¡ Qué asco de vida !

Ojalá fuera la película mal titulada en español (para variar) de Mel Brooks, al menos la agonía duraría noventa minutos. ¡ Qué asco de vida ! es el mantra constante y diario de quienes tienen el valor de levantarse de la cama en este país y salir a la calle, a lo que sea que vayan a hacer allí : Ir a currar y aguantar algún jefe o compañero sociópata, el peregrinaje a la oficina de empleo, con o sin el amparo de la Virgen del Rocío que devotamente la Ministra de Trabajo atribuye el milagro de empleos tan excelentes que se tienen que completar con visitas de cortesía a Cáritas para poder comer, los que se gastan lo que no tienen en un bono transporte para ir a Facultades que expiden títulos en diferido... El que por desesperación se queda en casa y pone la TV, y acaba con rondas de lexatines al comprobar que le toman por gilipollas porque la actualidad, según el duopolio televisivo, consiste en la narración morbosa de asesinatos de chiquillos, violaciones grupales o la última ESTUPIDEZ de la CLASE POLÍTICA... ¡ Qué asco de vida! es el grito de auxilio de nuestras neuronas antes inútiles sociales subvencionados por multinacionales para decir que beben un refresco Zero o cagan divinamente con cereales fabricados con caca de buey o se peinan con moco de gorila albino, cobrando al mes lo que un Obrero ( denominación en desuso desde su extinción en España, ahora Empleado) no es capaz de ganar en un mísero año.

Tengo un amigo que sostiene la teoría de que algo nos han estado echando en el agua o en la comida estos años en España, porque no es normal que lo más cercano a una revolución social fuera el 15M... y al final ni HUMO... quizás la respuesta sea más sencilla. Un Pueblo que derrocó a un Ilustrado para sustituirlo por un Absolutista, que importó un rey de Italia, que no pudo o no quiso conservar una república más de 11 meses, que volvió a instaurar a los descendientes del Absolutista y acabó ese siglo dejándose la vida en Ultramar por transnochadas ensoñaciones imperiales... terminad vosotros la respuesta...

Mañana cuando os levantéis, obviad todo lo anterior y haced vuestras las palabras del poeta... y ¡ Qué asco de vida ! sea sólo la película más mala que dirigió Mel Brooks... o no...

...en vez de mirar pal cielo

me puse a medir el suelo que me tocaba de andar,

y nunca seguí el rebaño,

porque ni el pastor ni el amo eran gente de fiar,

como aquel que calla, otorga,

y aunque la ignorancia es sorda,

pude levantar la voz,

más fuerte que los ladríos de los perros consentíos

y que la voz del pastor...

El Cabrero “Como el viento de poniente”

Z

Cada vez que escucho pronunciar Z me dan ganas de tararear la canción de Bola de Dragón Z... lo siento, mi nivel intelectual se ha acomodado a las exigencias del país. Hubiera estado bien haberme acordado de la película de Gavras y de Semprun pero insisto, mejor no mostrar signo de disidencia mental en estos momentos, es peligroso. Hemos vivido un momento Z ( sin canción de por medio, salvo la del Padrino) sin menos coroneles sudorosos de gafas negras pero con muchos más cabos chusqueros liderados por una “fofinsana” andaluza. DíaZ, SáncheZ, FernandeZ, GonzaleX ( excepción que cumple la regla anterior ) han protagonizado la versión del siglo XXI sin el glamour de Irene Papas, Jean-Louis Trintignant, Jacques Perrin, Yves Montand de esta educativa película necesaria si quieres aprobar “segundo de golpista”.

En realidad yo venía a hablar de Z, la última generación ( Nota a Hollywood : la tengo registrada, si quieren los derechos de la película hablen con mi representante). Define bien la última letra del alfabeto a esta generación de imitadores de Jomeini con gafas de pasta que pagan por una magdalena de toda la vida 3 € si se llama brownie, 40 € por un arreglo de barba, a lo viejo le llaman vintage y todos quieren vivir de una Startup. Su mundo es virtual, las cañerías se arreglan solas, las calles se barren solas y cualquier trabajo manual alejado de un teclado es cosa de los curris (aquellos seres de los Fraggel Rock que se encargaban de arreglar cosas pero con quienes no se interactuaba). En menos de quince años veremos como el universo Fraggel se derrumba, pasaran de lo virtual a lo real, y la realidad puede ser muy cruda... no se puede vivir eternamente sin reflexionar que tu brownie de 3 € supone la hora de trabajo de un curri. Mientras tanto miremos al futuro con EsperanzaZ, RajoyZ, DíaZ...

Tú la llevas...

La historia humana nos ha enseñado en varias ocasiones que la evolución no es un proceso continuo. El periodo oscuro de la alta Edad Media mostró que la gente vivía mejor siglos atrás, véase la diferencia de tener o no tener alcantarillas. Así, de vez en cuando, la Humanidad se da un respiro de la inteligencia y se embrutece un poquito, retrocede, sufre unas cuantas epidemias, guerras y empieza de nuevo... cosas del ser humano...

En la actualidad, en España, estamos viviendo un proceso regresivo. Los políticos han vuelto al parvulario y se dedican a jugar al “tú la llevas”. El Congreso se ha convertido en un gran patio de colegio en el que la madurez y el conocimiento no tiene cabida. Gritan, no se dejan hablar, exponen argumentos banales y al mismo tiempo se erigen como la generación más preparada de este país. Más de tres meses de unas elecciones y los niños no quieren compartir el “juguete”... Si escuchamos con atención se insultan como nenes cabreados de 5 años : “ el coletas” , “el babas”, “El nenuco”, “el granos”...etc... Otra parte de esa España se forra robando al fisco, “la bruja del Norte” sostiene que si no estuviera en política también intentaría pagar menos impuestos. La mujer del expresidente con calvicie en el bigote, la contratan en la agencia internacional de turismo con un inglés peor que el mío... yo al menos hago reír intencionadamente... Mientras tanto, volveremos a elecciones y ganará un partido que tiene la corrupción como enseña aunque se envuelva en la roja y gualda.

El resto de los ciudadanos se anestesian con twitter, Sálvame y con juegos en sus smartphones... y no digas que lees poesía, lo mismo vuelven los autos de fé...

...Volvamos al patio... tú la llevas...

Largo invierno primaveral

Ya está... doces uvas... varias campanadas... año nuevo. Intento imaginarme una vida donde pasado el 31 de diciembre el contador se pusiese a cero. Deudas, enfermedades, miedos, esperanzas... todo menos el paso del tiempo, la eternidad tiene que ser un rollo...

Cada 1 de enero amaneceríamos con la sensación de tener por delante 365 días de nuevos proyectos, ilusiones, viajes, amores... con la libertad de saber que todo tendría fecha de caducidad. “Que bello es vivir” la veríamos como la primera vez, el sabor de un helado de limón nos sorprendería pero quizás nos faltaría algo... la memoria de los hechos pasados, los recuerdos también son importantes incluso los dolorosos...

Mientras escribo estoy llegando a la conclusión que no me gustaría el panorama anterior, al fin y al cabo somos memoria y la suma de todas y cada una de nuestras vivencias... En verdad, somos capaces de poner nuestro contador a cero cuando nos dé la gana, no hace falta doces uvas ni campanadas ni una fecha señalada en rojo en el calendario.

Lo bueno de nuestras vidas, es que además de tener fecha de caducidad, podamos decidir cuantas veces nacemos o que el nuevo año empiece un 7 de julio... San Fermín... 

Octubre

Escribir como vivir exige un compromiso por ambas partes, el sujeto y la fuerza de la naturaleza que le mantiene vivo. La escritura por sí , sólo son palabras inertes que logran a veces premios y reconocimientos pero están vacías de la fuerza vital de la naturaleza humana ...Vanidad de Vanidades, todo Vanidad... decía o se supone que dijo Salomón... Desgranando nuestras vidas, somos más auténticos cuanto más solos nos encontramos, cuando la certeza de la muerte nos acecha y ahí nos desnudamos de cualquier convención social que nos encorseta...

Hoy, he estado atento a las decenas de pájaros que viven en mi patio. A medio kilómetro a la redonda mi patio es un oasis entre hormigón y asfalto. Sin ser un especialista en animales voladores he podido distinguir hasta cuatro cantos distintos.

Hoy, he dejado pasar a una señora mayor en la caja del supermercado, al irse me lo ha agradecido con un “gracias señor”... he sonreído, le decía señor a mi mostacho...

Hoy, he enviado por correo una carta certificada para una empleo en un país que está de moda apuñalarse y atropellarse. La chica de correos también me llamaba de usted ( a mi mostacho, claro) y me ha ofrecido lotería de navidad de la Cruz Roja... Por supuesto he aceptado comprar, en mis oídos sólo entendía Refugiados, ayuda a familias sin recursos... Mientras Merkel y el baboso de Rajoy tenían orgasmos en una Convención de la peor derecha que Europa que ha conocido después de la Segunda Guerra Mundial... antes de eso, se denominaban fascistas...

Hoy, sigo cansado pero la fuerza de la naturaleza me ha regalado poder escribir … la vida sólo desaparece con el último aliento... y los pájaros siguen trinando...Vanidad de vanidades, todo Vanidad...

VIVIR (fragmento del diario, jueves 11 de junio del 2015)

He empezado la mañana alternando mi café con miradas furtivas a un libro de poemas de Luis García Montero, “Almudena” y a la última novela de Julio Llamazares, “Distintas formas de mirar el agua”. Precisamente son ese puñado de poemas y párrafos los que me han hecho, una vez terminado mi desayuno, continuar esta mañana escribiendo en mi diario. Mi serenidad tiene ahora mismo el tamaño justo de un islote, en el que con un poco de esfuerzo y crujir de músculos, puedo ponerme de pie y otear el horizonte: el día que se aproxima. Como un náufrago. Una vez escrito esto y cerrada la libreta comenzará el vértigo. No todo es tan sencillo. Frente a mí se despliegan un manojo de horas, cargadas de risas nerviosas y soles a medio salir, que esconden tras de sí multitud de encerronas. Desidia, desaire, el dejarse llevar, la derrota espontánea y el abatimiento que corren prestos cogidos de la mano a mi encuentro. O simple pereza, porque no llamarlo así, sin tanta ostentación ni golpe en el pecho o palmoteo al alma. También anda por ahí sueltos el miedo, el miedo a la pérdida que conlleva cualquier elección, la renuncia a casi todo en cada paso que damos. Los remordimientos, mi gesto compulsivo de mirar constantemente atrás, la manía de no dar ese paso firme, no sin antes haber apilado correctamente mis cientos de cajas cargadas de recuerdos. Apenas unas nubes grises en el cielo y esta mañana se presenta amenazadora. Pero gracias a Luis y Julio, ha surgido hoy el milagro. Gracias a los poemas de Luis y la prosa de Julio, me atrevo a dar esta dichosa mañana el primer paso y empezar a caminar por encima de las aguas. 

(Dedicado a todas las personas que regalan libros)

TRAVESÍA POR EL DESIERTO (un poema frustrado)

- De todas las extensiones que tu cuerpo puede ofrecerme seré original y sincero y te diré que prefiero siempre tu espalda…

- ¿Mi espalda? - Me preguntas mientras intentas girarte sobre las sábanas.

 

No, no te vuelvas, que para escuchar la respuesta no hace falta que me mires…
  
- Sí, tu espalda. – y detengo tu amago de giro colocando mi mano sobre el comienzo de tus caderas. -Tu espalda es sin duda, la región más extensa, aquella que ofrece, a primera vista, mayor desamparo, mayor desolación, mayor desconcierto. Miro tu espalda, (como la estoy mirando ahora), y no parece que esta vaya a terminarse nunca, todo se vuelve pronto hipnótico y me atrapa con rapidez en todas tus lejanías. Tu espalda era al principio como una isla, llegué a ella como un náufrago, con tus axilas, las curvas de tus caderas, o ese lugar donde se une con tu nuca, que no son sino calas donde uno puede desembarcar y empezar a recorrer su extensión misteriosa.  Allá, en el horizonte, aparecen tus hombros como finales de tierras planas, después de ellos sólo hay una caída infinita, el misterio, la nada, los monstruos que todo lo acechan. Todo lo que rodea tu espalda parece ser un fin. Pero una vez que te has adentrado en ella, tu espalda es como un desierto.

- ¿Cómo un desierto? – noto tu temblor, como de tierra inquieta, como una tierra que no quiere que la consideren yerma. Con mi cabeza sobre tus nalgas miro ahora el desierto de tu espalda. Mi mirada sigue el valle estrecho por el que discurre tu columna, llega hasta la árida serranía de tus omoplatos donde alguna vez las yemas de mis dedos fueron bandoleros. Tu piel, hasta donde alcanza mi mirada no parece sino estar formadas por dunas. Dunas de arena que cambian de forma con el viento que les llega de mis suspiros. Dunas cuyas sombras se tornarán ríos cuando llegue la temporada de lluvia cargada con mis besos. Recorro tu desierto con mis manos y surge otro escalofrío, otro temblor, este más sereno, como el ronroneo de un gato que se preste al inicio de un juego. Mis manos, en su inicio de vagabundeo, se calientan, se vuelven hambrientas al primer contacto con tu piel de arenisca. A pie,  por el desierto de tu espalda, cualquier intento de paseo, de comienzo, se torna rápido en desvarío,  tal es la ansiedad que emana de ella. Todo en tu espalda incita a la aventura, a la exploración, a preguntarse qué habrá más allá cuando tu espalda se acabe… Desde la altura donde reposa mi rostro, que es como una puesta de sol sobre tu cuerpo, realmente no puedo creer que sentado en el borde de tus  hombros, allá a lo lejos, se pueda ver el fin del universo. 

- Pero tu espalda es en realidad desierto principalmente por otro motivo. 

 - ¿Sí? ¿por cuál? 

- Nada de lo que te he dicho es del todo definitivo, tu espalda no es del todo un Sáhara hasta que te vuelves. Tu espalda es realmente desierto  cuando tu cuerpo se gira y se escurre entre las sábanas la arena que forman sus dunas: todo en ti se torna de repente oasis. Tus labios, tus pechos, o cada uno de tus lunares.  Todo es entonces sorpresa, deseo y encuentro. Porque ahora eres agua, mapa, riqueza y rumbo. 

Y ahora sí, vuélvete, porque estoy  perdido y muy sediento de ti. 

Y te vuelves y sobre la arena que rodea nuestra cama, quedan mis huellas, que fueron en tu busca y de nuevo, te encontraron.

Érase una vez un lobito bueno al que maltrataban todos los corderos...

La sociedad actual tiende a pensar que es la mejor de todas las anteriores, confunde comodidad con evolución pero evolución es otra cosa. Hace cuarenta años los niños de diez años sabían buscar una palabra en el diccionario y ahora no. La generación 3.0 teclea la palabra en la pantalla de su ordenador y de la nada le aparece una supuesta respuesta que ni tan siquiera pone en duda... ¡ Es internet !. Eso me recuerda el gran favor que hizo al mundo Orson Welles con su emisión de la Guerra de los mundos.

Una hora de apagón eléctrico pone en pánico a la mayoría de la población que ya dejó de sumar mentalmente, de escribir con un lápiz o de cepillarse los dientes con sus propias manos. Ahora de las manos sólo se utilizan algunos dedos para aporrear las pantallas de los smartphones o de las tablets. Hemos sustituidos la palabras por iconos que quieren decirlo todo y a veces no dicen nada. La gente ya no habla, se limita a toquetear el móvil mientras se toma una cerveza, se transporta en metro o camina por la calle sin percatarse del mundo que le rodea. La gente ya no ve, son zombis con una pantalla en la mano.

El otro día una encuesta reveló que un 25 % de los españoles creen que el Sol gira alrededor de la tierra... está todo dicho. En la Televisión pública, una presentadora afirmaba que oler limones evitaba el cáncer... Creo que si los que murieron en la hoguera hubieran sabido que sus esfuerzos serían en balde, la Inquisición se hubiera ahorrado mucha leña... y la Tierra seguirían siendo el centro del Universo...