miércoles, 16 de mayo de 2012

Había una vez... un Circo que alegraba siempre el corazón...


La evolución del ser humano se debió fundamentalmente a la habilidad de sus manos, sobretodo a su pieza más importante : el Pulgar. Si tienen dudas al respecto, intenten hacer una vida normal sin utilizar de sus manos ambos pulgares y luego me cuentan. Entre los yankis, el pulgar hacia arriba significa buen trabajo y la mutilación de estos, el trabajo chapucero de un torturador nazi en el norte de África con prisas (véase la escena de Willem Dafoe en el Paciente Inglés).


Nuestra querida mano identificaba en unos segundos la ideología del individuo, abierta con el brazo extendido era fascista, cerrada en un puño y el brazo en ele comunista... Si nos gustaba algo las palmeábamos ya fuera al final de una òpera o en cualquier mediocre mitín político... Hasta que llegó la popularización de utilizar el gesto en el lenguaje sordomudo de agitarla... y con ella la palabra ya casi olvidaba de “Asamblea” (acaba de sonar un trueno como cuando en Barrio Sésamo nos enseñaban a contar un simpático drácula de gomaespuma...).


Quizá sea la palabra “Asamblea” (otro trueno) o bien mover las manos como si enroscáramos bombillas lo que me provoca dudas...


Hace un año, miles de personas salieron a la calle porque estaban hartas... pero su hartura fue tan educada que hasta los gritos eran mudos, por no molestar... estaban equivocados entonces y lo están ahora...


No puedes estar Harto sin romper las reglas del juego que te provocan el hastío. No estoy hablando de violencia, no por favor, estoy hablando de que en este país la vagancia llega a lo extremos de no querer arriesgar. No se puede protestar y saltarte la ley y esperar que no te detengan, porque si no eres subnormal, está infringiendo la ley y la policía está en su obligación de hacer cumplir la Ley. NO puedes salir a la calle para cambiar las cosas sin que te cueste algo. Este año, que la Ley te puede meter de dos a cuatro años en la cárcel por “resistencia a la autoridad” ¿cuando se han quedado en Sol después del toque de queda ?... NO , una Revolución es algo más serio que borregos siguiendo la moda. Cambiar las cosas tiene un Precio, si eres de los que prefiere las rebajas no te quejes de que las cosas no cambien... Paga el Precio de una Revolución... de lo contrario puedes seguir balando para tranquilizar tu conciencia.

lunes, 14 de mayo de 2012

LA BIBLIOTECA


La contigua, geométrica separación del espacio
procura el aislamiento,
caudal de cultivo de la bondad.

Personas estudian el efecto devastador del paso del tiempo,
la igualdad de clase, raza y religión,
o atentar contra la autoridad.

Los ángeles perciben
la presencia constante de la curiosidad,
escuchan el rumor de cada reflexión.

Impresión de un pensamiento
sea, después de todo, lo mejor.

Intuiciones convertidas en anécdotas,
manifestaciones de belleza
libres de fingir.

sábado, 12 de mayo de 2012

Europa






“… Ahora escuche mi voz... Mi voz le ayudará y llevará hacia a Europa cada vez más profundamente... Cada vez que escuche mi voz, con cada palabra y con cada número entrará en un nivel más profundo, más abierto, relajado y receptivo... Ahora voy a contar de uno a diez... cuando llegue a diez... estará en Europa...”



Uno... olvídese de quién...



Dos... dormite todo cuanto pueda...



Tres... ignore toda señal de alarma...



Cuatro... Niegue cualquier vestigio de razón...



Cinco... Tenga miedo...



Seis... Niegue la realidad ...



Siete... Prepárese para la Intervención...



Ocho... Sea sumiso...



Nueve... Ríndase..



Diez... Está en Europa...





Si dejó de responder a las señales que su sentido común le emitieron, no se preocupe está usted hipnotizado o quizás idiotizado... En menos de 30 días, su país será intervenido y usted no podrá hacer nada... su voluntad fue doblegada en el mismo día que aceptó ceder su libertad a manos de quienes juegan con su destino... Ahora, es usted un pelele sin alma y con relleno de poliéster...No llore, los pelele no lo hacen, sólo muévase al son que le marquen... Pero al menos... estará en Europa...



miércoles, 9 de mayo de 2012

Until when we are ghosts










Mis primeros recuerdos son jugando solo en el salón de mi casa. Entraba una intensa luz primaveral a través de las persianas venecianas y cada rayo de sol coloreaba a modo de millones de arcoíris la motas de polvo en suspensión... Llevaba una camisa de cuadro con dos bolsillos... a penas tendría 3 años... y esperaba jugando a que mis hermanos volvieran de la escuela... cuanto deseaba ir la escuela... y la escuela llegó... y llegó mi primera tarta de cumpleaños... con seis años... pero llegó...

Y llegaron todas las cosas que esperaba de la vida... con paciencia... con mucha paciencia... pero llegaron... De aquella época sólo han quedado unas fotos en blanco y negro de un extraño con quién comparto un nombre y un apellido...

… Y me hice adulto... y dejaron de llegar todas las cosas que esperaba de la vida...

Mis últimos recuerdos son sintiendo vergüenza y  desesperación en la cola del comedor  de beneficencia esperando el plato de macarrones, dos lonchas de mortadela y una cuña de queso... sin olvidar el plátano de postre... Entraba un inquietante silencio a través de las desnudas ventanas y el sol se negaba a entrar... Cuarenta años antes cuando éramos fantasmas en papel fotográfico en blanco y negro, jamás desee que llegara un día como este... y llegó como todas las cosas que no esperaba de la vida... Ahora, siendo consciente de que los sueños infantiles son juguetes rotos en manos de banqueros y políticos corruptos, tengo que tomar una decisión transcendental... Me hago adulto esperando la Nada o vuelto a ser un niño y deseo que lleguen todas las cosas que espero de la vida... y llegarán...

Dedicado a las almas infantiles...

sábado, 5 de mayo de 2012

EL LÁPIZ

         Sopesa el lápiz entre sus manos. Lo estudia detenidamente, como si nunca hubiese visto ninguno, como si fuese un objeto maravilloso, incomprensible. ¿Cuánta vida cabrá en él?, se pregunta. ¿Cuántas palabras podrá escribir con él? Antes de que se agote, antes de que de tanto afilarlo mengue hasta tener un tamaño minúsculo, y ya  resulte un objeto inútil. Y de todas esas palabras escritas, ¿cuántas resultarán acertadas? ¿Cuántas serán precisas, cuántas contarán aquello que quieran contar, aquello para lo que fueron escritas? El poeta que sostiene el lápiz entre sus manos y lo mira atentamente, especula sobre todo esto porque hoy se ha propuesto escribir el mejor de sus poemas. Justamente hoy. Y lo escribirá única y exclusivamente usando ese lápiz. Y una vez que este se consuma, dejará de escribir, dejará de ser poeta. Hoy escribirá el mejor y último de sus poemas. El poema definitivo, su testamento artístico. Y sólo con ese lápiz, sin vuelta atrás, con un margen de error mínimo, deberá hacer muy pocos borrones, pues teme que las palabras que alberga ese lápiz puedan no ser suficientes.

         Resumir toda su vida en una tarde, en un solo poema, con sólo ese lápiz. Para otra persona quizás pueda resultar una tarea angustiosa, piensa, aunque no para él. Él que tanto ha vivido, que tantas mujeres ha amado, que tantos países ha visitado, él que tantas vivencias ha tenido, y que tantos y tantos recuerdos, apuntes mentales, guarda de todo eso. Tantos detalles y matices, tactos y pieles, sabores, aromas, pensamientos y olores que ahora por fin van a ser labrados en forma de palabra.

         Piensa y está seguro de ello, que para que una vida sea realmente plena, la vida no hay que vivirla totalmente. En realidad la vida hay que partirla en dos partes. Y es sólo una de esas dos mitades la que hay que vivir intensamente. Después llegará el tiempo de la meditación y del balance. Sopesar todo lo vivido, sacar buena cuenta de ello, y sobretodo, una vez bien manoseados todos los recuerdos, dejar el mejor y más certero y hermoso testimonio de ellos. Y el poeta, hábil orfebre de las palabras, también se ve capacitado para ello. De hecho, pese a su aspecto taciturno y receloso, su mirada vencida, atenta a ese lápiz que sostiene entre sus manos, el poeta se siente radiante, orgulloso, cargado de una energía especial que le empuja a iniciar cuanto antes su trabajo. Antes de que acabe el día, el poema debe estar escrito y ese lápiz, ser simplemente, un inerte trozo de madera entre sus manos. 

         Pero es que este lápiz parece tan poca cosa.

         El poeta empieza a dudar. De repente ya no está tan seguro de poder escribir de manera precisa y brillante el poema que se había propuesto escribir esta tarde. ¿Realmente cabe toda mi vida en este lápiz? ¿No será mi vida poca cosa si soy capaz de condensarla únicamente en la sangre mineral de este trozo de madera? Y lo que le resulta más lacerante, más alarmante. ¿Realmente la vida que he vivido ha sido la correcta? ¿Ha sido una vida plena? Se da cuenta de que de una imagen borrosa es imposible obtener un reflejo nítido. Quizás su vida no sea tan ejemplar, tan intensa, tan irreprochable como el piensa.

        El poeta entonces, completamente aturdido, se levanta de la silla. Sostiene aún el lápiz entre las manos, pero como la vida misma, decide partirlo en dos mitades.


Dedicado a las amigas que no he podido ver en la feria de Puertollano, a Javier y Goran, ¡qué alegría que hayáis vuelto!, a Cris, que esperamos con ansia por aquí, y por supuesto, también a Chelo.

viernes, 4 de mayo de 2012

Cielo sobre Berlín






Quizás el cielo esté sobre Berlín pero vivo en España y lo que tengo encima de mí es el infierno. Mi nombre no es Bruno Ganz, ya quisiera yo, pero no ... es menos glamuroso y termina en García o Pérez. Me levanto todos los días a la misma hora que cuando tenía un trabajo, pero no lo tengo. Desayuno y salgo a la calle como un espectro pero con la diferencia que aún sigo vivo aunque los economistas han emitido mi certificado de defunción. Desde que perdí mi empleo he dejado de ser visible para el resto de los mortales y andar por las calles se asemeja cada vez más al vagar de un espíritu. Vivo o vivía en España que cada día se fue transformando en un erial de muertos vivientes vagando sin rumbo ni esperanza. Al final de la jornada acabo sentado en un rincón de una biblioteca que aún no han cerrado, y como el ángel que protagonizaba Ganz, observo cada persona que lee y deambula por los pasillos entre estanterías y pienso... Me repito una y otra vez que esto no puede ser la realidad... que no puede ser verdad... y llego a una conclusión... que es verdad y es real... A veces me vence la desesperación y lloro... me siento desamparado...lloro con amargura y cuando parece que voy a derrumbarme grito con lágrimas en los ojos NO ME RENDIRÉ...¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

Mi película es también en blanco y negro pero no soy Bruno Ganz...


Los medios te vende eso de Españoles por el mundo... y pienso... Me viene a la mente la imagen de Juanito Valderrama cantando “El emigrante” y me da un escalofrío... Un exilio encubierto...

Soy el Concierto de Aranjuez...

Soy los Olivos de Jaén...

Soy La Repùblica Española...

Soy Manuel de Falla...

Soy los Campos de trigo...

Soy El 2 de Mayo...

Soy Guernica...

Soy Gabriel Celaya...


Soy ESPAÑA... un arma cargada de futuro...

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.





Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.



Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.


Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.


Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.


Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.


Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.


Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.



GABRIEL CELAYA

jueves, 3 de mayo de 2012

Cielo sobre Berlín






Las calles aún permanecen silenciosas alumbradas por solitarias farolas de luz cobriza. Mientras, la madrugada es recorrida por una brisa veraniega que te permite pasear con mangas cortas y las flores, perfuman el ambiente antes que la frenética mañana aparezca llena de automóviles repletos de somnolientos conductores camino de su condena cotidiana. La luna llena, blanca, limpia, embaucadora, me hace recordar la sensación de estar vivo, ese instante en el cual eres tú y el universo... donde ya no importa las banalidades mundanas y te fundes con el todo... suena Patrick Watson interpretando Build a Home y la respiración se hace cada vez más lenta con un latido ausente más allá de las estrellas...


Desde un rincón de la biblioteca observo cada universo individual. En esta cosmologìa... cada libro... cada individuo habla y habla y habla sin cesar... y el silencio es sólo pura fantasía humana... sueños, esperanzas, indecisiones, paradojas, miedos... Miradas ausentes, miradas perdidas, miradas enamoradas... miradas... el universo en un instante...


Vidas ganadas, vidas perdidas... vidas... el tiempo no existe sólo artificiales relojes cuyo minuteros pretenden como metrónomos marcar nuestra existencia al ritmo de un simple balanceo...


Ante mí tengo a toda la Humanidad embutida en metros lineales de estanterías y pienso que a pesar de estar muerto ,parte de mí se encuentra en alguna linea de algún libro de alguna estantería... Es Mayo y las flores siguen perfumando el ambiente...


LA COSHER NOSTRA (Otro caso de Toto Flatuletti) 2ª parte


Estaba leyendo el epílogo de La Organización Negra cuando Isaquito se sentó frente a mí sin pedir permiso, agitado por caminar hasta la mesa. Revolvió mis tripas como el paco, avinagró la chicha que me fió la Doris y cerró el libro que yo estaba acabando con un golpe violento y seco. La detonación desgarró el aire caliente del bar.
–Tengo un negocio para vos, queridos –me dijo.
La palabra queridos sonó como el beso de la mafia –Soy todo oídos –le respondí–. ¿Qué otra cosa podría decir?
–¿Te hace falta una PC?
Hice un gesto ambiguo
–¡Contestame, mishiguene ! –Ordenó.
–¿Cómo la pago? –Dije por decir.
–No te preocupes queridos, necesito tus servicios.
Subimos a la cueva.

El caso
–Sospecho de Sara –largó sin más preámbulos.
Su mujer, asociada, abogada, no se comportaba como de costumbre, no lo atribuía a la blanca, no pretendía pensar mal de todo pero tampoco desechaba nada. Necesitaba conocer las causas, dio por aceptado el trabajo por mi parte y se fue dejándome con la boca llena de respuestas y preguntas.
A todos los efectos quería pruebas porque al toque envió al hijo menor, abogado, asociado, con una PC que llevaba un rótulo de la UTN más una lapicera cámara espía, también usada, que yo no había pedido.
No me animé a preguntarle el precio, servían a mis propósitos aunque tuve presente que todo venía con un costado oscuro: yo estaba casi seguro que el hijo mayor, asociado, abogadoy martillero, quebraba las piernas a la altura de las rodillas.
Navegué un tiempo en la nube informática: www.superzorras.com, pero me era imperativo caracterizar a los Isaquitos. Encendí un porro, me cambié el calzoncillo y volví a la web.

La Trata de Blancas
La Zwi Migdal tuvo sus inicios en una zona llamada Galitzia (entre Ucrania y Polonia), los idiomas oficiales eran el alemán, el polaco y el ucraniano pero los judíos referenciados como askenazí tenían su propio argot, el yíddish.
En el siglo XIX la política aduanera de Galitzia permitió un elevado grado de bienestar entre los judíos acaudalados y gatilló lo que se llamó la “Ilustración Judía”, dando florecimiento al teatro, la literatura, la poesía, librerías, conciertos…
Guerras, masacres, progroms, revoluciones, hambre… estimularon a los más audaces a desplazarse hasta nuestro país. A fines del siglo XIX fundaron una institución multinacional especializada en exportar e importar pendejas blancas, no solo para los prostíbulos más importantes de Argentina, su nombre: Sociedad de Socorros mutuos Varsovia. Una institución con todo y sinagoga, salón de fiestas, bar, comedor, sala de velatorio, cementerio, escuela talmúdica y salón para subastar de carne de exportación.
La cantera fue el campesinado o, en mayor medida, las hijas de los desocupados que producía la industrialización: Analfabetas, cagadas de hambre y ju­días.
Resulta que según dicha religión, las mujeres eran las encargadas de proveer lo material, en tanto sus maridos se dedicaban al estudio de La Ley. Al parecer, el judaísmo es la única religión que no cree en el más allá, su dios gobierna la tierra con el Talmud, doce tomos con sesenta y tres capítulos cada uno, rígidas y eternas leyes escritas que encierran, determinan y establecen todo lo referente a la vida e impiden el nacimiento de cualquier mitología. En definitiva el Mesías llegará, resucitará y dará vida eterna a los muertos que hayan respetado La Ley.
Nada les costó a las pendejas adecuarse al nuevo trabajo.
Miles de ellas, regenteadas por Caftanes (apelativo criollo aludiendo a los pesados sobretodos que usan los ortodoxos), fueron vendidas y entrenadas.
La institución se asentó en el bajo Buenos Aires.
Noé Trauman, primer presidente de la Sociedad Mutual Varsovia, un tipo culto según sus correligionarios –lee libros–, inspiró al personaje Haffner (El Rufián Melancólico) de Los Siete Locos. Escrita por alguien que, al parecer, no era de comerse los mocos: un tal Roberto Arlt.
Las clases ABC1 de esa época, cansadas de tantas cabecitas negras, se habí­an hecho adictas al exótico producto del este europeo. El negocio creció exponencialmente al extremo de abrir filiales hasta en Comodoro Rivadavia (el culo del mundo).
No fueron para todos los pétalos de rosas, el cónsul de Polonia elevó denuncias antisemitas a las autoridades argentinas por el uso de la palabra Varsovia.
Los ortodoxos convocaron a una asamblea extraordinaria y determinaron democráticamente, y por unanimidad, cambiar el nombre Varsovia por el de Zwi Migdal, uno de los fundadores.
Yo estaba más confundido que turco en la neblina. Necesitaba encajar las piezas del rompecabezas.
Tras un nariguetazo me acosté a dormir para hacer trabajar al inconsciente, cosa nada fácil.

FIN DE LA SEGUNDA PARTE.

miércoles, 2 de mayo de 2012

VUELVEN LOS DUELOS AL REINO DE HAMLET

Pues sí, ahora con la llegada de la primavera hierve la sangre, hierven las buenas ideas e hierven las buenas intenciones. Una de esas intenciones (buenas, claro está), pues retomar esos sanos duelos a capa y pluma, que tantos y tantos buenos momentos nos han hecho pasar y que tantas sorpresas nos han deparado, haciendo salir de nuestras inestables mentes algún que otro relato imprevisto.  

Las normas, pues las mismas de siempre. A partir de una idea improvisada, escribir un relato, un poema, pintar un cuadro, hacer una performance, lo que sea, siempre que no ocupe más de un folio y se realice en una semana. Los resultados siempre son sorprendentes. ¡Estáis todos invitados a participar! Sobre estos duelos y demás detalles de este rinconcito literario, podéis encontrar más información en "¿Quiénes somos?" , "Reglas de los duelos literarios" o "Colabora con nosotros".

Y ya no me demoro más. Gracias a Chelo, cuya efusión y gusto por las letras nos ha empujado a retomar estos duelos. ¡Gracias Chelo, esperamos verte por aquí a menudo! Ah, para acabar, aquí os lanzo el primer reto:
Es un fotograma de la película: "El cielo sobre Berlín", por cierto, película muy recomendable... Ya sabéis, todo vale. Un saludo a todos y mucha suerte con el reto.

jueves, 26 de abril de 2012

LA COSHER NOSTRA (Otro caso de Toto Flatuletti)



”El leve quejido nació del terror.
No expresó dolor o pena...
¡oh no!
Su ahogado chirriar
brotó del alma.
El espanto lo horrorizó. "
                                                                                   Poe


Hasta donde yo sabía Isaquito & Asociados eran dueños de casi todos los locales de la Cortada Israel, los locales de la Galería Norte y obviamente de mi cueva. Les debía varios meses de alquiler y con ellos no se jode, quiebran piernas, ambas.
Pedí a Doris, la encargada del Bahía, una chicha que hiciera tolerable la espera del cliente que se ponga con honorarios, urgía descomprimir el conflicto que ya se olía y no era cuestión de hacer ladrar a Glock, habría que liquidarlos a todos y vaya uno a saber que vínculos unía a los Isaquitos con los juanes y la justicia.
Tal vez la Doris sintió que el fiado le otorgó derechos, o tal vez su lengua tenía vida propia porque comenzó a hablar de corrido, sin respirar, sacándome de mis elucubraciones.
Sabía cómo fastidiarla: Le pregunté por su nena.
Dio media vuelta, se fue y regresó con un libro: La Organización Negra, la increíble historia de la Zwi Migdal, del historiador Gerardo Bra.
Lo puso sobre la mesa, agrandada por carácter transitivo. Volvió a irse en silencio y demoró la chicha abusando de su poder.
Las reiteradas preguntas eran: ¿Qué ocultaba la Doris, quién era la nena, por qué leía esas cosas?
Oportunamente me ocuparía en desentrañar el misterio.
Me zambullí en el libro, la lectura incrementó mis temores. Gerardo Bra transitó sobre la mortífera alfombra de una institución criminal judía.
Cabían otras preguntas: ¿La hija de Doris conocía alguna conexión entre los Isaquitos y los herederos de la Zwi Migdal? ¿Estaría involucrada?
Doris me trajo la chicha cuando vio que me aprestaba a salir. La tragué junto con mi dignidad y me fui para cumplir con el rebusque diario: “Custodio de Panadería”: Un tipo, que amasaba pan, presumía con mi profesión. 

(FIN PRIMERA PARTE)

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NOTA:
Julio Cesar Toto Flatuletti
“Detective Privado Free Lance”
E-Mail: detective.toto.privado@gmail.com


Referencia:
“CASOS RESUELTOS” N° 1
Edición paper
De mi consideración:
Próximamente editaré en papel mis primeros “Casos Resueltos N° 1”, ilustrados por Nacha e inspirados en el criterio comercial de los medios de comunicación de masas: El terror moral permite buenos negocios.
Tendré el gusto…, es un decir, de presentarles a mi autor.
Los manten­dré informados.
Adjunto el caso “La Cosher Nostra”
Atte. Toto



lunes, 16 de abril de 2012

DANDO LA BRASA CON "CUENTOS HECHOS CON RETALES"

¡Pues sí!, compañeros, espero no resultar muy cansino, pero sólo comentaros que los días 23 (día del libro) y 24 de abril, a las 20:00 se representará una adaptación de los "CUENTOS HECHOS CON RETALES". En ella intervendrán las actrices, Ana Casas, Cleofe Alcañiz, Josefa Esbert, acompañados con la guitarra y voz de Juanjo Martínez Soria. Será en el Teatro Candilejas, Sala Independiente de Teatro de Albacete.

Desde aquí os invito a dicha representación, a la vez que les mando un fuerta agradecimiento a todas aquellas personas que han hecho posible todo esto, en especial a Ana Casas, que tanto se ha movido y peleado para que esto salga a la luz.

Recordaros que la mayoría de estos cuentos vieron la luz por primera vez en este blog y surgieron, por supuesto, a la ayuda de esas tres grandes personas y aún más grandes artistas Cristina, Javi Y Goran. Un fuerte abrazo también para ellos.

Ah, podéis encontrar más información en:

Un saludo a todos, y ya sabéis, si andáis por Albacete esos días, estáis invitados al Teatro Candilejas.

jueves, 29 de marzo de 2012

Sweet Thursday



Sé de un lugar donde la lluvia aún no está embotellada, los niños siguen siendo niños y la poesía no pertenece sólo a los poetas… donde el café es aún un placer sin receta médica, las calles están limpias y las flores adornan balcones y plazuelas...donde los mercados no venden la negra fruta de la esperanza y el verde no vive en los bolsillos de risueños banqueros... donde la libertad no es apaleada en piñatas de poetas y la poesía sigue siendo un arma cargada de futuro... donde Cappa y Steinbeck en blanco y negro nos recuerdan que no todo está perdido... donde la gente es amable y gentil... sin embargo, ese lugar sólo existe en la imaginación de los locos...



Hoy es jueves, la madrugada está tranquila y el viento barre de vez en cuando las calles como si quisiera limpiar de ponzoña la ciudad. La gente hace como si durmiera pero realmente están muertos. Los periódicos exhalan veneno y sus lectores repiten palabra a palabra el epitafio de un mundo que jamás volverá. Siento la misma sensación de abismo que hace más un milenio debieron sentir aquellos frente a las puertas del medievo... y la oscuridad se va acercando sin tregua... Llegado a este punto, si la sensación del lector es de desasosiego, enhorabuena está usted aún vivo pero terriblemente jodido... No desespere, hoy es jueves pero seguro que mañana viernes con suerte el mundo amanecerá aún un poco peor y podrá recordar este jueves como un día bueno...


Querido lector : No se deje impresionar por una realidad poco edificante, pásese al gremio de los locos y quédese con la primera parte, al menos las calles estaban limpias y la gente era amable y gentil...


viernes, 16 de marzo de 2012

LAS INTERMITENCIAS DE LA REALIDAD (2ª parte)


Sorprendentemente no se desató la alarma social, aunque sí se produjeron algunos enfrentamientos entre determinados sectores de la población. Era frecuente ver como agrupaciones de poetas dadaístas, pintores surrealistas o incluso ávidos lectores del realismo mágico, iban a las puertas de los ateneos de filósofos neokantianos para jactarse ante ellos de todo lo que estaba ocurriendo. Del mismo modo, anarquistas, libertarios y demás utópicos creían ver en esa zozobra de la realidad la consecución de sus históricas reivindicaciones políticas. Aunque unos y otros, reconocieron pronto que quizás este viraje superaba con creces sus expectativas, estando ellos también atrapados en esta vorágine. Del otro lado, religiosos, políticos conservadores,  teóricos del positivismo o ingenieros, no se sentían tan a gusto al ser derrotados constantemente por el libre albedrío, pero tuvieron que reconocer en masa que ni sabían el porqué de este giro de la realidad, ni, lo que era más grave, sabían cómo solucionarlo.

¿Qué hacer entonces? La única opción era pues dejarse llevar por la nueva situación, con la esperanza de que los cambios que en ellos fueran ejercidos, tuvieran al menos un carácter positivo. No había nada que hacer, incapaz nadie de emprender un estudio científico serio, constante y ordenado. Los últimos adalides del orden y de la lógica se limitaron a realizar experimentos, comprometiéndose en miles de situaciones, alterando constantemente parámetros y variables, para comprobar siempre que, efectivamente, nada seguía ya un orden racional.

¿Cuánto duró este caos? Tampoco se podía saber a ciencia cierta, estando también alteradas las leyes temporales. Habría que recurrir para saberlo, a las mediciones que se hicieron desde los países limítrofes. Aunque los científicos y demás estudiosos de dichos países fronterizos, tampoco se pusieron de acuerdo, ya que los datos con los que trabajaban eran bastante dispares. Se habla de semanas, meses e incluso años. Eso nunca se sabrá. Lo cierto es que el orden llegó del mismo modo en que había vuelto. Un buen día, los trenes del país empezaron a retrasarse en sus salidas y destinos de un modo que entraba dentro de lo razonable. Ese mismo día, miles de suicidas se precipitaron velozmente contra el asfalto de la calle. Y lo que resultó aún más esclarecedor, el vigente campeón de liga, compuesto por una docena de chiquillos de trece años, recibió una incontestable paliza de 36 a 0. Todo volvió así a la normalidad.

Los surrealistas despertaron del sueño y los científicos respiraron aliviados. Y empezaron inmediatamente, sin sufrir ya ningún tipo de contratiempo, a desarrollar sesudos estudios para encontrar los motivos y las consecuencias de tamaño desvarío nacional. Pero pasados los meses, no se halló una solución clara, ninguna respuesta concluyente. Se limitaron a limpiar de las calles la sangre de los suicidas y la nación entera cayó en un estado cercano al de una monumental resaca, con una desazón similar a la de cualquier nochevieja o celebración patria. Eso sí, en todos y cada uno de los protagonistas de esta historia, quedó un regusto amargo, una ligera conciencia de que las situaciones vividas no fueron tan extrañas, y de que la realidad que ahora volvían a vivir no era tan razonable, no era tan lógica y no era tan previsible. Unos y otros, no encontraban ya tanta diferencia entre la locura y el entendimiento. 

FIN

viernes, 2 de marzo de 2012

BAZAR

 (Fragmento de mi diario, 1 de marzo del 2012)



Esta mañana empiezo a leer algunos poemas de Ángel González pero a duras penas puedo terminarlos.  Sus versos me sorprenden y veo mi reflejo en muchos de ellos, pero de alguna manera me abruman, me agotan y surge una alarma dentro de mí que me avisa de que ya no me caben más palabras en el cuerpo. “Apenas sin espacio, el silencio, el inasible silencio, cercado por los ruidos, se aprieta en torno de tus piernas y tus brazos, asciende levemente a tu cabeza, y cae por tus cabellos destrenzados…” Aún así lo sigo intentando, releo esos poemas y veo cómo empiezan a saltar las palabras, siento como se desprenden de las estrofas y me acechan, me rodean, me exploran y me abordan buscando alguna oquedad en mi cuerpo por la que colarse. Pero al no encontrar ningún recobeco, al toparse con puro muro en vez de piel, resbalan, se amontonan, se atoran y acaban yéndose  a otra parte, perdiéndose irremediablemente para siempre. Como en otras tantas ocasiones, leyendo de este modo, saturado, impermeable, siento que estoy errando el momento. Siento que de alguna manera estoy desperdiciando estos humanos versos. La única forma de poder aprovecharlos es deshaciéndome yo de algunas de mis palabras, creando así nuevos vacíos. Es por esto que ahora escribo en mi diario. Soy entonces algo así como un hombre-bazar. Cada día acuden a mí los poetas más exóticos (las palabras de Ángel transforman Asturias en el lugar que tú prefieras), los más lejanos, los más enigmáticos, ofreciéndome sus versos-avalorios, y yo aprovecho entonces, humilde artesano,  aprendiz de poeta, para mostrarles con la cabeza gacha, mis toscas manufacturas…

martes, 21 de febrero de 2012

UNA IMAGEN VALE MÁS...


A la espera de nuevas ideas, faltos de palabras, aquí dejo unas fotos (algunas del bosque de las palabras, no las mismas que nos faltan a nosotros pero otras parecidas), y a la espera también de que Cris se anime a poner las suyas...




"Bosque de las palabras" y otros alrededores de Chinchilla (Albacete 2012).
















Y como siempre recuerdo, seguimos abiertos a cualquier tipo de idea o colaboración...A todo aquel que sienta que tiene algo que decir...sin importar el modo cómo quiera decirlo...

jueves, 9 de febrero de 2012

EL FOTÓGRAFO II

Fotografía de una gota de agua

De los seis mil ochocientos cuarenta mil quinientos siete millones ciento seis mil,quinientos cincuenta y tres personas que viven en el mundo, de los dieciséis trillones trescientos seis mil novecientos treinta y cuatro billones doscientos seis mil setecientos cincuenta y seis millones ciento seis mil cuatrocientos doce gestos que esas personas realizarán a lo largo de su vida, del trillón de nubes que hay en cada momento en los cielos de este planeta, del quintillón de formas que adquieren a cada segundo, del cuatrillón de gotas de agua que surgen a cada momento, sólo de las fuentes de la Alhambra, yo he fotografiado esta gota, y pienso que es en esta gota, en esta única y desgajada gota, congelada por mí para la eternidad, dónde deben estar irremediablemente todos los misterios de la vida. Soy tan quimérico que creo que mirando ese minúsculo fragmento de universo, entenderé la vida y todo lo que se encierra en ella.

EL FOTÓGRAFO I


El autorretrato


De los dos mil trescientos sesenta y cinco millones ochocientos ochenta y ocho mil doscientos veinticuatro segundos que va a durar mi vida, y de los dieciséis trillones trescientos seis mil novecientos treinta y cuatro billones doscientos seis mil setecientos cincuenta y seis millones ciento seis mil cuatrocientos doce gestos que voy a realizar mientras dure esa vida, de entre toda esa infinitud de momentos, he atrapado este. Pienso ahora, que es en ese gesto, en ese único y desgajado gesto, congelado para la eternidad, dónde debe estar irremediablemente el hombre que fui, soy y seré. Soy tan iluso que creo que mirando este único autorretrato, encontraré todas mis respuestas.

martes, 17 de enero de 2012

Stani, stani Ibar vodo



“Allí, donde el Ibar se encuentra con las aguas del Morava...
en una cabaña mi dulce amor está oculto...
en la orilla del Ibar ella espera...
ella me espera toda la noche...
Detente, detente Ibar ¡¡ Debo ir al encuentro de mi Amor...”

Una canción de amor para regresar...Brindo por los enamorados ¡¡¡¡¡
Lo bueno de esta canción es que la puedes cantar en una boda o un funeral... pero eso sí, siempre borracho... que los sentimientos son más puros... yo me la estoy aprendiendo... nunca se sabe... aunque me gustaría cantarla en mi funeral, pero eso va a ser un poco difícil... Os dejo el enlace por si os emborracháis esta noche y vais a un funeral, porque la gente se muere cualquier día pero sólo se casan los sábados o domingos y con un cura por medio que no decaiga la tradición... que cutres...):
Para la próxima semana empezaré con los relatos, hoy toca calentamiento gramatical, seis meses sin escribir son días. En ciento ochenta días pasan muchas cosas y ninguna a la vez, creo que tiene que ver con un tipo que se llama paradoja ( lo conozco desde pequeño y es un personaje bastante divertido). En Mayo creí por un momento en el género humano, más exactamente en los “ciudadanos” de este país pero pronto desapareció... quizás sean los conservantes de los alimentos que han convertido a los toros bravos del 15 M en simples cabestros... Ay...España no te reconozco ¡¡¡... cuatro meses después mayoría absoluta de una derecha que al menos ejerce de derecha... Ay, esa izquierda.. ¡¡ no te reconozco... tampoco la he conocido... ¿existió ?...Desde unos despachos en la City de Londres o desde el corazón de Manhattan se rigen los destinos de millones de seres humanos a golpe de click...y los “ciudadanos” siguen jugando a la PlayStation o decidiendo cual de los modelitos de la última tendencia se compran en las rebajas con la misma indolencia que ven en los telediarios como desahucian a familias enteras por culpa de los Miserables Bancos...Va a ser verdad eso de que tenemos una Crisis de Valores...
… En el Titanic versión italiana ( o sea, a lo cutre) eso de “las mujeres y lo niños primeros” como que no... si CRISIS DE VALORES... y seguiría pero me estoy poniendo de mala leche...
También pasaron cosas buenas :
... Bebí vino “Sangre de Oso” el mismo que le gustaba a Radovan Karadzic cuando se hacía pasar por “Psiquiatra esotérico” en Belgrado... un insomnio que casi me mata, un mini tour por los Balcanes, algunas decepciones femeninas pero bueno con una buena borrachera y esta canción melancólica se curaron antes que el insomnio... conocí a Misery Bear, a Lucy, Rowland, Alice, David, Adnan, Gabriel, una camarera en Sarajevo que saldrá en La Benevolencija Express, Fiona...etc...etc...etc...
Bebí todas las marcas de cerveza bosnias, serbias... Conocí Goran, un serbio muy amable que daba clase de español en Belgrado, a Melisa que no es una chica sino una hierba... y lo mejor... encontré El Sentido de la Vida que es tan sencillo como ...

miércoles, 21 de diciembre de 2011

EL CUENCO

En el pueblo creían que estaba loco. Se le veía deambular de un lado para otro, ajeno a todo lo que le rodeaba, pendiente únicamente de sus manos, que las llevaba alzadas en forma de cuenco. Algunos pensaban que quería así atrapar la lluvia. Pero llegaron los primeros aguaceros,  sus manos se transformaron en cascada, y él seguía caminando errático, sin dejar de mirar fijamente ese precario cuenco. Nadie sabía en realidad, que con sus manos, pretendía retener eternamente la curva de los pechos de la mujer que amó por primera y última vez.

LA REVOLUCIÓN

Los directivos de las televisiones, públicas y privadas, no se ponían de acuerdo a la hora de pactar quién y a qué precio retransmitirían la llegada de La Revolución. Aunque sería un acontecimiento global, de suma importancia para todos, se presentía que el número de espectadores del evento sería mínimo, pues ese día, estaría todo el mundo en las calles.
LA BIBLIOTECA PUBLICA DE ALBACETE OS INVITA A LA PRESENTACIÓN

DEL  LIBRO “CUENTOS HECHOS CON RETALES” de

JULIÁN MARÍA GUZMÁN TAPIA (descoordinador de este club)

Durante el acto se realizará la lectura de algunos cuentos por parte de
Josefina Esbert (declamadora) y Ana Casas García (actriz),compañeras de nuestro club de lectura
con música de Juanjo Rodríguez (guitarra).

DÍA 22 DE DICIEMBRE, A LAS 19:30 EN EL SALÓN DE ACTOS
¡¡¡ESTÁIS TODOS INVITADOS!!!