HAMLET HACE FOTOS PENSANDO EN TI...

 

No sólo de cuento vive el hombre... A continuación unas fotos de Cris revindicando el analógico... Estas son mis favoritas, pero tiene muchas más... Sólo tenéis que mirar en el Museo de Cris...

LA HOGUERA

Hemos vuelto y esta vez no cometeremos errores. Esta vez no permitiremos que pongáis en duda nuestras ideas. No permitiremos que os enfrentéis a nosotros. ¿Cómo dudasteis de nosotros la primera vez? ¿Cómo fue posible que os enfrentarais a nosotros? Y sobretodo, ¿cómo pudisteis derrotarnos? Éramos fuertes, éramos muchos, y estábamos decididos. Pero fuimos condesciendes con vosotros. Y ese fue nuestro primer error. En nuestra fortaleza, no en la vuestra, se incubaba el germen de nuestra propia derrota. No fuimos capaces de acallar todas vuestras voces que se alzaron en nuestra contra. Pero no fuimos derrotados por esas voces, fuimos derrotados por los hombres que las gritaban. Quemamos vuestros libros sí, y fue divertido. Creíamos que así disiparíamos vuestras dudas, borraríamos vuestra memoria, eliminaríamos vuestra razón. Pero no fue suficiente. Por cada libro que destruíamos nosotros, vosotros escribíais otro. Por cada tomo que caía en una de nuestras hogueras, de cualquier rincón surgían vuestras manos enarbolando una pluma y un papel. Nuestro fuego quedó exhausto, y al final se apagó. Y fuimos derrotados y nos llamasteis bárbaros.

Pero volvemos a estar aquí, entre vosotros, y volvemos a ser muchos, a ser fuertes y volvemos a estar decididos. Y esta vez no cometeremos errores. No tendremos tregua con vosotros. Multiplicaremos nuestros incendios, llegarán más altas sus llamas. Volveremos a quemar vuestros libros, sí, y volverá a ser divertido. De todas las calles y plazas de la ciudad surgirán luces de muerte y destrucción. Danzaremos embriagados alrededor de esta luz renovadora. Y no arderán en esas hogueras sólo vuestras palabras, ¡no!, que con ellas arderéis también vosotros. Esta vez seremos implacables. Con cada libro que quememos irá detrás quien lo gestó. Y con él sus hijos y los hijos de sus hijos. No surgirán así, nuevas manos que den nueva forma a la memoria. ¡No, esta vez no! Cualquier forma de réplica, de duda, de razón, será amputada de raíz antes de su florecimiento. Sólo nuestra palabra será la justa, y sólo nuestra la voz que podrá pronunciarla. Sólo sin vacilaciones, sin corduras ni criterios, podremos ser grandes. Las opiniones son lastres, las palabras deben ser sólo maderos para un fuego que esta vez sí durará mil años. Las manos son para alzarse unos a otros, no para expresarse. Te he avisado, enemigo, deshazte pronto de todo raciocinio, de toda forma del pensamiento, o serás exterminado. Sigue mi ejemplo, agárrate a mi mano, cierra los ojos y ten fe ciega en mí. Que cuando acabe de escribir esta carta, le prenderé fuego, y después, saltaré a mi propia hoguera.

A Certain Present

Nota Previa: Léase escuchando “Little Green Bag”, la podréis encontrar en la BSO de Reservoir Dogs.

Hoy estaría muerto de cualquier modo, fumaba como un condenado a muerte y si no hubiera sido por el accidente de tráfico, hubiera acabado en la cama de un inmaculado hospital con los pulmones destrozados…Mejor así… Pero si la historia hubiera sido otra, que diría Camus de nuestro presente… Con la excusa de una Crisis Mundial, en breve nos veremos abocados a vivir como los obreros ingleses del XIX, e incluso porque no, que trabajen los niños…esos vagos… Pero esto no va de Crisis, ni de retroceso ni de nada… echaba de menos a Camus, si de menos, como si de un buen amigo se tratase… ese que no se calla ante cualquier atropello, el que escuchamos con atención cada una de sus palabras porque sentimos que en cada una de ellas, se revela una certeza que habíamos pasado por alto…ese amigo que siempre puedes contar con él para una borrachera porque tu novia se ha ido con otro más guapo, listo e interesante que tú… ese amigo que seguirías hasta el infierno si te lo pidiera… Recuerdo de memoria, y eso que apenas me queda memoria, aquella sentencia que Albert plasmó como síntesis de su generación, esa generación que sí hizo por cambiar el mundo y sin embargo, no se rindió… en cambio, al día de hoy, somos una generación de adocenados que habla mucho y hace menos… Al menos Camus fue coherente entre sus palabras y acciones… Ahora más que nunca, mi amigo Albert está más vivo que yo, y al menos siempre lo tendré a mi lado para que me despierte en estos momentos de palpable incertidumbre…



“Mi generación sabe ya que no podrá cambiar el mundo, pero su tarea es quizás aún mayor, restaurar partiendo de sus amargas inquietudes un poco de lo que constituye la dignidad de vivir y de morir” *



*Si no lo dijo, seguro que lo pensó…

An Uncertain Future

® Robert Capa

Frente a él, una pantalla parpadeante le indicaba a modo de montaña rusa el destino de su vida. No era un electrocardiograma, sino el índice bursátil de aquella jornada. En un instante, sus ojos dejaron de seguir las líneas oscilantes, quedó con la mirada perdida en sus recuerdos de infancia. En la oficina, todos se levantaban de sus sillas, hablaban a voces y gesticulaban histriónicamente como actores de cine mudo. Él, paralizado, seguía en la profundidad de sus recuerdos… aquel verano cuando su abuelo lo llevaba a recoger higos bien temprano o cuando, de madrugada veía el regreso de los pescadores al puerto…Los paseos por la ciudad desierta en verano, cuyas calles prácticamente vacías le hacía sentir que todo el universo era suyo…El silencio estival de una ciudad de noche…

La ciudad, entonces eran edificios vacíos que hablaban amablemente con los escasos viandantes…Recuerdos, recuerdos… De repente, su mirada volvía a fijarse en aquella serpenteante línea roja, números en constante cambio como si de una cuenta atrás se tratase…

Buscó en un cajón de su mesa, tras unos segundos palpando, encontró un pequeño espejo. Se miró fijamente.  Cerró los ojos y extendió las palmas de las manos como palancas en su mesa. Se levantó, abrió los ojos y se marchó hacia el ascensor. Un compañero le preguntó que a donde se dirigía, se giró lentamente y respondió mientras las puertas se cerraban: “Voy a Vivir”. Pulsó el botón de bajada mirando fijamente todo aquello que abandonaba con una sonrisa en sus labios y una mirada serena.

FEARLESS

Tuve una vez un amigo que antes de morir no paraba de decir que no tenía Miedo a nada. No se encontraba enfermo, simplemente decidió un día que el Miedo le impedía vivir. La paradoja estuvo en que al poco de ser un hombre libre, la muerte se lo llevó, tuvo poco tiempo para disfrutar de ello. A veces pienso que si no hubiera decido tal cosa quizás nos hubiera enterrado a todos nosotros.

El Miedo es un cáncer que va poco a poco eliminando todo aquello que somos, y al final, deja un triste personaje que nos recuerda confusamente aquel que conocimos…


Cada día me quedan menos amigos (es obvio) pero tengo otro que siguen vivo aún porque su Miedo consiste en "hacer las cosas bien", otro su Miedo es ser funcionario y acabar leyendo el Marca y el As en el trabajo y tomar un desayuno de dos horas antes de volver a su puesto, y prepararse para el aperitivo antes de fichar a la tres, como un buen trabajador público.



Así, os podría contar hasta el aburrimiento porque, salvo el primero que se negó a tener Miedo, los demás están bien de salud hasta el día que decidan no tener Miedo… Quizás el Miedo sea un buen conservante para todos aquellos que ya están muertos… Ah¡ por cierto, mi amigo no murió , sólo le dieron por muerto los que tenían Miedo…



Dedicado a la viuda de Goran Zelic y a los 10 Miedos.

Summertime

Suena un piano. Do, pausa, Do…Summertime… una voz dulce…Ella Fitzgerald… La Noche nos regala un cielo iluminado por una luna llena, blanca… La brisa veraniega nos acaricia con un toque refrescante en sus suaves dedos aterciopelados…Summertime… En un instante el Mundo somos nosotros dos, fundidos en un interminable abrazo…Mi corazón palpita con la serenidad que da vivir una Certeza…Tú… La música nos acompasa el balanceo de nuestros cuerpos como si de un lento se tratase…es un lento…

A los lejos, una tormenta de verano nos recuerda que todo es efímero, salvo nuestro amor… ahora la Vida nos regala un instante para la eternidad, mañana será mañana, somos presente, sólo presente…el pasado es simplemente imágenes deformadas por el tirano Tiempo, el futuro es presente, sólo presente…

Sentimos las primeras gotas en nuestros cuerpos fundidos en uno solo… la lluvia nos hace sentirnos más vivos… Summertime… la canción suena…


La Luna sonríe…

GÉNESIS (última parte)

No sé que me sorprende más, si esa repentina intromisión, o que ella sepa mi nombre. No recuerdo haberme presentado en ningún momento de la conversación.

- Espero que hayas disfrutado con el espectáculo, jefe.- le digo al viejo

- Los he visto mejores.

- Y seguro que más largos...¿Qué es lo qué quieres? - Eva responde tranquila.

- Lo sabes de sobra.

- ¿Y para pedirme eso has tenido que traer a este?

- Sentía curiosidad porque volvieseis a veros.

- ¿Qué es lo que está pasando aquí? ¿Qué cojones es todo esto? – pregunto, aún con los pantalones por los tobillos.

- Quiero que me devuelvas lo que me robaste. Sólo eso. Después no os molestaré más.

Ninguno de los dos parece percatarse ya de mi presencia. Me visto como puedo y me gustaría escabullirme de esta escena que cada vez me resulta más absurda e incomprensible. Eva se levanta, pasea su cuerpo desnudo por la habitación y se dirige a un pequeño mueble que está medio escondido entre un montón de ropa. Lo abre y saca algo de su interior. Entonces se dirige hacía el viejo. En la mano, ahora puedo verlo con claridad, lleva una manzana. Una jodida y simple manzana

- Toma, pero no quiero volver a verte. Y a este pingajo tampoco. – esto último, por supuesto, lo dice señalándome a mí.

- ¿Me dirás alguna vez porqué lo hiciste? Te lo di todo, os lo di todo. Sólo te pedí que nunca cogieses esa manzana de mi jardín. Acaso era algo tan difícil de cumplir.

- Vete a saber porqué lo hice. Eso ya no importa. Ahora márchate, por favor.

Por primera vez en todos estos encuentros veo al viejo ponerse nervioso. Parece dudar si coger la manzana o dar media vuelta y salir corriendo. Al final acerca su mano a la de Eva, que desde hace unos segundos la ha tenido alzada frente a su cara y se apodera de la fruta. Su mirada esta cargada creo que de pena, quizás también de ira y algo de desprecio. Me mira también a mí pero yo ya no sé que pensar. Por fin, gira sobre sus talones y se aleja a lo largo del pasillo. Eva se vuelve entonces hacía mí, el gesto serio, los ojos encendidos.

- Y tu qué, gilipollas, ¿sigues sin enterarte absolutamente de nada?

Pues sí, realmente no me he pillado de la misa ni la mitad, sólo caigo en la cuenta de que al largarse el viejo se esfuman también todos esos sobres cargados de pasta: tendré que volver sudar, retomar el pateo de las calles, para costearme le papeo diario. Jodía Eva ¿Todo este follón por guindar una puta manzana?

FIN DE

"GÉNESIS"

(gracias a todos que habéis llegado hasta aquí)

GÉNESIS (Penúltima parte)

- ¿Has venido a traerme flores?

- No, sólo a invitarte a una copa. – entro por fin y suelto uno de los vasos en el tocador, frente a ella.

- No bebo, cariño, pero gracias por el detalle. Otros van más al grano. No se andan con disimulo.

- Tranquila, no soy de esos. Sólo quiero charlar un rato.

- ¿Tranquila? No soy yo a quien le tiemblan las manos. Pareces buen chico.

- Afuera hace un poco de frío. No tengo ninguna culebra con la que abrigarme – por cierto, me pregunto dónde habrá dejado al bicho. Casi prefiero no saberlo.

- Además eres gracioso. A lo mejor acabo tomándome un trago contigo. Pero no podré quedarme mucho tiempo.

- Sé buena, dale un poco de cháchara a este nuevo admirador.

- Creo que por hoy ya has tenido suficiente ¿no? ¿Por qué no te sentaste más cerca? ¿Acaso me tienes miedo?

- ¿Quieres que te diga la verdad?

- Sorpréndeme…

- No es miedo, rubia, tu cuerpo, produce vértigo.

- Vaya, que tierno, el niño se me marea si se levanta de la silla.

- Y podría resbalar entre tanta baba.

- Atajo de perdedores. – esto último suena como una lejana letanía.

- ¿Qué hace una mujer como tú…

- … en un sitio cómo este? Creo qué tú deberías saberlo mejor que nadie.

Eva, Eva, Eva. ¿Quién cojones eres? Casi sin darme cuenta me sitúo detrás de ella. Tiro mi vaso a un rincón. Deslizo una mano por su espalda. Con la otra le agarro uno de los pechos. Comienzo a besarle el cuello. Ella se deja hacer. Echa su cabeza hacia atrás para acomodar mejor mis labios. Mis manos se enredan ahora en su larga melena. Creo que suspira. Se gira y busca ansiosa mi boca. Nuestras lenguas se enredan. Me desnuda con rapidez. Ella sólo lleva puestas unas medias. Se sienta sobre el tocador y rodea mi cintura con sus piernas. Su coño es un agujero dorado que me absorbe. La follo con fuerza, su cuerpo se agita con cada uno de mis empujes. De repente me envuelven una serie de sensaciones familiares. El sabor de su saliva, el tacto rígido de sus pezones, el cimbreo de sus pechos, el calor de su piel, la fragancia de su pelo, todo son aromas y sabores que ya he probado antes. Su sexo, una oscuridad en la que ya me he perdido otras veces. Me tumba rápido el placer. Apenas media docena de envites y me vacío dentro de ella. Joder, no siempre puede uno agenciarse mujeres como esta y qué poco me ha durado.

- Uff, lo siento, no suelo ser tan rápido. – de repente todo resulta vulgar y yo soy puro fracaso.

- ¿No has sido capaz de venir solo? No te imaginaba tan retorcido.

No entiendo muy bien sus palabras, hasta que adivino detrás de mi hombro la silueta del viejo. Está recostado sobre el marco de la puerta que hace unos instantes tanto me costó atravesar.

- Tenemos visita, Adam.

(Fin de la penúltima parte)

Dedicada a Goran Zelic

PLACEBO ( Soneto al itálico modo)

¿Es envidia o tibia soledad esta

palabra que huye de mí? ¿Es celo?

Humano miedo en noche de desvelo,

dardo o sílaba escapa de ballesta

de Robín, incapaz de firmar gesta,

hazaña o fiesta que traiga consuelo.

No soy como vosotros, poeta. Al cielo

no logro alzar la certera cesta

de verbos, hipérboles y verdades:

El obsequio digno de quién me escuche.

He errado muñones de disciplina,

para dominar todas mis edades,

pero no encuentro la rime que luche,

que sea definitiva medicina...

(Dedicado a Emilio Vitoria, y a Garcilaso, mi alumno aventajado)

GÉNESIS (6ª parte)

Dentro de poco empezará el espectáculo. Poco a poco los clientes van remoloneando a sentarse en los sillones que rodean el escenario. Yo prefiero quedarme donde estoy, acodado en mi barra, simulando cierta solvencia y escrutinio del panorama. El camarero me trae otra copa... Y lo que viene a continuación no sé muy bien como describirlo. Sale ella, completamente desnuda. Normalmente en este tipo de actuaciones las chicas empiezan algo más recatadas, calentando motores. Vestidas con algún estúpido uniforme y con cara de no haber roto nunca un plato. Todo resulta así artificial, plastificado, cuasipatético. Pero Eva va directamente al grano, nos fustiga a todos con sus primeras zancadas. A modo de chal, lleva la serpiente. Sus contoneos son brutales, salvajes. Sus caderas se transforman en un torbellino, sus piernas en dos látigos que enreda una y otra vez alrededor de la barra. Gatea cerca de algunas mesas con gestos felinos, sinuosos, oscilantes. La serpiente sigue una especie de danza propia recorriendo todo su cuerpo, sin desprenderse nunca de ella. Parece adherida a su piel. Sorprende la lentitud de su desplazamiento entre tanto vaivén frenético. Forman un solo cuerpo cuyos rincones uno no puede dejar de mirar. Observo como algunos borrachos hacen amago de abalanzarse sobre ella, pero, a la vez están sobrecogidos, clavados en sus asientos por tan misteriosa danza. Juegan con las miradas una partida de póker en la que ellos sólo llevan morralla. Van de farol. Los ases durante esos minutos son propiedad de Eva. Todo transcurre muy deprisa, como un polvo feroz. Los corazones laten a mil por hora, las manos agarran fuerte los vasos, los culos bien apretados al pellejo de los sofás, y las pollas como bengalas queriendo escapar de los pantalones. Pero todo alrededor de Eva huele a conato de derrota, sobre ella planean gemidos de impotencia y silencio. Y de repente todo ha terminado. Un par de piruetas finales y meneos, un último culatazo de su melena dorada y la vemos desaparecer fugaz detrás de las cortinas. Se escuchan algunos suspiros, algunos silbidos y abundan las miradas escépticas cómo de no saber muy bien que es lo que ha pasado por delante de todos nosotros. Pienso que a ese huracán tendré que enfrentarme dentro de unos minutos y me flojean las piernas. Quizás no resulte tan sencillo el nuevo trabajo que me mandó el viejo. Le pido tres copas más al camarero. Una me la tomo de un trago.

- Bonito baile, rubia. – digo esto casi en un susurro, mirando al suelo y sin atreverme a traspasar del todo la puerta de su camerino. Eva está sentada en un taburete, retocándose el maquillaje, ajustándose las medias. Me siento por unos segundos como un adolescente que entrara por primera vez a un puticlub.

Fin sexta parte

Dedicada a Yolanda, que tanto me anima a escribir

GÉNESIS (5ª parte)

El local es bastante amplio. Una enorme barra serpentea pegada a la pared. Lujosas estanterías de cristal y mármol bien surtidas con toda clase de licores. Espejos, demasiados espejos, que le dan al bar una dimensión casi infinita, pero que deshacen en pedazos el ansia de clandestinidad que muchos vienen a buscar en estos antros. Con todo, es un rincón con mucha clase, demasiada para el barrio en el que está. Un negocio arriesgado, un fragmento de paraíso inalcanzable para la mayoría de las almas en pena que pululan por estas calles. ¿Cómo no había dado con él antes? De camino hacía aquí he hecho una serie de indagaciones en los garitos de alrededor y no he podido sacar gran cosa. Nadie sabe quién es el dueño. Los camareros son extranjeros, imposible hacerles encadenar dos palabras seguidas que no sean marcas de ron o ginebra.

- Vinieron un día, tiraron la vieja bolera y montaron todo eso en un par de meses.

-Y nadie vio nada sospechoso. Alguna cara conocida entre tanto movimiento.

- Joder, todo fue muy rápido. Sea quién sea el dueño tiene bien untado a los de urbanismo. Aunque todo parece muy legal, Adam. Ya lo verás, un sitio con mucho estilo.

- Nada como tu bar.

- Bah, esto ya no es lo que era. Los días que tú no vienes me cuesta hacer caja. ¿Te pongo otra?

- No, deja. Tengo un trabajillo pendiente. Me paso más tarde para darle un buen tiento a la nómina.

- Vas muy sobrado últimamente, quemando billetes como si te los regalasen.

- Casi, casi. Me van a dar un buen pellizco por darle un poco de coba a una de las fulanas del nuevo local.

- Qué suerte tienes cabrón. No veas el ganado que se mueve por allí. Unas tías impresionantes, nada que ver con los vejestorios que rondan por aquí. Todo lujo y glamour. Creo que ni vendiendo el bar podría darme un revolcón con una de esas.

- Eh, para el carro, a mí tampoco me dejan acercarme a ellas. Sólo algo de palique y poco más. Un cliente quiere meter baza a una de las chicas para que le devuelva algo que le robó. Nada más.

- Pues dale al menos un pellizquito de mi parte.

- Esta es la chica a la que busco. ¿Te suena de algo? – le enseño la foto y el flyer con publicidad. Ambos arrugados, desgastados de tanto manosearlos y mirarlos intentando recordar porqué esa cara y ese cuerpo me resultan tan trillados.

- Ah, buen tino, cabrón. Es una de las chicas, sí. Una de las últimas en entrar a currar. Una señorita muy reservada. Nunca la he visto con nadie, Adam.

- ¿Seguro? Una jaca así fijo que está en el punto de mira de más de uno.

- Sí, seguro. Pero ya te digo, una tía muy rara: llega, hace sus bailecitos, deja babeando al personal y se vuelve por donde ha venido. Creo que tiene un número increíble con una serpiente. A lo mejor ese es el único rabo que la hace feliz, ¡ja!

GÉNESIS (4ª parte)

Conforme hablaba sacó otro sobre de su abrigo y lo colocó sobre la mesa. Repitió el gesto de cuando estuvo en mi despacho y lo acercó hacía mí. Yo procuré no mostrarme muy impaciente. Hay que mantener la compostura y parecer siempre un profesional, aunque muy pocas veces lo sea. Abrí el sobre con cierta parsimonia. Y lo que había dentro no era lo que esperaba. Nada de billetes, solo una hoja que parecía publicidad de algún bar o local de alterne.

- ¿Qué significa esto?
- Ahí es dónde está la mujer que busco.

Miré la hoja con más atención. No parecía tener nada de particular. Anunciaba danzas exóticas, desnudos y copas en un ambiente tranquilo y reservado. Algunas fotos de las bailarinas y… Un momento, una de esas chicas era la mujer que buscaba. La foto no tenía mucha luz pero se apreciaba su rostro claramente. Aparecía abrazada con gesto lascivo, pero indiferente, a una barra metálica, de esas que usan los bomberos para bajar con rapidez y las bailarinas para untarla con el aceite y sudor de sus pieles. Apenas llevaba ropa, y su cuerpo, como había presentido y deseado la primera vez era un cuerpo extraordinario. Largas y sinuosas piernas, delicadas caderas, vientre liso y tetas firmes y turgentes que aplastaba contra la barra. Casi no me percaté de la serpiente que tenía enroscada alrededor del cuello, mareado como estaba de ver tanta curva peligrosa.

- Si ya la ha encontrado ¿para qué me necesita?

- Debe ser usted quien hable con ella. Si me viese a mí saldría huyendo.

- Todo esto me parece muy raro. ¿Y qué quiere que le diga?

- Simplemente entreténgala. Llévela a tomar unas copas, sáquela a bailar. Lo que se le ocurra, eso lo dejo a su elección. Yo apareceré cuando lo crea oportuno.

- ¿Cómo ha sido capaz de dar con ella tan pronto? Yo he pasado toda…

- Si le digo la verdad, me resultó más complicado dar con usted.

- No entiendo eso, yo no me escondo de nadie.

- ¿Usted cree?

- Mi trabajo ya sabe que es todo lo contrario, encontrar a gente que no quiere que la encuentren.

Mientras hablaba no dejaba de estudiar la hoja que tenía entre manos. Me sentía algo humillado al haber fracasado de manera tan estrepitosa en mis averiguaciones. No entendía cómo podría haber pasado por alto una cosa así. El nombre del local no me sonaba “El Edén”, aunque la calle en el que estaba la recorría todos los días varias veces, casi podía decir que tenía allí mi cuartel general. Además, era extraño, nadie de la zona me había comentado nada de ese nuevo antro.

- Un trabajo que esta vez no ha hecho muy bien.

- Gajes del oficio. De todos modos la rubia ya está localizada.

- Ya, pero no por usted. Espero que ahora sepa hacer lo que le pido.

- Tranquilo amigo, esta vez no le fallaré. La retendré todo el tiempo que haga falta, hasta que usted llegue. Aunque para eso necesitaré…

- ¿Otro adelanto?

- Hombre, ya sabe, los vicios resultan caros, y por los barrios que frecuento abundan. Además, debo tratar con mucha gente, gente ansiosa y que no hablan mucho si tienen la garganta reseca.

- Creí que tendría suficiente con lo que le di la primera vez.

- Ya le he dicho que…

- Mire en el sobre. Espero que le baste con eso.

- ¿El sobre? En el sobre sólo estaba la foto.

- ¿Usted cree?

Volví a coger el dichoso sobre. Aparte de la foto, me encontré esta vez otro grueso fajo de billetes. No sé cómo lo había hecho. El sobre había estado en todo momento sobre la mesa, no lo perdí de vista un solo segundo. Sin embargo, el viejo había vuelto a ser más rápido que yo.

- ¿Qué es usted, una especie de mago?

- Digamos que tengo mis trucos.

- Entiendo, por eso ha dado con la rubia antes que yo.

Empezaba a sentirme incómodo. Aunque era él quién pagaba y me decía lo que debía hacer, me gustaba siempre tener cierto margen de control en todas las situaciones. Estaba claro, no obstante, que en esta charla, con truco de magia incluido, era el viejo quién llevaba la voz cantante. Nada que reprocharle al cabrón, tan sereno y seguro en todo momento. Yo no había tenido opción siquiera de justificar mi incompetencia. Allí estaba mi menda, con las manos vacías, y él, sin embargo, me mostraba la foto de la chica y el local dónde trabajaba. Todo rapidez y eficiencia. Esto no tenía mucho sentido, la verdad. Pero el viejo seguía soltando billetes como si fuese una fuente. Chitón, a coger raudo la pasta, agachar la cabeza y a hacer lo que me mandaban. Sin cometer más errores, claro está.

- Si no le importa, voy a tomarme la última. Para celebrar este nuevo contrato.

Dije esto último con cierta sorna, dejando perderse las palabras entre el humo del bar, como arrepentido de haberlas dejado escapar de mi boquita. Mi huida hacía la barra fue algo así como el pataleo de un niño pequeño que no sabe como llamar la atención. Me tenía cogido por los huevos ese extraño personaje. Parecía, de repente, que ese viejo supiese más cosas de mí que yo mismo. Se adelantaba a mis pasos, a mis gestos y a mis palabras. Hacía renacer con su presencia antiguos fantasmas cargados de derrota. Era mirarle a la cara y comenzaba a recordar cientos de noches pasadas en barras de bar, destrozando mi cuerpo y mi voluntad con alcohol y tabaco, durmiendo al fin entre las bolsas de basura de un rincón perdido en cualquier callejón. Me despertaba horas después sin recordar muy bien quién era y que había hecho antes de caer inconsciente. Rehacía mis días gracias a las bromas y pullas que me lanzaban los mendigos que me cruzaba por la calle, renqueante, de regreso a mi casa. Ahora tenía mi trabajo, por llamar de alguna manera a esto de olisquear en los culos ajenos. A veces, se dejaba caer por mi despacho algún tipo insólito que empezaba a soltar peculio, casi con ansia, por encontrarle a la mujer huida, o a la amante despechada, o al socio que se largó con todas las ganancias sacadas de alguna estafa. Había salido del charco, aunque tenía cierta tendencia suicida a seguir bordeándolo, siempre con algún borracho o alguna puta tirando de las perneras de mi pantalón. El viejo no parecía uno de esos fracasos humanos, sin embargo, al enseñarme la foto de la rubia había hecho renacer en mí cierto vértigo, me había empujado de vuelta a lo más oscuro de la ciudad y de mí mismo, me obligaba con esta búsqueda a ciegas a traspasar ciertas puertas que hacían renacer viejas arcadas de mi alma. Cuando volví a la mesa el viejo ya no estaba. Casi le agradecí ese detalle. Mañana iría al local que aparecía en el folleto publicitario. Ahora únicamente deseaba beber solo. Intentar detener el agujero negro que se había abierto en mi memoria y que como una úlcera amenazaba con devorarme. Todo había sido muy rápido, y había llegado casi sin darme cuenta. Se había ido perfilando dentro de mí cada vez que sacaba la foto con la rubia para mostrársela a alguien. Sí, mañana iría a por esa mujer. Quizás ella, y no el viejo, tuviese las respuestas a esta desazón que no dejaba de crecer dentro de mi estómago desde hacía unos minutos.

Fin de la cuarta parte

GÉNESIS (3ª parte)

Estuve así durante un par de semanas. Amplié mi círculo de pesquisas. Fui a otros bares, donde no tenía tan untados a los camareros y clientes, pregunté a soplones y chivatos callejeros. Hablé también con las prostitutas, chulos y chaperos. Y de todos ellos me llegaba la misma respuesta ambigua. Todos creían reconocer a la mujer de la foto aunque nadie lograba darme datos concretos sobre ella. Un trabajo que en principio creí sencillo estaba empezando a torcerse poco a poco. Mi paciencia se agotaba al mismo ritmo que flaqueaba el grosor del fajo de billetes dentro del sobre. Todas las noches acababa doblado sobre la barra del mismo bar, tomándome un par de cubatas y recapacitando sobre qué cojones estaba haciendo mal. Nunca había tardado tanto en encontrar a alguien. Seguía el procedimiento habitual; la verdad es que no había otro procedimiento. Si nadie de los que había interrogado hasta ahora, había visto a esa rubia, empezaba a dudar de que realmente ella viviese en esta ciudad. No son gente que suela equivocarse ni olviden fácilmente una cara. Aunque por otro lado, el viejo, parecía bastante seguro de lo contrario, incluso se había permitido acotar la zona y los barrios en los que debía buscar. Pensándolo bien esto podría tratarse de una broma, aunque una broma bastante extraña, además de resultar un poco cara. Nadie paga tanto simplemente por reírse de mí. De hecho, resulta bastante fácil hacerlo gratis.

- ¿Cómo lo llevas Adam? ¿Te pongo otra?

- No muy bien. Hoy ya está todo el pescado vendido, será mejor que me vaya para casa.

- A esta estabas invitado…

- Hombre entonces sí me tomaré otro. No sueles tener muchos detalles con la parroquia. Ya iba siendo hora de que …

- Eh, eh, no he sido yo quién te paga el bebercio, es aquel hombre de allí.

Y me señaló una de las mesas del local, en uno de los rincones más apartados. Allí estaba el viejo, vistiendo la misma gabardina blanca, solo, con el gesto serio. Esperé a que me sirvieran y me dirigí hasta allí, con la copa en la mano. Medité que podría decirle, cómo ocultar mi absoluta falta de noticias sobre la mujer y me pregunté si me soltaría otro montón de pasta.

- Buenas noches, jefe, ¿cómo usted por aquí?

- Ya le dije que no tardaría en ponerme en contacto con usted. ¿Cómo lo llevas, Adam?

Era la segunda vez que me preguntaban eso en pocos minutos y la respuesta seguía siendo la misma, aunque ahora debía tener algo más de tacto.

- Voy haciendo progresos, estas cosas requieren su tiempo. La ciudad es grande y la mujer que busca…

- Me decepciona usted, señor Adam, creí que era bastante bueno en esto de dar con la gente. No tiene nada ¿verdad?

- Por ahora no, pero tengo a bastantes amigos pendientes de su rubia. En cuanto asome la cabeza saltaré sobre ella.

- Creo que no hará falta esperar mucho más...

ETERNA DESPEDIDA *

Hace tiempo que pienso en pensar menos en vos,

siempre hay algún gesto que vuelve a llamar al dolor.

Noches largas tirado viendo televisión,

mientras a lo lejos se oyen gritos de felicidad.

La vida puede ser mejor, eso al menos creía yo hace un tiempo.

No te olvides que me olvido de olvidar cuánto te supe querer,

igual cuando vuelvas tendré a mi lado a otra mujer.

Depresivas tardes grises de domingo en la ciudad,

largas caminatas que no conducen a ningún lugar.

El mundo está por explotar, hay una fiesta universal, larga despedida.

Vamos a celebrar

que el futuro existe, la vida no es tan triste,

sin su amor, igual qué más da,

es en vano volver a llorar.

El calor derritió al asfalto que ahora es

un mar embravecido en el que peatones se ahogan de pie.

El desierto está más cerca de lo que solía pensar,

bajo a la calle un rato, la soledad escupe mi piel

El mundo está por explotar, hay una fiesta universal, eterna despedida.

Vamos a celebrar...

* letra de FALSOS PROFETAS

GÉNESIS (2ª parte)

Comencé con el procedimiento habitual. Mucha gente me debe muchos favores y era hora de empezar a cobrarme algunos. Pregunté en recepciones de hoteles, en barras de bar, y mostradores de sex shop, incluso me dejé caer por alguna que otra comisaría de los barrios del extrarradio, por si la rubia que buscaba no era trigo tan limpio como me había comentado el abuelo. Un tipo extraño, ese viejo. Alto, enjuto, con una gran barba blanca y vistiendo un largo abrigo de color claro. Pese a lo avanzado de su edad, sus gestos fueron en todo momento rápidos y precisos. No mostró en ninguno de ellos síntomas de algún achaque físico. Al hablar movía las manos casi con gesto beatífico, y sus frases arrastraban un deje como de sentencia, o como de arenga que no admite reproche. Joder, ahora que lo pienso, quizás fuese un cura, o alguien relacionado con las altas estancias religiosas. Quizás por eso había recurrido a mí. Querría actuar con discreción, sin que a él se le relacionase en algún momento con la mujer que buscaba. No era muy habitual encontrarse a un obispo, o cardenal, vete a saber, picoteando por los tugurios menos recomendables de los peores barrios de la ciudad. Noté el grueso fajo de billetes que guardaba en uno de los bolsillos de mi pantalón, y me dije a mí mismo que quizás no debería especular tanto sobre la identidad de ese anciano. Quizás fuese mejor saber lo menos posible sobre él. Pagaba bien y con eso me bastaba. Pero, y ella ¿quién era ella? Llevaba también la foto en el sobre junto al dinero. La sacaba una y otra vez para contemplarla. Su gesto siempre me resultaba frío y distante. La mirada perdida hacía el infinito, su pelo rubio cayendo lacio, bordeando unas mejillas de piel extremadamente blanca. Y unos ojos verdes, que pese a su inexpresividad, a su ausencia de vida, por un momento parecían desprender cierto brillo atrayente, hipnótico, casi evocador. Un brillo, que al estudiarlo más detenidamente, creí haber visto antes. A todos los que preguntaba, parecía despertarles las mismas sensaciones. En todos los sitios en los que había indagado había recibido respuestas muy parecidas.

- Adam, rubias como esta conozco cientos en esta ciudad. Pero no creo que alguna de ellas sea la chica que estás buscando.

Algunos, al igual que yo, habían notado cierto culatazo del recuerdo al fijarse en sus ojos verdes: sin duda lo más seductor de la fotografía. Pero acababan torciendo el gesto y devolviéndome la estampita sin darme ninguna información clara.

- Lo siento, Adam, estoy casi seguro de haber visto esos ojos en algún sitio, pero ahora mismo no recuerdo dónde. Cuando sepa algo te aviso, ¿de acuerdo?

- Tranquilo, no hay prisa, tómate tu tiempo. No quiero reventar todavía la gallina de los huevos de oro. Quien busca a esta mujer está dispuesto a pagar mucho dinero y pienso exprimirlo un poco.

- Estás hecho todo un profesional, cabronazo.

- Ya sabes, en mi oficio, rebuscando en la basura, muy pocas veces encuentras un tesoro.

Fin de la segunda parte.

PLANETA DANZA

Desde que yo recuerdo, siempre ha sido frenético este mundo en el que vivo. Todo en él es continuo movimiento. Desde muy pequeños se nos enseña a renunciar a la quietud y se transforma nuestra vidas en un delirante ir y venir. Con el tiempo, nos acostumbramos a ese movimiento incesante, se forjan nuestros músculos, nos apoderamos de una cadencia y la vamos adornando con pasos floridos, requiebros y algún que otro giro aéreo. Nos deshacemos de nuestro diario caminar para convertirlo en una danza. Se instala en nuestra conciencia un ritmo constante del que pronto es imposible huir: talón, punta, talón, punta, giro, vuelta y a repetir este compás hasta el infinito. Pronto se aprende también a coordinar nuestro baile con el del resto de las personas con las que nos vamos cruzando. Se van improvisando con unos y otros, giros, minués, corrillos, melés, bailes agarrados, aunque siempre sin desviarnos de nuestro destino final. Vamos al banco, a una frutería, a la universidad, y allí nos espera la cajera, el frutero, o cualquier profesor, todos realizando sus tareas sin dejar de taconear, de ejecutar gráciles saltos mientras nos traen un reembolso, nos llenan una bolsa con manzanas o garabatean una pizarra. El mundo entero es una fluida verbena. Una orgía de zapateados y golpes de caderas, de manos alzadas y pies que se elevan raudos. Hemos aprendido a movernos de esta manera tan grácil y artística casi de un modo innato, al principio simplemente dejándonos llevar por la danzante marea humana, que te atrapa y envuelve nada más salir a la calle. Aprendes compases y ritmos primordialmente para evitar chocar con quién tienes más cerca. Te sientes mal si en tu torpeza haces tropezar a alguien o pisas un pie sin querer. Polkas, jotas, danzas del vientre, cabriolas de batusi, zozobra de pies y latigazos de brazos, cimbreo de caderas, temblor de vientres, repiqueteo de talones: los hombres y mujeres son desde hace siglos, en este planeta, puro contoneo. No saben desplazarse, convivir, existir, si no es agitando constantemente todas las extremidades de su cuerpo. Pero he de advertir que en este baile infinito y global, hay alguna que otra grieta, un incómodo escollo de vulgar e irresponsable tendencia a la inmovilidad. Parece increíble, pero en esta sociedad entregada religiosamente al contoneo continuo, hay también algunos inadaptados. Cuerpos torpes a los que no se les da muy bien cabriolear. Estos seres reacios al eterno jolgorio corporal, a los que la medicina moderna (capaz de operar a corazón abierto al ritmo de siete octavas) ha acertado en llamarlos filósofos, acaban siendo recluidos en unos ghettos que se llaman a su vez, teatros. Allí no se sabe muy bien cómo sobreviven, ni qué es lo que hacen. Si alguna vez, por casualidad pasas cerca de alguno de esos asilos y en uno de tus saltos o giros logras asomarte a una ventana, podrás verlos hacer cosas extrañas: hay quién dice que unos son capaces de pasarse horas enteras, ¡horas!, sentados en un sillón, mirando quietos un televisor, mientras otros, los más extravagantes, se entretienen simulando ser árboles, farolas, o piedras…

EURIA ESAN ETA ERORTZEA

Siempre me ha gustado recibir cartas. Aunque sería mejor decir que siempre he creído que me gustaría recibir cartas. Porque nunca he recibido ninguna. Todos los días, antes de salir a la calle siempre hurgaba en el buzón en busca de alguna misiva, pero siempre me encontraba los mismos papeles: publicidad, facturas y más publicidad. De modo que un día decidí escribir yo una carta y enviármela a mí mismo. Y así lo hice, rellené algunos folios narrándome varias anécdotas y contándome quién era yo, aunque claro está, todo eso yo ya lo sabía. Rematé la carta con un par de abrazos, buenos deseos y otro par de besos de papel. Cerré el sobre y le estampé un hermoso y radiante sello. Escribí mi nombre y dirección en la parte delantera y repetí esos mismos datos en la parte posterior, a modo de remite. Salí a la calle contento, con el sobre en la mano, blandiéndolo como si fuese un tesoro maravilloso. Lo eché en el primer buzón que encontré. Y esperé durante unos días, ansioso por encontrar esa hermosa sorpresa en mi buzón. Repetía mi ancestral ritual de explorar el buzón todas las mañanas, con una sonrisa pícara sabiendo que uno de estos días si me encontraría por fin una carta dirigida a mí. Pero los días pasaron, y el buzón seguía recibiéndome con la misma porquería publicitaria. La carta nunca me fue enviada. En realidad, la carta me fue devuelta. Un buen día, pasados ya unos meses y olvidada ya su espera, el sobre apareció en el buzón. Y en una de las esquinas llevaba impresa una inscripción: “Destinatario desconocido. Imposible entregar carta”. Abrí el sobre extrañado, buscando dentro alguna otra anotación que me desvelase este misterio. Pero no, en el sobre no había nada. El sobre estaba vacío.

La felicidad es decir lluvia y que llueva...

GÉNESIS (1ª parte)

-  No se confíe. No es una mujer cualquiera. – larga de sopetón mientras me enseña una foto.

- Tranquilo, no le defraudaré. Llevo haciendo esto demasiado tiempo y nunca he dejado un asunto sin resolver.

- Eso espero, le repito que no estamos hablando de una mujer normal. Casi puedo asegurar que yo llevo buscándola una eternidad, y nunca he podido dar ella. Recibo soplos sobre dónde puede estar pero al llegar a esos sitios, ella parece haberse esfumado.

- ¿Y por qué piensa que yo puedo tener más éxito que usted?

- De usted no creo que se acuerde.

- Para recordarme primero debería haberme conocido ¿no?

- Nunca podemos estar seguro de a quiénes conocemos y a quiénes no.

- ¿Y no podría al menos decirme por qué la busca con tanto interés? ¿Qué es eso tan importante que ella le robó y que quiere recuperar con tanto ahínco?

- Ya le he dicho a quién tiene que buscar. También le he dejado claro que no haga muchas preguntas sobre el porqué de mi interés.

- Entiendo, pero quizás esos detalles supondrían una ayuda importante para mí, para aligerar las pesquisas.

- Limítese a hacer su trabajo y será muy bien recompensado. Tenga este pequeño adelanto y empiece lo antes posible a hacer lo que tenga que hacer.

Mientras decía esto, sacaba de un bolsillo interior de su abrigo un sobre que colocó sobre la mesa y empujó hacía mí. A primera vista parecía que estaba vacío, pensé incluso que estaba gastándome una broma, pero cuando lo abrí y escruté su contenido, pude comprobar que en su interior había un grueso fajo de billetes.

- ¿Cree qué será suficiente?

Intenté no parecer muy sorprendido, pero haciendo un cálculo rápido, en el sobre debía haber la guita equivalente a un año de curre.

- Fíuuuu. Sí, sí, creo que bastará para costear mis primeros pasos. ¿Cómo podré comunicarme con usted cuándo averigüe algo?

- Tranquilo, seré yo quién se ponga en contacto cuando lo crea oportuno. ¿Desea preguntarme alguna cosa más?

- No, me ha quedado todo muy claro. Si es verdad que vive en esta ciudad, con la foto me bastará para dar con ella.

Todo había resultado tan tópico, como sacado de una de esas antiguas películas en blanco y negro. Con mi despacho con puerta de cristal ahumado y el nombre escrito en ella: Adam Paradise, Detective Privado. La mesa desordenada, con una botella de whisky a modo de pisapapeles. La entrada repentina de ese hombre que se comportaba de manera tan enigmática. Sus reservas a la hora de darme algunos datos sobre la mujer que estaba buscando. Sólo tenía de ella, para empezar, su foto y su nombre, Eva. Una mujer hermosa, sin duda, aunque para no desentonar con el ambiente, de una belleza bastante común, con un rostro bien perfilado pero inexpresivo. Lástima que fuese una foto de carnet, y no pudiese comprobar cómo era el resto de su cuerpo, aunque casi podía adivinarlo. Aparte, el viejales me había dado algunas pistas sobre los barrios y ambientes por los que seguramente se movería. Repitió varias veces que era una mujer muy escurridiza, aunque para nada peligrosa. En fin, debía ponerme a trabajar inmediatamente. Viendo el contenido del adelanto que había en el sobre, este parecía un trabajo, que de hacerlo bien, podría reportarme sustanciales beneficios.

Queridos lectores que no existen (Leandro, ya sé que existes, pero sólo me fio de mis sentidos, y tu anonimato se convierte en inexistencia a los hechos), al habla Cris.

Hace apenas dos horas, Julián y yo andábamos buscando un sitio propicio para la escritura. Cuando por fin topamos con él, vimos que no sólo habíamos encontrado el lugar, sino también el ambiente. La música acompañaba la tímida luz de las velas, y creedme si os digo que no estoy utilizando metáfora alguna. Por no sé qué alineación de los planetas, hoy ninguna luz salvo las pequeñas llamas iluminaba el rincón que frecuentamos últimamente.

Haciendo acopio de velas, sacamos unos cuantos folios y decidimos escribir dos historias. Cada uno empezaría una de ellas con una frase que el otro continuaría, y así, uno por uno, y frase por frase, crearíamos algo. Por supuesto, el bueno de Goran Zelic hubiera hecho de nuestra velada algo más especial, pero guardaremos nuestras mejores letras para cuando estemos los tres juntos.

Quizá el resultado no sea algo espectacular, pero uno también quiere a su hijo aunque sea feo, ¿no?
 
                                                           ***

Nunca he pasado hambre. Nunca he peleado en una guerra. Lo más fácil es pensar en una personalidad alejada de conflictos de toda índole. Podría creer que soy un hombre al que los libros y no la sangre han educado, y que mi alma es apátrida y libre. Pero no. Soy un cobarde. Las palabras son sólo una excusa, los libros, una huída, la verdadera lucha está en las trincheras. Pero el enemigo que me rodea es invisible. ¿Cómo puedo enfrentarme a él? El pavor ante una hoja en blanco es verdadero y más real que las visiones con un fusil en la mano. Aunque nunca he peleado en una guerra.

Los fantasmas, los sueños, las dudas y los miedos acechan desde mil frentes diferentes. Una bala, un obús, se anuncian con un silbido antes de taladrar tu cuerpo. Pero, haz el favor, Julián, échame un poco más de ese té tuyo.

                                                           ***

Entonces decidí callarme, dejando que mi olor intercediera por mí y dijera lo que yo callo. No parecía una persona tonta, seguro que le bastaría aspirar un par de veces mis vapores corporales para saber qué clase de persona era. No tendría que hacerme muchas preguntas para saber toda mi vida. Tampoco parecía listo. Eran esos ojos... No, tampoco era eso. Trascendía de los sentidos, y no los necesitaba. Bastaba un parpadeo para que yo supiera que él lo sabía. ¿Hasta dónde llegaba el mudo psicoanálisis? ¡Cierra los ojos, cabrón, y aspírame! ¡Acerca tus manos y pálpame! ¡Huelo a dinero, tengo el tacto de un puto fajo de billetes! Aspírame y deja de hurgar en lo que no te importa. ¿Qué es lo que quieres, y por qué hace que mis manos suden? Si realmente fuera un fajo de billetes, ahora me estaría destiñendo y si tuviera ya una pistola en las manos, casi seguro que se me caía. ¡Dame el trabajo, cabrón! Soy tan capaz como tú de atracar ese puto banco!

Bab´Aziz

Canta al alma Battiato L´ombra della Luce con unas barbas que me recuerdan al sufí que es. En cada nota de violonchelo, siento cada grano de arena bajos mis pies… el desierto respira la paz que me lleva a esa reunión que está por llegar. La luz mengua para ceder el paso a la circunferencia dibujada en la duna. Es otoño, se levanta una brisa que me acaricia la barba a modo de una madre que canta una nana. El horizonte se une con el cielo, mis ojos con azulinos ocres. Sonrío, exhalo de mis pulmones el aire viciado de un pasado sepultado en paz.

Cierro los ojos por un instante.

MALOS TIEMPOS PARA EL REINO DE DINAMARCA

Siete plagas se abaten sobre el reino de Dinamarca. Hamlet, apesadumbrado, no sabe cómo contenerlas. Fuga de musas, crisis financieras, impotencias creativas, muerte y desolación literaria, fusilamiento de lectores, terremotos que hacen tambalearse nuestras hasta ahora imparables dotes escribanas. ¿Chicos qué nos está pasando? ¿Por qué ha cesado de repente nuestra lluvia de cuentos? Estamos dejando que este blog se convierta en un solar sobre el prestos se ciernen los buitres especuladores. Pronto este rincón será una página web de una inmobiliaria. Nuevas ideas, compañeros de letras, nuevo rapto de musas, vender nuestros cuerpos a cambio de ideas o de buenas historias en prostíbulos y demás lupanares de carretera. Necesitamos una nueva reunión de los espadachines de los versos y los requiebros. Se hace necesaria la reunión del gabinete de crisis, sea dónde sea, en Utrera, Murcia o Albacete. Lo que no llega con la inspiración, quizás lo traiga la absenta, el orujo y demás elixires de leviatán. En fin, camaradas duelistas, paladines de las metáforas, yo, Hamlet, os invoco. Que mi nombre no debe dejar de ser recordado.

Pintado por Natura el rostro tienes
de mujer, dueño y dueña de mi amor;
y de mujer el corazón sensible
mas no mudable como el femenino;
tus ojos brillan más, son más leales
y doran los objetos que contemplas;
de hombre es tu hechura, y tu dominio roba
miradas de hombres y almas de mujeres.
Primero te creó mujer Natura
y, desvariando mientras te esculpía,
de ti me separó, decepcionándome,
al agregarte lo que no me sirve.
Si es tu fin el placer de las mujeres,
mío sea tu amor, suyo tu goce.

William Shakespeare

Julianismo, lo prometido es deuda. Dime ahora si sigue quedándote alguna duda.

Se busca musa.

Razón aquí.