REFERENCIA 19º CASO RESUELTO "BOBY" (SAULO Y EL MESÍAS (1ª PARTE)

Sherlock Holmes Philip Marlowe Sam Spade Hércules Poirot Lew Archer

Atención

Nuevas prestaciones: EL PARAISO, PROSTÍBULO & ‘Hiper Market’ DE MITOS

“Sexo Tiempo Compartido”

Como siempre: La más moderna forma de investigación, precios populares

Dejé el caso ‘Boby’ para reorganizar la seguridad en el primer subsuelo del prostíbulo, quimeras sexuales, pagan triple la hora.

Strella, algo así como la intelectual de ‘El Paraíso’, históricamente responsable de festejar el día de la mujer, le sacó el culo a la jeringa.

Los dueños del prostíbulo cargaron el agasajo sobre mi lomo y bajaron la orden —¡Exhiba la mercadería!

A la mierda las horas triples. Sólo con el desfile laburé gratis más de veinte días.

—¡Institucionalizá la fiesta! —Me conminó Strella camino al baño —Ahí está la mosca —llevaba bajo el brazo: ‘Estudios sobre la sociología de la religión’ de Max Weber.

Yo no entendía nada, lo captó al toque.

—Invitá líderes, subí el treinta por ciento los aranceles y eficientizá la renta.

Se anotó hasta el secretario histórico del Partido Obrero de los Trabajadores Socialistas.

‘El Paraíso’, responsable de un mes inflacionario.

El desfile

Mil globos rosas. Los travas abrieron el recorrido en tanga para evitar la competencia desleal. Siguieron los y las subtrece, mezclados, desnudos, tomados de las manos, con alas de angelitos. Por si las moscas, a modo de aureola llevaban un número como identificación.

Pasaron todas, todos, acompañados por aplausos y festejos de autoridades presentes.

Cerraba el desfile la guardería ‘El oso libidinoso’, semillero de ‘El Paraíso’.

Inspirado en Hansel y Gretel hice poner un caminito de bolas de vidrio para que los ángeles las recogieran sin desviarse de la pasarela. Los que sabían hablar las atesoraban al chillido de —¡Bolitas, bolitas!

Instituto Nacional contra la Discriminación (INADI)

Cayó de sopetón una inspectora gorda, de carácter podrido, acompañada con un oficial de justicia que trabaja en el juzgado de José María dos apellidos. A los juanes de apoyo los dejaron en los móviles a fin de permitir el desbande de la clientela y evitar un escrache. Sólo quedaron expuestos dos empastillados y un fumado.

No hubo forma de hacerle entender que los inocentes no aludían a bolivianos. Chillaban por las bolas de vidrio. Para demostrarles que yo tampoco discrimino, juré que soy amigo íntimo de una de las hijas de las sirvientas peruanas que trabajan en ‘El Paraíso’.

La morsa necesitaba justificar el sueldo.

Afortunadamente los subtrece ya habían pasado, los angelitos de la guardería desfilaban en pañales (no estaba previsto la escatológica), el dealer había salido a reponer merca y el oficial de justicia me debía favores.

Sólo tres días de clausura, los medios ignoraron el tema.

No hay mal que por bien no venga. La suspensión me permitió continuar investigando el caso ‘Boby’ en ‘Sangre y Sol’. Cosa nada fácil teniendo en cuenta (según Strella, refiriéndose a los villeros) que la satisfacción del consumo lúdico en manos privadas, acrecienta sus necesidades hasta lo insoportable, que deseos y libido mutan a delitos punibles y la muerte acaba siendo un instrumento de limpieza.

No más al pisar la villa, el cura me desvió de mis propósitos.

—¡Metieron preso a Braian! —arrebató al verme. Puse cara e’nada —¡Tiene que sacarlo! — enfatizó.

Quién es Braian? —pregunté.

—El chico que le cuidó a ‘Glock’ en el conflicto del inodoro.

Pensé que estuvo viendo mucha tele o se fumó un narguile y le contesté con algo de violencia —Primero, no me cuidó a ‘Glock’, me la choreó. Segundo, sacar alguien de la tumba es costoso, uno queda obligado a devolver el favor para todo el viaje. Tercero, se lo entregarán a la madre con pocos magullones, apenas tiene doce.

—Braian es el único sostén de su familia, —protestó el galaico —usted los conoció, sabe cuántos hermanitos son…

—¡Y…?

—Fue detenido en el super de Abdón por comprar vino bajo amenaza —insistió —¡Comprarme un tetra brick bajo amenaza, puede creerlo? ¡No sale más!

Me rogó, imploró que le dé una mano.

FIN DE LA PRIMERA PARTE

“Julio César ‘Toto’ Flatuletti”

Detective privado free lance

Bv. Chacabuco 1300 -‘El Paraíso’ - Pregunte por Toto
http://flatuletti-detectiveprivado.blogspot.com/

SINÓNIMO

A veces,
resulta muy bello
sorprenderse en las sílabas de otros,
resulta gratificante
parecer un sinónimo retoño de Tagore
Bécquer o Pasolini
e intuir,
durante el suspiro que perduren sus versos,
como no se ha errado completamente
la existencia.

No importa
que sus coplas resulten un plagio legal
y visionario
de las rimas y del destino
que tú te deseabas.

En realidad,
descubrirse en las líneas de otro,
supone algo así
como naufragar en una isla repleta ya de
viernes y
robinsones.

TUNARI

Dormían tan apretados, con sus manos aferrándose con ansia a la espalda del otro, con sus cabezas tan pegadas la una a la otra, que sus cuerpos acabaron siendo sólo uno y sus sueños, el de él y el de ella, era cada noche el mismo...

LÁGRIMAS DE ANDALUCÍA

En el pueblo todos pensaban que estaba loca. Ella salía todas las noches y se abrazaba desnuda al tronco del olivo que había en su patio. Le imploraba al árbol que se transformase en un hombre, ella necesitaba un hombre. Era tanta su desesperación que clavaba las uñas en su corteza hasta que empezaba a brotar la savia. Una noche, el olivo hizo caso de sus súplicas y acudió al cuarto de la mujer, transformado en el hombre que ella ansiaba. “Mírame”, le dijo “soy el hombre que has suplicado”. Y se dio la vuelta para enseñarle las marcas de sus uñas sobre la espalda. Se acercó a la mujer tendida en la cama, pero ella le detuvo con un gesto de su mano y le dijo: “No, no eres tú el hombre que deseo, tú eres feo y achaparrado”. El hombre, despechado, se perdió sólo por los caminos de Sierra Morena. Sólo la luna fue testigo de su pena, sólo la luna contempló su llanto, un llanto que hizo brotar lágrimas de aceite.

Dedicado a los olivos.

...

No recuerdo a que edad exactamente, a los 5, 6 o 7 años pero con seguridad sé que mi abuelo si era lo suficientemente viejo para sentirme yo su nieto.

Paseábamos los domingos después del desayuno por aquellas silenciosas calles de Sarajevo donde sólo el trinar y el trajín de los pájaros, junto a los pocos transeúntes que se daban los buenos días, caminábamos a mi parecer sin rumbo fijo.

Puntualmente a la diez en el kiosko de música, el director de la banda alzaba su batuta y se iniciaba un torbellino de notas que entonces no me gustaban, y ahora, echo de menos.

Después íbamos al café , yo comía delicias turcas y mi abuelo café y su narguila sin el permiso de mi abuela. Mi abuela...” Quien no come con pan no come”...me repetía todos los domingos en el almuerzo. Los domingos eran especiales, el día donde mis padres desaparecían para ser sustituidos por la ternura de la primera generación. Aún hoy en día, cuando escucho una nana me acuerdo de mi abuela y alguna lágrima recorre mis mejillas, porque lo peor del olvido es siempre el recuerdo.

Dedicado a mis abuelos Alma y Goran

Bjala Stala

Volvió a la poesía.

A esa poesía que al ser leída se clava sílaba a sílaba en lo más hondo del corazón... si, el corazón, ese que de vez en cuando sabemos de tenemos porque deja de latir por unos instantes...

Volvió a sus poetas favoritos, exiliados al otro lado del océano y cuyas miradas jamás volvieron a ser las mismas...

La última vez tenía 19 años y había muerto dos veces, demasiadas veces para 19 años...

Volvió a sentir de nuevo como el silencio tenía su propia melodía y las noches representaban la soledad del ausente...

Volvió a prescindir del sueño porque no había nada que soñar...

Volvió a tener la mirada perdida entre un pasado muerto y un presente agónico...

Y volvió a recordar que para nacer, primero tenemos que morir... morir de verdad.

Nota:pasen y vean  http://www.youtube.com/watch?v=U6ocYiqZLIw&feature=related

Certamen de microrelatos “Se ha escrito un (micro) crimen”

Unos amigos has organizado un concurso que os puede resultar interesantes... Echadle un vistazo este lista de normas, desempolvad las plumas y quemaros las pupilas escribiendo en mejor de los relatos. Ánimo, yo ya voy para allá...Aunque antes debería saber si sigue abierto el plazo...

Por la presente, El superilustre, hiperantiguo y ultraexclusivo club de novela criminal Las Casas Ahorcadas, convoca el primer certamen de microrelatos Se ha escrito un (micro) Crimen y declara que:

1. No tenemos donde caernos muertos, así que no podemos pagaros.

Eso sí, disponemos de un cojoestupendo lote de cinco libros para seguir alimentando el ingenio y la sed de sangre del vencedor y prepararemos un diploma a la altura de las circunstancias, que mandaremos al domicilio del afortunado…y sin portes, que somos la generosidad personificada.

2. No nos conoce ni nuestra madre, así que no podemos haceros famosos.

Pero es lo más parecido al Pulitzer que existe en Cuenca, y viniendo de una antigua aspirante a capital europea de la cultura… no es moco de pavo, ¿o sí?

3. Pero, ¿Qué ha de hacerse para conseguir tan suculento premio?

Elemental, si se trata de un concurso de micro relatos… parad el carro, Sherlocks, que no vale cualquier milonga. Para haceros con el ansiado lote, primero dejaros caer por nuestro blog (casasahorcadas.blogspot.com), leed atentamente la micronovela por entregas que, con el título Se ha escrito un (micro) crimen, llevamos publicando desde noviembre dentro de la etiqueta microcrimen (12 en la primera temporada y 8 en la segunda para ser exactos), y escribid el mejor desenlace que se os ocurra en menos de 500 palabras.

4. Una vez escrito, y repasadas las faltas de ortografía (que para eso inventó el tío Gates el corrector del Word) lo enviáis adjunto a un correo donde aparezcan vuestra dirección postal y datos personales con asunto Concurso antes del 15 de junio a la ingeniosa dirección de correo lascasasahorcadas@gmail.com.

5. La decisión del secreto e insobornable jurado, compuesto a partes iguales por escritores y miembros del club, será inapelable y aparecerá publicada, junto con el texto, a finales de junio en nuestra bitácora.

6. Sus sesudos miembros valorarán especialmente la calidad literaria, originalidad y coherencia con el resto de la micronovela.

Si has llegado hasta aquí, muchas gracias. Y si además participas o lo divulgas, te hacemos la ola.

Podéis daros una vuelta por este rincón tan "negro" en: http://casasahorcadas.blogspot.com/

Un saludo y animaros a participar...

Sobre la soledad y mi primer polvo en un probador...

Quería escribir hoy sobre la soledad, más concretamente, sobre cómo ésta te asalta en los momentos más inoportunos, cuando pensabas que ya la tenías controlada y acotada a instantes concretos de tu existencia, guarecida detrás de determinados hábitos personales. En mi caso, hombre experto en existencias solitarias, la soledad sigue acosándome, dándome esporádicos hachazos y despertando mis temores en las circunstancias más imprevistas. La soledad es experta en asaltarme cuando tengo la guardia anímica más baja. Son curiosos sus mecanismos para mostrar su inevitable presencia y poderío. Es fulminante su golpe, por ejemplo, cuando al ir conduciendo tengo que detenerme en mitad de cualquier parte para comprobar el mapa, por no tener a nadie sentado a mi lado que vaya haciéndome indicaciones (agradecería incluso perderme por dichas indicaciones, con tal de no viajar solo). Sigue siendo agudo el dolor cada vez que llega a mí alguna imagen de Granada, ciudad a la que por ahora veo muy complicado el retorno, aunque, ahora que caigo, esto quizás sea melancolía en vez de soledad ¿no? También es visto y no visto el malestar que se apodera de mí, cada vez que entro solo a un centro comercial y compruebo cómo instintivamente, sigo un recorrido predeterminado y voy llenando el carro con los mismos productos, siguiendo una ruta marcada por los mismo pasillos. Me doy cuenta con que facilidad la rutina se ha apoderado de mi vida, y me ha convertido en un hombre previsible. En esos momentos, el ánimo me culebrea, y sin pensar estalla una pequeña revolución dentro de mí. Giro el carrito de manera brusca, un carrito con una increíble tendencia a golpearse contra los mostradores, y me meto, inconsciente, en el primer pasillo que me ha salido al paso. Me azota entonces una ola de bochorno, porque el pasillo elegido resultar ser el de la lencería femenina. Nunca las revoluciones, incluidas las personales, fueron sencillas, y pese a este valiente giro espontáneo, continúo sintiéndome solo, y ahora además, algo confundido y porque no decirlo, ligeramente excitado. Pero salgo de ese primer pasillo, con el estómago encogido, el pantalón algo más apretado y envuelto en ese vértigo gustoso que me entra cuando empiezo a filtrear con la ilegalidad. La experiencia es grata, se apodera de mí un orgullo como de salmón, experto nadador contracorriente, anárquico salmónido y padre filosófico de todas las revueltas populares. Y entonces me inflo de valor, incluso de cierta irresponsabilidad. Ya no sólo camino por secciones desconocidas, nunca antes transitadas por mí (como jardinería, electrónica o bricolaje, curiosamente, en esta última no me ha asaltado ningún barbudo vasco que me explique las ventajas de la silicona), sino que además me cambio del carril, de repente soy un kamikaze, a los mandos de un carrito del “carreful” con turboinyección, llantas de aleación y la dirección más desasistida que nunca. Voy rozando pilares, haciendo tambalearse tiestos, vasos, jarrones y demás productos frágiles de las estanterías; cual caballo de Atila por donde paso no vuelve a crecer el consumismo. Asolo estantes, zarandeo mostradores, derrumbo pirámides de latas de tomate…, hasta que ocurre lo inevitable. Al fondo del pasillo por el que zigzagueo sin control, descubro la figura, ausente pero precisa, del guardia de seguridad. Y la valentía y el aliento insurrecto que me dominaban hace unos segundos, huyen de mí cuales ratas en barco zozobrante, y en cuestión de segundos permuto de che de hipermercado a inocuo consumidor. Freno mi carrito, lo recoloco en el carril adecuado, y comienzo a llenarlo con cuanto producto en oferta me sale al paso. En media hora todo ha terminado, estoy conduciendo de vuelta a casa, con el maletero repleto y una estúpida sonrisa en la cara.

Por cierto, esta no es la historia que, como bien anuncia el título, tenía pensado contar. Y es que ocurre a veces, que en mi errático y suicida transitar por los pasillos, no han sido las fuerzas del orden con las primeras que me he topado, sino que he acabado impactando con el carrito de otra joven solitaria, de corazón también falto de aventuras y sublevaciones furtivas en estrechos probadores. Y en esas veces, a veces ocurre que brota el milagro, con un par de miradas cómplices se dice todo. La historia que surge entonces es bien distinta, digamos que con un final aún más feliz, pero que, por falta de tiempo y de espacio en este folio, tendré que contar en otra ocasión…

Despierto, bueno no, abro los ojos... si definitivamente despierto... lo primero que veo son unos números rojos parpadeando...flash, flash, flash... vuelvo a cerrar los ojos pero sigo despierto... pienso... bueno no, me pregunto : ¿qué día es hoy?... Me duele la cabeza, señal unívoca de haber dormido poco o haber dormido mucho... Empiezo a estar confuso... todo se mueve hacia extremos opuestos, duermo o no duermo, estoy despierto o es sólo un sueño... Hago un esfuerzo, abro los ojos y me incorporo en un único movimiento... la habitación está en penumbra pero a través de las ranuras de la persiana, rayos de sol blanquecinos me saludan...el polvo en suspensión crea una caleidoscópica imagen en cada rayo... es viernes, creo... si viernes... Vuelvo en sí... sé quién soy...me reconozco... miro mis manos...si soy yo... giro la cabeza y veo una botella vacía junto al despertador ... si, no ha sido un sueño... he perdido a un amigo y me encuentro vacío... el alcohol hizo su trabajo pero ahora, tras la amnesia inducida viene lo terrible... enfrentarse con una realidad que a veces creo que es un mal sueño... la luz sigue penetrando por las rendijas de la persiana...

IDIOSINCRASIA (o porqué Jimena se hizo bibliotecaria) FIN

Y Jimena se vió de repente sola en el pasillo, expulsada del paraíso, sin saber qué hacer, con la amarga sensación de haber descubierto un tesoro pero sin haber podido apenas disfrutarlo. Volvió por fin a su cuarto, asustaba, aturdida, pero con la firme decisión de volver pronto a ese despacho y continuar de algún modo disfrutando de su increíble hallazgo. Y sin dejar de susurrar “idiosincrasia”. La repetía una y otra vez, como quién esconde una moneda de oro en un bolsillo y no deja de tantearla y sopesarla con los dedos.

No tardó Jimena en volver al despacho, no dejaba de darle vueltas a la biblioteca de su padre y a todo lo que podría descubrir en ella. Como ignorar a todas esas palabras amontonadas. Así que a la primera ocasión que tuvo, cuando su padre salió una mañana a trabajar, se coló de nuevo en el edén prohibido. Entró con sigilo, con respeto, incluso con cierto temor, del mismo modo que entra un creyente a una iglesia. Se dirigió hacía la silla, en la que unos días antes había dejado el libro. Pero el libro ya no estaba. “Seguramente mi padre ha vuelto a colocarlo en su sitio, pero ¿cuál era su sitio?” Alzó la cabeza y comenzó a recorrer con la mirada una por una todas las estanterías. Al momento se dio cuenta de que recuperar el libro sería casi imposible. Ahora todos le parecían iguales, con sus lomos encuadernados de un modo parecido, con sus colores tan suaves, con sus mismas filigranas doradas. Pero no se desesperó. Con decisión se acercó a la estantería que tenía más próxima y cogió uno de los gruesos volúmenes. Volvería a recuperar esa palabra extraviada, aunque tuviese que dedicar para ello el resto de su vida. “Idiosincrasia, idiosincrasia, idiosincracia”. Etcétera…

Fin del cuento "Idiosincrasia"

Dedicado a Jimena Vázquez

Andaba por la vida como un funámbulista borracho, sin importarle donde la cuerda o el equilibrio le abandonarían...

Era un barco sin rumbo incapaz de achicar todo el agua que le iba hundiendo...

Personaje tragicómico en una película donde nadie lo había contratado...

Verano sin sol, invierno sin hogar...

¿Dónde van a parar todos los sueños rotos?

IDIOSINCRACIA (o porqué Jimena se hizo bibliotecaria) 3ª Parte

Un buen día, se coló en el despacho de su padre. Nunca había entrado en él, pero sabía que allí también se guardaban muchos libros. Esa habitación era como un santuario, el último de los viajes que realizaría en su búsqueda de todas las palabras del mundo. Y lo que encontró superó con creces todos sus sueños. Era una habitación elegante, con una enorme mesa en el centro. También había algunas sillas forradas de terciopelo, con hermosos respaldos de madera tallada. Pero lo que más le sorprendió fueron las estanterías que cubrían las cuatro paredes de ese cuarto, y como esas estanterías estaban completamente repletas de libros. No descubrió un solo hueco en el que colocar un nuevo volumen. No podía tampoco, colar alguno de sus dedillos entre los libros apilados, encajaban a la perfección unos al lado de los otros. Le sorprendía esa exactitud matemática, ese completo dominio del espacio. Pensaba que estarían en ese despacho, todos los libros del mundo. Como si no, justificar ese orden extremo, ese equilibrio en todos y cada uno de los anaqueles. En este despacho no faltaba ningún libro, ni podía sobrar alguno. Se preguntaba  porqué su padre nunca le dejaba cogerlos, o porqué nunca le leía alguno. Es más, siempre le regañaba cuando quería entrar aquí. Pero hoy su padre no estaba en casa, no podría prohibirle nada. Así que se armó de valor y cogió uno de aquellos volúmenes, el primero que se le puso a mano. Lo primero que le sorprendió fue su peso; era tal, que casi se le cae al suelo. Qué vértigo sintió al notar cómo le temblaban los codos y cómo apenas podía sostener ese libro entre sus brazos. “¡Cuántas palabras tendrá este libro para pesar tanto!“. Con mucho miedo y cierta inseguridad llevó el libro hasta una de las sillas y lo apoyó allí. Apenas fueron un par de metros los que recorrió pero estaba agotada por el esfuerzo. Se alejó un par de pasos de la silla, para contemplar mejor su captura. Aunque cansada y nerviosa, se sentía radiante. El grueso volumen permanecía silencioso, ajeno a la observación a la que estaba siendo sometido, casi incitante en su quietud e indefensión. Se volvió a acercar a él y empezó a pasarle las manos por encima, por su tapa dura, cubierta de tela. Era un ejemplar maravilloso. Se decidió a abrirlo, asiendo con dos dedos la tapa y volteándola con lentitud. Le vino al momento una bocanada de aroma a papel y tinta que la dejó embriagada. Nunca antes, el descubrimiento de un libro había supuesto para ella tal avalancha de sensaciones: su increíble peso, el tacto suave de la tapa, la dulce combinación de colores, el aroma a misterio que emanaba de él. Casi le dieron ganas de pasarle la lengua por encima para comprobar también cuál era su sabor. Pero lo que se encontró dentro del libro la cautivó todavía más. De cada hoja, pequeñitas, ordenadas, condensadas, le saltaron a los ojos un número ingente de palabras. Más palabras de las que jamás había podido imaginar, y más palabras de las que llevaba ya guardadas en su cabecita. Y el libro tenía cientos, no, miles de páginas. Las hojas tenían un tacto muy suave, muy agradable, extremadamente finas, como de seda. Fue pasando esas hojas tan frágiles con cuidado, con temor a que se deshiciesen entre sus  deditos. En un primer momento ni siquiera prestó atención a las palabras que había escritas en esas hojas. Estaba completamente desbordada, era incapaz de centrar su atención en algún párrafo, era incapaz de detener ese alud de verbos, nombres y adjetivos. Pero por fin, sobreponiéndose a su estupor, cerró los ojos, escogió una página a voleo y posó su dedo índice en una de las líneas. Por algún lado quería empezar a leer y comenzaría por la palabra que su dedo indicase. Abrió los ojos, se inclinó, entornó los párpados y leyó: “Idiosincrasia”. Primera palabra y primera sorpresa. Nunca había escuchado esa palabra: era por tanto una nueva adquisición. “Idiosincrasia”  repitió lentamente. “¿Qué significará? ¿De qué extraño mundo vendrá? Al menos sonaba muy bien”. Pensó. Y  comenzó su ritual para memorizarla, para pronunciarla con la más bella de las entonaciones. La pronunció en voz alta “Idiosincrasia”. Y repitió “Idios…”  Pero no pudo terminar de declamarla. En ese momento entró su padre. “¿Pero Jimena, qué haces aquí?¿No te he dicho que no toques esos libros, que no son para ti?”  Fue tal el susto que se llevó, que soltó el libro y este cayó con estrépito. Jimena pudo observarlo en su descenso, y le pareció un pájaro gordo y torpe que aletea desmañadamente por remontar su vuelo. Eso le parecieron, los lomos y las hojas que se agitaban mientras el grueso volumen se precipitaba contra el suelo. Le dio pena verlo así, tan desvalido, espachurrado, tan fuera del lugar que le correspondía entre sus brazos. Pero no tuvo tiempo de recogerlo. Más rápido que ella, su padre la cogió de una mano y la sacó de la habitación. “¿Ves lo que has hecho? Anda vete a jugar con tus libros y deja los de papá en paz.”

                                          Fin de la tercera parte... que acabará en el próximo capítulo.

                                                        Dedicado a todas las bibliotecarias y bibliotecarios...

EL DESPISTE

Salía del bar, después de desayunar, cuando escuché que el camarero gritaba a mi espalda. “¡Oiga señor, que se olvidaba esto sobre la mesa!” Extendí las manos hacia él, para recoger lo que me entregaba, aunque sin saber muy bien qué era. Sin tiempo de darle las gracias, me miré las palmas para comprobar que, amontonados y arrugados como bolas de papel, me había devuelto un puñado de sueños.

 

 

¡¡¡EL 19 DE JUNIO ALBACETE TOMA LA CALLE DE NUEVO!!!

Concentración Plaza del Altozano, a las 20:00

 

¡¡¡EN HAMLET SE TOCA PENSANDO EN TI TAMBIÉN ESTAMOS INDIGNADOS.

APOYANDO DESDE AQUÍ UNA DEMOCRACIA REAL, YA!!!

Podéis seguir las movilizaciones en Albacete en: http://www.albacetetomalacalle.com/

IDIOSINCRASIA (o porqué Jimena se hizo bibliotecaria)(2ª parte)

Creyó comprender entonces nuestra protagonista que cada palabra era un pedacito del mundo que le rodeaba, un mundo que todavía era muy reducido: su casa, las casas de sus amigas, las calles que la llevaban a la escuela y la propia escuela en su pueblo de la montaña. Pero empezaba a darse cuenta de que esa palabras que iba recogiendo, sopesando y guardando, eran como pedazos de un mundo mucho mayor, el mundo que se extendía más allá del mundo que habitaba. Esos retales de otras vidas, eran algo así como las aves migratorias que uno ve volar en las tardes de otoño, aves que apenas nos hablan, pero que desprenden de sus alas el misterio de otras tierras.

Jimena se miraba en el espejo. Veía lo pequeña que era, lo ridículas que eran sus manitas que apenas podían atrapar los objetos, lo cortas que parecían sus piernecitas para echar a andar. Con ese cuerpo jamás podría recorrer ese mundo exterior que se le antojaba infinito Pero tenía a las palabras, mensajeras que traerían ese mundo hasta a ella.

Doblegó entonces sus esfuerzos en leer y aprender todo cuanto pasaba por sus manos. “Llegarás tarde al cole” le decía su madre. Y se le enfriaba el desayuno, absorta como estaba en leer todos los ingredientes que aparecían enumerados en la caja de cereales. “¿Jimena te gusta este vestido?” Pero ella apenas reparaba en colores o el corte de las telas, a la primera ocasión, buscaba alguna etiqueta entre los pliegues de la falda y leía: “algodón, poliéster, lavar en frío…”. “Mmmm, poliéster”, se relamía, “¿de que rincón del mundo habrá surgido una palabra tan curiosa?”. Así era la vida de esta niña de cinco años, una constante búsqueda de palabras, y un imaginarse mundos maravillosos tras cada una de ellas.

Aparte de leer, sólo había otra tarea a la que le dedicase su tiempo, y esa tarea, era por supuesto escribir. La parecía un milagro, le hacía sentirse como una diosa, el hecho de que, con un simple lápiz y una hoja de papel, pudiese recrear también esas palabras. Se pasaba horas y horas, sentada en la mesa de la cocina, copiando las palabras que había aprendido. Del mismo modo que se esmeraba en pronunciarlas con la mejor de las entonaciones, procuraba transcribirla con la más preciosa de las caligrafías. Las copiaba cientos de veces, con lentitud, con parsimonia, alargando al máximo las curvas de cada letra, disfrutando en toda su intensidad de ese momento de creación, sorprendiéndose del hermoso rastro gris, del hermoso mundo que iba desplegando el lápiz tras su devenir sobre el papel. Se sentía feliz, con esa felicidad desatada que sólo pueden sentir las niñas pequeñas, tras cada nueva creación. Por supuesto, Jimena tenía una caligrafía perfecta, atípica para una chiquilla de su edad. Era una caligrafía pulcra, barroca; creaba volutas y filigranas allá donde las letras se prestaban a ello. Una “t” podía ser un precioso árbol con unas raíces que se aferraban con fuerza a los márgenes de la libreta, una “v”, alargaba por arte de magia sus brazos hasta convertirse en un hermoso cisne, una “o” era la boca de un pozo cargado de arcanos secretos.

Era curioso, pero había una palabra, una sola palabra, que no le gustaba, es más, casi se podría decir que sentía odio por esa palabra. Era una palabra orgullosa, acaparadora, era una palabra que intentaba negar la existencia de las demás. Una palabra juez, una palabra policía, una palabra frontera. Esa palabra era “etcétera”. ¡Cómo se enfadaba Jimena cada vez que la leía al final de cualquier enumeración, como dando por concluida la frase, no dejando pasar con su severa presencia las palabras que aún quedaban por llegar! Una palabra tan intensa que no hacía falta que acudiese toda ella para hacer su trabajo, pues tan conocida era en su mundo: “Etc.”. Ah, cómo la despreciaba, tan autoritaria, con lo que le gustaba acunar entre sus labios cuantas palabras llegasen a ella. Esa palabra le privaba de un modo tan drástico de su mayor placer. Aprendió así Jimena que las palabras podían ser poderosas, incluso que podían hacer daño.

FIN DE LA SEGUNDA PARTE.

IDIOSINCRASIA (o porqué Jimena se hizo bibliotecaria) 1ª parte

Jimena a sus tres años no tenía pájaros en la cabeza, Jimena, tenía miles de palabras. Aún no lo tenía claro, pero intuía que esas pequeñas filigranas puestas sobre cualquier superficie, eran algo importante en el mundo de los mayores. Eran como duendecillos de múltiples apariencias que a ratos eran puertas, y a ratos eran llaves.

Por eso, procuraba guardar en su cabecita cuanta palabra se pusiese a su alcance. Ya antes de aprender a leer, se fijaba en cualquier garabato que pasase ante sus ojos y lo miraba durante mucho tiempo, hasta aprenderse de memoria todos sus giros. Nunca le interesaron los colores, o los sonidos, ni los arrumacos que se empeñaba en hacerle todo aquel que la cogía en brazos; eran mensajes para ella quizás demasiado precisos o demasiado estúpidos, y no dejaban lugar al misterio. Le gustaban las palabras por su pequeñez, por su carencia de adornos, por su aparente fragilidad, por sus múltiples formas retorcidas. Conforme iba aprendiendo a leer su asombro no dejaba de crecer, y con su asombro iba parejo su necesidad de acaparar más y más de esas palabras. Sería imposible describir el gozo de Jimena, la inmensa felicidad que le recorrió todo su cuerpecillo cuando descubrió que sobre esas pequeñas lagartijillas petrificadas giraban cientos de sonidos diferentes: cada combinación poseía un rumor propio. No eran solo formas, estaban llenas de vida. Y Jimena quería atrapar todas esas vidas en su cabecita.

No es te extrañar que aprendiese a leer con una facilidad pasmosa. No hacía otra cosa que leer y leer, y conforme avanzaba en sus lecturas, con más avidez exigía otras. Sus padres pronto se dieron cuenta de la afición de su hija y no dejaban de regalarle libros. Pasaban también muchos ratos con ella en su regazo, compartiendo nuevas lecturas, aunque sin comprender del todo el bullicio y la fiesta que originaban cada nuevo vocablo en su mente-jaula inquieta.

Jimena poseía también una memoria prodigiosa. Cómo si no, podría acaparar y esconder tantas y tantas palabras nuevas a cada minuto. Con un libro entre las manos, se inclinaba sobre él, leía con lentitud, y repetía los sonidos hasta conseguir la entonación que creía más precisa y más preciosa para cada palabra. Del mismo modo que las niñas de su edad vestían y desvestían sus muñecas, ella engalanaba cada palabra con el eco que creía más apropiado. Y una vez memorizada, la nueva palabra era durante unos minutos su juguete favorito: la paladeaba primero entre sus labios como si fuese un caramelo, antes de pronunciarla con una entonación definitiva, se imaginaba los mil mundos maravillosos que estaban encerrados detrás de ese sonido, y por fin, la soltaba al viento. Desmenuzaba sus sílabas, las gritaba despacio, notando el peso de cada una de ellas dentro de su boca, viendo como sus palabras se asemejaban a pequeños polluelos que renqueantes remontan el vuelo. Le gustaba sobretodo a Jimena ver qué reacciones producían esas nuevas palabras entre los adultos que la rodeaban. Cuando dominaba una nueva captura, corría rauda donde estaba su madre, su padre o alguno de sus hermanos mayores y de sopetón, les gritaba: “¡deletrear!” o “¡tembleque!” o “¡rimbombante!” o “!sentimiento¡”. Después se quedaba muy quieta, esperando una respuesta, alguna risa, o como también descubrió con desagrado, recibiendo alguna que otra reprimenda. Aprendió así que las palabras también podían ser ofensivas. “¡Jimena no digas eso!”, “Jimena una señorita no puede decir esas cosas”,”Jimena lávate la boca ahora mismo”. Entonces ella se ponía muy triste. Corría a su cuarto, se lanzaba sobre la cama y con la cara apretada sobre la almohada repetía mil veces ese vocablo oscuro. Intentaba así comprender el porqué de la maldición que había caído sobre esa palabra. No veía mal alguno en ninguna palabra, todas eran bellas, todas eran buenas. Jimena guardaba esas palabras en un rincón apartado de su memoria, las mimaba de un modo diferente a como cuidaba al resto de palabras, constantemente les susurraba mentalmente que no estaban solas, que ella era su amiga. “Nunca te olvidaré, palabra escorbuto”, “no dejaré que se rían de ti, palabra nacionalsocialismo”,”no estás sola, palabra gilipollas”. Y volvía a ser feliz, con su pequeño secreto creciendo dentro de su cabeza, con todas esas palabras convalecientes. Se veía entonces como una santa, como una mártir, como un adalid de las palabras malditas. Descubrió de ese modo, que las palabras no sólo eran garabatos, no sólo eran sonido, las palabras eran sobre todo, significado. 

FIN DE LA PRIMERA PARTE

SSSSSSSSHHHHH-ILENCIO

Hoy vengo con una verdad morbosa. Lo confieso. Tengo un amante. Es más, me atrevo a escribir públicamente que ha ido ganando terreno poco a poco hasta convertirse en la gran figura masculina de mi vida.

Se llama Silencio y es un mochilero entrado en años que viaja de acá para allá en zapatillas de estar por casa, buscándose a sí mismo en cada rincón del mundo….

Mis vecinas, las mal intencionadas, hablan de un amor puramente carnal…..Seguramente tengan razón. Apenas cuento con él, si me sale un plan mejor lo dejo plantado y no atiendo a sus llamadas cuando no me conviene……

Habíamos coincidido muchas veces a lo largo de mi vida y si digo la verdad me caía bastante bien, pero por lo que quiera que sea no habíamos intimado mucho. Tan solo hace unos años que descubrí su potencial amatorio, fue fantástico. Ahora lo necesito, lo busco, lo llamo a mí, quedo con él y le agradezco sus apariciones de puntillas y sus abrazos nocturnos. Admiro su capacidad de escuchar, de comprenderme, de hacerme entender todo lo que está revuelto dentro de mi.

Es tan humilde que cuando conduzco y otra gente me acompaña, él cede su espacio y ocupa el asiento trasero, pero si voy sola se expande y llena cada centímetro cúbico del coche con su voz arrulladora.

Me encanta cuando en casa, después de todo el día escondido, sale de detrás de la cortina para tumbarse a mi lado en el sofá y besarme la frente mientras me acaricia delicadamente.

Para algunos seguro que esto será una locura, justo ahora que vivo en una nube y bailo con las estrellas cada noche, pero su compañía, su forma única de hacer el amor, sus manos calientes que lo abarcan todo, su voz honda y sincera, su mirada que taladra, su forma de pasar por el mundo desapercibido pero estando siempre ahí, me hacen atesorar cada momento que pasamos juntos y saborearlo como un manjar delicioso.

Algunos, que no lo conocen bien, hablan de él como alguien violento y amenazador…..a mi, cuanto mas lo conozco más me parece un amante tierno y respetuoso, humilde, delicado y agradable…..es más, os invito a hacerle un hueco en vuestra vida. No soy celosa y siempre me ha gustado compartir las cosas con la gente que quiero, así podremos echarnos un café de cotilleo y risas entre amigas contándonos los detalles de lo que sentimos cuando estamos a su lado.

Gracias a Filosofía de garrafa, 

desde Cuenca...

raros somos todos

"Tutti gli uomini sono, al loro modo, anormali". Ungaretti lo definió así, mi amigo Martín la sintentizó de otra forma : E= mc2, es broma, pero fue como la ecuación de la relatividad humana : "Raros somos Todos".  Esas tres palabras eran como el número áureo a tantas preguntas que durante siglos los filósofos se empeñaron en hacerse sin llegar a ninguna conclusión tan clara.

Supongo que cuando uno se vá a dormir, en ese tiempo previo donde por la mente fluye como relámpagos, imágenes del día vivido, pensamientos, preocupaciones, anhelos... surgen reflexiones como esas. También les sucede a muchos (no es mi caso) que en su momento All Bran, cargados de literatura o cualquier cosa que tenga letras, incluidos botes de shampú y demás artículos de baño, le surgen grandes ideas... doble capa de papel higiénico, el sacacorchos (eso fue de un estreñido crónico)... etc. Pero realmente quería hablar del déficit de los EE.UU., sin embargo debo ir urgentemente al baño porque acabo de tener una gran idea.

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Como siempre: La más moderna forma de investigación, precios populares

“Julio César ‘Toto’ Flatuletti”

Detective privado free lance

Bv. Chacabuco 1300 –‘El Paraíso’

Pregunte por Toto

Blog: http://flatuletti-detectiveprivado.blogspot.com//

5000 Córdoba - República Argentina

Referencia: 18° Civilización y barbarie

Le dicen motu proprio.

Me hirieron cuando traté de mediar entre dos familias que se amasijaron por un inodoro.

Los puazos cicatrizaban bien, arranqué de mis brazos las agujas para canalizar y me di el alta del de ‘Urgencias’

—¡Al ‘Paraíso’!—ordené al taxista. No hizo falta más datos, sonrió cómplice. Fuimos al prostíbulo por el camino corto.

Enorme fue mi sorpresa.

El señor gobernador había ordenado demoler, entre gallos y medianoche, la casa de gobierno con todo y archivos para hacer un parque temático.

Sólo el prostíbulo sobrevivió a la demolición.

El hombre (esclavo de sus pasiones), la mujer (de sus proyectos), algunos géneros menores (esclavos de sus genitales), el primer subsuelo (quimeras de los que pueden) y el almacén de mitos (segundo subsuelo) con la ‘Máquina de las circunstancias’, hicieron del ‘Paraíso’ un ícono emblemático donde el cliente tiene placer garantizado o se devuelve el dinero.

Acuché a “Anaconda 44 magnum 6 pulgadas (Colt)” en la sobaquera. A pesar del calor me puse la campera (mejor si pasa desapercibida), me dispuse a investigar la desaparición de Boby en la villa miseria.

—Tené cuidado —dijo Strella —es bestial el maridaje entre miseria y violencia.

Puse en valor al prostíbulo —¿Me estaré ablandando?

Villa Sangre y Sol.

Llegué temprano, aún se podía respirar. La planta de tratamientos cloacales del Bajo Grande no desborda hasta la diez. El sol tampoco aprieta del todo a esa hora.

Un sarnoso suspendió los arrebatos de montar una enorme perra en celo. Me ladró sin ganas pretendiendo mear el territorio, acabó mordisqueando desesperado las estrías de su lomo putrefacto.

Aprovechó la oportunidad un perrito amariconado entre caniche toy y lagartija. Sólo llegaba a la enorme vulva con su hocico, estirando el cogote y subido a un cajón. Brincó excitado por el codiciado fruto con su pequeña pija roja totalmente dilatada, trató de atenazar a la perra con las patitas delanteras.

Los pendejos que vagaban alrededor se cagaron de risa por el tremendo esfuerzo, yo no.

A poco los saltitos se espaciaron, sentí pena por él. No sé bien por qué, también mi autoestima se fue a la mierda.

Una pendeja estrenaba menarquía jugando con un celular de reciente aparición en USA (aún no comercializado en Argentina). Sus brazos insinuaban análogas erupciones caninas. Finos tobillos, culo parado, copiosas feromonas, epifanía.

Me inundó una oleada de insoportable deseo, hice la sicológica: imaginé que su familia emigró a la villa desde una chacra mezquina, estéril, donde la imposibilidad de pagar mano de obra (aún esclava) estimuló ciertas culturas reproductivas. Pronto la harían parir, también al año siguiente y al otro... Más temprano que tarde se le caerían los dientes, tendría el cuerpo achaparrado y se le agriaría el carácter por tener que bajar varios escalones en la calidad de los hombres a seducir. Sentí alivio.

Secuencia lógica.

Me acerqué a preguntar por las familias enfrentadas a causa del inodoro. La mocosa resultó un avionazo —¡Conchudo, puto, hijo de puta, la concha de tu madre! —respondió. Estiró la mano para agarrarme la pija con tanta mala leche que me pegó, con la punta de los dedos, un tincazo en los huevos.

No era la mejor manera de atraerme, la agonía tapó el dolor remanente de los puazos. Cuando recuperé el aliento la pendeja había desaparecido.

¡Bang bang!

Detonaciones de nueve, canto de sirena para mis oídos, corrí al corazón de la villa.

Un pendejo de doce hacía ladrar mi ‘Glock’ contra un afiche publicitario de la policía.

¡Bang bang!

Metió, desde treinta metros, otros dos plomazos en un diámetro menor a veinte centímetros.

Esperé unos segundos para normalizar la respiración y el pulso. En tanto, él acariciaba a ‘Glock’ amorosamente. Reprimí los celos con enorme esfuerzo de voluntad.

Levantó nuevamente el brazo armado y casi sin apuntar… ¡Bang bang!

Pelé a ‘Anaconda’ dispuesto a regar sus sesos en el basurero aledaño (hay que ver el desparramo que hace la magnum 44).

Lo salvó la campana. Su mamá, viuda del muerto por el inodoro cuando me hirieron a puazos, salió de la covacha y le ordenó a los gritos que llevara a sus hermanitos a comer al colegio.

Percibieron mi presencia, se alarmaron al observar el detalle en mi derecha.

La covacha comenzó a parir una culada de pequeñas semillas del mal. Los hermanitos quedaron azorados al verme.

El pendejo me clavó una mirada faneada, neutra.Puse ‘Anaconda’ en su cabeza dispuesto a darme el gusto.

La cara de la madre transmitió ruego, sus labios iniciaron una oración y sus ojos…

Me hice eco de los ojos, perdoné su delito.

En definitiva, el pendejo entregó a ‘Glock’ y al corderoy.

La mamá acabó cacheteando a los más pequeños porque llegarían tarde al colegio —¿No saben que no les guardan el lugar? ¡Después me lloran de hambre! —gritaba entre sopapo y sopapo.

Dejé que se revolcaran en su quilombo.

Yo, debía cruzar tierra de nadie.

El joven delincuente había disparado seis series de dos disparos (doce balazos). ‘Glock’ disponía aún de cuatro proyectiles, siempre la llevo con uno en la recámara. ‘Anaconda’ cargaba seis. En un bolsillo de la campera tenía otros seis 44 magnum. En el peor de los casos no me iría sólo.

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Al fin la civilización.

Ni maestras ni profesores sabían nada de Boby o temían hablar. Ambas directoras, del primario y secundario, sugirieron que fuera al destacamento a preguntar al juan.

No lo hice, no necesitaba más conflictos.

Médica y auxiliares del dispensario pusieron cara e’nada.

De ahí a la parroquia.

El cura galaico me invitó un amargo.

Pregunté si tenía chicha.

Dijo que no, peló un tetra brik del barato. Simuló no ver mi gesto.

Le comenté que buscaba a Boby (hijo de la diputada evangelista) que había sido cooptado por la Corriente Clasista y Combativa (CCC).

Tiró una puntita: La cooperativa de cartoneros.

La CCC había hecho una alianza estratégica con los cartoneros. Recibieron del ‘Ministerio de Desarrollo Social y Medio Ambiente de la Nación’, un subsidio para instalar un acopio de cartón y un molino de botellas PET.

Luego de acabar el tetra brik, el cura se animó a acompañarme.

Frente a un televisor LCD 55” 3D, conectado a Direc-TV a través de una parabólica, la familia discutía por la nominación de una minita de Gran Hermano.

El secretario general de la CCC trataba de introducir, a los gritos y sin suerte, algunas consignas políticas para el próximo piquete.

En un aparte, la pendeja sarnosa, que pretendía seducirme, enviaba voto tras voto nominando a alguien por el celular de última generación.

Acabaron por irse a las manos, la madre enarboló un tramontina dispuesta a ensartar a cualquiera.

El cura galaico me pidió con la mirada que pacifique el conflicto, tampoco yo en esas condiciones, podría continuar la investigación.

Activé a ‘Anaconda’. La detonación puso orden. Se acordarán de mi cuando llueva.

—Son hartantes —dijo el cura meneando la cabeza al tiempo que la pendeja, al percatarse de mi presencia, salió corriendo mientras exclamaba —¡Conchudo, puto, hijo de puta, la concha de tu madre!

Mordí las ganas de aceptar la invitación.

Primero lo primero, pregunté por Boby.

—No pertenece más a la triple ‘C’—respondió el militante.

Había renunciado porque el piquetero Castells, el rural De Angeli y el rabino Bergman, encabezaron un acto frente al Congreso para expresar su rechazo a la Ley de Medios.

—¿Boby comulga con el proyecto nacional Kirtchnerista? —pregunté tratando de definir un perfil.

—No, es judeofóbico —respondió el cura.

Son demasiados los que tienen esa característica, nuevamente como Adán. Sin otra pista, salí decepcionado.

A pocos metros de la casa, sentada debajo de un eucalipto con una capillita del gauchito Gil, la pendeja me esperaba. Aún enviaba mensajes a Gran Hermano. Me acerqué con expresión seductora.

No me sorprendió su recurrencia —¡Conchudo, puto, hijo de puta, la concha de tu madre!

Esta vez, por estar al palo y advertido de su escasa sicomotricidad eludí el tincazo pero le di el gusto, le dejé la pija.

La abracé apasionado, fuimos al basural.

Un carrero descargaba basura, sospechó una violación, se puso en fila.

Le presenté a ‘Glock’ y ‘Anaconda’, fueron disuasivas. Nos dejó gozar a solas.

La pendeja se resistía por pura histeria. Conozco bien a esas minitas, después del orgasmo se cagan de risa por boludeces. La neutralicé, bajé sus pantaloncitos. No llevaba nada abajo. La concha, aún carente de vello púbico, quedó expuesta. El culo, ceñido como el de una muñeca.

Cerraba las piernas para hacerme gozar. En el ‘Paraíso’ me habían desacostumbrado a esas sutilezas sexuales.

Al fin pude introducir mis rodillas entre las suyas, abrí sus piernas y la penetré. Acabó toda resistencia. Era virgen. Eyaculé adentro.

Aliviada, lloró mansamente.

En definitiva, uno es tan joven como la mina que se voltea.

No había razón para quedarme, caminé despacio hacia el río evaluando nuevas hipótesis de investigación.

En la desembocadura del vertedero, algunos fieles estaban siendo bautizados en las aguas crudas del Bajo Grande. El oficiante sumergió la cabeza de un tipo que tapaba su nariz con dos dedos. Salió, quedé estupefacto por el milagro.

—¿Por qué ahí? —pregunté.

—Dios ama a los pobres de espíritu. Los últimos serán los primeros, cuanto peor mejor —respondió el oficiante. En tanto, el recién bautizado trataba de regurgitar la materia sólida que había tragado.

No imaginé, en ese momento, lo cerca que estaba de Boby.

Vibró el celular, Strella. Insistió que abandone todo y vuelva urgente al prostíbulo. Se festejaría con bombos y platillos el Día Internacional de la Mujer. Como responsable de la seguridad tendría que impedir que trasciendan, del subsuelo, las quimeras sexuales de los que detentan poder; debía mantenerlas soterradas por el tiempo de los festejos (no es poca cosa). Pagan triple esas horas extra.

Seguiría la búsqueda de Boby más tarde que temprano.

Toto Flatuletti agradece su reenvío.

Córdoba, Marzo de 2011

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ALLÁ DÓNDE LOS ÁRBOLES MENDIGAN LUZ

Esto no es Shangri La,

y durante unos segundos,

no sé muy bien qué es lo que hago aquí:

es mi boca la que atrapa primero la sorpresa.

No sé cómo lo he conseguido

pero ahora mismo,

estoy sentado al borde del universo,

con un infinito como piélago

que viene a lamer mis extremos,

que me refresca
que penetra dentro de mi cuerpo,
pedazo finito que se suma,
que crece,
que se desgrana,
que se proyecta,
que logra aunar durante el tiempo que dura el sosiego
todo lo que pretendo en lo que soy.

Permanezco así, durante horas,
ajeno a los turistas que siento corretear a mis espaldas,
que también los hay,
allá dónde se engendra el mundo.
Sin embargo es como si no existieran.
He aprendido a sopesar la insólita paz
que conlleva la resaca.

La tarde se desvanece y por fin me incorporo,
el borde que me sostenía se deshace,
huye bajo mis pies,
se transforma en pura piedra,
las olas se retiran
y solo queda un amago como de velo
con cadencia de milagro
y recuerdos de quimeras.
El abismo me llama por última vez,
con desespero quebrado pronuncia mi nombre,
me pide que no me vaya:
“No te vayas, Julián, ¡quédate!”
En esta frontera es la noche quién trae la realidad,
que pesa, me aplasta, me despierta del sueño.
Yo simplemente prometo volver,
aunque no sé cuando.

Por fin emprendo el regreso,

con ansia, con impericia

atrapo cuotas y fragmentos de silencio

que me guardo como un necio:

hilachos de cautela que sopeso entre mis dedos.
Y algunas tardes, casi sin querer
recuperaré de los bolsillos

esos trozos de quietud casi marchita,

para rociarlos sobre tu cuerpo.

Te haré el amor con inercia de sondeo,

hablarán solo nuestras intuiciones

nuestros manoseos

nuestros alientos

emanando el uno del otro.

Ese será nuestro oasis,

así será nuestra espera,

nuestra táctica de despiste y abordaje

a esta vida tan ajena tan añeja tan poca vida.

Será también mi demora hasta poder volver al entendimiento,

allá lejos dónde incluso los árboles mendigan de esa luz,

a esos atajos del universo,

que un día descubrí

y que escondo siempre de vosotros,

y muchas veces, también de mí.

Dedicado a Noelia y Nuria, con quienes descubrí el primer árbol mendigando luz,

y a Cati, que propuso el tema de "Silencio" para este duelo...
Dedicado también a algunos rincones de la provincia de Alvacete.

Albacete, escrito en una hora de trabajo, 6 de abril del 2011.

EL SILENCIO SUENA TAN FUERTE SIN TI...

Que a casi un mes de mi autoexilio en el silencio, casi he perdido la cuenta de las veces que me desgrano en el sillón buscando el alivio del frio de la sombra, he pasado mis segundos aislando mis tímpanos del ruido increpante del mundo exterior que rompe mi tranquilidad, mi esperanza y mi silencio, y es que el silencio es tan áspero sin ti, me produce infrasonidos que me recorren desde los pies y sacuden todo mi cuerpo, no es el ruido de las sonrisas, ni de la música, no es el ruido del mundo del que me aíslo, lo que necesito es el silencio de mi corazón y sus latidos, el de mis labios pronunciando tu nombre, el de mis manos tamborileando a un lado del teléfono queriendo llamar a un numero que debí olvidar hace tiempo atrás…pero que mas bien… nunca aprendí, necesito que se calle tu voz en mis sueños cada noche que me buscas sin ningún significado aparente, es solo mi inconsciente buscando creer en algo que no sea yo, he estado esperando al silencio haciéndole ruido mientras canto una canción que nunca habría escuchado de no ser por ti y le sonrió feliz cuando en silencio entra por la ventana, o por la puerta, o por las grietas del rincón desgarrando la pintura desgastada de… mis ojos llorosos, y es que mis ojos necesitan el silencio, ya no quiero escuchar las gotitas de agua que caen y hacen que tiemble el suelo, ¿Qué duele mas que una tristeza? Quizás una lagrima cayendo desde miles de kilómetros a toda velocidad a estamparse pesadamente contra el suelo haciendo tanto ruido que no me deja pensar…

Es que el silencio suena tan fuerte si no estas que aunque se apague el mundo, mi corazón te llama a gritos y la verdad es que no me deja dormir… es que aunque no hay nada aquí me hace tanto ruido este cuerpo que no te dejo partir, anda, hazme un favor déjate ir, deja que nazca el silencio desde dentro de mi…

Nota: Sobrevendrá el silencio cuando llegue el olvido.