Misery bear... Misery bear... jamás un osito de peluche reflejó tan bien la miseria humana... Misery bear... jack daniels y cigarrillos para aplacar la desolación de un corazón solitario... Dustin O' Halloran toca al piano Variazione Di Un Tango y tu corazón vuela a otras tierras... a otros tiempos... con la última nota vuelves a esa miserable realidad de contenedores y hambre, de politicos sonrientes y ciudadanos narcotizados por la droga más fuerte...  El Miedo... No Future... No Way... pero todo ha sido un sueño... las calles vuelven a estar llenas de gente paseando, sonriendo, hablando plácidamente... unos niños juegan en el cesped y al fondo algunos ciclistas saludan con la mano... es primavera... el sol nos acaricia y las rosas perfuman una brisa que mecen los árboles a ritmo de nana... sueña...sueña... y no despiertes jamás... misery bear... misery bear...

Cielo sobre Berlín

Las calles aún permanecen silenciosas alumbradas por solitarias farolas de luz cobriza. Mientras, la madrugada es recorrida por una brisa veraniega que te permite pasear con mangas cortas y las flores, perfuman el ambiente antes que la frenética mañana aparezca llena de automóviles repletos de somnolientos conductores camino de su condena cotidiana. La luna llena, blanca, limpia, embaucadora, me hace recordar la sensación de estar vivo, ese instante en el cual eres tú y el universo... donde ya no importa las banalidades mundanas y te fundes con el todo... suena Patrick Watson interpretando Build a Home y la respiración se hace cada vez más lenta con un latido ausente más allá de las estrellas...

Desde un rincón de la biblioteca observo cada universo individual. En esta cosmologìa... cada libro... cada individuo habla y habla y habla sin cesar... y el silencio es sólo pura fantasía humana... sueños, esperanzas, indecisiones, paradojas, miedos... Miradas ausentes, miradas perdidas, miradas enamoradas... miradas... el universo en un instante...

Vidas ganadas, vidas perdidas... vidas... el tiempo no existe sólo artificiales relojes cuyo minuteros pretenden como metrónomos marcar nuestra existencia al ritmo de un simple balanceo...

Ante mí tengo a toda la Humanidad embutida en metros lineales de estanterías y pienso que a pesar de estar muerto ,parte de mí se encuentra en alguna linea de algún libro de alguna estantería... Es Mayo y las flores siguen perfumando el ambiente...



Stani, stani Ibar vodo

“Allí, donde el Ibar se encuentra con las aguas del Morava...

en una cabaña mi dulce amor está oculto...

en la orilla del Ibar ella espera...

ella me espera toda la noche...

Detente, detente Ibar ¡¡ Debo ir al encuentro de mi Amor...”

Una canción de amor para regresar...Brindo por los enamorados ¡¡¡¡¡

Lo bueno de esta canción es que la puedes cantar en una boda o un funeral... pero eso sí, siempre borracho... que los sentimientos son más puros... yo me la estoy aprendiendo... nunca se sabe... aunque me gustaría cantarla en mi funeral, pero eso va a ser un poco difícil... Os dejo el enlace por si os emborracháis esta noche y vais a un funeral, porque la gente se muere cualquier día pero sólo se casan los sábados o domingos y con un cura por medio que no decaiga la tradición... que cutres...):

http://www.youtube.com/watch?v=uZ9fFAe2azg

Para la próxima semana empezaré con los relatos, hoy toca calentamiento gramatical, seis meses sin escribir son días. En ciento ochenta días pasan muchas cosas y ninguna a la vez, creo que tiene que ver con un tipo que se llama paradoja ( lo conozco desde pequeño y es un personaje bastante divertido). En Mayo creí por un momento en el género humano, más exactamente en los “ciudadanos” de este país pero pronto desapareció... quizás sean los conservantes de los alimentos que han convertido a los toros bravos del 15 M en simples cabestros... Ay...España no te reconozco ¡¡¡... cuatro meses después mayoría absoluta de una derecha que al menos ejerce de derecha... Ay, esa izquierda.. ¡¡ no te reconozco... tampoco la he conocido... ¿existió ?...Desde unos despachos en la City de Londres o desde el corazón de Manhattan se rigen los destinos de millones de seres humanos a golpe de click...y los “ciudadanos” siguen jugando a la PlayStation o decidiendo cual de los modelitos de la última tendencia se compran en las rebajas con la misma indolencia que ven en los telediarios como desahucian a familias enteras por culpa de los Miserables Bancos...Va a ser verdad eso de que tenemos una Crisis de Valores...

… En el Titanic versión italiana ( o sea, a lo cutre) eso de “las mujeres y lo niños primeros” como que no... si CRISIS DE VALORES... y seguiría pero me estoy poniendo de mala leche...

También pasaron cosas buenas :

... Bebí vino “Sangre de Oso” el mismo que le gustaba a Radovan Karadzic cuando se hacía pasar por “Psiquiatra esotérico” en Belgrado... un insomnio que casi me mata, un mini tour por los Balcanes, algunas decepciones femeninas pero bueno con una buena borrachera y esta canción melancólica se curaron antes que el insomnio... conocí a Misery Bear, a Lucy, Rowland, Alice, David, Adnan, Gabriel, una camarera en Sarajevo que saldrá en La Benevolencija Express, Fiona...etc...etc...etc...

Bebí todas las marcas de cerveza bosnias, serbias... Conocí Goran, un serbio muy amable que daba clase de español en Belgrado, a Melisa que no es una chica sino una hierba... y lo mejor... encontré El Sentido de la Vida que es tan sencillo como ...

...

No recuerdo a que edad exactamente, a los 5, 6 o 7 años pero con seguridad sé que mi abuelo si era lo suficientemente viejo para sentirme yo su nieto.

Paseábamos los domingos después del desayuno por aquellas silenciosas calles de Sarajevo donde sólo el trinar y el trajín de los pájaros, junto a los pocos transeúntes que se daban los buenos días, caminábamos a mi parecer sin rumbo fijo.

Puntualmente a la diez en el kiosko de música, el director de la banda alzaba su batuta y se iniciaba un torbellino de notas que entonces no me gustaban, y ahora, echo de menos.

Después íbamos al café , yo comía delicias turcas y mi abuelo café y su narguila sin el permiso de mi abuela. Mi abuela...” Quien no come con pan no come”...me repetía todos los domingos en el almuerzo. Los domingos eran especiales, el día donde mis padres desaparecían para ser sustituidos por la ternura de la primera generación. Aún hoy en día, cuando escucho una nana me acuerdo de mi abuela y alguna lágrima recorre mis mejillas, porque lo peor del olvido es siempre el recuerdo.

Dedicado a mis abuelos Alma y Goran

Bjala Stala

Volvió a la poesía.

A esa poesía que al ser leída se clava sílaba a sílaba en lo más hondo del corazón... si, el corazón, ese que de vez en cuando sabemos de tenemos porque deja de latir por unos instantes...

Volvió a sus poetas favoritos, exiliados al otro lado del océano y cuyas miradas jamás volvieron a ser las mismas...

La última vez tenía 19 años y había muerto dos veces, demasiadas veces para 19 años...

Volvió a sentir de nuevo como el silencio tenía su propia melodía y las noches representaban la soledad del ausente...

Volvió a prescindir del sueño porque no había nada que soñar...

Volvió a tener la mirada perdida entre un pasado muerto y un presente agónico...

Y volvió a recordar que para nacer, primero tenemos que morir... morir de verdad.

Nota:pasen y vean  http://www.youtube.com/watch?v=U6ocYiqZLIw&feature=related

Despierto, bueno no, abro los ojos... si definitivamente despierto... lo primero que veo son unos números rojos parpadeando...flash, flash, flash... vuelvo a cerrar los ojos pero sigo despierto... pienso... bueno no, me pregunto : ¿qué día es hoy?... Me duele la cabeza, señal unívoca de haber dormido poco o haber dormido mucho... Empiezo a estar confuso... todo se mueve hacia extremos opuestos, duermo o no duermo, estoy despierto o es sólo un sueño... Hago un esfuerzo, abro los ojos y me incorporo en un único movimiento... la habitación está en penumbra pero a través de las ranuras de la persiana, rayos de sol blanquecinos me saludan...el polvo en suspensión crea una caleidoscópica imagen en cada rayo... es viernes, creo... si viernes... Vuelvo en sí... sé quién soy...me reconozco... miro mis manos...si soy yo... giro la cabeza y veo una botella vacía junto al despertador ... si, no ha sido un sueño... he perdido a un amigo y me encuentro vacío... el alcohol hizo su trabajo pero ahora, tras la amnesia inducida viene lo terrible... enfrentarse con una realidad que a veces creo que es un mal sueño... la luz sigue penetrando por las rendijas de la persiana...

Andaba por la vida como un funámbulista borracho, sin importarle donde la cuerda o el equilibrio le abandonarían...

Era un barco sin rumbo incapaz de achicar todo el agua que le iba hundiendo...

Personaje tragicómico en una película donde nadie lo había contratado...

Verano sin sol, invierno sin hogar...

¿Dónde van a parar todos los sueños rotos?

raros somos todos

"Tutti gli uomini sono, al loro modo, anormali". Ungaretti lo definió así, mi amigo Martín la sintentizó de otra forma : E= mc2, es broma, pero fue como la ecuación de la relatividad humana : "Raros somos Todos".  Esas tres palabras eran como el número áureo a tantas preguntas que durante siglos los filósofos se empeñaron en hacerse sin llegar a ninguna conclusión tan clara.

Supongo que cuando uno se vá a dormir, en ese tiempo previo donde por la mente fluye como relámpagos, imágenes del día vivido, pensamientos, preocupaciones, anhelos... surgen reflexiones como esas. También les sucede a muchos (no es mi caso) que en su momento All Bran, cargados de literatura o cualquier cosa que tenga letras, incluidos botes de shampú y demás artículos de baño, le surgen grandes ideas... doble capa de papel higiénico, el sacacorchos (eso fue de un estreñido crónico)... etc. Pero realmente quería hablar del déficit de los EE.UU., sin embargo debo ir urgentemente al baño porque acabo de tener una gran idea.

MI ALMA BORRACHA DE CERVEZA ES MÁS TRISTE QUE TODOS LOS ÁRBOLES DE NAVIDAD MUERTOS EN EL MUNDO*

si vas a intentarlo ve hasta el final


de lo contrario no empieces siquiera


tal vez suponga perder novias, esposas, familia trabajo y quizás la cabeza


tal vez suponga no comer durante tres o cuatro días


tal vez suponga el arte en el banco de un parque


tal vez suponga la cárcel


tal vez suponga humillación


tal vez suponga desdén ,aislamiento


…el aislamiento es el premio


todo lo demás es para poner a prueba tu resistencia


tus autenticas ganas de hacerlo...


y lo harás, a pesar del rechazo y de las ínfimas probabilidades


y será mejor que cualquier cosa que pudieras imaginar


si vas a intentarlo, ve hasta el final no existe una sensación igual


estarás solo con los dioses y las noches arderán en llamas


llevarás las riendas de la vida hasta la risa perfecta


es por lo único que vale la pena luchar *



*Factotum (2005)

Primavera. En la sobremesa cuando el sol de las cuatro de la tarde acaricia a los amantes que yacen en el cesped, un golden retriever galopa en busca de su deseado frisby. De otro lado del parque, una brisa trae unas notas de piano interpretadas sin duda por Thelonious Monk... aromas de rosas y azahar se entremezclan con un Chet Baker de sus primeros momentos... el sol sigue con sus caricias... la hierba, se mece al compas de una brisa que sabe a jazz... Primavera...

Próximo Duelo en el Reino de Hamlet

Pueblo de Dinamarca ¡ Vuestro próximo quehacer literario deberá pasar por un globo de color rojo y un vuelo... Un momento, lo voy a ordenar... El Vuelo del Globo Rojo... Es también una película de mi amada Binoche pero eso es otra historia... Ánimo en este invierno de mierda y recordad que llegará la Primavera... o algo parecido. Besos Balcánicos....

Le Grand Bleu

A sus setenta años, Ibrahim era toda una autoridad moral en un país donde la esperanza de vida llegaba escasamente a los cuarenta años. Cuando los ánimos se calentaban, cuando una discusión llegaba a un punto muerto, la frase final era : Preguntémosle a Ibrahim. Lo que no sabían sus vecinos era que este pobre hombre envidiaba la suerte de los muertos. Enterrar a todos su seres queridos llega a ser algo desagradable y el tiempo vital se mide por generaciones y no por el minutero de un reloj.


Un día se levantó de su silla que apostaba desde muy temprano en la entrada de su casa, y marchó con paso lento pero seguro moviendo sin parar su tasbih. Cuando llegó a la orilla del mar dejó de pasar cuentas del tasbih, por un instante cerró los ojos, respiró profundamente y prosiguió caminando hasta que desapareció entre las aguas.

En el café se armó un revuelo. Todos discutían las razones que habían llevado al pobre anciano a suicidarse...soledad, tristeza, abandono de sus vecinos... El aire, lo conformaba una espesa nube de los nargiles y el sonido gutural en un árabe dialectal... Alguíen dijo entre aquel guirigai... Preguntémosle a Ibrahim... y se hizo el Silencio.



Nota: Ahorresen pensar sobre este minirelato... no tiene nada que decir.



Claveles Marchitos

Calles desiertas.


Luces encendidas tras visillos raidos.

Bares vacíos, el frío que viene y vá.

Miradas perdidas esperando risas que nunca llegan.

Cetro empuñado por un viejo decrépito que rie por no llorar.

Ausencia de la Ausencia.

La Nada contagia las miradas de los peregrinos.

El vino...ese nunca engaña...

Petrificado en medio de la calle veo pasar gente con el alma más allá del océano.



Siempre nos quedará París

Siempre nos quedará Fernando Arrabal.



Ubres de Absenta

Las postrimerías del año son fecha bastantes deprimentes (véase cualquier de los miles de estudios sobre ello), sin haber dicho nada nuevo, añado que la música de Satie tampoco ayuda a mejorar la debacle anímica de millones de depresivos. Como miembro de esta hermandad, tengo frente a mí la pócima que mitiga en parte la tristeza de los “bajos de moral”. Tomada en pequeñas cantidades ayuda a ver el mundo menos gris y abre la gama de colores al espectro caliente… hablo del elixir de los Dioses… nuestro amigo el Vino. Sin embargo, mi maestría alcohólica os será revelada en otra ocasión más propicia… ahora dediquémosle unos instantes a esta década que estrenamos.


Nos toca vivir en una época de depresión económica (abstenerse de leer Las Uvas de Ira si no queréis incrementar el consumo de prozac)… es broma leedla, el maestro Steinbeck nunca defrauda. Con media botella de vodka que mejor maestro de ubres de Absenta… Aún así, no es el alcohol lo que nubla la mente sino la Estupidez y el Miedo. Para los que tengáis menos de treinta que no os engañen con datos macroeconómicos y para los que ya pasamos la línea dejarse de dietas y “debo cuidarme”… os jubilareis a los 70 años, no tendréis hijos y vuestras vidas habrán sido una verdadera mierda al vivir con sueldos raquíticos pero bajos en colesterol. Vivir con miedo no es vivir… REBELAROS DE UNA PUTA VEZ ¡¡¡¡¡¡¡. El reloj no deja de marcar las horas y la vida salvo que los muertos vengan a decir lo contrario ES SOLO UNA, HOY 11 DE ENERO DE 2011 DECID BASTA ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡.

ESCRIBID, PINTAD, CANTAD, ENAMORAROS, PELEAROS, HACED EL AMOR, GRITAD, SENTID…VIVIR… HACED LO QUE QUERAIS PERO SED LIBRES…¡¡¡¡

"Mi generación sabe ya que no podrá cambiar el mundo, pero su tarea es quizás aún mayor, restaurar partiendo de sus amargas inquietudes un poco de lo que constituye la dignidad de vivir y de morir”

                                                                                                           Albert Camus

DEDICADO A LEANDRO EL PRIMERO EN VISITAR EL REINO DE HAMLET



EL VENTILADOR

Aún no lo sabe, pero ella es la culpable de que el barrio de Grbavica, sea hoy en día el barrio más triste de Saravejo. De haberlo sabido, tampoco haría nada por evitarlo, es más, eso supondría un motivo de alegría para ella. Su único motivo de alegría. Para Esma, la vida dejó de tener sentido el día que su marido Goran no regresó del frente. A Esma le devora desde entonces la pena, y no le importaría, que el resto de Bosnia fuese devorada junto a ella.

Todas las mañanas, Goran la despertaba al levantarse de la cama. Lo escuchaba trajinar en la cocina, y pronto inundaba la habitación un intenso aroma a café. Él aparecía en el dormitorio casi al momento sosteniendo un par de tazas humeantes. Se sentaba a su lado y le ofrecía una de las tazas. Charlaban cordialmente y se iban espabilando lentamente. Pasados unos minutos, él se inclinaba sobre ella, recogía de sus manos la taza vacía y le daba un dulce beso en los labios. Regresaba a la cocina y aparecía de nuevo en la puerta. Su perfil era entonces más serio, enfundado en su traje verde y con el kalashnikov colgado de un hombro.

La guerra que azotaba Bosnia era una guerra absurda, aunque eso es decir poco, pues todas las guerras son absurdas. De repente unos y otros empezaron a enfrentarse entre ellos. Pasados unos meses, nadie parecía saber el motivo de ese enfrentamiento, y lo que es peor, nadie parecía intuir el final de esa contienda. Se rumoreaba que tendrían que ser los países extranjeros, como hermanos mayores, los que mediasen y los que encontrasen la solución a esta espiral violenta y devoradora. Pero para que ese rumor se hiciese cierto, faltaban aún muchos meses. A Esma le parecía una guerra inaudita, casi irreal. Como no tenían televisor en casa, para ella, la guerra llegaba en forma de explosiones distantes y algún que otro temblor en los cristales de las ventanas. La guerra era el motivo del peregrinaje diario de su marido, como quién va al trabajo, pero poco más. Cuando regresaba, él no le hablaba nunca de cómo había sido su jornadaa, qué es lo que había hecho, no le daba detalles más concretos con los que forjar una idea más exacta de qué era eso de la guerra. Hasta que una noche, su marido no regresó. Y en pocas horas comprendió que nunca más volvería a verlo. Así aprendió Esma, de un modo tan drástico, qué era eso de la guerra.

Pese a la certeza que pronto se apoderó de ella, Esma, contraria a la razón, decidió seguir esperándolo. Para forzar su regreso, es ahora ella la que prepara el café de la noche, ella quién se lleva la taza a la cama. Espera a Goran en esa habitación tan humilde, que en poco ha cambiado desde la noche que empezó a no regresar. Las mantas raídas por la miseria, el armario quejumbroso con apenas ropa en sus entrañas, la foto de bodas de ellos dos, sobre la mesilla de noche. Y sobre esa misma mesilla, un ventilador que no ha dejado de girar. Esma se olvidó apagarlo, y así continúa, indefinidamente moviendo sus aspas, sacudiendo con sus bofetadas de aire su rostro ajado y contrahecho.

Y no sólo es esa mujer, es también ese ventilador, el motivo de que Grbavica sea hoy el barrio más triste de Sarajevo. Es tanta la pena de Esma, es tanto el odio y el sufrimiento que sigue emanando de su cuerpo cada noche, que su dolor acumulado se concreta y escapa por los poros de su piel, se transforma en minúsculos velos de aflicción, en imperceptibles efluvios que emanan de todos los rincones de su alma adquiriendo la forma de fumarolas de pena, que a su vez, el ventilador se encarga de dispersar primero por toda la habitación, después por todas las calles de Grbavica.

La guerra acabó hace unos años. Sarajevo, como un gato acurrucado, se relame las heridas, se acicala lo mejor que puede y se adecenta para una nueva etapa de su vida. En cierto modo, es una ciudad orgullosa, de nuevo confiada, aunque con una espina clavada en su costado: esa espina es Grbavica, y esa memoria, esa eterna espera que siempre se arrastra por sus calles y que no se sabe muy bien de dónde proviene y cómo atajarla.

Dedicado a Goran, y al tirón de orejas que me dió ayer por teléfono.

...

"Para el que no sabe hacia a donde va,
cualquier camino le llevará hasta allí"

                                                        PROVERBIO RABÍNICO o NO…





Un pequeño pajarillo se posa en un tendedero. Con movimientos espasmódicos de cabeza observa a su alrededor e inicia con su canto el Adagio de Khachaturian. El Sol del Mediodía ilumina con su tonalidad amarillo limón paredes y edificios... el olor de la primavera flota en el aire y una brisa cálida, nos reconforta a quienes sentados en una terraza del Albayzin disfrutamos de una buena copa de vino...

La Vida no puede ser más maravillosa ¡

Somos nueve, el número perfecto sino fuera impar y premonitorio... La Vida nos sonríe, nuestro pajarillo regresa para continuar con el intermezzo de la obra.

El reloj se para por unos instantes, ya no hablamos de un pasado mejorado con el tiempo sino de un presente y futuro cargado de esperanza de quienes sienten cada rayo de Sol de nuestro particular Oriente...

Es Mayo en Granada, aún nos espera una noche mágica de calles adoquinadas y la siempre inspiradora brisa que transciende de la ladera de la Alhambra...

El final de la obra es interpretada a modo de vuelo rasante de nuestro pajarillo que marcha hacia otro adagio, esta vez, mirando hacia Oriente.





10 MINUTA

A pesar de su insomnio… despertó de un largo coma. Habían pasado unos cuantos de años y al mirarse al espejo no reconoció a la tercera persona en singular que reflectaba… Perdido, llegó al inmenso salón donde como una isla en medio del Pacífico Sur, el náufrago encontró un piano. Exhausto arribó a su orilla parpando poco a poco y reconociendo cada una de sus notas en aquel curvilíneo rostro… con la misma naturalidad que se respira, se sentó y empezó a tocar una melodía que le manaba de los dedos  sin poder recordar el título…


Al fondo, una inmensa pantalla emitía canal Arte… imágenes de ciudades pulcramente barridas por seres invisibles… Apareció como un espectro de ultratumba… un edificio infectado por la viruela de la metralla y un chiquillo corriendo con un cachorro en sus manos… dejó de tocar, la última nota quedó suspensa en un Tempo infinito… un fiat 600 a modo de barricada y un par de garrafas de agua tiradas vertiendo el líquido elemento cerró el cuadro… recordó…10 minuta…10 minuta… 10 minuta…

http://www.youtube.com/watch?v=ppAn0LNU_V8


A Yuan



BALADA PARA UN LOCO

"...Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao,
no ves que va la luna rodando por Callao
y un coro de astronautas y niños con un vals
me baila alrededor...
Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao,
yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión;
y a vos te vi tan triste; vení, volá, sentí,
el loco berretín que tengo para vos.
Loco, loco, loco, cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré, con un poema
y un trombón, a desvelar tu corazón.
Loco, loco, loco, como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad, ya vas a ver..."



"Quereme así, piantao, piantao, piantao...
trepate a esta ternura de loco que hay en mí,
ponete esta peluca de alondra y volá, volá conmigo ya:
vení, quereme así piantao, piantao, piantao,
abrite los amores que vamos a intentar
la trágica locura total de revivir,
vení, volá, vení, tra...lala...lara..."

"Balada para un Loco" de Roberto Goyeneche y Astor Piazzolla

http://www.youtube.com/watch?v=tPW0i-6MoY8





A veces, las palabras son demasiados pobres para expresar lo que la música con corcheas, fusas y blancas pueden transmitir... La Santa Locura, la Bendita Tristeza... la Humana Felicidad... No es Noviembre un mes dado a la exaltación de aquello que la Primavera presume, pero cualquier época del año es buena para Reir y Llorar... para Enamorarse y ser Abandonado... Cara y Cruz, Cruz y Cara... Aqui es Otoño, Allá Primavera... "todo es igual nada es mejor..." Del Tango proviene los mejores recuerdos, fuente de poesía , lirismo y noches canallas que la edad se encargará de cambiarlas por una pastilla para la tensión y nada de alcohol ni tabaco... Humo, somos Humo... un tercio de Tequila y dos tercios de Conversación...

Al menos quedará la Locura... substrato de años de Vida...Humo... no somos solo Humo...



Al Maestro Georges Perec...



ADAGIO FROM SPARTACUS

No tenía el atractivo de Kirk Douglas ni un Stanley Kubrick que lo dirigiera.


Su película duró algo más de 120 minutos, la sangre no era atrezzo y la democrática muerte se llevaba por delante a todos por igual. Un Wilson nervioso mandó a todo un ejercito para "tronarlo" pero como Julio Cesar, su fin estuvo en manos de cobarde que apuñalan por la espalda...

Dicen que un Johnny Depp será Pacho Villa en la nueva película de Kusturica... Emir no lo hagas, ni Almería es México ni Depp es Villa... Antonio Resines ya tiene el mostacho... y sus kilos si se lo propone...

Sangre, fuego, tierra y libertad... Al final tendrá razón Spinoza cuando sostenía que tu derechos llegaban hasta donde pudieras defenderlos... Lástima que siempre sea a Sangre y Fuego...

...Siglo XX Cambalache... Siglo XXI...?????????





EL FORJADOR DE OASIS

Goran, natural de Sarajevo y sietemesino, piensa un día que lleva toda su vida huyendo. Su nacimiento prematuro: una primera fuga del vientre materno, el cual nada más abandonar de nalgas, ya estaba echando de menos. Por eso lloró, como lloramos todos, nada más nacer. Y así continuó el resto de su vida. Goran, culo inquieto, abandonaba sin llegar a conocerlas, las ciudades por las que pasaba, para transcurrido un tiempo, desde la distancia, recordarlas como rincones exóticos, místicos, perfectos, a los que se cree está condenado a no volver. Goran, enjuto, pasilargo y con perfil de viento, nunca supo de que iba huyendo. A ratos se creyó cobarde, agachaba las orejas y saltaba por la ventana a la más mínima señal de contienda. Pero no, Goran sabía que no era un pusilánime. Por momentos se sintió Goran asediado por los remordimientos. ¿Remordimientos de qué? Si en su prisa, Goran, nunca tuvo tiempo de cometer errores, de quebrar corazones o de sembrar querellas.

Nadie en realidad supo quién fue Goran. Acaso lo recuerdan como una sombra fugaz que apenas levantó una nube de polvo al salir corriendo. Que fue Goran pura humareda.

Pasaron los años y la espalda de Goran se curvó, como queriendo su cuerpo doblarse en una última y agónica búsqueda de sí mismo, abrumado sin saber por qué. Todo lo que le rodeó, fue para él puro lastre, puro cerco, puro desconcierto. Los caminos por los que transitaba se hicieron infinitos, las personas con las que se cruzó, insondables, los pensamientos que todo esto le acarreó, volátiles. A todo lo que Goran osaba acercarse, de repente aumentaba de tamaño, se hacía inabarcable. Se desesperaba al recordar las calles de su Sarajevo natal. Mil mañanas las recorrió y nunca fue capaz de atraparlas en su memoria. Cada mañana se inventaban esas calles nuevas aceras que transitar, nuevos escaparates en los que reflejarse, nuevas farolas que alargaban las sombras, y sobretodo, nuevos transeúntes con rostros austeros y enfermizos. Rememoró también Goran las mujeres que amó a lo largo de su vida. Las volvió a materializar entre sus manos, volvió a acariciarlas, y volvió a sentir como sus pieles se tornaron elásticas, el tacto cambiante y huidizo al encontrarse con su búsqueda. En cada mujer que amó, no encontró Goran uno, sino miles de cuerpos ajenos que eran como mil mundos que no dejaban de crecer entre sus brazos, de inventarse una nueva orografía de senos, caderas, labios y miradas. Nuevos milagros que a su vez se esforzó en amar, pero que se fueron diluyendo entre sus labios y le dejaron el corazón exhausto.

Goran fue en sus primeros días pura ansia, pura inquietud, pura búsqueda. Goran nunca huía, Goran indagaba.

Goran está sentado ahora a la orilla del mar. Cuestiona un abordaje de utopías. Se siente cansado pero no puede evitar el asedio de los sueños. Quisiera ser un hombre sencillo, carente de todo misterio, pero no sabe cómo serlo. No sabe Goran porqué nació con la maldición de poseer un espíritu presuroso y zozobrante, ajeno a una patria voluble de días raquíticos y noches miserables. Agotado, en la orilla del mar, todavía se pregunta Goran cómo atrapar con sus manos toda la arena de la playa, o cuántas son las olas que se desprenden a cada instante de este mar Adriático.

No sabe Goran cómo comprender la vida y todo lo que hay en ella.