LA BUENA VIDA

Anaranjada luz en el amanecer del Mar Muerto


Cielo estrellado en la inmensa cúpula celeste del Gobi

Trigo meciéndose en plena campiña sevillana

Cachorros de mastín jugando en los verdes prados a los pies de los Pirineos

Bandadas de pájaros en regreso como flechas sarracenas

                                                                      ****

El Silencio no existe, hasta en eso nos engañaron en la escuela... Silencio ¡ espetaba aquella profesora que visto con los años necesitaba una vida sexual más intensa.
Silencio... se rueda ¡... Silencio... esto es una biblioteca ¡ ?????¿¿¿¿¿¿¿... Silencio esto es una Iglesia ¡... Silencio... No escucho bien la tele ¡¡¡. Todos estos ejemplos confirman la teoría, se cambia un sonido por otro pero no existe la ausencia de este... salvo que te llegue el Silencio Final... aún así, amigos y enemigos llorarán, reirán pero el silencio seguirá sin aparecer...



Silencio... ni tan siquiera el universo se encuentra en Silencio... Sólo existe El Olvido...

                                                                     ****
 
 
 

RENACIMIENTO

I

Pues yo, querido Walt Whitman, con veinticuatro años
no me celebro ni me canto.
Cada átomo de mi vida ha sido un naufragio
y cada verso contrariado una molécula de error,
que se ha ido encajando lentamente en el sometimiento,
arrodillándose a lo que siempre me ha rodeado y nunca
he comprendido.

Mi cuerpo se opone defraudado,
se ha despojado de creencias perecederas ,
se ha desinfectado de sensaciones fragmentarias
y ha batido las tímidas avanzadillas de mis reflexiones
en todos sus frentes.

Mi cuerpo me recuerda como he errado todas mis expresiones,
y me incita a reencarnarme al comienzo de mis quimeras,
cuando era un bisoño aspirante a deidad.

II

Por eso quisiera renacer otra vez,
aunque claro,
con otras premisas medibles para ofrecerle al destino,
quisiera remontar y retomar mi constancia,
reconstruir y acicalar mis deseos,
asistir y afirmar mi entendimiento,
abandonar el lastre de veinticuatro años de artero acontecer
sentenciados a cicatrizar de olvido.

Por eso quisiera renacer otra vez
para volver a ser el mismo,
para desandar el sufrimiento de la poesía equidistante,
recoger los versos desmembrados en tierra de nadie,
someter sólo lo que comprendan mis brazos,
sustraer el dedo de la llaga,
doblegar el instinto ante la utopía de la noche
y querer sólo lo que estime quererse.

Servirme de los comodines que esconde la existencia
aunque zozobre en la omisión que
entraña lo perecedero.

LOLITA

Me has llevado esta noche, Lolita,
a conocer a los poetas del parque,
esos que leen sus versos a un público reducido,

joven, engreído y moderno,

ajenos a las noches de feria,

y sus comunes borracheras,

con sus voces prietas, complacientes,

relucientes y pulidas,

tras las cuáles, renqueante,

con sus estrofas tullidas,

corre ahora la mía.

Te has vestido, Lolita,
con un vestido de tela negra,

tras sus pliegues brota tu piel

blanca, rebosante de requiebros

y de una zozobra
que con rapidez levita mi deseo:
pero antes has maniatado mis manos,
y escapado a mis labios,
en su primera emboscada.

Has llegado a mí, Lolita,
en forma de lucha y abordaje,
en forma de encerrona,
con tu cuerpo de puerto
y una juventud, cual canto de sirena, inevitable.

Me has dejado sentirte, Lolita,
en tu perfil de viento,
pero sigues sin mostrarte, siendo sólo aliento,
eres así, tan de repente, la nueva intuición,
la duda hecha destino,
el destino hecho noche,
y la noche que deviene en duelo,
y que cincela estos versos.

Enciendes mi alma, Lolita,
siendo tan hermosa e irreprochable,
pero vas y vienes,
vas y vienes,
vienes y vas,
y entonces, se quedan en mí,
sólo las ansias de la derrota:
tras cada vaivén,
eres siempre más remota.

Me has llevado, Lolita,
al borde de un acantilado,
yo conmigo llevaba este lamento,
y junto a ti, y junto al borde, descubro,
que no hay sitio para ambos…

salto
salto
salto

aunque solo se puede saltar una vez…

Yerra al amar, Lolita,
desperdicia latidos, despilfarra tus besos,
malgasta caricias y edades,
detén amagos en cuerpos equivocados,
pero dame entonces la certeza de que tras esta vida,
vendrá otra,
y otra,
y otra,
y otra,
que en alguna de esas nuevas existencias,

yo sabré cómo amarte…

EL POETA

Como anciano sentado

en un banco del parque,

el poeta atrae versos con migas de

ingenuidad y desespero.

Como minero con martillo de pena
arranca medias certezas
de las vísceras de una pesadilla,
de las entrañas de dioses de lejanas fronteras.

Como niño malcriado, el poeta
se desespera, y busca verbos como juguetes
en cafeterías, en cuerpos equivocados,
en llantos o miradas ajenas.

El poeta a veces ríe,
o flaquea, o desea,
acarrea cestas de sílabas
y las descarga sobre sus venas.

Mecano de rimas para el nene,

el anciano las confunde,

el minero no piensa, pelea,

el poeta, surge el poeta...

Ah, el poeta...

El poeta un día se morirá y
sólo quedarán sus arrulllos a corazones
vacuos, su alpiste para las mismas palomas de piedra,
sus versos de duda y arena.

El vuelo del globo rojo

De fondo “where breathing starts” de Tord Gustavsen Trio. http://www.youtube.com/watch?v=Ohe4ymCgyl4

Junto a un cigarrillo consumiéndose en el cenicero... media botella de whisky.

Junto a una novela sin terminar... tu alma.

Cierras los ojos y escuchas a Borges, abres los oídos y ves su laberinto aparecer frente a ti

La vida zigzaguea

Un globo rojo escapa de las manos de un niño

Una nube con forma de corazón se rompe en dos pedazos

Enciendes otro cigarrillo, un suicidio enmascarado de muerte natural

Todos necesitamos ser amados... Romeo no amaba a Julieta... él fumaba a escondidas...

Dos niños con máscaras de gas te miran fijamente

El globo sigue a la deriva hasta el infinito

El piano suena a noches de verano cuando la ciudad está desierta

Recibes un largo beso... nada de esto ha sucedido... Todo ha sido un mal sueño...


Dedicado a todas las almas borrachas de cerveza que son más tristes que todos los árboles de navidad muertos en el mundo.



ALPINISTAS Y SAMURÁIS

Recuerdo que iba sentado en el tren que va de Victoria Station al aeropuerto de Heathrow. Volvía de hacer una entrevista a los chicos de Keane que habían tocado el día anterior en el Barfly Club. No había mucho que pensar ni decir sobre ellos. Aún así, quería mantenerme despierto, pues tenía un miedo atroz a pasarme de estación y perder el vuelo. Intentaba entretenerme mirando el paisaje fugaz que se desplegaba tras las ventanillas del vagón. Era de noche, por lo que apenas podía ver nada, únicamente las siluetas de los edificios y sus ventanas iluminadas. Recuerdo saborear de manera extraña el vértigo que sentía al pretender adivinar, en pocos segundos, todo lo que estaba ocurriendo detrás de cada una de esas ventanas encendidas. Especulaba, creaba vidas que olvidaba casi al instante, aplastadas estas por una nueva y fugaz vida inventada. ¿Quiénes vivirían en esas casas? ¿Hacia que trabajo se dirigirían a esa hora tan temprana de la noche? Eran preguntas de respuestas imposibles, que sin embargo yo disfruté haciéndome durante el breve trayecto en tren. Después he recreado ese juego cientos de veces, en todos y cada uno de los viajes nocturnos que he realizado. Cuando voy conduciendo por algún páramo deshabitado, siempre acabo descubriendo, en lo alto de alguna loma, una bombilla encendida en el porche de algún cortijo solitario, o cuando atravieso cualquier pueblo, cualquier paraje habitado, da igual lo avanzada que esté la noche, siempre acabo adivinando alguna luz que me saca de mi ensimismamiento, que acapara toda mi atención y dispara mi imaginación. Es tanta mi curiosidad, que en más de una ocasión me ha asaltado la tentación de parar el coche o de bajarme del tren, y dirigirme hacía esa casa, llamar a la puerta y averiguar qué tipo de persona la habita y qué tipo de vida lleva. Es un juego espontáneo y trivial, al que sin embargo me he vuelto completamente adicto. Realmente en todos mis viajes, me entretiene este arrebato, este ansia de hipótesis y ensoñaciones, más que cualquier disco que lleve puesto o cualquier programa de radio que estén retransmitiendo en ese momento. Es por este juego que prefiero viajar de noche.

Del mismo modo que miro todas esas ventanas iluminadas, breves e irrepetibles, miro ahora a la pareja que tengo a escasos metros delante de mí. Él es Raúl, guitarrista de Rey Sol, el grupo que he escuchado hace un momento y que he venido a entrevistar. Él se ha inclinado sobre ella para susurrarle algo al oído, aunque por supuesto, dado el volumen de la música en este local, no he podido escuchar lo que le decía. De todos modos, no me interesa lo que pudiera susurrarle. En realidad lo que me atrae de esa escena es la mirada de ella. Una mirada como ausente, pensativa, vuelta para adentro y a la vez proyectando un extraño destello hacia el infinito. Yo salgo corriendo detrás de ese destello, aunque sé que no podré alcanzarlo. Los miro del mismo modo que miro las ventanas iluminadas, atraído por esa inaudita curiosidad que ya lleva en sus entrañas la semilla de una respuesta inalcanzable. Desde mi posición apartada, sin atreverme a preguntarles nada, me resultará imposible saber todo lo que encierra esa mirada. Pero lo prefiero así. Prefiero no saber nunca la respuesta. De hecho, pienso que la mayoría de los actos, objetos y situaciones que nos rodean no tienen significado alguno. Existen únicamente para activar nuestra curiosidad, para mantenernos despiertos, para recordarnos que existimos. Intento congelar en mi memoria este momento, el segundo exacto en que el susurro de él desata esa mirada inabarcable, circundante. Me siento afortunado de estar acodado en la barra del Babilón, en el momento preciso en el que todo se crea. A ratos querría ser yo quien susurrase algo al oído de esa mujer, ser yo quién desatase esa mirada sin réplica. Quién nunca querré ser es la persona que tendría que ser esta noche, la persona que rompa ese momento evocador, la persona que llegue por detrás, tanteé el hombro de Raúl y diga: “Hola ¿Raúl?, soy de la revista Mondo Sonoro, me gustaría hacerte unas preguntas”. Así que creo que me terminaré mi copa y volveré al hotel sin hacer mi trabajo. Esto probablemente haga que me despidan, del mismo modo que ya me despidieron una vez por escribir sobre las ventanas iluminadas de Londres. Alpinistas, samuráis, cosas más raras me han de pasar.

MI ALMA BORRACHA DE CERVEZA ES MÁS TRISTE QUE TODOS LOS ÁRBOLES DE NAVIDAD MUERTOS EN EL MUNDO*

si vas a intentarlo ve hasta el final


de lo contrario no empieces siquiera


tal vez suponga perder novias, esposas, familia trabajo y quizás la cabeza


tal vez suponga no comer durante tres o cuatro días


tal vez suponga el arte en el banco de un parque


tal vez suponga la cárcel


tal vez suponga humillación


tal vez suponga desdén ,aislamiento


…el aislamiento es el premio


todo lo demás es para poner a prueba tu resistencia


tus autenticas ganas de hacerlo...


y lo harás, a pesar del rechazo y de las ínfimas probabilidades


y será mejor que cualquier cosa que pudieras imaginar


si vas a intentarlo, ve hasta el final no existe una sensación igual


estarás solo con los dioses y las noches arderán en llamas


llevarás las riendas de la vida hasta la risa perfecta


es por lo único que vale la pena luchar *



*Factotum (2005)

EL VENTILADOR

“…Por más que haya leído a Ho Chi Minh en versión original, que haya traducido a Marx, que me haya entregado al análisis de “Libro Rojo”, que haya transcrito a Lenin, no he podido superar aquellas conclusiones de mis cinco años.


Aperas acababa de pisar territorio rojo, ni siquiera había abandonado el aeropuerto, y ya había comprendido: “Un país comunista es un país en el que hay ventiladores”

En el aeropuerto de Pekín, cuando me di de bruces contra un manojo de ventiladores, aquella verdad me impactó con la inexplicable evidencia de las revelaciones. Aquellas extrañas flores, de pivotante y enjaulada corola, sólo podían ser el indicio de un medio insólito.

En Japón, de donde venía, había aire acondicionado. No recordaba haber visto semejantes vegetales plastificados. No digo que no haya ventiladores en los países no comunistas, pero resultan insignificantes. El ventilador es al comunismo lo que el epíteto es a Homero: Homero no es el único escritor del mundo que utiliza epítetos. Pero a través de su pluma es cuando los epítetos adquieren todo su sentido….”

El sabotaje amoroso, Amèlie Nothomb


Este parrafo nos lo recomienda Laura Fresneda (Lauri, que apellidos más serios tiene, je je). Creo que es la primera vez que hago en este blog algo parecido, normalmente sólo colamos colaboraciones y demás desvaríos de la gente que se tropieza con nosotros y se anima a enviarnos algo... Laura es una de esas personajillas, podeís encontrar más cosas de ella en http://filosofiadegarrafa.blogspot.com/ 
Además, la escritora que nos menciona es Amèlie Nothomb, particularmente unos de mis descubrimientos literarios de el año pasado. ¡¡¡Me hizo pasar tres noches maravillosas y alguna que otra tarde de locura!!!Una escritora que me encanta compartir con todo aquel que se interese un poco por la literatura, que suele gustar a todo el mundo y que acaba creando bolas de nieve literarias que arrasan con el alma de todo aquel que se acerca a ella. En fin, Laura, un saludo y gracias por tu apoyo...

Esto saldra antes del leer mas Esto saldra en la pagina al pulsar leer mas

EL VUELO DEL GLOBO ROJO

Como llego tarde al trabajo aprieto el paso. La lluvia que se empeña en no cesar, y el cielo gris que amenaza con venirse abajo e inundarlo todo, mientras yo continúo dándole vueltas al encuentro con el loco fallido ¿!... Cuando de repente una vocecilla me saca del ensimismamiento. Vuelvo a alzar la vista intentando prever qué me encontraré esta vez. Y lo que descubro es a una niña perdida en un bosque de marujas, piernas y bolsos de la compra. La niña parece aburrida, ignorada por la marabunta de mujeronas titánicas que la rodean. Pero lo que acapara inmediatamente mi atención es el enorme globo atado a un cordel que la niña arrastra por el suelo. Parece un milagro que aún no haya estallado, pisoteado por alguna zarpa de las mujeres que lo asedian o por los repetidos botes que da contra el suelo. La niña, a ratos, golpea con la puntera de su zapato el globo rojo, pero este, ajeno a su condición se empeña en precipitarse contra el suelo una y otra vez. Parece una batalla perdida, que la niña continúa simplemente por inercia. En este desierto mustio en que se ha convertido el día de hoy, esa esfera roja es todo un arañazo de luz, un oasis de color, del que sin embargo, excepto la niña y yo nadie parece percatarse. Cuando estoy ya a una distancia prudente, casi sin pensar, le doy un ligero puntapié al globo. Patada leve pero que sin embargo alza el liviano globo a una altura considerable, casi al límite de lo que le permite el cordel, muy por encima de la cabeza de la chiquilla. La niña, no se había dado cuenta de mi presencia, y sorprendida, mira intermitentemente hacía el globo y hacía mí, alternando gestos de alegría y de recelo. Noto que me escruta con una mirada profunda. Pienso que para los niños, los adultos somos seres extraños, extranjeros en una tierra perdida a los que cuesta comprender y devolver la confianza. Por eso, esta repentina intromisión en un su mundo, la desconcierta. Pero no hay tiempo para pensar y tasar al desconocido, el vuelo del globo es breve y hay que actuar rápido para continuar manteniéndolo. Para ambos se convierte en una prioridad mantener ese globo en el aire. La niña y yo vamos manoteando torpemente y nos vamos pasando el globo el uno al otro. Me parece escuchar que sonríe con cada uno de sus reveses, aunque no me atrevo a mirarla, pendiente únicamente de mantener la altura de ese improvisado dirigible carmesí. El milagro ha surgido, dos mundos distantes se han encontrado. Y yo soy tremendamente feliz, juraría que aún más feliz que la chiquilla. El día gris se ha esfumado, todo se ha vuelto rojo y elástico, irracional, juguetón y despreocupado. El juego continúa durante quizás algo más de un minuto. Me resulta frustrante no encontrar más colaboradores espontáneos entre tanta gente que nos rodea. Me parece desalentador que no sé ponga toda esa gente a jugar con nosotros, que abandonen por un instante sus mediocridades diarias; que ese globo empiece a viajar de mano en mano, de manotazo en manotazo surcando las alturas más increíbles. Y de repente, el ir y venir del globo se interrumpe, tan rápido como empezó. Alguien tira de la mano de la chiquilla y la arrastra hacía la otra acera, hacía un nuevo batiburrillo de gigantas. El globo cae al suelo y corre tras la niña, atado por el cordel. Al fin la niña y yo cruzamos la mirada. No parece haber tristeza en ella porque el juego haya terminado. Al contrario, hay luz en sus ojos, hay alegría, confianza y hay sobre todo, hay compenetración. Es la mirada de una descubridora que ha encontrado el camino a seguir. Aunque realmente no sé quién ha enseñado a quién el camino perdido. Durante un minuto ambos hemos estado en el mismo bando. Yo he vuelto a ser un chiquillo, y la chiquilla, ha sido simplemente lo que debe de ser: un milagro cargado de fiesta. Quizás en este mundo desorientado ya no nos queden locos, pero afortunadamente nos siguen quedando niños.

Primavera. En la sobremesa cuando el sol de las cuatro de la tarde acaricia a los amantes que yacen en el cesped, un golden retriever galopa en busca de su deseado frisby. De otro lado del parque, una brisa trae unas notas de piano interpretadas sin duda por Thelonious Monk... aromas de rosas y azahar se entremezclan con un Chet Baker de sus primeros momentos... el sol sigue con sus caricias... la hierba, se mece al compas de una brisa que sabe a jazz... Primavera...

Próximo Duelo en el Reino de Hamlet

Pueblo de Dinamarca ¡ Vuestro próximo quehacer literario deberá pasar por un globo de color rojo y un vuelo... Un momento, lo voy a ordenar... El Vuelo del Globo Rojo... Es también una película de mi amada Binoche pero eso es otra historia... Ánimo en este invierno de mierda y recordad que llegará la Primavera... o algo parecido. Besos Balcánicos....

Le Grand Bleu

A sus setenta años, Ibrahim era toda una autoridad moral en un país donde la esperanza de vida llegaba escasamente a los cuarenta años. Cuando los ánimos se calentaban, cuando una discusión llegaba a un punto muerto, la frase final era : Preguntémosle a Ibrahim. Lo que no sabían sus vecinos era que este pobre hombre envidiaba la suerte de los muertos. Enterrar a todos su seres queridos llega a ser algo desagradable y el tiempo vital se mide por generaciones y no por el minutero de un reloj.


Un día se levantó de su silla que apostaba desde muy temprano en la entrada de su casa, y marchó con paso lento pero seguro moviendo sin parar su tasbih. Cuando llegó a la orilla del mar dejó de pasar cuentas del tasbih, por un instante cerró los ojos, respiró profundamente y prosiguió caminando hasta que desapareció entre las aguas.

En el café se armó un revuelo. Todos discutían las razones que habían llevado al pobre anciano a suicidarse...soledad, tristeza, abandono de sus vecinos... El aire, lo conformaba una espesa nube de los nargiles y el sonido gutural en un árabe dialectal... Alguíen dijo entre aquel guirigai... Preguntémosle a Ibrahim... y se hizo el Silencio.



Nota: Ahorresen pensar sobre este minirelato... no tiene nada que decir.



EL VENTILADOR

El ayer que quería que fuera hoy… es hoy a las 5 de la tarde que ya quiero que sea la media noche, a las 12 de tu reloj quiero que se detenga el tiempo.

Son las 5 te espero ya, me puse guapa para ti, se que te pone ver el contraste de mi piel muy blanca con ropa negra, y que te gusta mucho mi cabello cuando lo llevo suelto en cascada sobre mi espalda, se también que te gustan mis ojos oscuros subrayados con delineador, para estar contigo el perfume no sirve de nada, me gusta mas el aroma de mi piel y mi sudor mezclándose con el tuyo, me pongo a escuchar el faro de Lisboa, y pienso que eres tu ese “Mi puerto” la única persona en todo el mundo que no me canso de esperar, me meto a la recamara y debajo de las sabanas se enciende el centro de mi cuerpo y también la laptop.

Nunca antes una laptop necesito tanto de este artilugio, y en cuanto Ernesto me dijo que en la plaza de la computación los vendían no me lo pensé y al otro día fui por uno de inmediato, entre las cosas que hacer durante el día, la mas importante era estar desocupada para cuando el reloj me marcara las 5 de la tarde, y así fue que después de la ducha me puse de pie delante de la luna del espejo y me mire como cada día para adivinar cual pliegue en mi cuerpo elegirías para perderte esta vez, no, yo no te daría el mapa nunca, te quiero extraviado dando vueltas sobre mi piel, caminando en círculos recorriéndome una y otra vez con tus pupilas caducas, tus manos y tus labios.

Y sin mucha espera ahí estabas tu, el doble siete de letras en tu nombre ocultaban todas las demás, yo me saboreaba en los labios todos los besos que invente para tu boca, y recorría con los ojos cerrados las mesetas y profundidades de tu rostro, me detuve por segundos que parecieron siglos en la piel suave y húmeda de tus labios. Con deseos inmensos de fotograbarlos en las huellas dactilares de mis dedos y en la cima inacabada de mis senos.

Me visto de prisa, sin perder de vista el reloj y haciendo itinerarios imaginarios para calcular mi regreso, apenas es medio día pero ya me envuelve la necesidad de tus manos ardiendo en mi piel, tome 200 pesos en la cartera, mis llaves, las gafas oscuras, abrí la puerta solo para cerrarla y me fui al centro de la ciudad, caminando me di cuenta cuanto valor pierde la gente cuando uno encuentra lo que realmente quiere, no es que no importen no, es que es ley en la vida que encontramos a quien lo puede todo sobre uno aunque uno no pueda nada sobre el.

A mi me basta que me escribas “hola” pero es que tienes atesoradas en las yemas de los dedos, y en la lengua las palabras justas que me erizan hasta la medula de la espina dorsal, muerdo mis labios por inercia y mi lengua se saborea mi labio superior amedrentando mis fijaciones orales, tu me hablas pausado con esa voz que me derrite las entrañas y me vuelve agua, me condensas el cielo en una nube afrodisiaco que podría vender por internet, es cierto, yo te prefiero, te quiero mas que a nadie, eres tu lo que deseo, y cuando culminan las esperas, me pervierto debajo de las sabanas, y es en ese pequeño mundo alumbrado por la pantalla del ordenador que comienzo arder, y te amo con vehemencia, me hago tuya de todas las formas posibles, aquí el único limite es mi imaginación para tus manos desmontables y de largo alcance, me estremezco una vez , dos, tres, cuatro, cinco… y pierdo la cuenta, me falta el aire, me respiro y me sofoco entre las piernas con gritos ahogados que muerdo en la almohada , y la laptop se hace brasa, me quema la piel cuando me acerco en mi necesidad de darte un beso y me arden hasta los dientes de pasión, la culpable de tanto amor es la laptop, también la culpo de tanto calor, del sudor que me corre por la espalda y se pierde en esa línea que divide mi cuerpo en dos, del aguacero que me empapa el pelo y me corre la mascara de pestañas entonces es tal la ebullición que arremete contra mis muslos que la pantalla esta totalmente empañada, viene un espasmo y yo apenas percibo el aire en mis pulmones, me quema el calor que trepa desde el centro de mi cuerpo por mi vientre, mi canalillo y hasta mis labios sofocada me acerco a la laptop y le doy un beso volcánico, y le susurro al oído “te quiero”, es entonces cuando la pantalla se enciende y se apaga siendo victima de un sobrecalentamiento.

Nunca antes un ordenador necesito tanto un ventilador, lo hubiera preferido rojo que es mi color favorito, pero esa tarde de sábado tenia prisa de regresar a casa y no tenia ganas de andarme paseando por toda la plaza porque todos los puesteros me miraban las piernas de una forma tan lasciva que yo me sentía bastante desnuda, Salí de ahí cargando un ventilador azul dentro de una bolsita gris bastante ruidosa, me trepe al bus y regrese a casa de prisa, pensando en la laptop que había dejado encima de la mesa, me sonrío pensando también en el ventilador que ha de refrescarnos en las nuevas faenas. Suspiro.

UNEDITED VIDEO 16:29 CAIRO

El sonido único de trompeta inicia la canción a duo por Ella y la voz aguardientosa de Armstrong... Heaven... I´m in Heaven... El almuerzo de alubias y un amabile rosato contrasta con las imagenes de euronews de egipcios con las cabezas abiertas mientras las balas y el gas pululan por todas partes.

16.37 A Guillermos Fariñas lo vuelven a "entrullar" por no gustarle el "paraiso cubano"... que diría Willy Toledo...16.39 Más gas en el Cairo.

Track 16, Summertime. La pólvora se extiende al Yemen...espero que no quede ahí... Las "democracias" callan... es invierno y están con afonía por la gripe estacional... o era anual ?

16.43 Ya van tres muertos y más de 500 detenidos... y Ramses en el Museo Británico de visita...

Ya sé por qué le llaman a este vino amabile... me acaba de dar las gracias... que educado.

16.46 En la BBC entrevistan a un manifestante con medio litro de sangre en la camisa... la libertad tiene un precio... O+ en su caso.

Y yo me pregunto : ¿ Cuándo empieza el carnaval de Cádiz?

Claveles Marchitos

Calles desiertas.


Luces encendidas tras visillos raidos.

Bares vacíos, el frío que viene y vá.

Miradas perdidas esperando risas que nunca llegan.

Cetro empuñado por un viejo decrépito que rie por no llorar.

Ausencia de la Ausencia.

La Nada contagia las miradas de los peregrinos.

El vino...ese nunca engaña...

Petrificado en medio de la calle veo pasar gente con el alma más allá del océano.



Siempre nos quedará París

Siempre nos quedará Fernando Arrabal.



SENOS DE ABSENTA

Aquí está mi respuesta al duelo propuesto por Cris "Ubres de Absenta". No son ubres que son senos, pero espero que quién echó al vuelo el reto, la ya mencionada y nunca bien ponderada Cris, no lo tenga en cuenta. Es una continuación, o pretende serlo, del cuento POETAS ABANDONADOS . Además, es mi modesto homenaje, (viniendo de mí sólo puede ser modesto) a la poetisa Sylvia Plath, cuyos poemas me han hecho pasar un buen fin de semana. Sin más, me despido. Recordad, seguimos de obras, aunque muchos de los socavones que ahora veis es debido a que estamos buscando un tesoro... Un saludo.

SENOS DE ABSENTA


Entro en el bar, con el alma templada,
cogida de mi mano, tras de mí, viene la mujer que amo.
Ella es similar dogma,
que otros hombres antes que yo
han venerado.
También el poeta, el que cada martes
somete al relámpago y transmuta los mundos en párrafos,
horadó ese cuerpo e interpretó sus entrañas.
Quiero mostrarla al mundo pues en ella se hace por fin
piedra y letra la vida.


Muchos hombres bebieron ya la absenta de sus senos.
Pero soy yo, quién ahora se embriaga de ese violento brebaje,
soy yo quién usurpa y ostenta
esa escarcha que cada mañana brinca de sus pezones
a mis dedos y de mis dedos
a mis labios.


Y así me hago más grande.
Crezco en la misma curva de su cuerpo donde otros yacen muertos.
Los que me precedieron, bebieron los mismos jugos que yo,
ese encendido brebaje que destilaban sus pechos rebosantes:
ellos se volvieron locos,
ellos erraron los atajos de su piel,
ellos está muertos.


¿Soy yo el más fuerte,
o simplemente, están marchitos
estos senos que ahora amamanto?


La respuesta ya no me pertenece,
llegué demasiado tarde a la diosa,
bebo sólo una quimera quebrada,
paladeo un ansia vencida,
ansío un destino errático.

Es por eso que el rayo cesa,
es por eso que el rayo no me fulmina,
es por eso que el milagro
se muestra manso y me deja que lo habite.

how but most glad

could be this adam´s woman

when all earth his words do summon

leaps to laud such man´s blood!

…(¡Cómo no va estar contenta

la mujer de este Adan

cuando toda la tierra, respondiendo a su llamada,

brinca de alegría, ensalzando la sangre de semejante hombre!)

SYLVIA PLATH “Oda a Ted”

UBRES DE ABSENTA

Este dibujo ha aparecido en un peaso de blog, de una conquense que de seguir así pronto será universal.
http://filosofiadegarrafa.blogspot.com/ 
Una  manera original y divertida de responder a nuestros duelos a párrafo y espada. Una bocanada de aire fresco para este rinconcito literario que durante estos días huele a cubos de cemento, a polvo, a madera, a escombros, a sudor, vamos, huele como huelen todas las grandes obras en sus inicios. Y a nosotros sólo nos falta silbar y soltar tacos para completar nuestra transformación de duelistas a albañiles...

Bueno, lo dicho, empaparos todo lo que podáis de esta sana filosofía de garrafa...

Ubres de Absenta

Las postrimerías del año son fecha bastantes deprimentes (véase cualquier de los miles de estudios sobre ello), sin haber dicho nada nuevo, añado que la música de Satie tampoco ayuda a mejorar la debacle anímica de millones de depresivos. Como miembro de esta hermandad, tengo frente a mí la pócima que mitiga en parte la tristeza de los “bajos de moral”. Tomada en pequeñas cantidades ayuda a ver el mundo menos gris y abre la gama de colores al espectro caliente… hablo del elixir de los Dioses… nuestro amigo el Vino. Sin embargo, mi maestría alcohólica os será revelada en otra ocasión más propicia… ahora dediquémosle unos instantes a esta década que estrenamos.


Nos toca vivir en una época de depresión económica (abstenerse de leer Las Uvas de Ira si no queréis incrementar el consumo de prozac)… es broma leedla, el maestro Steinbeck nunca defrauda. Con media botella de vodka que mejor maestro de ubres de Absenta… Aún así, no es el alcohol lo que nubla la mente sino la Estupidez y el Miedo. Para los que tengáis menos de treinta que no os engañen con datos macroeconómicos y para los que ya pasamos la línea dejarse de dietas y “debo cuidarme”… os jubilareis a los 70 años, no tendréis hijos y vuestras vidas habrán sido una verdadera mierda al vivir con sueldos raquíticos pero bajos en colesterol. Vivir con miedo no es vivir… REBELAROS DE UNA PUTA VEZ ¡¡¡¡¡¡¡. El reloj no deja de marcar las horas y la vida salvo que los muertos vengan a decir lo contrario ES SOLO UNA, HOY 11 DE ENERO DE 2011 DECID BASTA ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡.

ESCRIBID, PINTAD, CANTAD, ENAMORAROS, PELEAROS, HACED EL AMOR, GRITAD, SENTID…VIVIR… HACED LO QUE QUERAIS PERO SED LIBRES…¡¡¡¡

"Mi generación sabe ya que no podrá cambiar el mundo, pero su tarea es quizás aún mayor, restaurar partiendo de sus amargas inquietudes un poco de lo que constituye la dignidad de vivir y de morir”

                                                                                                           Albert Camus

DEDICADO A LEANDRO EL PRIMERO EN VISITAR EL REINO DE HAMLET



EL VENTILADOR

Aún no lo sabe, pero ella es la culpable de que el barrio de Grbavica, sea hoy en día el barrio más triste de Saravejo. De haberlo sabido, tampoco haría nada por evitarlo, es más, eso supondría un motivo de alegría para ella. Su único motivo de alegría. Para Esma, la vida dejó de tener sentido el día que su marido Goran no regresó del frente. A Esma le devora desde entonces la pena, y no le importaría, que el resto de Bosnia fuese devorada junto a ella.

Todas las mañanas, Goran la despertaba al levantarse de la cama. Lo escuchaba trajinar en la cocina, y pronto inundaba la habitación un intenso aroma a café. Él aparecía en el dormitorio casi al momento sosteniendo un par de tazas humeantes. Se sentaba a su lado y le ofrecía una de las tazas. Charlaban cordialmente y se iban espabilando lentamente. Pasados unos minutos, él se inclinaba sobre ella, recogía de sus manos la taza vacía y le daba un dulce beso en los labios. Regresaba a la cocina y aparecía de nuevo en la puerta. Su perfil era entonces más serio, enfundado en su traje verde y con el kalashnikov colgado de un hombro.

La guerra que azotaba Bosnia era una guerra absurda, aunque eso es decir poco, pues todas las guerras son absurdas. De repente unos y otros empezaron a enfrentarse entre ellos. Pasados unos meses, nadie parecía saber el motivo de ese enfrentamiento, y lo que es peor, nadie parecía intuir el final de esa contienda. Se rumoreaba que tendrían que ser los países extranjeros, como hermanos mayores, los que mediasen y los que encontrasen la solución a esta espiral violenta y devoradora. Pero para que ese rumor se hiciese cierto, faltaban aún muchos meses. A Esma le parecía una guerra inaudita, casi irreal. Como no tenían televisor en casa, para ella, la guerra llegaba en forma de explosiones distantes y algún que otro temblor en los cristales de las ventanas. La guerra era el motivo del peregrinaje diario de su marido, como quién va al trabajo, pero poco más. Cuando regresaba, él no le hablaba nunca de cómo había sido su jornadaa, qué es lo que había hecho, no le daba detalles más concretos con los que forjar una idea más exacta de qué era eso de la guerra. Hasta que una noche, su marido no regresó. Y en pocas horas comprendió que nunca más volvería a verlo. Así aprendió Esma, de un modo tan drástico, qué era eso de la guerra.

Pese a la certeza que pronto se apoderó de ella, Esma, contraria a la razón, decidió seguir esperándolo. Para forzar su regreso, es ahora ella la que prepara el café de la noche, ella quién se lleva la taza a la cama. Espera a Goran en esa habitación tan humilde, que en poco ha cambiado desde la noche que empezó a no regresar. Las mantas raídas por la miseria, el armario quejumbroso con apenas ropa en sus entrañas, la foto de bodas de ellos dos, sobre la mesilla de noche. Y sobre esa misma mesilla, un ventilador que no ha dejado de girar. Esma se olvidó apagarlo, y así continúa, indefinidamente moviendo sus aspas, sacudiendo con sus bofetadas de aire su rostro ajado y contrahecho.

Y no sólo es esa mujer, es también ese ventilador, el motivo de que Grbavica sea hoy el barrio más triste de Sarajevo. Es tanta la pena de Esma, es tanto el odio y el sufrimiento que sigue emanando de su cuerpo cada noche, que su dolor acumulado se concreta y escapa por los poros de su piel, se transforma en minúsculos velos de aflicción, en imperceptibles efluvios que emanan de todos los rincones de su alma adquiriendo la forma de fumarolas de pena, que a su vez, el ventilador se encarga de dispersar primero por toda la habitación, después por todas las calles de Grbavica.

La guerra acabó hace unos años. Sarajevo, como un gato acurrucado, se relame las heridas, se acicala lo mejor que puede y se adecenta para una nueva etapa de su vida. En cierto modo, es una ciudad orgullosa, de nuevo confiada, aunque con una espina clavada en su costado: esa espina es Grbavica, y esa memoria, esa eterna espera que siempre se arrastra por sus calles y que no se sabe muy bien de dónde proviene y cómo atajarla.

Dedicado a Goran, y al tirón de orejas que me dió ayer por teléfono.

...

"Para el que no sabe hacia a donde va,
cualquier camino le llevará hasta allí"

                                                        PROVERBIO RABÍNICO o NO…





Un pequeño pajarillo se posa en un tendedero. Con movimientos espasmódicos de cabeza observa a su alrededor e inicia con su canto el Adagio de Khachaturian. El Sol del Mediodía ilumina con su tonalidad amarillo limón paredes y edificios... el olor de la primavera flota en el aire y una brisa cálida, nos reconforta a quienes sentados en una terraza del Albayzin disfrutamos de una buena copa de vino...

La Vida no puede ser más maravillosa ¡

Somos nueve, el número perfecto sino fuera impar y premonitorio... La Vida nos sonríe, nuestro pajarillo regresa para continuar con el intermezzo de la obra.

El reloj se para por unos instantes, ya no hablamos de un pasado mejorado con el tiempo sino de un presente y futuro cargado de esperanza de quienes sienten cada rayo de Sol de nuestro particular Oriente...

Es Mayo en Granada, aún nos espera una noche mágica de calles adoquinadas y la siempre inspiradora brisa que transciende de la ladera de la Alhambra...

El final de la obra es interpretada a modo de vuelo rasante de nuestro pajarillo que marcha hacia otro adagio, esta vez, mirando hacia Oriente.





BOLA DE GRANITO (Última parte)

IV

Y siguieron pasando los años y la muerte fue la única variante que se introdujo en nuestro eterno grupo de peregrinos sin rumbo. Tolos de los hombres que habían empezado esta andadura siendo jóvenes, fueron cayendo derrotados al fin por la vejez. Y aún así, pese a las bajas, el ritmo nunca cejó. También sin una orden previa, los huecos que iban quedando en los arneses, eran ocupados por nuevos jóvenes voluntariosos, que eran incorporados en el primer pueblo que cruzaban. Llegó un día, en que nuestro protagonista fue el último que quedaba del grupo original que había empezado a arrastrar la mole esférica. Y yo no sabría decir si fue su fuerza prodigiosa lo que le sostuvo en pie, o fue sin embargo, la duda que un día surgió en él y se apoderó de todo su ser. Si su ímpetu se mantenía inquebrantable por esa necesidad de responder a la mirada indagadora de una sencilla muchacha que un día descubrió al borde del camino. Esos ojos penetrantes continuaban, pasados tantos años, anclados en su alma, y él continuaba sin saber qué responderle, cómo justificar el esfuerzo que llevaba realizando durante toda su vida. Y así fue aguantando, hasta que un buen día, él lo reconoció al instante, volvieron a entrar en el pueblo en el que se topó con la muchacha. Inmediatamente se desató un ansia dentro de él y comenzó a buscarla. Y no tardó en encontrarla. Lógicamente la muchacha había crecido, era ya una hermosa mujer, a cuya mano se aferraba una dulce niña, que, por el parecido físico, debía ser su hija. Y ahora, de nuevo entre un clamor envolvente y ensordecedor, madre e hija eran las únicas que permanecían impasibles, examinando a la comitiva que se deslizaba delante de ellas. Volvió a cruzar la mirada con la mujer, y volvió a sentir un doloroso vacío dentro de él. No estaba seguro de que la mujer le hubiera reconocido, porque tras tantos años erráticos, continuaba sin saber qué responderle. Algo definitivamente se rompió dentro de él. Aunque tardó en percatarse de la brecha mortal que se había abierto en su conciencia. Ya estaban a las afueras del pueblo cuando por fin se decidió a detener su paso. Inmediatamente empezó a desprenderse de todas las correas, cinchas y hebillas que habían tenido amarradas a su cuerpo durante tantos años. Los que iban detrás de él comenzaron a empujarlo y a increparlo. No entendían que estaba ocurriendo, sólo sentían que algo entorpecía de repente sus pasos. Nuestro hombre cayó al suelo. Su cuerpo, libre al fin de las ataduras, pero acostumbrado desde hace tanto tiempo a la inercia del grupo, se convirtió de repente en algo parecido a una caña, frágil y quebradiza, zarandeada por el movimiento. Sintió como sus compañeros le pisoteaban, impasibles, constantes, ajenos a su derrumbe. El último pensamiento de nuestro hombre, justo antes de que la esfera de granito que había arrastrado durante toda su vida le pasara por encima, fue que necesitaba enfrentarse una vez más a los ojos de la muchacha que un día le enseñaron a dudar. Durante unos kilómetros, sobre la superficie de la bola de granito, apareció estampada una costra roja, que poco a poco fue mezclándose con el polvo del camino…

(Fin de la última parte)

Granada, 10 de noviembre de 1996.

Dedicado a Gerardo, hacedor de tesauros.

BOLA DE GRANITO (2ª parte)

II

Como ya he dicho, no llevaban guía. Simplemente empezaron a tirar porque asumieron con increíble rapidez que era lo que debían hacer. Me atrevo a decir que el ambiente entre ellos era en estos primeros momentos muy jovial. Se miraban unos a otros, se saludaban; todos se conocían pues eran vecinos del mismo pueblo, compañeros de escuela que habían crecido viéndose unos a otros arrastrando siempre torneadas piedras de granito. Eso sí, no podían estrechar sus manos, tampoco palmear sus espaldas. Era tal el esfuerzo que debían de hacer, que tenían que recurrir a todo su cuerpo para que el ritmo no decreciese. Sus manos sólo podían usarlas para aferrarse con más fuerza a los aparatosos correajes, que se acomodaban constantemente a las curvas de sus músculos para hacer de manera más eficiente su trabajo. Pronto se quedaron sin palabras que dirigirse, y así, pudieron definitivamente volcarse por entero en su faena. El silencio que se apoderó de ellos era aún más pesado que la enorme esfera que remolcaban. Al no llevar guía, no sabían tampoco hacía dónde se dirigían. Pero eso pareció no importarles. En su recorrido, nunca les faltaba algún camino por el que transitar. Cuando llegaban a algún cruce o bifurcación, se limitaban a escoger cualquiera de las opciones, sin ningún tipo de razonamiento previo, y continuaban impasibles con su constante acarreo, en esa nueva dirección.

Llegaron así, en un tiempo que les pareció breve, al primer pueblo. Allí, para su sorpresa, ya les estaban esperando. Al igual que en su pueblo natal, toda la población se había congregado a los bordes del camino y repetían a su paso las voces de aliento y satisfacción. Algunas jóvenes hermosas se aventuraron incluso a acercarse a la silenciosa comitiva y sobre la cabeza de los jóvenes, fueron colocando coronas de flores y diversos y coloridos collares. Los muchachos recibían todos estos abalorios con semblante alegre, altanero, aunque no se permitieron realizar algún gesto de agradecimiento. Tampoco soltaron sus manos de los arreos para despedirse, cuando dejaron atrás este primer pueblo.

Y de este modo continuaron durante los primeros días. Para su asombro, ni siquiera pararon a descansar cuando llegaron las primeras noches. Al estar solos, nadie les impedía detenerse, ellos eran sus propios jefes para establecer el ritmo de la marcha. Pero prefirieron continuar avanzando, sin rumbo fijo, sin una meta determinada. Algunos de los muchachos más hábiles, pudieron incluso echar alguna que otra cabezada sin interrumpir en ningún momento su avance, sin soltar nunca sus aparejos. Pero pronto, ni siquiera el sueño o la zozobra tuvo cabida entre ellos. La tarea para la que habían sido elegidos se impuso sobre cualquiera de sus carencias humanas. Del mismo modo, llegó un momento en el que incluso dejaron de alimentarse, y todos los orificios de su piel se cerraron. Ya no sudaban ni micionaban. Al igual que su espíritu se había doblegado desde hacía tiempo, su cuerpo no tardó en domesticarse. Se hicieron inmunes al agotamiento físico o a las inclemencias del tiempo. Se convirtieron sin saberlo, en verdaderos autómatas. Se impuso al fin una voluntad suprema de arrastrar esa pesada bola de granito, por todo el mundo, durante un tiempo infinito.

III

Y pasaron los años. Los jóvenes eran ya hombres tremendos, hercúleos, completamente labrados por su sobrehumano esfuerzo perpetuo. Pasaron por cientos de pueblos, siempre siendo recibidos con la misma algarabía y aires festivos. Allá donde llegaban, suponían un motivo de celebración, el espectáculo más increíble para los habitantes del lugar. Regresaron algunas veces a su pueblo natal, donde muchos de sus familiares habían ya muerto. Aunque se les seguía recordando con un entusiasmo estoico. Todos sabían que ese era su lugar de origen y eso hacía que se hinchasen aún más los orgullos de esos superhombres. Nuestro protagonista, aquel bebé inquieto que tuvo la desgracia de nacer siendo un bebé fornido, era uno más entre ellos, aunque se podría decir que su figura, era de las que más destacaba entre el grupo que formaban. Fue por eso, siendo más alto que la mayoría de los compañeros que le escoltaban, que pudo un día alzar su mirada y observar todo lo que le rodeaba. Y en ese momento tuvo la mala suerte de cruzar su mirada con la de una muchacha, que a su vez observaba el paso de la solemne comitiva. La muchacha, al contrario que la muchedumbre que les rodeaba, permanecía en silencio, ajena a la algarabía irracional y desatada. Y en su mirada, pudo descubrir nuestro protagonista cierta inquietud: “¿Por qué arrastráis esa bola de granito?”. Quiso el hombre al instante responderle con su único pensamiento: “Debe ser así”. Pero se dio cuenta atónito, que esta vez, no podía hilvanar por completo su réplica. De repente, ante la inquisitiva mirada de una muchacha desconocida, esa premisa única y ancestral, había dejado de tener sentido. La respuesta, por lo tanto se quedó hormigueando dentro de sus pupilas, y por única contestación, le devolvió a la muchacha una mirada cóncava y triste.

Nadie a su alrededor pareció percatarse de esa momentánea zozobra. Nuestro hombre, además, continúo con el ritmo marcado. Aunque en su interior, como una carcoma latente comenzó a crecer una duda, una alarma que empezó lenta pero fatalmente a voltear su espíritu. Nuestro hombre ya no volvió a ser el mismo.

Fin de la segunda parte

LA BOLA DE GRANITO (1ª parte)

I

Tuvo la desgracia de que al nacer fuese un bebé sano, fuerte y rollizo. Además, desde sus primeros días, mostró una inquietud y curiosidad increíbles. Y ya sus primeros berridos mostraron la potencia del hombre rudo y soliviantado que llegaría a ser. Aprendió a andar antes de lo habitual, e inmediatamente, sus padres, usando unos aparatosos correajes, le amarraron a una pesada bola de granito. “Debe ser así” se dijeron el uno al otro. Y el bebé, todavía con una conciencia en ciernes, tampoco pareció dar señales de molestia ante esa carga impuesta. Muy al contrario, ese peso añadido no coartó  su innata ansia de fisgoneo, y era habitual verlo corretear por todos los rincones de la casa arrastrando tras de sí, como una extensión más de su cuerpo, esa bola de granito. Esa tara impuesta, hizo que sus músculos, su complexión, se desarrollaran con mayor rapidez y fue fácil percatarse que esa bola inicial, se le quedó pequeña en un breve espacio de tiempo. Así, conforme fue creciendo, esa primera bola fue siendo sustituida por otras de mayor peso y diámetro. El niño, se acostumbró también con notable naturalidad al lastre constante que debía de arrastrar de un lado para otro. Y en ningún momento, la bola, pareció menguar su sed de conocimiento, su atracción por los misterios de la vida que se iba desplegando delante de él. Cuando no la llevaba arrastrando por el suelo, el cual era el procedimiento más cómodo, aunque también el más lento, solía coger la bola entre sus brazos e ir a donde fuera cargando así con ella. Se le veía del mismo modo, jugando con los chicos de su barrio, algunos de los cuáles, cargaban también bolas similares a la suya. Nunca entre esos chiquillos surgió la pregunta de porqué llevaban esa piedra, es más tampoco dudaron el porqué sólo ellos y no los demás debían llevar ese lastre. “Debe ser así” se respondían así mismos, y continuaban impasibles con lo que estuvieran haciendo. Así, hasta que un buen día, todos los niños que tenían una bola amarrada a su cuerpo, que eran ya fornidos adolescentes, sin duda, los más fuertes de toda la región, fueron congregados en la plaza del pueblo. Desde allí, a su vez, fueron llevados, arropados por una improvisada procesión, hasta las afueras de la localidad, más concretamente, hasta la puerta de un enorme hangar. Uno a uno, fueron entrando en el edificio, donde, para su sorpresa, eran desprendidos de la bola de granito que habían ido arrastrando durante toda su vida, para ser amarrados inmediatamente a una bola de granito similar a las suyas, pero de unas dimensiones mayores, monstruosas. Y cuando todos estuvieron atados y asegurados a la misma piedra descomunal, gracias a unos nuevos arneses, a una señal todos empezaron a arrastrar esa nueva carga que sin motivo aparente, les era nuevamente amarrada a sus existencias. Cuando abandonaron el hangar, el pueblo les recibió con júbilo. Se había establecido a la salida una precaria feria, en la que se adivinaba por ejemplo, una orquesta tocando, algunas parejas bailando, otras pidiendo bebidas o golosinas en pequeños puestos improvisados, aunque la mayoría de las gentes del pueblo, se habían colocado en los bordes de un camino y desde allí jaleaban los primeros pasos de los muchachos. Por allí pasaron ellos y la bola, al principio con paso torpe y descoordinado, aunque poco a poco, unos y otros, siguiendo una callada orden que latía dentro de sus cerebros, que se apoderó de inmediato de todos sus impulsos, empezaron a avanzar con un ritmo constante y, casi se podría decir pese a las dimensiones de su esfuerzo, un compás elegante.”Debe ser así”, era lo único que podían pensar, mientras daban esos primeros pasos. La muchedumbre que se había congregado a las puertas del hangar para verlos, les acompañó durante varios kilómetros, sin decrecer en ningún momento los gritos de ánimo y apoyo. Aunque poco a poco, unos y otros se fueron disgregando y retornando al pueblo. Los últimos en abandonar la comitiva, fueron los padres de los jóvenes que iban impulsando la onerosa bola. Se abrazaban los matrimonios, los miraban con un amago de pena, y con un rápido giro de manos y pañuelos, los despedían, siempre en silencio, sin decirles nada. Con los rostros vencidos, emprendían entonces el regreso al pueblo. Así, los muchachos, se vieron por fin solos. Nadie se quedó para guiarlos, aunque ese detalle no impidió que continuasen la marcha. Ninguno de los que arrastraban la bola vaciló un solo segundo. Un imperativo innato seguía apoderándose de sus ánimos, acaparando todo su empuje, haciéndoles sentir únicamente el peso de la gigantesca bola, y la necesidad de arrastrarla más y más lejos. En cierto modo, se sentían orgullosos de ser ellos los que debían arrastrar esa mole granítica.

Fin de la primera parte

Dama y caballeros míos,

El tema sobre el que ha de versar el duelo que propongo es el siguiente:

                                   "Ubres de absenta"

He de dar gracias al señor Ros por tal creativa aportación. Espero, de todo corazón, que las Musas vuelvan a deambular por el Reino de nuevo. 

Sin mucho más que decir se despide,

Cris (Q.B.V.A.M.)

SE ACUMULA LOS DUELOS EN EL REINO DE HAMLET

Pues eso. Esta vez no serán uno, ni dos, ¡¡¡sino tres!!! los duelos que hay pendientes en este arrabal literario, donde escritores borrachos, poetas malditos y guionistas de "Me llamo Earl" vienen a gastar sus últimas perrillas en cubatazos de absenta, (de garrafón, para más inri), a matarse entre ellos a golpe de cartucho de impresora, que eso de lanzarse máquinas de escribir ya quedó sólo para los románticos, o a cortarse las venas con las páginas de sus libros, poemarios y guiones que han sido rechazados hasta por las fábricas de papel de lija...

Bueno, voy al grano, que mientras escribo esto, algún buitre me estará sisando mis lingotazos y estará tirando los tejos a mis fulanas... Para esta ocasión, los temas a tratar, la fuente de inspiración para nuestros futuros cuentos serán:

Para el primer duelo se propone: La foto de la farola que ya propuso hace unas semanas nuestra corresponsal mexicana, Nataly, y que se puede encontrar unas entradas más abajo. Tranquila nataly, que sobre esa farola, van a llover ríos de tinta...

El segundo duelo: aunque previamente destripada la sorpresa por nuestro corresponsal (desde la primera tasca flamenca en la luna), nuetro misterioso amigo Willy,  yo propongo un cuento con el sencillo título de "El ventilador". ¿Habrá artilugio más evocador y sin embargo más ignorado por las más ilustres plumas de todos los tiempos?

El tercer duelo: esté espacio queda a disposición de Cris, que al parecer tiene otra ingeniosa idea. No seré yo quién la desvele, que será ella misma la que proponga el reto...


Y eso es todo amigos. Comos siempre recuerdo, tenemos una semana para demostrar nuestra valía como escritores, que como borrachos y tunantes, hace tiempo quedo demostrada... Un saludo a todos y espero con impaciencia vuestros párrafos...¡¡¡Atajo de escritores!!!...

Hamlet dixit... mientras se toca, claro...

EL VENTILADOR

Me llamo Willy y si vuestra imaginación no es muy extensa os diré que soy un mono, concretamente un chimpancé. Quizás más inteligente que Goran o Javier pero al fin y al cabo un chimpancé.


Mi nombre nunca apareció en primera plana de los periódicos de los 60’s, sin embargo fui el primer mamífero que vio el planeta Tierra desde el espacio. Después llegaron otros con apellidos y número de la seguridad social, fueron vitoreados por la quinta avenida de Nueva York y les regalaron un Cadillac. A mí me atiborraban de plátanos (los cuales odio desde mi más simia infancia) y me centrifugaban de vez en cuando.

Mi viaje sólo tenía billete de ida pero la sorpresa fue mayúscula para los científicos cuando regrese vivo. Me volvieron a meter en la jaula y así hubiera sido hasta mi muerte si no me hubiese escapado de tanto plátano y científicos sádicos.

Tras vagabundear por las marismas de Cabo Cañaveral, acabé frecuentando un bar de carretera cerca de Miami. Los clientes me daban de comer a cambio de interpretar con el método Stanislaky escenas del Padrino, la de Marlon Brando me salía perfecta. Fueron pasando los años y gracias a una dieta pobre en sodio, solo cinco cigarrillos al día y un par de copita de bourbon a la semana, he llegado a los 60 años con algún dolor articular pero nada fuera de lo normal para mi edad.

El otro día, mi jefe siempre a la última, colocó WiFi en el bar y pude navegar un rato por la Red. Encontré por casualidad Hamlet se Toca Pensado en Ti y quise participar con mi maravilloso relato… si lo comparamos con los del borracho de Goran o su idiotizado colega Javier. Os dejo que esta noche tengo doble pase, interpreto a vuestro honor el soliloquio de Hamlet y la canción de las baldosas de oro del Mago de Oz. Ah¡ el ventilador… cada vez que lo veo dando vueltas infinitas me recuerda a Aristóteles… pero eso será otra historia…



MUNDO DE LOCOS (una historia verdadera que me ha ocurrido esta mañana...)

Día gris, lluvioso, triste, lapidario, muy albaceteño; de esos en los que parece que el cielo plomizo está esperando un despiste para saltar sobre mí y darme una paliza. Así que camino con el cuello encogido,  la cabeza baja, y mis pensamientos gatunos vueltos para adentro, entretenidos con las pelusas de mi alma. Llevo el paso rápido, que no es día para permanecer mucho tiempo fuera. Sin embargo unas voces llaman mi atención, y me incitan a alzar la vista, buscando su origen. Pensaba que el parque por el que transitaba estaba abandonado, pero ahora descubro una figura agazapada en uno de sus bancos, justo al final del sendero por el que iba caminando. Alguien está gesticulando con grandes aspavientos y hablando a voz en grito. Está solo, no parece que se dirija a alguien en particular. “Un loco”, pienso casi al momento. Y no sé porque, pero de repente esa idea me hace sonreír. Siempre tiendo cruzarme con personas diferentes, en realidad, las busco, gente que va contra corriente, personajes desarraigados, marginales, de los que apenas se escucha su voz pero que nunca dejan de pelear. Gentes con historias inverosímiles, con ideas peregrinas, con aires noctámbulos… Bohemios, vagabundos, ¡sí!,  sin duda la persona sentada en el banco puede que sea un vagabundo increpando a ese cielo que a mí, esta mañana, me tiene tan acobardado. Conforme me acerco a su figura, crece mi expectación, intento adivinar, por ejemplo, sobre que está hablando, aunque también empiezo a notar cierto recelo que crece en mi interior. Quizás el extraño personaje, al notar mi presencia, decida escogerme a mí como diana de sus improperios, y en ese caso, seguramente, no sepa cómo defenderme. Inconscientemente, voy ralentizando mis pasos y trazando un círculo invisible para pasar lo más alejado posible del banco. Qué me gustan los locos, sí, pero me gusta verlos desde la barrera. Qué le voy a hacer, en realidad soy así de cínico. El caso es que ya estoy cerca del anónimo y solitario conferenciante y no sé muy bien lo que hacer. Ya me parece entender lo que dice, pero no logro comprenderlo. “¿Bonos del tesoro, terrenos en no sé dónde, compra-vende?¿De qué cojones está hablando? Loco y soñador, a saber qué película tiene montada el pobre hombre”. Y por fin la figura sentada en el banco se percata de mi presencia, alza la vista hacía mí. “Vaya, ya me ha visto, a saber con qué me sale ahora”. Sin embargo, apenas me hace caso, una fugaz mirada y vuelve a agachar su cabeza, vuelve a vocear y a agitar su mano derecha. En la izquierda, me acabo de dar cuenta, lleva un móvil que aprieta con fuerza contra su oreja, como si le fuese la vida en ello. Es por eso por lo que parecía que estaba hablando solo. Y al momento la sonrisa se me deshace y se me cae a los pies. ¡Qué ingenuo he sido! Si en este mundo ya no hay cabida para los locos. Locos con los que entretenerme mientras permanezco sentado en mi cómodo sofá. Y en ese preciso instante, el cielo baja hasta mí y me da una sonora y fría colleja en la nuca. Comienza a llover en Albacete, y yo, por supuesto, llego tarde al trabajo.

Dedicado a Alicia, mi lectora de Badajoz, dedicado a todos los locos, dedicado a las personas que me hacen creer en ellos, que me hacen ir a buscarlos, incluso, dedicado a las personas que me hacen serlo.