El espejo

 

 

Cuando viajamos dejamos de ser nosotros mismos para convertirnos en un extraño que conocemos bien. Cada viaje es el encuentro con ese “otro” que en nuestra vida diaria no dejamos que salga. Utilizamos una lengua distinta a la que usamos para pedir un café antes de entrar al trabajo. Nuestros oídos escuchan idiomas que tratamos de traducir y que nuestra mente intenta hacer inteligible con una familiaridad inexacta.

Cuando viajamos solos, observamos y reflexionamos más que en nuestra cotidianidad. Nos sentamos en un café, pedimos un refrigerio mientras nos convertimos en una cámara que capta cada gesto de los transeúntes, cada detalle de los edificios, la tonalidad de la luz que se refleja en las aceras... y nuestra mente , va traduciendo esas sensaciones que nos genera abstractos pensamientos sobre la vida que pasa antes nosotros, sin llegar a conclusión alguna. Nos sentimos distintos, somos distintos.

Volvemos a casa. Todo sigue igual pero algo ha cambiado. Regresamos a un mundo que reconocemos pero ahora sentimos que nos pertenece menos. Los amigos, compañeros de trabajo o la familia los vemos distintos. Nuestra forma de mirar a cambiado. No sabemos poner un adjetivo, un substantivo o quizás un verbo para explicar todo ello pero... no somos los mismos.

Cuando viajamos... los espejos se deforman.



Hoy es un día histórico y yo con estos pelos

 

 

 

 

 

 

“Para un mundo sin esperanza hasta el más imbécil puede ser el Mesías” Goran Zelic

La caída del muro de Berlín me cogió escuchando la radio por la noche cuando preparaba un examen de filosofía de 3º de BUP mientras me ponía hasta arriba de café instantáneo... lo suspendí. Unos años más tarde, el bombardeo de Bagdad en 1991 , también de noche, preparando uno de matemáticas, sólo recuerdo a Hermida moviendo la cabeza... sobra decir que... lo suspendí. Lo de las Torres Gemelas, recién levantado de una siesta cuando hacía los exámenes de septiembre en la Universidad... los aprobé... pero eso fue porque el nivel de la educación en España había caído tanto como para aprobar a un tipo como yo... La muerte de Lola Flores en el descanso de un curso de fabricación de calzados y hoy , la proclamación de Felipe nº 6, cortándome las uñas de los pies que las tenía como cáscaras de mejillones.

Nunca sé como actuar en un día histórico. En mi comunión, me calzaron unos zapatos pequeños y jamás he llorado de dolor como aquel día y encima me hicieron leer no sé que de un libro gordo... tartamudeé tanto que parecía que estaba hablando desde un móvil sin cobertura, supongo que la tecnología en micrófonos de entonces me ayudó a no parecer tan retrasado mental como era... y para rematar el pantalón que me “fabricaron” (porque estaba gordo como el Piraña de Verano Azul) me quedaba pequeño y apenas podía respirar. En la fotografía de la orla que tenía que perpetuar mi paso por las “altas instancias del conocimiento” resulta que la noche antes me pasé con el ribeiro en una fiesta de gallegos... me levantaron y casi en volandas, me llevaron a hacerme una foto para la posteridad. Tal acto humanitario escondía egoísmo puro por parte de mis compis porque era el que tenía “la camisa blanca” que nos fuimos encasquetando uno a uno para la foto... las ojeras de resaca y una perilla a lo “ángel del infierno” me ayudo mucho en el futuro para conseguir un empleo nocturno en condiciones de semi-esclavitud.

Viendo las imágenes de la recepción de Felipe nº 6 ( si pusiera VI , parecería que hablo de una botella de brandy) me recuerda la vez que me tocó ir a una recepción el 12 de octubre a la embajada de España en Roma. Por falta de costumbre o ignorancia en estos menesteres, mi vestuario consistía en varios pantalones vaqueros con agujeros por el uso (no por moda), tres camisas de la cuales dos parecían que se las había robado a un hawaino y la tercera en discordia tenía una enorme mancha de lejía. Un compi de entonces , cuyas cualidades no entraban el gusto por la ropa, me dejó una chaqueta de color verde radiactivo y unos pantalones marrones que me estaban enorme y cuya posición era más bien sobaquera , a lo Julián Muñoz ... parecía un kiwi a medio comer... Así, aquel kiwi desconociendo a que iba se encontró con una cola como la del metro para dar la mano a veintes personas. Mis nervios se transformó en un guiño de colega cada vez que estrechaba la mano, hasta que llegué al último de la fila que se suponía que era el embajador pero parecía un clik de Famobil. El resto es historia... los honorables del lugar se abalanzaron al jamón, a la tortilla y al vino... el kiwi se dedicó a beber gintonic y dulces que fue lo que dejaron las altas instancias institucionales después de arrasar con las cosas buenas.

Otro día os contaré la incompatibilidad de beber demasiado limoncelo casero y presentar una entrega de premios.



EN LA PUNTA DEL MEDITERRÁNEO...

I

 Aferrada a un litoral azul en el que la historia se vierte,

Andalucía de casas blancas

y hombres grises.

La luz del día cayendo a raudales como una hilera de recuerdos,

con sus mismos titubeos cada madrugada,

¿es este el pueblo que me ha llamado?

¿no será este un pedazo de tierra equivocada?

A la orilla del mar azul,

Andalucía con casas de cal y légamo

y mujeres como estuarios de sombra y aceite,

Andalucía de bruces contra unas olas incapaces de limpiar

los embustes que no se fueron con la noche,

los amores furtivos con sus besos caídos por la arena,

¿fue la grana y el oro quiénes gobernaron este pueblo?

Andalucía fue hace años trinchera,

grito de furia ¡detente fuga!,

de sal fueron sus casas cuando las miró Paco en su partida,

pescadores, jornaleros, cantaores, todos se fueron con él,

murió con él toda Andalucía,

se llevaron con ellos sus espaldas y sus ojos

labrantíos de sueños y requiebros,

volvieron a quedarse solas tus manos…

Pero la huída no era huída si era Camarón quién la cantaba.

Pero la muerte sí es más muerte si es tu silencio el que queda.

         A la orilla del mar quedó Algeciras baldía,

huera huerta de hijos huérfanos.

Detrás de Andalucía, montañas, y tras

las montañas, ecos de montañas aún más altas,

cuajadas de misterios moros.

         Andalucía tan cerca de ese otro mar de zanjas secas,

pretende la meseta ser ola en cada latifundio,  

se arriman sus viñedos a escuchar tus coplas,

disparates, gigantes, molinos, lidias y ocasos, 
todos quedan callados:

Entre mar y mar, Andalucía.

Entre silencio y silencio, tu guitarra.

         Pero son imparables los naufrágios 
que cada mañana llegan a los pies de Andalucía,

la capitulación de la locura castellana.

Así cada mañana vence el oleaje de arados y surcos

a este mar que separa gitanos de turcos.

Cada mañana…

vence la encina al olivo,

                   vence la niebla al rocío,

                            vence la cruz a la luna nueva,

                                      vence el ancla al viento,

                                               vence el silencio a la fuente,

                                                        vence dios al Hombre,

                                                                  vence la pena a la guitarra

                                                         

II

Andalucía, siempre tan cerca de las más bellas huidas,

clavada como un dolor en mitad de estos mares,

siempre cuna de sorpresas, siempre refugio de guitarras y poetas.

         Son tus sones ecos romanos y moros,

pueblo andaluz barbecho de naciones enteras,

secarral de esfuerzos,

páramo de conquistas y canciones.

Es tu guitarra, Paco, la única que sabe escribir en esta orilla

a orillas del verbo que se hizo arcilla,

llegó a este pueblo el compás a horcajadas del barro,

minúsculas muescas de fango que se convirtieron en astillas

clavadas en el corazón de los señores

brasas en la conciencia de los hombres.

         Aunque de ese primer incendio ya nadie se acuerda.

La voz de tu guitarra encalló en la belleza excesiva de tu caligrafía.

Es el ojo de tu guitarra pozo en el que Andalucía con gusto

se anega, lanza en él sus despojos,
promesas de vida nueva.

Unas se las lleva la mentira

otras quieren recuperar ese eco ancestral

de pozo como boca abierta, de pozo como ojo que mira.

¡Andalucía que ya a nadie vences,

Andalucía que ya nadie venera,

recuerda al menos lo que eras!

Una tierra en la que vencía el olivo a la cepa,

         en la que vencía el rocío a la arena,

                   en la que vencía la luna a la misa,

                            en la que vencían los andaluces a los dioses,

                                      en la que vencía la fuente a las cadenas,

                                               en la que vencía Paco de Lucía al silencio.

          III

          A la orilla del Mediterráneo,

apoyada tu espalda en la meseta,

¡sigue siempre Paco tocando tu guitarra!,

será siempre tu cuna Algeciras,

con todo un pueblo de andaluces 
que junto a ti caminan y te escuchan y respiran,

¡Cuándo deje de sonar tu guitarra,

no será Andalucía quién enmudezca,

será el Mundo entero quién se calle!

MI PRIMER CUENTO...

                 ¡Vaya sorpresa! Mi madre ha aparecido hoy una carta que le escribí a mi tía Carmen en la que había fotocopiado este cuento, que apareció en una revista (junto a un anuncio de la ya desaparecida confitería La Cordobesa) que solía publicarse en mi pueblo por los años 80 . Me ha hecho mucha ilusión recuperar esta historia, porque aunque como veréis a continuación es de una calidad, en fin, digamos que algo surrealista, fue el primer cuento que me publicaron, cuando tenía unos tiernos 13 añitos. Recuerdo que fue un concurso propuesto por mi entrañable profesor de historia, Don Jerónimo, con el que todavía mantengo una gran amistad. El premio era la publicación del cuento. Ahora que caigo, ¿cómo serían los otros cuentos? Las bases del concurso eran peculiares. Había que escribir una historia que no ocupase más de medio folio en la que apareciesen tres elementos: un libro, un sombrero de copa y un krobell.  ¿Que qué es eso de un krobell? Pues lo que leeréis a continuación fue lo que a mí se me ocurrió. Leer este cuento puede resultar una dura prueba para los amantes de la buena literatura, pero a la vez puede resultar una caja de sorpresas para mis amigas psicólogas y mis amigos amantes de lo paranormal. En fin, mirar esto con buenos ojos, sed comprensibles.  Tampoco seáis muy halagüeños, porque como me anime, copio aquí enterita mi primera novela, escrita creo que un par de añitos antes. “Aventura inexperada”  sí, sí con “x”.

Imagen muy parecida que se publicó junto al cuento ¿¿¿???

 

Krobell 007: Licencia para cobrar.

¿Krobell? ¿Qué es un Krobell? Un Krobell es la tierna imagen de un cobrador de impuestos. Sí. sí… los krobells se dedican a cobrar impuestos. Son los doce apótoles de Solchaga que van predicando la doctrina del Ministro de Hacienda. Su lema es “Si no cobra, Hacienda mata”. Sí, los krobells tienen “007 licencia para cobrar”.

Son bajos, 1,20 metros es lo máximo que llegan a alcanzar. Gordos, aunque esto no les impide volar con relativa facilidad, con una cabeza grande que ocupa un tercio de su altura y una cara en la que brillan unos ojos amarillos y saltones a los lados de una nariz de cerdo. ¡Ah!, olvidadaza sus orejas grandes y empinadas entre las que colocan sus grandes sombreros.

Tienen unos brazos muy largos y unas manos verdes con tres dedos. No tienen piernas, pero sí unos pies-muelles que les permiten desplazarse a saltos.

Los krobell visten elegantemente, por eso de que la primera impresión es lo que cuenta. Llevan una corbata roja que les llega a los pies y que arrastran por el suelo. Un traje de etiqueta negro y el inevitable sombrero de copa.

Dentro de su atuendo se pueden incluir varios de sus elementos de trabajo, algunos de ellos indispensables a la hora de cobrar a los pobres españoles, como son una cartera marrón con letras amarillas que por una cara dice “Vino Don Simón” y por la otra “007: licencia para cobrar” en su mano derecha y en la izquierda el libro “El terror de los cobradores” con dos partes: una hueca dotada del más sofisticado instrumental para facilitar su trabajo como son una fusta, una escopeta de cañones recortados, un spray paralizante, bombas lacrimógenas, esposas y un mini transmisor. En la otra, páginas repletas de nombres y direcciones, de declaraciones cruzadas: son las víctimas.

Cuando aparecen por el barrio se hace el más absoluto silencio. Sólo resuenan sus pasos por la calzada y tras la visita a los infortunados sólo queda un reguero de lamentos y las cuentas de los bancos en espantosos números rojos. Dicen que cuando un krobell se retira, satisfecho tras su faena, va tarareando una cancioncilla que habla de no se qué, Hacienda somos todos…

Revista sierra Sierra Nueva, diciembre 1989.

¿QUÉ FUE ESO DEL 22M?

Para todos aquellos que no se enteraron, se enteraron mal o no quieren enterarse.

        

Escribo esta carta lleno de indignación y estupor por cómo se intentó y en cierto modo se consiguió, cubrir de silencio y mentiras la manifestación del 22 de marzo y las marchas de la dignidad que la precedieron. Escribo esta carta con la idea de responder a algunas de las personas que después de dicha manifestación me preguntaban qué era eso del 22M, quiénes lo integraban, qué es lo que reivindicaba o si éramos tan “malos” como se empeñaron en mostrarnos rápidamente muchos medios de comunicación. Todos los que estuvimos allí, y los muchos que no pudieron ir, preveían en cierto modo cuál sería la respuesta del gobierno y los medios ante lo que ha sido sin duda LA MAYOR MANIFESTACIÓN en

la historia de España, aunque en mi caso, pecando quizás de ingenuidad no podía imaginar que esta respuesta iba a ser tan ruin y servil. Sabía el silencio con el que habían sido castigadas las marchas de la dignidad, germen de esta manifestación, y creía que este silencio sería el arma más mezquina al que recurriría el gobierno y los grupos de poder que asolan este país. Pero repito, ingenuo de mí no tenía ni idea de las muchas mentiras, mucho más dolorosas que el silencio, que este gobierno tenía guardadas en su manga para protegerse. Con todo, la manifestación fue un rotundo éxito y será imposible cubrirla con mentiras. Me gustaría con esta carta hablar sobre algunos de los aspectos más importantes del 22M, resumir la información que he ido recopilando entre los huecos que han dejado los medios tradicionales, rompiendo su cerco de silencio, o intentando colaborar con alguno de los grupos que participan en este movimiento. También comentar qué fue lo que vi y sentí en la manifestación del 22M e intentar responder a todos los que después siguieron preguntándome o incluso reprochándome que hubiese participado en ella.

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Otoño en Pekín

Si amiguitos... soy de lo que aún dicen Pekin en vez de Beijing... Birmania en vez de Myanmar y cualquier día diré Hispania en vez de Vertedero, perdón , quería decir ¡ España ¡ ( el signo de aclamación entiéndase de manera patriótica...) Aún resuena en mis oídos aquella frase de “como en España, en ningún sitio”... que tiempos...Eso era cuando irse de caña por Madrid molaba, las calles no olían a pipi y "La Botella" aún tenía puesto el tapón de señora de José María Alfredo Aznar López ( el primer presidente español con acento tejano...lo de Alfredo no es coña... es verdad... en una telenovela venezolana su nombre haría furor “ Ay José María Alfredo...mi aamoorr...) Malasaña no estaba invadida por “jóvenes rebeldes” y la miseria no hacía cola en las puertas de CARITAS... Mientras escribo esto, un brandy de la edad de Abraham Gragera ( por cierto, Felicidades ¡... por el cumpleaños y libro incluido ) me mira de reojo tentándome a su cata... luego, Carlos y Javier de Terry S. A. ( 1973)… El metro tenía menos caras tristes y los músicos con amplificadores en carritos de compra no entraban en los vagones... Los habitantes de Madrid ( extrapolable al resto del “territorio nacional”) parecían menos cobayas de laboratorio que ahora y la venta de ansiolíticos se circunscribía a Carmenes Mauras en “¿Qué he hecho yo para merecerme esto? “ y algún estresado de turno...

Hoy el Sol ha salido de nuevo, haya o no haya Crisis.... Radío Clásica sigue ( por ahora) con su programación habitual y seguro que la zorra del FMI ha desayunado un cruasán con mantequilla de verdad junto con un amante veinte años más joven que ella...creo que a él no le devaluado su sueldo...

Volví a releer a Boris Vian la semana pasada y me dí cuenta que Exopotamia existe y creo que el ferrocarril lo están construyendo en Alta Velocidad ,no para que el viaje sea más rápido sino para pillar más comisión.

Si Vian la palmó con 39, yo ya voy tarde. En apenas de una semana cumpliré 41 con mostacho incluido y algo más tonto que cuando tenía 40 y barba..

Queridos amiguitos : Ahora venía escribiros un alegato contra la desmoralización social que vivimos... pero prefiero dar ejemplo terminando una novela interminable sobre personas que no se resignan, abrazando a los amigos que están lejos cuando estén más cerca, en reírme y hacer reir, en ser quién soy y en no rendirme a pesar de los pesares... y catarme un poquito de 1973... 

Como dijo en su lecho de muerte Frida Khalo : ¡ VIVA LA VIDA ¡! *

* este signo de aclamación no tiene nada que ver con el de ¡ España¡



LA CASA DEL ESCRIBANO

"La casa del escribano" de Paqui Fages

La casa del escribano es un lugar gris, como no puede ser de otro modo. Su dueño, el escribano, es también un hombre gris, y esto igualmente no puede ser de otro modo. En la casa del escribano el aroma a derrota madruga eterno, irreprochable, de tan enquistado que está en todos los rincones, en todas las grietas del pasillo de madera de olivo, en cada una de las tejas, en todos los huecos de esa casa que hace tiempo dejó de ser un hogar. La casa del escribano es sólo un embuste de oro y polvo justo al lado de donde la sal comienza a derramarse por la historia. El escribano es vecino de un pequeño pueblo blanco que pone todo su empeño en ser gris, un pueblo achacoso a la orilla de un Mediterráneo que viene todos los días, piadoso, a lamer sus heridas. Un pueblo que fue primero parapeto, después camino de paso y por último, rincón de refugiados cuyos cuerpos lacerados eran campos de labranza para el escarmiento y los sueños quebrados. Detrás del pueblo,  montañas, y tras las montañas, montañas aún más altas, y tras estas altas montañas cuajadas de tesoros moros,  surge la meseta como un mar de tierra seca, con viñedos soberbios en vez de olas que susurran añejas coplas de locura, de guerra y de ocaso. Así, cada amanecer, a la espalda del pueblo, se desata una lucha entre el mar confiado y la vetusta tierra castellana. Y cada mañana vence el oleaje de surcos a esta  mar que separa gitanos de turcos. Cada mañana…

Vence la vid al olivo

vence la pena a la guitarra,

vence la niebla al rocío,

vence la cruz a la luna nueva,

vence el ancla al viento,

vence dios al Hombre,

vence el silencio a la fuente…

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UN INSOMNIO EN CADA OLA

La historia es sencilla. Camino de Madrid me paré en un bar de carretera a desayunar. Como no tenían periódicos a mano me puse a leer la antología de Cernuda que llevaba en mi macuto. La camarera, cuándo lo vió, le llamó la atención. Era estudiante de filología hispánica y amante de este y otros poetas. Entre bromas, me pidió escribir un poema a cambio del desayuno. Este es el poema, que tiene por lo tanto, un valor de 2,70 euros.
 

Aquella noche, el mar no tuvo sueño.

Cansado de contar, siempre de contar a tantas olas…

Luis Cernuda, (Un río, un amor)

El mar aquella noche,

como no tenía sueño,

intentó dormirse contando sus propias olas.

Olas como chiquillos que sin embargo,

ignoraron esta vez su cadencia de rebaño,

siendo sólo asombros,

escombros de estupor volcados sobre la playa,

uno tras otro,

uno tras otro,

uno tras otro,

amago de emboscadas que anunciaban su sorpresa

con susurros que encadenaban al susurro de las olas venideras

y golpeaban con su rostros de espuma el estertor

de la olas que fallecían

una tras otra,

una tras otra.

una tras otra.

El mar esa noche,

se durmió al fin,

aunque sus olas siguieron alerta,

contando los besos que nos dábamos sobre la arena.

Esas  olas despiertas,

como chiquillos malcriados,

enredaban sus desfallecimientos

en el deseo que hacía temblar nuestras piernas.

El mar esa noche

se durmió al fin,

sin ser testigo de nuestros besos.

Por la mañana, olas con ojeras

fueron a anunciarle lo descubierto,

ese tesoro ardiendo que fuimos nosotros, sobre la arena.

Con un bostezo en cada ola

el mar desde entonces, ya no es el mismo.

Acuna bañistas con pereza,

trabaja de sol a sol,

pretende ser domingo en todas sus mareas,

pero en realidad,

el mar ya sólo espera la llegada de la noche,

quiere comprobar si es realidad

o es sólo leyenda,

esa historia de los besos que nos dimos

y que repiten los insomnios de sus olas,

una tras otra,

una tras otra,

una tras otra…

Camino de Madrid,

bar “El reposo del viajero”

23 de enero.

JAZZ

Como todas las noches,

me adentro en la sonrisa escondida de una calle esquiva,

dónde la contraseña es mirar por encima del hombro,

dónde las entrañas son una veta a cielo abierto

y la realidad se pone su careta de quimera.
Para entrar aquí,
antes hay que besar la fría comisura de los adoquines.

         
           A la busca de ritmos soy un hombre de otro tiempo.

No es ya este año hijo del mundo en el que vivo,

dejan los minutos de ser hueras olas que preñan las horas

 y dejan las horas de ser decepciones que mueren en las orillas de la aurora.

Son  incapaces  las noches  de contener las promesas que persigo.

Tras la puerta espera aletargada Granada que esta noche será Nueva Orleáns.

Una vez cruzada su cancela divisoria

en este antro todo es peaje y tributo, cada paso que te adentra, otra pleitesía.

Del mismo modo, en este  vetusto olimpo,

quien coloca una mano sobre mi hombro, también me venera.

Una vez recibida la bofetada del humo y el bautismo del estrépito metálico,

es imposible la huida,

entre acorde y acorde,

se derriten en los tímpanos los témpanos de silencio,

malabares de trompetas y saxofones  nos harán ángeles.

Escuchando este compás frenético

somos  como árboles de grandes raíces,

aferrados a nuestros propios abismos,

somos como ríos,

somos como cascadas,

somos saltos de agua justo al borde del precipicio,

justo donde nuestra orilla se hace viento.

        

Con cada bocanada de la banda de jazz que suena al fondo,

todo se transforma,

el aire se hace labios y estatua la errática melodía que desprenden,

muro la espuma de las cervezas y lienzo la niebla de los cigarros.

Surgen percusiones susurros lamentos

ritmos  que mueren en alcantarillas

cuando el sitio que les corresponde es la luz de las estrellas.
Cada uno de estos quejidos merece una religión propia.

Debería ser el mundo entero una alfombra de vinilo

para atrapar todos los milagros que cada noche hacen brotar

esa caterva de crápulas, borrachos y bisnietos de esclavos,

escupiendo piropos,  mentiras, jadeos,

una suma de gritos ancestrales,
nómadas que rescatan una memoria negra

y la colocan a los pies de plañideras diosas venidas a menos.

         Es hermoso dejarse arrullar por el desengaño,

no importa que no exista vida después de la derrota,

si  esta surge de los labios de Billie Holliday,

del aliento de Miles Davis o los dedos de

Petrucciani.

Dedicado a todas las personas que alguna vez compartieron una noche en el Bohemia Jazz Café de Granada.

Quando el Rey Nimrod

“Quando el Rey Nimrod al campo salía

mirava en el cielo y en la estrellería

vido una luz santa en la Judería

que havía de nascer Abraham Avinu “

Canción popular sefardí

León miraba desde la pequeña ventana de la buhardilla el ir y venir de los que paseaban por la ribera del Mijacka. Fumaba mientras, absorto en sus pensamientos, la brisa de vez en cuando acariciaba su rostro para recordarle que no estaba solo. Detrás de él, una mesa llena de papeles manuscritos le urgía a terminar esa parte de la vida que llevaba tanto tiempo escribiendo. Con la última exhalación azulada tomó la última hoja escrita, la leyó en voz alta y tras un instante, sonrió.

Palpó la anarquía de papeles buscando algo con qué escribir. Encontró un maltratado lápiz con marcas de dientes y puso punto y final a años de insegura escritura... Encendió su menorah y, tras sonreír, volvió a la pequeña ventana a ver como el agua del rió seguía fluyendo...



Lo infraordinario VII. De australianos, sísifos y ulises ibéricos

Si hubiera nacido en Australia quizás no sintiera necesidad de escribir esto. Quizás, y sólo quizás, me preocupara la caza ilegal de canguros o los devastadores incendios que asolan este gran país en verano. Como australiano de pro, resultado del mestizaje de convictos, ovejas, señoras prostitutas, vacas, asiáticos, europeos y demás nacionalidades que llegaron aquí, viviría en una sociedad asimilada, sin raíces claras, medianamente civilizada y bastante estable. Trabajaría de 9 a 5 de la tarde, tendría un par de chiquillos, algún que otro divorcio a mis espaldas y los fines de semana nos iríamos en familia a hacer surf, pesca submarina o a disfrutar de la naturaleza en estado puro. Tendría un plan de pensiones para jubilarme a los 60 años y cuando los chicos fueran mayores como para coger una mochila y marcharse de casa, mi vida se volvería algo más aburrida. Llegado a la ancianidad, vivía en una residencia esperando una postal por navidad y una muerte rápida, indolora y civilizada.

Si hubiera nacido en España quizás sintiera necesidad de escribir esto. Quizás, y sólo quizás, me preocuparía como llegar a fin de mes, encontrar un empleo medianamente decente y sentiría miedo al ver como dinamitan lo poco que teníamos de estado social. Como español de pro, resultado de un mestizaje de inquisidores, burros, conquistadores sin escrúpulos, putas, gitanos, braceros, esclavos y gente con mucho aguante, viviría en una sociedad cada día más orgullosa de su ignorancia donde Mandela era un jugador de futbol y la Universidad una pérdida de tiempo. Trabajaría cuando me dejaran, de 7 a 7 de la tarde y no tendría fines de semana de surf, esto último sólo reservado a los hijos “rebeldes” de fabricantes de ERE y titulares de cuentas en Suiza que una vez cumplidos los treinta, cambian Tarifa por una oficina en la Castellana. El ocio permitido a los de mi clase por las autoridades sería un partido de fútbol, un par de litronas en el bar y el lunes por la mañana, irme a la plaza del pueblo o a un polígono industrial a que alguien me ofreciera un jornal para ese día. No tendría plan de pensiones porque como español estaría abocado a la “caridad” del Estado.

Si no tuviera un apartamento que me estuvieran a punto de desahuciar, seguiría viviendo en casas de mis padres.

Si la mala fortuna me castigara llegando a la ancianidad... desearía estar muerto cada minuto de mi ya exigua existencia..

En este país, la cobardía del hombre honrado ha permitido que lleguemos a una encrucijada donde sólo podemos ser Sísifos o Ulises.

A los Ulises que están viviendo su propia Odisea... que no se rindan y tengan memoria del porqué de su marcha. Si alguna vez deciden volver a reencontrarse con Penélope, afilen espadas para acabar la pelea pendiente.

A los Sísifos, que dejen de cargar con la Roca,no son animales de carga, superen su ignorancia, su miedo y conviértanse en ciudadanos.

El destino de un hombre no lo decide los dioses del Olimpo sino su compromiso de como vivir y morir con dignidad.