LA PERDICIÓN

El vacío de la habitación recubría el lento transcurrir del tiempo que hacía llover inquietud. El eco del negro sentimiento pasado se negaba a ser trascrito para los demás.

El rencor y el odio pasado quedaban, como un poso aguado, en el interior de mi alma. Nada era importante. Todo lo importante para los otros era tan insignificante como una pobre luciérnaga que en su empeño encuentra el fin. El significado, lo real, tenía solo relevancia para mí. Las formas que rodeaban a lo que realmente importaba se habían convertido en la razón de vivir de aquellos que no lograban ver lo verdadero. Perdidos... Tan perdidos en un mundo de reglas y leyes que alzaban las manos a lo divino cada vez que una se rompía... La perdición llegó al mundo... Pero la única perdición es la de aquellos que boca abierta, gritando sacrilegio, envilecen el arte no reconocido por los llamados maestros... Barbaridades... Perdición. La perdición de valorar más la vasija que el vino que guarda en su interior.

La Primavera

LA PRIMAVERA

El verano. Tórrido, inaguantable. La época de la recogida, en la que los niños veíamos como las mulas famélicas con al alforjas llenas, caían reventadas camino del pueblo cuando, por fin, su alma bendita pasaba a mejor vida. Y nosotros, sudorosos, cansados y escuálidos, las mirábamos, cargados como íbamos, con envidia, al sobrepasar al animal que ahora descansaba en el suelo mientras el amo, maldiciendo y pateándola, iba sacando su carga para llevarlo él mismo en varios viajes.

En otoño no veíamos el sol en mi pueblo. Una cortina de agua cubría todos los alrededores. El gris dominaba nuestras vidas y nos volvía a todos grises. Los días en los que el cielo, clemente, dejaba de arrojar sus húmedos litros, una espesa y empapada niebla venía a sustituir la cantidad diaria necesaria en el ambiente para que todos pareciéramos gatos escaldados, con el pelo pegado a la cabeza y los ojos entornados para poder ver.

El invierno. Frío. Sabañones en las manos y en las orejas. Y el mismo hambre. Cuando, con respeto y pidiendo permiso al tiempo, asomábamos las narices por la puerta de nuestra casa nos recibía invariablemente un viento helado que nos reprendía por osar enfrentarnos a él.

Pero la primavera… Todos soñábamos con la primavera. Es lo único que añoré cuando dejé ese pueblo de extremos. La tierra parecía despertar, y pequeños animales con bellos colores aparecían a tu alrededor alegrándote el camino. Era una época en la que no había tanto trabajo en el campo. A nosotros, seres bastos, duros, nos brillaban los ojos y nos asomaba una sonrisa por los labios volviéndonos, durante unos pocos meses, a las mujeres coquetas y a los hombres gallardos. Fue en primavera la única vez que me enamoré de un hombre y fue en primavera cuando dejé, llorando, mi casa.

...sólo labios ya...

Bueno, pues aquí estoy de nuevo, a ver si puedo duelear un poco con vosotros. Y sí, mi relato también ha sido escrito en diez minutos (cuanto trabajo, madre mia y eso que somos funcionarios...) Escribí primero un microrelato de 4 líneas (que gandula soy) pero era del estilo que habéis escrito vosotros, ya sabes Julián, si pones algo de labios todos pensamos en lo mismo... Pero al ver que me repetía con vosotros he escrito esto otro:

Hacía ya tiempo que nada salía como debería. Los días pasaban largos, tediosos, y sobre todo, equivocados. Equivocados porque nada de lo que intentaba llegaba a buen término. Porque, una y otra vez, la sensación que tenía era la de haberse levantado con la pierna izquierda. Todo su cuerpo parecía izquierdo. Su suerte se había vuelto tan negra que dudaba que algún día la luz dejara de rebotar en ella.

Y lo peor, sí, había algo peor, es que parecía que la gente cada vez le ignoraba más. La gente en general. Gente corriente con la que te chocabas en la calle y no te pedía perdón. Cajeras de supermercados que parecía pasaban los artículos por la caja como si perteneciesen a alguien inexistente. Cada día que pasaba se sentía más anónimo. Gente no tan corriente, esto es, sus amigos y familia, cada vez tardaban más en llamarlo, en las reuniones del bar no le prestaban atención. No oían sus comentarios. Cansado, se iba a su casa, arrastrando los pies y la chaqueta que llevaba en la mano.

“Sólo es una mala racha. Mi suerte cambiará en cualquier momento.” Se dijo esa mañana cuando se levantó de la cama. Otra vez con el pie izquierdo. Cuando se acercó al espejo vio su imagen borrosa. Se frotó los ojos y volvió a mirar su reflejo. Seguía viéndose borroso. Suspiró. Fantástico. Ahora además tenía que ir al oculista. Cuando llegó al trabajo nadie le saludó, justo como hacía semanas sucedía. Se acercó al despacho de su jefe para informarle de la reunión que se celebraría en unas horas. Su jefe, al escuchar su voz, levantó la cabeza y miró a través de él mientras le comentaba los cambios de última hora. El aludido volvió a bajar la cabeza mientras terminaba de contarle los últimos detalles y después asintió a su última pregunta. Salió del despacho y fue al servicio a lavarse las manos. Necesitaba un poco de aire fresco. No se encontraba bien. Cuando se inclinó sobre el lavabo inspiró profundamente al no ver nada que saliera de los puños de su camisa. ¿Dónde estaban sus manos? Comenzó a chillar asustado. Escuchó pisadas que llegaban corriendo al lavabo. Todos sus compañeros miraban alrededor, mientras entraban al aseo, como escuchando voces, no sabiendo donde. Él se miró al espejo y no se vio. Solo dos líneas en la parte inferior de donde debería haber estado su cara susurraron: Me queda un minuto para ser sólo labios ya…

DIARIO DE H (epílogo)

Hola chicos. Aquí os dejo una novedad, la primera colaboración al blog. Es una compañera de trabajo, bueno, mejor dicho una amiga a la que también le atrae el mundillo este de la literatura, las letras y demás pérdidas de tiempo. Bueno, no me enrollo más. Os presento a MB (por ahora la presento así hasta que ella me de el visto bueno para hacerlo de otra manera). Esto es lo que me ha pasado, como muestra un botón, de lo que escribe. Es el epílogo de una historia mucho más larga, pero como sigo siendo un incompetente y no sé cómo hacer para meter en el blog textos muy largos, aquí os dejo sólo el epílogo. A quien pueda interesar, que lo comente y seguro que MB os deja el resto. Un saludo, caterva de lectores, y espero que os guste el primer fichaje:

DIARIO DE "H" (epílogo)

Mi vida comenzó por casualidad un día cualquiera. Por casualidad me encontré en la vida con mi madre, mi padre, mi hermano. Me creí burlado por la vida, por casualidad. Y salí rebelde un día, por capricho mío.

Un día cualquiera creí que mi destino era escribir. Cualquiera podría haberme convencido de lo contrario, pero nadie lo hizo. Me hice mártir por propia iniciativa, por cabezonería, por terquedad.

Creí en mi destino porque no podía creer en otra cosa. Y me aferré a él. Sin razón, pero con todo mi corazón, me aferré a él. Y no viví tranquilo hasta que lo cumplí. Peleé con mi mente convenciéndola de mi importancia. Arranqué todo de mi vida, dejándola sólo en un objetivo. Me flagelé para verme como alguien con un objetivo en la vida: morir incomprendido. Me creí importante, al fin, por algo.

Sin comprenderme a mí mismo, me impuse mi ideología. La ideología de la nada, del ser lleno de nada, y cubierto de rabia. Sólo cubierto por una frágil capa de desprecio, que transmitía a mis escritos y palabras. Un ser tan insignificante, que era hiperinsignificante. Un ser H. Y como ella, un ser sin sonido, sin nada que decir, ni opinión. Y como la H, solo he existido en mis escritos.

¿Realmente tenía un objetivo en la vida? ¿O simplemente nací por casualidad, solamente con el fin de vivir...? Mi vida no es una novela, no hay final perfecto, de momento no hay ni final.

Por MB Nieves