto estirado y silencioso del padre de su padre, su mirada perdida apuntando hacia el norte, hacía más allá de las dunas, hacía más allá del desierto, hacía más allá de donde termina el mar.

Sentado sobre su piedra, la espalda apoyada en el adobe, el pequeño Al-Zugabi, intenta atrapar en silencio el porqué de la tristeza y la nostalgia de su abuelo, para qué sirven los recuerdos, de dónde mana el par de lágrimas que todas las mañanas recorren sus mejillas. Ese único y matutino par de lágrimas. A veces, su abuelo, se agita nervioso sobre su asiento, menea su trasero y se estira la chilaba, parece incluso que vaya a decir algo. Pero el movimiento de acomodo dura sólo unos segundos. Se quiebra la esperanza de Al-Zugabi de escuchar la voz de su abuelo, que recupera rápido su mirada ausente y su actitud hermética. Así pasa, Al-Zugabi, sus días, junto a su abuelo.

Y así pasa también sus semanas y sus meses. La aldea es pequeña, apenas unos pegotes de barro encaramados a un baldío altozano. Es Al-Zugabi el único chiquillo del pueblucho, y no tiene amigos con los que ir a tirar piedras a los camellos, o con los que subirse a las palmeras a recoger dátiles. Poco a poco, sentado en su piedra, su pequeña atalaya, a la espera de las palabras de su abuelo, ha aplacado su alma infantil y ha aprendido a pasar las horas sentado en silencio, observando al viejo que observa.

Pero un buen día, la piedra que sirve de asiento a su abuelo, amanece vacía. Al-Zugabi, en su suprema ingenuidad no intuye el motivo de esa ausencia. Será su abuela Azam la que le explique:

- Nunca llegará la primavera a nuestro pueblo, querido nieto. Alá, en su infinita sabiduría hizo a los pueblos diferentes. A cada uno de ellos les dio unos dones, pero también unas carencias. A nosotros nos dio valor, nos dio la fe, y nos dio las cimitarras y los camellos. Pero también nos dio el desierto. Y tampoco nos dio la primavera, aunque sí nos dijo dónde encontrarla.

- ¿Y dónde está la primavera, abuela?

- Allá, allá lejos.- Y Azam mira y señala también hacia dónde siempre miraba el abuelo - Más allá de las dunas, más allá del desierto, más allá de donde termina el mar.

- ¿Y porque no volvemos a por la primavera abuela?

- Ya la tuvimos una vez, pero nos la robaron los infieles.

- ¿Y el abuelo ha ido a recuperar la primavera, abuela?

- No, pequeño Al-Zugabi.

- Pues yo pienso ir a por ella, y traerla al pueblo.

Al día siguiente son dos las piedras que amanecen vacías, a la entrada de la kasbah. Y desde ella, unas pequeñas huellas que parten y que pronto cubrirá la arena del desierto.

La primavera existe, la primavera tiene un nombre. Y ese nombre es Granada.

...sólo labios ya...

Bueno, pues aquí estoy de nuevo, a ver si puedo duelear un poco con vosotros. Y sí, mi relato también ha sido escrito en diez minutos (cuanto trabajo, madre mia y eso que somos funcionarios...) Escribí primero un microrelato de 4 líneas (que gandula soy) pero era del estilo que habéis escrito vosotros, ya sabes Julián, si pones algo de labios todos pensamos en lo mismo... Pero al ver que me repetía con vosotros he escrito esto otro:

Hacía ya tiempo que nada salía como debería. Los días pasaban largos, tediosos, y sobre todo, equivocados. Equivocados porque nada de lo que intentaba llegaba a buen término. Porque, una y otra vez, la sensación que tenía era la de haberse levantado con la pierna izquierda. Todo su cuerpo parecía izquierdo. Su suerte se había vuelto tan negra que dudaba que algún día la luz dejara de rebotar en ella.

Y lo peor, sí, había algo peor, es que parecía que la gente cada vez le ignoraba más. La gente en general. Gente corriente con la que te chocabas en la calle y no te pedía perdón. Cajeras de supermercados que parecía pasaban los artículos por la caja como si perteneciesen a alguien inexistente. Cada día que pasaba se sentía más anónimo. Gente no tan corriente, esto es, sus amigos y familia, cada vez tardaban más en llamarlo, en las reuniones del bar no le prestaban atención. No oían sus comentarios. Cansado, se iba a su casa, arrastrando los pies y la chaqueta que llevaba en la mano.

“Sólo es una mala racha. Mi suerte cambiará en cualquier momento.” Se dijo esa mañana cuando se levantó de la cama. Otra vez con el pie izquierdo. Cuando se acercó al espejo vio su imagen borrosa. Se frotó los ojos y volvió a mirar su reflejo. Seguía viéndose borroso. Suspiró. Fantástico. Ahora además tenía que ir al oculista. Cuando llegó al trabajo nadie le saludó, justo como hacía semanas sucedía. Se acercó al despacho de su jefe para informarle de la reunión que se celebraría en unas horas. Su jefe, al escuchar su voz, levantó la cabeza y miró a través de él mientras le comentaba los cambios de última hora. El aludido volvió a bajar la cabeza mientras terminaba de contarle los últimos detalles y después asintió a su última pregunta. Salió del despacho y fue al servicio a lavarse las manos. Necesitaba un poco de aire fresco. No se encontraba bien. Cuando se inclinó sobre el lavabo inspiró profundamente al no ver nada que saliera de los puños de su camisa. ¿Dónde estaban sus manos? Comenzó a chillar asustado. Escuchó pisadas que llegaban corriendo al lavabo. Todos sus compañeros miraban alrededor, mientras entraban al aseo, como escuchando voces, no sabiendo donde. Él se miró al espejo y no se vio. Solo dos líneas en la parte inferior de donde debería haber estado su cara susurraron: Me queda un minuto para ser sólo labios ya…