viernes, 31 de julio de 2009

COMIENZA LA SEGUNDA TEMPORADA...


A nuestros excelentísimos lectores:
Tras diversas empresas y peregrinajes que nos han mantenido ocupados con desigual fortuna gran parte de estos últimos tiempos, regresamos para deleite de nuestros leyentes y escuchantes, prestas nuestras plumas y henchida nuestra verborrea con fántasticos y diabólicos vocablos traídos de allende esas tierras que han sido testigos de nuestros pasos.

Se hace saber también que los comentarios en este lugar con muy apreciados. No se alimenta el literato sólo de aire.

Para empezar, esta semana, el duelo versará sobre las cuatro palabras siguientes:

hoja, minero, camino y vaso.

Caballeros, ya saben las normas:

Licencia únicamente para siete días.

Una hoja (tasada en dos maravedíes).

Y toda la inventiva posible...



SUERTE Y HACED SANGRAD VUESTRAS PLUMAS.



miércoles, 29 de julio de 2009

AFTER THE STORM

“Para un mundo sin esperanza hasta el más inútil puede ser el Mesías” Goran Zelic


(Escena 1ª)
Jean Claude miraba la escena como un observador más pero sin la perplejidad de los viandantes. Aún se escuchaban los silbidos del vapor escapándose por las válvulas de aquella locomotora, retorcida y empotrada en el consistorio de Sarajevo. Al final de la avenida, un convoy de vagones huérfanos de tracción se acercaba lentamente con el dulce rumor del metal sobre los raíles.

Dufré sentado entre los escombros tenía una mirada cómplice pero denotaba un cansancio extremo. En la cara, aún ennegrecida por el carbón, brillaba una sonrisa de victoria. A lo lejos, un destartalado Renault 4 blindado con chapas de acero pintado con una rústica cruz roja, se acercaba a toda velocidad sorteando contenedores de basuras colocados a modo de improvisadas barricadas. Frenó, derrapando 180 grados. De aquel engendro de vehículo, salieron a su manera, Zoran y Popovic ayudados con sus respectivos bastones y quejidos reumáticos… lo habían conseguido.

(Escena 2ª)

Zoran y Popovic, con movimientos reumáticos pero con la determinación de la honestidad, recogían cualquier cosa que pudiera ser quemada en la caldera. Jean-Claude ,que desolado los miraba con la impotencia de la derrota, se quitó el pañuelo del cuello y se tapó la cara en un gesto de rendición... mientras Dufré, con las manos cerradas miraba al cielo dándose pequeños golpes en la cabeza...
Un pequeño rumor fue tomando forma, de la abstracción sonora pasó a distinguirse notas musicales con cierta coherencia rítmica...y como todo milagro humano fueron trombones, trompetas, violines, acordeones quienes al son de una peculiar versión de la novena sinfonía de Beethoven, acompañaron a Baudelaire, Mark Twain, Miguel de Cervantes, Karl Marx, Camus, Kafka, Seneca, John Steinbeck, Aristoteles hasta La Benevolencija Express... Jamás en la Historia Universal, una biblioteca salvó tantas vidas con su combustión... ahora John Steinbeck sería recordado por los habitantes de Sarajevo por la insulina de Svetlana o Cervantes por la penicilina de Marko...
(Escena 3ª)
La guerra puede volver al cobarde en héroe, al inteligente en necio y así hasta el aburrimiento.
-Dijo el bibliotecario Goran Zelic : “Vosotros os escandalizáis de mi propuesta?... es demasiado tarde para eso... cuando vuestro nuevos líderes salieron con megáfonos a la calle con argumentos estúpidos, nadie de los presentes les replicó, cuando empezó la locura nadie se acordó de estos grandes autores, donde estaba vuestro conocimiento de los libros sagrados para consentir el odio y la muerte...Quién se acordó de Camus, cuando el ángel de la peste os contaminó. Ahora por cada libro que se queme en esa caldera, una vida será salvada, no con palabras ahogadas en tinta sino con el sentido humano de quienes las escribieron.
Si con la lectura de ellos no pudisteis oponeros a esta barbarie dejad que ellos lo hagan por vosotros. Silencio...
(Escena 4ª)
A sus setenta años, Popovic y Zoran jamás hubieran imaginado que la artritis y la diabetes fueran impedimentos para hacer el trabajo de sus vidas. Ferroviarios adscritos al sindicato desde sus orígenes, estos dos convencidos de los ideales de Tito estaban en una alcantarilla esperando saltar por los aires un cruce de vías. Talento aprendido en su época partisana, ahora luchaban por una causa algo más surrealista, introducir un tren cargado de medicamentos en pleno corazón de Sarajevo y de paso un poco de dignidad. Algunos piensan que quienes han sufrido la calamitosa experiencia de la guerra se encuentran mejor preparados para soportar otra y eso, créanme, no es cierto... el dolor no inmuniza contra la tragedia... La llamada para esta última acción les llegó como las cosas importante de la vida, de repente y sin preaviso
(Escena 5ª)

domingo, 19 de julio de 2009

GORAN ZELIC SOMOS TODOS



Miraba a través de la roñosa persiana sin dejarse ver. Contaba una y otra vez, perdiendo el número que le tranquilizara, pero era imposible. La plaza se había convertido en una marea humana de color verde, y hasta donde la vista alcanzaba el rumor esmeralda le producía un dolor cada vez más intenso en su pecho.

Al unísono, miles de voces proclamaban aquello de “Goran Zelic somos todos”… y el dolor fue bajando hacia el brazo izquierdo…

-NO ¡ , he dicho que NO¡. De aquí sólo podrá salir con los pies por delante- …“Goran Zelic somos todos”…

Los pasillos eran un trasiego de individuos con pánico, quemando papeles en improvisadas chimeneas con manos temblorosas. Mientras, en un rincón de la gran sala de reuniones, un hombre de mediana edad de barbas exuberante, negras como el carbón, miraba con la tranquilidad que sólo otorga la certeza de la muerte. Junto a él, un par de seres adiestrados en el viejo arte de la tortura y el asesinato, de cabezas afeitadas y chaquetas de cuero negro , temblaban como colegialas en días de exámenes… El barbudo los miraba sin gesto alguno, como quién observa una mata de tomates…Goran Zelic no era un gran orador, no tenía dotes diplomáticas, jamás se propuso generar todo aquello… ni siquiera se llamaba Goran Zelic…

SI OS INTERESA, PROSIGO.


El pánico se apoderó de él. Con una mano se agarraba al pecho, con la otra llamaba a uno de sus subordinados.
- Sacad a Zelic a balcón, que tranquilice a la masa, sino…
- Sino ¿qué, señor?
- No sé, asustarlo con cualquier cosa.
- Señor… es Goran Zelic, ¿Qué le voy a contar?
- ¡ Sacadlooo¡
A empujones, fue sacado al balcón cerrando las puertas y , a través del cristal, observaron la reacción de la gente congregada. De repente se hizo el silencio absoluto…

Zelic con la mirada perdida alzó la cabeza, cerró los ojos. Estaba cansado, por su mente pasaban miles de pensamientos…Abrió los ojos, dirigió su mirada a la miles de personas que guardaban en silencio… Levantó la mano abierta… el pueblo iba a romper a vitorearle cuando…cerró el puño, se giró y dio tal puñetazo en la puerta del balcón que el sonido de los cristales rotos sonó como el tañir de una campana. Inmediatamente un grito tribal de miles de voces ensordecedoras explotó en una avalancha hacia las puertas del edificio…el resto es historia…After the Storm


viernes, 17 de julio de 2009

COSMOS

Hace años existían dos teorías sobre el cosmos. Una sostenía que se expandía, la otra que se contraía. Después de eso dejé de leer y no sé como acabó todo…

Estos meses estuve pensando sobre el sentido de la vida, si la vida, la importante, la de cada uno… y me vino a la mente el Cosmos…

La existencia humana viene a ser como un planeta que se circunscribe dentro de un sistema de más planetas, orbita alrededor de un sol, mientras tanto el Cosmos se expande y te vas alejando poco a poco del resto.

Si tu Sol se enfría, tú te congelas. Si por el contrario brilla demasiado, te chamuscas.

Pero esto no va de Astronomía…

Pasan los años y pasan los planetas. Dejas de orbitar en la misma galaxia y todos tus viejos planetas dejan de ser compañeros de viaje a través del espacio… Al final acabas por girar sobre tu mismo eje, los demás cambiaron el suyo hace tiempo.

Al menos queda la esperanza… el Universo está lleno de estrellas por descubrir.

Pero esto no iba de Astronomía…

El viaje ha comenzado…

viernes, 10 de julio de 2009

LOS PUENTES DE CALATRAVA





No, los puentes de Calatrava no son los puentes de Madison. De hecho, son la beatificación de una pieza de ingeniería a figura celestial… Calatrava es una fábrica de hacer santos…visto uno, vistos todos…

Si vais por Sevilla te encuentras un “San Antonio” que se llama Puente del Alamillo. Cuando sales de la estación de autobuses de Jerusalem (tras 100.000 controles) te encuentras el mismo, algo torcido pero es otro “San Antonio”. Bueno, en fin, sea cual sea la ciudad que visitéis que tenga un “Santo” de Calatrava, jamás las asociareis con sus puentes, porque un martillo es siempre un martillo.

Aclarado esto sobre los puentes de Calatrava, viene el relato.

A penas contaba siete años y una tarde de verano se fue, no sin dolor que la vida se paga…aunque tengas siete años… Se hizo el silencio… tanto que incluso no hubo preguntas que hacerse… cada vez me gusta menos el verano…

Amanece, desde uno de los ventanales se divisa un Martillo de Calatrava, perfecto para no pensar en nada, el arpa no suena, está inmóvil mientras el sol anaranjado de la mañana lo maquilla, blanco como la nada, mudo como la eternidad.

Pienso en Perec, en Vian , en Tabarly… en todos aquellos que siguen conversando en esa eternidad que sólo debería acceder quienes ya vivieron los suficiente para tener algo que decir … toda una eternidad…

El sol ha salido completamente y sus rayos devoran el blanquecino martillo con cuerdas… ya no es un arpa, la luz desvela el engaño… es verano…

Miradas perdidas, pensamientos congelados.

Busco la botella de Ouzo, alzo la copa y celebro el maravilloso acto de la VIDA.