Campesinos ¡ La tierra es vuestra ¡

Llegaron de madrugada y el amanecer descubrió la imagen de un pueblo empapelado con este lema. Entre el asombro y el miedo, las miradas curiosas fueron desvelando poco a poco una frase en la que nadie creía. La tierra era una madrastra que había encadenado a generaciones con una azada como grillete y la caprichosa naturaleza como condena. A pesar de los reiterados eslóganes, el bracero no sentía la tierra como suya sino como el lugar donde gota a gota de sangre y sudor, apenas les daba para sobrevivir. El status quo estaba claro y como Espartaco, los esclavos del campo no pretendían subvertir el orden ancestralmente establecido, sino poder vivir con dignidad. De la ciudad llegaban comisarios políticos e intelectuales de lentes redondas arengando volver a los campos para trabajar con más ahínco, si cabía, una tierra que sólo podía germinar dolor y desesperación. En contraposición a los campesinos, estos luchadores de la libertad tenían las manos blancas e impolutas, todos los dientes y fumaban cigarrillos manufacturados. Fueran estos o sus ahora desaparecidos señoritos, les pedían lo mismo, volver a las galeras de la tierra. No había diferencia entre los de la hoz y el martillo y sus hermanos del yugo y la flecha, en esta batalla de aperos de la tierra, España sufrió un barbecho que duró 39 años y una matanza de 838 días.

Llegaron de madrugada y el amanecer descubrió la imagen de un pueblo empapelado con este lema: