lunes, 28 de junio de 2010

DIAVOLO ROSSO


Sé de un lugar… donde la lluvia no está embotellada, los niños siguen siendo niños y la poesía no pertenece a los poetas…


... el café es un placer sin receta médica… las calles están limpias y las flores adornan ventanas y plazuelas…

…la mentira viste de rojo… la inocencia también… el surrealismo se reconvierte en una sucursal financiera… el arte cotiza en Wall Street…

… en el mercado nos venden la fruta de la esperanza de color negro… el verde sólo vive en los bolsillos de banqueros risueños…

… la libertad es apaleada en piñatas de poetas, mientras la poesía es ahora un arma descargada de futuro… suena diavolo rosso…

…Cappa y Steinbeck en blanco y negro nos recuerdan que no todo está perdido… o si… o no…


jueves, 24 de junio de 2010

HAMLET RETOMA LAS BUENAS TRADICIONES...

Compañeros duelistas. Tras una serie de travesías por el desierto, comunes y solitarias, creo que ha llegado la hora de retomar los literatos duelos por los cuales este rinconcito comenzó su andadura. Ya sabéis, compañeros pendencieros, la misión, escribir un cuento en no más de un folio, sobre un tema definido por alguno de los contendientes, en no más de una semana. Así que, tras un merecido descanso por parte de todos, me otorgo el privilegio de ser el primero que nuevamente abofetee vuestras caras con un nuevo guante literario. Mi idea, para nuevos relatos es: PIÑATA DE POETAS. Sobre esas palabras reto a vuestras plumas y vuestros ingenios, sabiendo todos que el vencedor se llevará la aprobación de las musas, cientos de comentarios que veneren su relato, y como premio, el fin último de todo maestro de las letras que se precie: el llevarse a la cama algún lozano cuerpo con el que reírse de la muerte durante el tiempo que dure el divertimento carnal. Así que camaradas, desde ya tenéis hasta el próximo jueves, día 1 de julio. Como siempre, está invitado a esta retórica rencilla quien quiera que se atreve a recoger el guante, que mientras más seamos, más grata será la victoria para el que venza, y más honrosa la lucha para quien se quede en el camino.

Recordad: PIÑATA DE POETAS. En estas palabras se esconde la llave a la puerta del Olimpo. Salud y suerte.

Perdón por la broma, pero esto es lo más parecido que he encontrado a un poeta colgado de un árbol.

lunes, 21 de junio de 2010

HAMLET HACE FOTOS PENSANDO EN TI...



 



No sólo de cuento vive el hombre... A continuación unas fotos de Cris revindicando el analógico... Estas son mis favoritas, pero tiene muchas más... Sólo tenéis que mirar en el Museo de Cris...

LA HOGUERA

Hemos vuelto y esta vez no cometeremos errores. Esta vez no permitiremos que pongáis en duda nuestras ideas. No permitiremos que os enfrentéis a nosotros. ¿Cómo dudasteis de nosotros la primera vez? ¿Cómo fue posible que os enfrentarais a nosotros? Y sobretodo, ¿cómo pudisteis derrotarnos? Éramos fuertes, éramos muchos, y estábamos decididos. Pero fuimos condesciendes con vosotros. Y ese fue nuestro primer error. En nuestra fortaleza, no en la vuestra, se incubaba el germen de nuestra propia derrota. No fuimos capaces de acallar todas vuestras voces que se alzaron en nuestra contra. Pero no fuimos derrotados por esas voces, fuimos derrotados por los hombres que las gritaban. Quemamos vuestros libros sí, y fue divertido. Creíamos que así disiparíamos vuestras dudas, borraríamos vuestra memoria, eliminaríamos vuestra razón. Pero no fue suficiente. Por cada libro que destruíamos nosotros, vosotros escribíais otro. Por cada tomo que caía en una de nuestras hogueras, de cualquier rincón surgían vuestras manos enarbolando una pluma y un papel. Nuestro fuego quedó exhausto, y al final se apagó. Y fuimos derrotados y nos llamasteis bárbaros.

Pero volvemos a estar aquí, entre vosotros, y volvemos a ser muchos, a ser fuertes y volvemos a estar decididos. Y esta vez no cometeremos errores. No tendremos tregua con vosotros. Multiplicaremos nuestros incendios, llegarán más altas sus llamas. Volveremos a quemar vuestros libros, sí, y volverá a ser divertido. De todas las calles y plazas de la ciudad surgirán luces de muerte y destrucción. Danzaremos embriagados alrededor de esta luz renovadora. Y no arderán en esas hogueras sólo vuestras palabras, ¡no!, que con ellas arderéis también vosotros. Esta vez seremos implacables. Con cada libro que quememos irá detrás quien lo gestó. Y con él sus hijos y los hijos de sus hijos. No surgirán así, nuevas manos que den nueva forma a la memoria. ¡No, esta vez no! Cualquier forma de réplica, de duda, de razón, será amputada de raíz antes de su florecimiento. Sólo nuestra palabra será la justa, y sólo nuestra la voz que podrá pronunciarla. Sólo sin vacilaciones, sin corduras ni criterios, podremos ser grandes. Las opiniones son lastres, las palabras deben ser sólo maderos para un fuego que esta vez sí durará mil años. Las manos son para alzarse unos a otros, no para expresarse. Te he avisado, enemigo, deshazte pronto de todo raciocinio, de toda forma del pensamiento, o serás exterminado. Sigue mi ejemplo, agárrate a mi mano, cierra los ojos y ten fe ciega en mí. Que cuando acabe de escribir esta carta, le prenderé fuego, y después, saltaré a mi propia hoguera.

miércoles, 16 de junio de 2010

A Certain Present


Nota Previa: Léase escuchando “Little Green Bag”, la podréis encontrar en la BSO de Reservoir Dogs.




Hoy estaría muerto de cualquier modo, fumaba como un condenado a muerte y si no hubiera sido por el accidente de tráfico, hubiera acabado en la cama de un inmaculado hospital con los pulmones destrozados…Mejor así… Pero si la historia hubiera sido otra, que diría Camus de nuestro presente… Con la excusa de una Crisis Mundial, en breve nos veremos abocados a vivir como los obreros ingleses del XIX, e incluso porque no, que trabajen los niños…esos vagos… Pero esto no va de Crisis, ni de retroceso ni de nada… echaba de menos a Camus, si de menos, como si de un buen amigo se tratase… ese que no se calla ante cualquier atropello, el que escuchamos con atención cada una de sus palabras porque sentimos que en cada una de ellas, se revela una certeza que habíamos pasado por alto…ese amigo que siempre puedes contar con él para una borrachera porque tu novia se ha ido con otro más guapo, listo e interesante que tú… ese amigo que seguirías hasta el infierno si te lo pidiera… Recuerdo de memoria, y eso que apenas me queda memoria, aquella sentencia que Albert plasmó como síntesis de su generación, esa generación que sí hizo por cambiar el mundo y sin embargo, no se rindió… en cambio, al día de hoy, somos una generación de adocenados que habla mucho y hace menos… Al menos Camus fue coherente entre sus palabras y acciones… Ahora más que nunca, mi amigo Albert está más vivo que yo, y al menos siempre lo tendré a mi lado para que me despierte en estos momentos de palpable incertidumbre…



“Mi generación sabe ya que no podrá cambiar el mundo, pero su tarea es quizás aún mayor, restaurar partiendo de sus amargas inquietudes un poco de lo que constituye la dignidad de vivir y de morir” *



*Si no lo dijo, seguro que lo pensó…






martes, 15 de junio de 2010

An Uncertain Future




® Robert Capa


Frente a él, una pantalla parpadeante le indicaba a modo de montaña rusa el destino de su vida. No era un electrocardiograma, sino el índice bursátil de aquella jornada. En un instante, sus ojos dejaron de seguir las líneas oscilantes, quedó con la mirada perdida en sus recuerdos de infancia. En la oficina, todos se levantaban de sus sillas, hablaban a voces y gesticulaban histriónicamente como actores de cine mudo. Él, paralizado, seguía en la profundidad de sus recuerdos… aquel verano cuando su abuelo lo llevaba a recoger higos bien temprano o cuando, de madrugada veía el regreso de los pescadores al puerto…Los paseos por la ciudad desierta en verano, cuyas calles prácticamente vacías le hacía sentir que todo el universo era suyo…El silencio estival de una ciudad de noche…


La ciudad, entonces eran edificios vacíos que hablaban amablemente con los escasos viandantes…Recuerdos, recuerdos… De repente, su mirada volvía a fijarse en aquella serpenteante línea roja, números en constante cambio como si de una cuenta atrás se tratase…

Buscó en un cajón de su mesa, tras unos segundos palpando, encontró un pequeño espejo. Se miró fijamente.  Cerró los ojos y extendió las palmas de las manos como palancas en su mesa. Se levantó, abrió los ojos y se marchó hacia el ascensor. Un compañero le preguntó que a donde se dirigía, se giró lentamente y respondió mientras las puertas se cerraban: “Voy a Vivir”. Pulsó el botón de bajada mirando fijamente todo aquello que abandonaba con una sonrisa en sus labios y una mirada serena.






domingo, 13 de junio de 2010

FEARLESS




Tuve una vez un amigo que antes de morir no paraba de decir que no tenía Miedo a nada. No se encontraba enfermo, simplemente decidió un día que el Miedo le impedía vivir. La paradoja estuvo en que al poco de ser un hombre libre, la muerte se lo llevó, tuvo poco tiempo para disfrutar de ello. A veces pienso que si no hubiera decido tal cosa quizás nos hubiera enterrado a todos nosotros.



El Miedo es un cáncer que va poco a poco eliminando todo aquello que somos, y al final, deja un triste personaje que nos recuerda confusamente aquel que conocimos…


Cada día me quedan menos amigos (es obvio) pero tengo otro que siguen vivo aún porque su Miedo consiste en "hacer las cosas bien", otro su Miedo es ser funcionario y acabar leyendo el Marca y el As en el trabajo y tomar un desayuno de dos horas antes de volver a su puesto, y prepararse para el aperitivo antes de fichar a la tres, como un buen trabajador público.



Así, os podría contar hasta el aburrimiento porque, salvo el primero que se negó a tener Miedo, los demás están bien de salud hasta el día que decidan no tener Miedo… Quizás el Miedo sea un buen conservante para todos aquellos que ya están muertos… Ah¡ por cierto, mi amigo no murió , sólo le dieron por muerto los que tenían Miedo



Dedicado a la viuda de Goran Zelic y a los 10 Miedos.






miércoles, 9 de junio de 2010

Summertime



Suena un piano. Do, pausa, Do…Summertime… una voz dulce…Ella Fitzgerald… La Noche nos regala un cielo iluminado por una luna llena, blanca… La brisa veraniega nos acaricia con un toque refrescante en sus suaves dedos aterciopelados…Summertime… En un instante el Mundo somos nosotros dos, fundidos en un interminable abrazo…Mi corazón palpita con la serenidad que da vivir una Certeza…Tú… La música nos acompasa el balanceo de nuestros cuerpos como si de un lento se tratase…es un lento…


A los lejos, una tormenta de verano nos recuerda que todo es efímero, salvo nuestro amor… ahora la Vida nos regala un instante para la eternidad, mañana será mañana, somos presente, sólo presente…el pasado es simplemente imágenes deformadas por el tirano Tiempo, el futuro es presente, sólo presente…

Sentimos las primeras gotas en nuestros cuerpos fundidos en uno solo… la lluvia nos hace sentirnos más vivos… Summertime… la canción suena…


La Luna sonríe…