PASOS Y MÁS PASOS EN LA ARENA

No por borrar la huella

se borra el pie que la dejó.

(Miguel Ángel Arenas)

I

         Leo y releo este breve poema y medito,

discrepo,

intuyo que debe ser la huella la que que permanezca

y el pie quién siga su camino y perezca.

         A cada paso tuyo, a cada huella en la arena,

le asaltará inmediata la ola que quiera hacerse con ella,

zalamera surgirá la curva de mar,

con sus collares de espuma,

sus inevitables cantos de sirena

y murmullos de abismo,

que pretenderá besar tu brecha abierta,

apoderarse de ella,

tu estela en la playa,

tu presencia de arena.

         Así, se repite esta breve escaramuza

en todas las orillas de la tierra,
a cada instante,

tras un paso, otro paso,

y otro,

y otro,

y bajo cada paso,

un eco en la arena.

Y tras cada eco hecho hueco,

el inmediato amago de hurto de esa cadencia.

         Del mismo modo que el hombre camina por la arena,

y siente que el mar le acecha,

pelea el hombre contra sí mismo,

pelea contra otros hombres,

otros hombres que al hombre acechan.

         Debemos ser cientos, debemos ser miles los hombres que caminen,

los hombres que bordeen todas las riberas.

Debemos multiplicar nuestros pasos,

nuestra rastro de retales en la asediada arena,

debemos llegar lejos,

muy lejos,

a todos los rincones de la tierra

lejos de litorales, riberas y fronteras.

II

         Como un mar desesperado, querrá un hombre inmóvil

amputar la huella del que se multiplica,

querrá al fin ese hombre quemar nuestras lenguas

incapaz de incendiar las palabras que nos habitan,

querrán ese mismo hombre arañar nuestros besos,

agoniza por marchitar lo que en nuestros labios grana,

que corte su hacha de rayo nuestras manos:

será inútil talar nuestro aguacero de puños.

Querrá ese hombre al fin, 

apoderarse de nuestro cuerpo,

retornar así el polvo a ser polvo que se habita,

polvo estiércol,

polvo llanto,

polvo quieto,

a ser el hombre sólo barro y la mujer costilla sola,

arcilla, ladrillo para el látigo y barbecho para la hoguera,

hombre sólo piedra en una honda.

         Debemos ser cientos, debemos ser miles los hombres que caminen,

debemos ser siempre más que las olas del mar,

que no por amputar nuestros pies que marchen y peregrinen,

se borren las huellas que por la arena y la piedra germinen:

en cada huella que dejamos, está todo lo que somos.

Dedicado a Rocío.

Malabo, 11 de abril del 2015

CABO DE GATA

Cada persona un mar,

cada corazón un puerto,

cada caricia un canto de sirena,

una orilla en mis manos, una cala en mis labios,

y en cada poema,

un faro.

           
 Soy una playa y con cada ola

atraca en mí todo un mar, y otro mar, y otro…

Algunos esconden tesoros,

o eso cuentan las leyendas marineras,

aunque desde hace tiempo,

sólo fondean en mis litorales

robinsones,

corsarios

o restos de naufragios.

           
     Desde los tiempos de los barcos de vela

soy un galeón desarbolado cabotando Atlántidas,

la brújula perversa del holandés errante,

la infructuosa carta de navegación
del Mar de los Sargazos: 

     Soy una isla buscando encallar en otras islas.

 

EN LA PUNTA DEL MEDITERRÁNEO...

I

 Aferrada a un litoral azul en el que la historia se vierte,

Andalucía de casas blancas

y hombres grises.

La luz del día cayendo a raudales como una hilera de recuerdos,

con sus mismos titubeos cada madrugada,

¿es este el pueblo que me ha llamado?

¿no será este un pedazo de tierra equivocada?

A la orilla del mar azul,

Andalucía con casas de cal y légamo

y mujeres como estuarios de sombra y aceite,

Andalucía de bruces contra unas olas incapaces de limpiar

los embustes que no se fueron con la noche,

los amores furtivos con sus besos caídos por la arena,

¿fue la grana y el oro quiénes gobernaron este pueblo?

Andalucía fue hace años trinchera,

grito de furia ¡detente fuga!,

de sal fueron sus casas cuando las miró Paco en su partida,

pescadores, jornaleros, cantaores, todos se fueron con él,

murió con él toda Andalucía,

se llevaron con ellos sus espaldas y sus ojos

labrantíos de sueños y requiebros,

volvieron a quedarse solas tus manos…

Pero la huída no era huída si era Camarón quién la cantaba.

Pero la muerte sí es más muerte si es tu silencio el que queda.

         A la orilla del mar quedó Algeciras baldía,

huera huerta de hijos huérfanos.

Detrás de Andalucía, montañas, y tras

las montañas, ecos de montañas aún más altas,

cuajadas de misterios moros.

         Andalucía tan cerca de ese otro mar de zanjas secas,

pretende la meseta ser ola en cada latifundio,  

se arriman sus viñedos a escuchar tus coplas,

disparates, gigantes, molinos, lidias y ocasos, 
todos quedan callados:

Entre mar y mar, Andalucía.

Entre silencio y silencio, tu guitarra.

         Pero son imparables los naufrágios 
que cada mañana llegan a los pies de Andalucía,

la capitulación de la locura castellana.

Así cada mañana vence el oleaje de arados y surcos

a este mar que separa gitanos de turcos.

Cada mañana…

vence la encina al olivo,

                   vence la niebla al rocío,

                            vence la cruz a la luna nueva,

                                      vence el ancla al viento,

                                               vence el silencio a la fuente,

                                                        vence dios al Hombre,

                                                                  vence la pena a la guitarra

                                                         

II

Andalucía, siempre tan cerca de las más bellas huidas,

clavada como un dolor en mitad de estos mares,

siempre cuna de sorpresas, siempre refugio de guitarras y poetas.

         Son tus sones ecos romanos y moros,

pueblo andaluz barbecho de naciones enteras,

secarral de esfuerzos,

páramo de conquistas y canciones.

Es tu guitarra, Paco, la única que sabe escribir en esta orilla

a orillas del verbo que se hizo arcilla,

llegó a este pueblo el compás a horcajadas del barro,

minúsculas muescas de fango que se convirtieron en astillas

clavadas en el corazón de los señores

brasas en la conciencia de los hombres.

         Aunque de ese primer incendio ya nadie se acuerda.

La voz de tu guitarra encalló en la belleza excesiva de tu caligrafía.

Es el ojo de tu guitarra pozo en el que Andalucía con gusto

se anega, lanza en él sus despojos,
promesas de vida nueva.

Unas se las lleva la mentira

otras quieren recuperar ese eco ancestral

de pozo como boca abierta, de pozo como ojo que mira.

¡Andalucía que ya a nadie vences,

Andalucía que ya nadie venera,

recuerda al menos lo que eras!

Una tierra en la que vencía el olivo a la cepa,

         en la que vencía el rocío a la arena,

                   en la que vencía la luna a la misa,

                            en la que vencían los andaluces a los dioses,

                                      en la que vencía la fuente a las cadenas,

                                               en la que vencía Paco de Lucía al silencio.

          III

          A la orilla del Mediterráneo,

apoyada tu espalda en la meseta,

¡sigue siempre Paco tocando tu guitarra!,

será siempre tu cuna Algeciras,

con todo un pueblo de andaluces 
que junto a ti caminan y te escuchan y respiran,

¡Cuándo deje de sonar tu guitarra,

no será Andalucía quién enmudezca,

será el Mundo entero quién se calle!