viernes, 28 de enero de 2011

UNEDITED VIDEO 16:29 CAIRO





El sonido único de trompeta inicia la canción a duo por Ella y la voz aguardientosa de Armstrong... Heaven... I´m in Heaven... El almuerzo de alubias y un amabile rosato contrasta con las imagenes de euronews de egipcios con las cabezas abiertas mientras las balas y el gas pululan por todas partes.

16.37 A Guillermos Fariñas lo vuelven a "entrullar" por no gustarle el "paraiso cubano"... que diría Willy Toledo...16.39 Más gas en el Cairo.

Track 16, Summertime. La pólvora se extiende al Yemen...espero que no quede ahí... Las "democracias" callan... es invierno y están con afonía por la gripe estacional... o era anual ?

16.43 Ya van tres muertos y más de 500 detenidos... y Ramses en el Museo Británico de visita...

Ya sé por qué le llaman a este vino amabile... me acaba de dar las gracias... que educado.

16.46 En la BBC entrevistan a un manifestante con medio litro de sangre en la camisa... la libertad tiene un precio... O+ en su caso.

Y yo me pregunto : ¿ Cuándo empieza el carnaval de Cádiz?

miércoles, 26 de enero de 2011

Claveles Marchitos



Calles desiertas.


Luces encendidas tras visillos raidos.

Bares vacíos, el frío que viene y vá.

Miradas perdidas esperando risas que nunca llegan.

Cetro empuñado por un viejo decrépito que rie por no llorar.

Ausencia de la Ausencia.

La Nada contagia las miradas de los peregrinos.

El vino...ese nunca engaña...

Petrificado en medio de la calle veo pasar gente con el alma más allá del océano.



Siempre nos quedará París

Siempre nos quedará Fernando Arrabal.


lunes, 24 de enero de 2011

SENOS DE ABSENTA

Aquí está mi respuesta al duelo propuesto por Cris "Ubres de Absenta". No son ubres que son senos, pero espero que quién echó al vuelo el reto, la ya mencionada y nunca bien ponderada Cris, no lo tenga en cuenta. Es una continuación, o pretende serlo, del cuento POETAS ABANDONADOS . Además, es mi modesto homenaje, (viniendo de mí sólo puede ser modesto) a la poetisa Sylvia Plath, cuyos poemas me han hecho pasar un buen fin de semana. Sin más, me despido. Recordad, seguimos de obras, aunque muchos de los socavones que ahora veis es debido a que estamos buscando un tesoro... Un saludo.

SENOS DE ABSENTA


Entro en el bar, con el alma templada,
cogida de mi mano, tras de mí, viene la mujer que amo.
Ella es similar dogma,
que otros hombres antes que yo
han venerado.
También el poeta, el que cada martes
somete al relámpago y transmuta los mundos en párrafos,
horadó ese cuerpo e interpretó sus entrañas.
Quiero mostrarla al mundo pues en ella se hace por fin
piedra y letra la vida.


Muchos hombres bebieron ya la absenta de sus senos.
Pero soy yo, quién ahora se embriaga de ese violento brebaje,
soy yo quién usurpa y ostenta
esa escarcha que cada mañana brinca de sus pezones
a mis dedos y de mis dedos
a mis labios.


Y así me hago más grande.
Crezco en la misma curva de su cuerpo donde otros yacen muertos.
Los que me precedieron, bebieron los mismos jugos que yo,
ese encendido brebaje que destilaban sus pechos rebosantes:
ellos se volvieron locos,
ellos erraron los atajos de su piel,
ellos está muertos.


¿Soy yo el más fuerte,
o simplemente, están marchitos
estos senos que ahora amamanto?


La respuesta ya no me pertenece,
llegué demasiado tarde a la diosa,
bebo sólo una quimera quebrada,
paladeo un ansia vencida,
ansío un destino errático.

Es por eso que el rayo cesa,
es por eso que el rayo no me fulmina,
es por eso que el milagro
se muestra manso y me deja que lo habite.



how but most glad
could be this adam´s woman
when all earth his words do summon
leaps to laud such man´s blood!
…(¡Cómo no va estar contenta
la mujer de este Adan
cuando toda la tierra, respondiendo a su llamada,
brinca de alegría, ensalzando la sangre de semejante hombre!)
SYLVIA PLATH “Oda a Ted”

jueves, 20 de enero de 2011

UBRES DE ABSENTA

Este dibujo ha aparecido en un peaso de blog, de una conquense que de seguir así pronto será universal.
http://filosofiadegarrafa.blogspot.com/ 
Una  manera original y divertida de responder a nuestros duelos a párrafo y espada. Una bocanada de aire fresco para este rinconcito literario que durante estos días huele a cubos de cemento, a polvo, a madera, a escombros, a sudor, vamos, huele como huelen todas las grandes obras en sus inicios. Y a nosotros sólo nos falta silbar y soltar tacos para completar nuestra transformación de duelistas a albañiles...

Bueno, lo dicho, empaparos todo lo que podáis de esta sana filosofía de garrafa...

martes, 11 de enero de 2011

Ubres de Absenta





Las postrimerías del año son fecha bastantes deprimentes (véase cualquier de los miles de estudios sobre ello), sin haber dicho nada nuevo, añado que la música de Satie tampoco ayuda a mejorar la debacle anímica de millones de depresivos. Como miembro de esta hermandad, tengo frente a mí la pócima que mitiga en parte la tristeza de los “bajos de moral”. Tomada en pequeñas cantidades ayuda a ver el mundo menos gris y abre la gama de colores al espectro caliente… hablo del elixir de los Dioses… nuestro amigo el Vino. Sin embargo, mi maestría alcohólica os será revelada en otra ocasión más propicia… ahora dediquémosle unos instantes a esta década que estrenamos.


Nos toca vivir en una época de depresión económica (abstenerse de leer Las Uvas de Ira si no queréis incrementar el consumo de prozac)… es broma leedla, el maestro Steinbeck nunca defrauda. Con media botella de vodka que mejor maestro de ubres de Absenta… Aún así, no es el alcohol lo que nubla la mente sino la Estupidez y el Miedo. Para los que tengáis menos de treinta que no os engañen con datos macroeconómicos y para los que ya pasamos la línea dejarse de dietas y “debo cuidarme”… os jubilareis a los 70 años, no tendréis hijos y vuestras vidas habrán sido una verdadera mierda al vivir con sueldos raquíticos pero bajos en colesterol. Vivir con miedo no es vivir… REBELAROS DE UNA PUTA VEZ ¡¡¡¡¡¡¡. El reloj no deja de marcar las horas y la vida salvo que los muertos vengan a decir lo contrario ES SOLO UNA, HOY 11 DE ENERO DE 2011 DECID BASTA ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡.

ESCRIBID, PINTAD, CANTAD, ENAMORAROS, PELEAROS, HACED EL AMOR, GRITAD, SENTID…VIVIR… HACED LO QUE QUERAIS PERO SED LIBRES…¡¡¡¡

"Mi generación sabe ya que no podrá cambiar el mundo, pero su tarea es quizás aún mayor, restaurar partiendo de sus amargas inquietudes un poco de lo que constituye la dignidad de vivir y de morir”

                                                                                                           Albert Camus


DEDICADO A LEANDRO EL PRIMERO EN VISITAR EL REINO DE HAMLET


jueves, 6 de enero de 2011

EL VENTILADOR

Aún no lo sabe, pero ella es la culpable de que el barrio de Grbavica, sea hoy en día el barrio más triste de Saravejo. De haberlo sabido, tampoco haría nada por evitarlo, es más, eso supondría un motivo de alegría para ella. Su único motivo de alegría. Para Esma, la vida dejó de tener sentido el día que su marido Goran no regresó del frente. A Esma le devora desde entonces la pena, y no le importaría, que el resto de Bosnia fuese devorada junto a ella.

Todas las mañanas, Goran la despertaba al levantarse de la cama. Lo escuchaba trajinar en la cocina, y pronto inundaba la habitación un intenso aroma a café. Él aparecía en el dormitorio casi al momento sosteniendo un par de tazas humeantes. Se sentaba a su lado y le ofrecía una de las tazas. Charlaban cordialmente y se iban espabilando lentamente. Pasados unos minutos, él se inclinaba sobre ella, recogía de sus manos la taza vacía y le daba un dulce beso en los labios. Regresaba a la cocina y aparecía de nuevo en la puerta. Su perfil era entonces más serio, enfundado en su traje verde y con el kalashnikov colgado de un hombro.

La guerra que azotaba Bosnia era una guerra absurda, aunque eso es decir poco, pues todas las guerras son absurdas. De repente unos y otros empezaron a enfrentarse entre ellos. Pasados unos meses, nadie parecía saber el motivo de ese enfrentamiento, y lo que es peor, nadie parecía intuir el final de esa contienda. Se rumoreaba que tendrían que ser los países extranjeros, como hermanos mayores, los que mediasen y los que encontrasen la solución a esta espiral violenta y devoradora. Pero para que ese rumor se hiciese cierto, faltaban aún muchos meses. A Esma le parecía una guerra inaudita, casi irreal. Como no tenían televisor en casa, para ella, la guerra llegaba en forma de explosiones distantes y algún que otro temblor en los cristales de las ventanas. La guerra era el motivo del peregrinaje diario de su marido, como quién va al trabajo, pero poco más. Cuando regresaba, él no le hablaba nunca de cómo había sido su jornadaa, qué es lo que había hecho, no le daba detalles más concretos con los que forjar una idea más exacta de qué era eso de la guerra. Hasta que una noche, su marido no regresó. Y en pocas horas comprendió que nunca más volvería a verlo. Así aprendió Esma, de un modo tan drástico, qué era eso de la guerra.

Pese a la certeza que pronto se apoderó de ella, Esma, contraria a la razón, decidió seguir esperándolo. Para forzar su regreso, es ahora ella la que prepara el café de la noche, ella quién se lleva la taza a la cama. Espera a Goran en esa habitación tan humilde, que en poco ha cambiado desde la noche que empezó a no regresar. Las mantas raídas por la miseria, el armario quejumbroso con apenas ropa en sus entrañas, la foto de bodas de ellos dos, sobre la mesilla de noche. Y sobre esa misma mesilla, un ventilador que no ha dejado de girar. Esma se olvidó apagarlo, y así continúa, indefinidamente moviendo sus aspas, sacudiendo con sus bofetadas de aire su rostro ajado y contrahecho.

Y no sólo es esa mujer, es también ese ventilador, el motivo de que Grbavica sea hoy el barrio más triste de Sarajevo. Es tanta la pena de Esma, es tanto el odio y el sufrimiento que sigue emanando de su cuerpo cada noche, que su dolor acumulado se concreta y escapa por los poros de su piel, se transforma en minúsculos velos de aflicción, en imperceptibles efluvios que emanan de todos los rincones de su alma adquiriendo la forma de fumarolas de pena, que a su vez, el ventilador se encarga de dispersar primero por toda la habitación, después por todas las calles de Grbavica.

La guerra acabó hace unos años. Sarajevo, como un gato acurrucado, se relame las heridas, se acicala lo mejor que puede y se adecenta para una nueva etapa de su vida. En cierto modo, es una ciudad orgullosa, de nuevo confiada, aunque con una espina clavada en su costado: esa espina es Grbavica, y esa memoria, esa eterna espera que siempre se arrastra por sus calles y que no se sabe muy bien de dónde proviene y cómo atajarla.


Dedicado a Goran, y al tirón de orejas que me dió ayer por teléfono.