HAMLET SE TOCA PENSANDO EN TI...

Stani, stani Ibar vodo

2012-01-17T15:26:00.000+01:00

“Allí, donde el Ibar se encuentra con las aguas del Morava...

en una cabaña mi dulce amor está oculto...

en la orilla del Ibar ella espera...

ella me espera toda la noche...

Detente, detente Ibar ¡¡ Debo ir al encuentro de mi Amor...”

Una canción de amor para regresar...Brindo por los enamorados ¡¡¡¡¡

Lo bueno de esta canción es que la puedes cantar en una boda o un funeral... pero eso sí, siempre borracho... que los sentimientos son más puros... yo me la estoy aprendiendo... nunca se sabe... aunque me gustaría cantarla en mi funeral, pero eso va a ser un poco difícil... Os dejo el enlace por si os emborracháis esta noche y vais a un funeral, porque la gente se muere cualquier día pero sólo se casan los sábados o domingos y con un cura por medio que no decaiga la tradición... que cutres...):

http://www.youtube.com/watch?v=uZ9fFAe2azg

Para la próxima semana empezaré con los relatos, hoy toca calentamiento gramatical, seis meses sin escribir son días. En ciento ochenta días pasan muchas cosas y ninguna a la vez, creo que tiene que ver con un tipo que se llama paradoja ( lo conozco desde pequeño y es un personaje bastante divertido). En Mayo creí por un momento en el género humano, más exactamente en los “ciudadanos” de este país pero pronto desapareció... quizás sean los conservantes de los alimentos que han convertido a los toros bravos del 15 M en simples cabestros... Ay...España no te reconozco ¡¡¡... cuatro meses después mayoría absoluta de una derecha que al menos ejerce de derecha... Ay, esa izquierda.. ¡¡ no te reconozco... tampoco la he conocido... ¿existió ?...Desde unos despachos en la City de Londres o desde el corazón de Manhattan se rigen los destinos de millones de seres humanos a golpe de click...y los “ciudadanos” siguen jugando a la PlayStation o decidiendo cual de los modelitos de la última tendencia se compran en las rebajas con la misma indolencia que ven en los telediarios como desahucian a familias enteras por culpa de los Miserables Bancos...Va a ser verdad eso de que tenemos una Crisis de Valores...

… En el Titanic versión italiana ( o sea, a lo cutre) eso de “las mujeres y lo niños primeros” como que no... si CRISIS DE VALORES... y seguiría pero me estoy poniendo de mala leche...

También pasaron cosas buenas :

... Bebí vino “Sangre de Oso” el mismo que le gustaba a Radovan Karadzic cuando se hacía pasar por “Psiquiatra esotérico” en Belgrado... un insomnio que casi me mata, un mini tour por los Balcanes, algunas decepciones femeninas pero bueno con una buena borrachera y esta canción melancólica se curaron antes que el insomnio... conocí a Misery Bear, a Lucy, Rowland, Alice, David, Adnan, Gabriel, una camarera en Sarajevo que saldrá en La Benevolencija Express, Fiona...etc...etc...etc...

Bebí todas las marcas de cerveza bosnias, serbias... Conocí Goran, un serbio muy amable que daba clase de español en Belgrado, a Melisa que no es una chica sino una hierba... y lo mejor... encontré El Sentido de la Vida que es tan sencillo como ...

EL CUENCO

2011-12-21T15:48:00.000+01:00

En el pueblo creían que estaba loco. Se le veía deambular de un lado para otro, ajeno a todo lo que le rodeaba, pendiente únicamente de sus manos, que las llevaba alzadas en forma de cuenco. Algunos pensaban que quería así atrapar la lluvia. Pero llegaron los primeros aguaceros, sus manos se transformaron en cascada, y él seguía caminando errático, sin dejar de mirar fijamente ese precario cuenco. Nadie sabía en realidad, que con sus manos, pretendía retener eternamente la curva de los pechos de la mujer que amó por primera y última vez.

LA REVOLUCIÓN

2011-12-21T15:32:00.002+01:00

Los directivos de las televisiones, públicas y privadas, no se ponían de acuerdo a la hora de pactar quién y a qué precio retransmitirían la llegada de La Revolución. Aunque sería un acontecimiento global, de suma importancia para todos, se presentía que el número de espectadores del evento sería mínimo, pues ese día, estaría todo el mundo en las calles.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "CUENTOS HECHOS CON RETALES"

2011-12-14T13:17:00.018+01:00

¡Pues sí, una pequeña locura que ha ido creciendo hasta hacerse una locura real!

El DÍA 22 DE DICIEMBRE, A LAS 19:30, como no, en la Biblioteca Pública de Albacete, donde trabajo y donde espero que la vergüenza sea menor, se presenta el libro "CUENTOS HECHOS CON RETALES" y los retales, pues son las ideas, las imágenes, las frases, las bromas que han ido surgiendo en los duelos literarios que han ido apareciendo en este nuestro pequeño rincón literario. Juegos, combates a capa y bolígrafo entre Cristina, Javier, Goran Zelic y yo mismo, Julián. Y de esos retales, pues han surgido esos cuentos que espero que os gusten, y que además sirvan para seguir invitándoos a entrar y participar tantas veces como queráis en nuestras entrañanles pendencias narrativas.

Durante el acto se realizará una lectura de algunos de los cuentos por parte de Josefina Esbert (declamadora) y Ana Casas García (actriz) con música de Juanjo Rodríguez (guitarra).

Un saludo a todos y lo dicho, os espero el día 22, traeros una cesta repleta de tomates y demás verduras pringosas que se os ocurran.

Y estas son algunas de las librerías donde se puede adquirir un ejemplar, para todos los que no puedan venir, que serán muchos.

Un saludo a todos, y muchas gracias a todos los que alguna vez se han pasado por aquí. Ahora, a darle un empujoncito para que pronto sean Cris, Javi y Goran los que hagan realidad sus mejores sueños, en la forma que ellos quieran...

REACCIONA

2011-11-08T15:40:00.002+01:00

Hace demasiado frío en la calle, así que decido acortar el paseo y entrar antes de tiempo en la peluquería. El macuto que siempre llevo conmigo, está cargado de libros con los que pienso, podré soportar mejor la espera. Además, las peluquerías siempre me han parecido lugares interesantes en los que es difícil aburrirse. En ellas puedes observar casi con total impunidad a las personas que las habitan, tanto empleados como clientes de paso. Observar sus gestos, pero sobretodo, escuchar los comentarios de unos y otros, suele ser una experiencia más que interesante, un buen caldo de cultivo para posteriores divagaciones e incluso futuros relatos como este que ahora mismo escribo. La misma sensación de curiosidad me embarga en otros lugares en los que es inevitable permanecer con muchas personas desconocidas, durante un tiempo indefinido, en un espacio relativamente pequeño. Sitios tales como autobuses de línea, colas del paro, salas de hospitales y un largo etc. Lugares a los que todos alguna vez nos hemos visto abocados y en los cuales, a poco que uno se fije, discurren a modo de pequeños relámpagos sociales, historias medianamente asombrosas. De cualquier modo, en esta ocasión, llevando varias lecturas atrasadas como llevaba en el macuto, no tenía pensado ponerme a curiosear soterradamente por la sala de la peluquería. Sin embargo, sí me apetecía mucho más, concluir alguna de dichas lecturas. Así, retomé el libro que he estado leyendo estos últimos días, “Reacciona”, un libro que surgió a la sombra del incendiario “Indignaos”, en el cual, varios periodistas, jueces, profesores o economistas, intentan resumir y explicar de manera somera las causas de la crisis económica actual, crisis, que leídos los primeros artículos de dicho libro, se extiende también a otros ámbitos, tales como la educación, los medios de comunicación o la clase política. Tras describir un panorama realmente desalentador en todas estas esferas sociales, mucho más demoledor resulta comprobar la nula resistencia y voluntad de reacción que la propia sociedad ha desarrollado frente a tantas venas abiertas. Una sociedad, que se ha dejado engatusar por los dulces cantos de sirena de un capitalismo feroz, y que ahora está dominada por valores totalmente económicos, en los que todo se ha convertido, incluidas las personas, en un valor de mercado, y en la que campea a sus anchas sentimientos tales como el egoísmo, la ociosidad, el desarraigo, la incultura y un largo etcétera de patéticas pasiones. Frente a esto, pendientes únicamente de placeres artificiales y fugaces, con un espíritu completamente maniatado, hemos perdido nuestra capacidad de razonamiento crítico, de compromiso social, de altruismo; valores humanos, al fin y al cabo, sólo en base a los cuales se puede construir una sociedad mejor. El libro, como todos los libros de estas características, marea un poco con multitud de datos estadísticos, a cual más negativo y demoledor: datos alarmantes de paro, de precios de hipotecas, de escuelas privatizadas, de servicios sociales eliminados, de corrupción política, de medios de comunicación vendidos al mejor postor. Pero más espantoso resulta comprobar como frente a estos datos claros, precisos y tan preocupantes, la sociedad que los sufre permanece adormecida, atontada, ajena incluso a esos problemas y quiénes los han causado. Los culpables de tanto mal siguen impunes, expoliando una y otra vez nuestros bienes económicos, sociales y culturales, respaldados por un sistema corrupto, que no solo no los enjuicia sino que incluso los protege y respalda. Es por lo tanto, este, un libro, muy recomendable, una llamada de atención a nuestras conciencias, una llamada que todos debemos escuchar, meditar y difundir. Un libro que hay que leer, pese al malestar que va creando en tu interior conforme te adentras en tus páginas, o que precisamente por eso hay que leer, por como te revuelve el estómago y empieza a crear en tu interior un amargo gesto de pataleo y revuelta.

Pero volvamos a la peluquería, donde ya casi, llegaba el momento en el que me atendiesen, y dónde sólo había podido leer, y de manera algo precipitada, uno de sus capítulos, concretamente el dedicado al vapuleo que constantemente sufre la cultura, de manos de unos medios de comunicación y avances tecnológicos agresivos y muy desproporcionados. Ahora sí, pasé algunos minutos observando todo mi entorno. Sensible como estaba, después de leer las páginas que había leído, me fijé de inmediato en el chaval que estaba siendo atendido en esos instantes. Un muchacho joven que no dejaba en ningún momento, mientras el peluquero hacía malabarismos para no enredarse con él, de toquetear y jugar con su móvil. Me resultó una imagen esperpéntica, fiel alarma y reflejo de lo que había leído apenas unos minutos antes. Además, mientras toqueteaba a ritmo frenético las teclas, no dejaba de comentar a un amigo todo lo que iba haciendo. Hablaba de guasas, gepeeses, emepecincos y demás sandeces tecnológicas, con la misma pasión que se habla de dios, de la mujer a la que se ama o del delantero centro al que se venera. Yo me pregunté, si se comportaría del mismo modo mientras se duchaba, follaba con la novia o mientras comía. Puede que no, pero viendo su actitud compulsiva, seguro que no tardará mucho en comportarse así. Ya es muy común ver a gente por la calle con el móvil en la mano, toqueteándolo del mismo modo obsesivo, completamente absortos en el aparatito. Yo mismo, lo suelo llevar a veces en el bolsillo, enchufado a unos cascos, a los que en el otro extremo, están enganchados mis oídos. Y no me sirve la excusa de que yo los llevo para escuchar “sólo” la radio o algún curso que otro de inglés. De igual modo, camino por la calle ajeno a la verdadera realidad que está discurriendo a mí alrededor. Y es que todos en parte somos culpables. Todos estamos dormidos y lo que es peor, todos estamos resignados. Nadie en la peluquería parecía darle importancia al comportamiento tan extravagante y maleducado del muchacho, nadie le reprochó nada. Yo mismo, pese a la sorpresa, no dije nada en ese momento. Mi único gesto de reacción: que ahora estoy escribiendo esto.

http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/sampedro/index.htm
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Continuará...

REFERENCIA 19º CASO RESUELTO "BOBY" (SAULO Y EL MESÍAS) (FIN)

2011-11-02T13:07:00.002+01:00

Ahí, entre las sombras estaba ‘Boby’, sentado sobre una alfombra persa, meditando.

Me identifiqué, informé que me mandó a buscarlo su mamá diputada evangelista.
Se levantó con esfuerzo, las ojeras le llegaban hasta el ombligo, me tomó del brazo y entramos a un privado. Nos seguía una pendeja de una belleza y frescura tal, que presagiaba su destino trágico.
‘Boby’ le pidió café para dos, encendió la luz, me hizo pasar.
Supuse que, como suelen hacer todos en las villas, estaban enganchados y no pagaban energía eléctrica. Indagué por qué no ponían electricidad en el resto de la escuela.
—Necesitamos los fantasmas de la oscuridad —respondió hermético.

La verdadera historia
El Mesías había sido chico de la calle educado por un sacerdote del tercer mundo.
De grande tuvo visiones, sobrevivió a un rayo, escuchó voces celestiales y afirmó ser hijo de una virgen. Se hizo llamar ‘Mensajero de Dios liberador de pueblos oprimidos’. Sus adeptos debían adorarle y llevarle ofrendas.
Vivía rodeado de pendejas con las que danzaba, cantaba y cogía infatigablemente.
Incitó a los villeros, como medio de derribar el orden establecido, a hacer lo mismo. No faltó entusiasmo.
En la fase itinerante caminaba las miserias, rodeado de discípulos y fieles, en busca de una tierra sin el mal. El grupo de desventurados se llamaban a sí mismos ‘Los Aseados’, ‘Los Probos’, ‘Los Hijos del Hombre’. Desempeñaba el papel de un jefe tribal orientado a lo social y la vida cotidiana
Cayó en las garras Satanás: ‘El paco’.

‘Boby’, apenas recibido en la Harvard Business School, llegó a ‘Sangre y Sol’ de la mano de la Corriente Clasista y Combativa. Conoció al Mesías. Se hizo llamar ‘Saulo el Apóstol’. Inició unas cruzada para reemplazar paco por blanca.
—Mantiene la clientela cautiva, no mata rápido y deja una jugosa diferencia —aclaró como si yo no supiera.
Acabaron asentándose en la vieja escuela de la villa ‘Los Cuarenta Guasos’. Paulatinamente suplantó, en sus funciones, al Mesías.
Tomó el proyecto como propio. Para financiarlo, volvió a la prostitución ritual de la antigua Babilonia, proveyó a casi todos los lenocinios de la provincia.
Pero los fieles querían coger. Se vio en la necesidad de poner orden en esa orgía desenfrenada que afectaba la provisión demateria prima.
Convenció a los hombres que el pecado original había sido violar el mandato de la renuncia. Con rigurosa lógica sugirió que sólo podrían purgarlo con la amputación de los órganos pecadores.
Acceder al reino de Dios requería de dos abluciones: “La Mínima o Hipócrita” que sólo extirpa las pelotas (con todo y escroto), y “La Espléndida” que amputa pija y huevos.
La inmensa, piadosa mayoría optó por solucionar el problema de raíz.
Mis sospechas se habían confirmado.
Dando por sentado que ‘Boby’ fue el primer ejemplo, pregunté en un exabrupto —¿Quién embarazó a todas esas pendejitas?
—Acá, casi todos los hombres mean sentados —respondió rascándose las bolas, con sonrisa irónica.

El hombre propone y Dios dispone
La señora presidenta de la Nación, con manifiesta hostilidad a todo lo que sea libre empresa, y para combatir la trata de personas, prohibió el rubro 59 (clasificados de los diarios, ofertas sexuales).
‘Boby’ supuso que los prostíbulos irían cerrando uno a uno, que la secta iniciaría un proceso de descapitalización y que las relaciones de producción volverían, paulatinamente, a un sistema de dominación vinculado a la fuerza relativa de sus miembros. Como responsable institucional decidió un salto cualitativo: La fuga hacia adelante. Transformar lo que era sólo una secta localizada, en una ‘Iglesia Universal’.
—Abriré sucursales en la villa ‘Ciudad Oculta’ de Buenos Aires—comenzó a enumerar —En la villa ‘La Lata’ de Rosario. También en Mendoza…
Para interrumpir su entusiasmo estadístico (de lo contrario no me iba más), le sugerí que cambie de nombre. ‘Iglesia Universal’ tiene propiedad intelectual en Brasil. También aconsejé que no actuara en caliente, el decreto de la señora presidenta podría tener las mismas consecuencias que la ley seca de los años treinta (USA. SXX) Le sugerí que tal vez sea mejor armar a los castrados y retornar con su mamá diputada evangelista.
Prisionero de su responsabilidad, ‘Boby’ se negó a regresar.
Por no devolver al marinerito, la diputada evangelista pagó sólo el cincuenta por ciento de los honorarios.

En definitiva, el Mesías trató de salvar a los villeros. Saulo, en el mejor de los casos acabó cortándoles las bolas. Y yo, yo tengo otro caso resuelto.

FIN DEL CASO
“Julio César ‘Toto’ Flatuletti”

Detective privado free lance
Bv. Chacabuco 1300 -‘El Paraíso’ - Pregunte por Toto
http://flatuletti-detectiveprivado.blogspot.com/

REFERENCIA 19º CASO RESUELTO "BOBY" (SAULO Y EL MESÍAS) (3ª PARTE)

2011-10-21T10:34:00.004+02:00

La investigación

Como siempre, la planta de tratamientos cloacales desbordaba crudos al Suquía. El río parecía de oro líquido, los niños mitigaban el verano. Para mi sorpresa, la mierda estaba dejando de oler.

‘Boby’ tendría hoy unos treintipico más. Con escepticismo fui mostrando la foto (de marinerito) que me dio su madre diputada evangelista.

Lo reconocieron como Saulo, apóstol del Mesías, en la villa ‘Los Cuarenta Guasos’. Gendarmería y policía evitan allanar, no se atreven.

No me sorprendió que lo identificaran, es de vida o muerte saber quién compite al lado.

Volví a la parroquia para despedirme del galaico.

Irrumpí de sopetón.

El cura, sin pantalón ni calzoncillo abrazaba al pendejo desnudo a la altura de los glúteos. Le mamaba la pijita arrodillado en sagrada oración. Con tres dedos de la izquierda le dilataba los esfínteres.

Pretendí sumarme. El galaico agitó la diestra sin dejar de succionar. Me hice humo para no romper el idilio.

‘Los Cuarenta Guasos’

Ahí fuimos ‘Glock 380’, ‘Anaconda 44 magnum (Colt)’ y yo, luego de municionarme.

Preguntar por el Mesías gatilló, en el puntero político, la señal de la cruz. Señaló la escuela sin docentes, de cuando la villa profunda sólo era un caserío de chacras.

Sobre el dintel del portón un banner con el dibujo de un pergamino: “Haced morir, pues, lo terrenal en vosotros; fornicación, impureza, pasiones desordenadas, malos deseos y avaricia, que es idolatría. (Colosenses 3 – 5)”

Fieles vestidos con una especie de camisón o túnica, rezaban en el patio sobre trapos de piso Media Naranja. En señal de sumisión ofrecían el culo apoyando la frente en el suelo. La escuela no tenía electricidad, pendejitas semidesnudas deambulaban afanosas trasladando velas de todo tamaño y color.

Suponiendo que Saulo estaría con el Mesías, pregunté a la más bonita dónde podía encontrarlos. Señaló con la cabeza una puerta del primer piso.

Ahí fui.

Aula ‘Los justos’.

El pergamino sobre la puerta rezaba: “Por tanto, si tu mano o tu pie te es ocasión de caer, córtalo y échalo de ti; mejor te es entrar en la vida cojo o manco, que teniendo dos manos o dos pies ser echado en el fuego eterno. (San Mateo 18 - 8)”

Abrí sin golpear, no debí hacerlo. Era una cocina de cocaína, me abrumó el aroma a blanca. Fraccionaban ravioles con una dosificadora manual. Acudió a enfrentarme un roperazo mostrando las fauces.

Me dispuse a vender cara la vida, desenganché el suelte rápido que sujeta a ‘Glock’ en la tobillera y amartillé a ‘Anaconda’ (acuchada en la sobaquera)

Opté por la verdad —Busco a Saulo apóstol del Mesías por cuenta de su mamá diputada evangelista —le dije de corrido esperando lo peor.

Me mandó al salón de actos.

La noche llegaba rápidamente.

Aula ‘Sion Celestial’, supuse por el nombre que era el salón de actos.

El banner decía: “Si tu ojo te es ocasión de caer, sácalo y échalo de ti; mejor te es entrar con un solo ojo en la vida, que teniendo dos ojos ser echado en el infierno del fuego (San Mateo 18 – 9)”

Esta vez golpeé, no atendió nadie, entreabrí cauteloso. Hombres y mujeres aullaban himnos, danzaban frenéticamente.

Pregunté a los gritos por el Mesías.

—No es acá —me dijo una jovata que se desprendió de la masa imbuida en el espíritu santo. Me mandó propiamente al salón de actos.

Llegué a ‘Los hijos del Señor’

El pergaminorezaba: “Pues hay eunucos que nacieron así del vientre de su madre, y hay eunucos que son hechos eunucos por los hombres, y hay eunucos que así mismos se hicieron eunucos por causa del reino de los cielos. El que sea capaz de recibir esto, que lo reciba. (San Mateo 19 – 12)”.

Una pavorosa sospecha invadió mi mente, sacudió mi moral.

Atendió una mujer tan fea que ni una cazuela de testosterona haría que la volteara, me cedió el paso.

Incontables velas rojas y negras dibujaban sombras aterradoras.

Al fin. Tirado en la cama, dado vuelta por la droga, sonriendo estúpidamente, perdido en la inmensidad del salón estaba el Mesías. Le salía blanca por los poros, reprimí el deseo de lamerlo.

Pendejas embarazadas, con tules transparentes, se afanaban a su alrededor. También lo rodeaban algunos apóstoles en un ambiente cargado de misticismo mágico.

Uno de ellos cantaba salmos, atiplado como Montserrat Caballé, supuse que era Saulo.

Me fui de boca y lo interrumpí —¿Boby…? —Me miró como a una cucaracha (me sentí como tal). Señaló con el pulgar atrás de sí y continuó sus alabanzas.

FIN DE LA 3ª PARTE

Asesinatos Secuestros Seguimientos Extorsiones Divorcios

¡Violaciones!

Descuentos a jubilados, estudiantes, menesterosos y clase media.

Perfiles ABC1, consulte bonificaciones

EL 15 DE OCTUBRE, SAL A LA CALLE

2011-10-14T14:54:00.002+02:00

Convocamos a todos, en calidad de ciudadanos, a salir a las calles del mundo, el día 15 de OCTUBRE, a las 18 horas, bajo el lema “UNIDOS POR UN CAMBIO GLOBAL"

Manifiesto

Somos personas normales y corrientes. Somos como tú: gente que se levanta por las mañanas para estudiar, para trabajar o para buscar trabajo, gente que tiene familia y amigos. Gente que trabaja duro todos los días para vivir y dar un futuro mejor a los que nos rodean.

Unos nos consideramos más progresistas, otros más conservadores. Unos creyentes, otros no. Unos tenemos ideologías bien definidas, otros nos consideramos apolíticos… Pero todos estamos preocupados e indignados por el panorama político, económico y social que vemos a nuestro alrededor. Por la corrupción de los políticos, empresarios, banqueros… Por la indefensión del ciudadano de a pie.

Esta situación nos hace daño a todos diariamente. Pero si todos nos unimos, podemos cambiarla. Es hora de ponerse en movimiento, hora de construir entre todos una sociedad mejor. Por ello sostenemos firmemente lo siguiente:

Las prioridades de toda sociedad avanzada han de ser la igualdad, el progreso, la solidaridad, el libre acceso a la cultura, la sostenibilidad ecológica y el desarrollo, el bienestar y la felicidad de las personas.

Existen unos derechos básicos que deberían estar cubiertos en estas sociedades: derecho a la vivienda, al trabajo, a la cultura, a la salud, a la educación, a la participación política, al libre desarrollo personal, y derecho al consumo de los bienes necesarios para una vida sana y feliz.

El actual funcionamiento de nuestro sistema económico y gubernamental no atiende a estas prioridades y es un obstáculo para el progreso de la humanidad.

La democracia parte del pueblo (demos=pueblo; cracia=gobierno) así que el gobierno debe ser del pueblo. Sin embargo, en este país la mayor parte de la clase política ni siquiera nos escucha. Sus funciones deberían ser la de llevar nuestra voz a las instituciones, facilitando la participación política ciudadana mediante cauces directos y procurando el mayor beneficio para el grueso de la sociedad, no la de enriquecerse y medrar a nuestra costa, atendiendo tan sólo a los dictados de los grandes poderes económicos y aferrándose al poder a través de una dictadura partitocrática encabezada por las inamovibles siglas del PPSOE.

El ansia y acumulación de poder en unos pocos genera desigualdad, crispación e injusticia, lo cual conduce a la violencia, que rechazamos. El obsoleto y antinatural modelo económico vigente bloquea la maquinaria social en una espiral que se consume a sí misma enriqueciendo a unos pocos y sumiendo en la pobreza y la escasez al resto. Hasta el colapso.

La voluntad y fin del sistema es la acumulación de dinero, primándola por encima de la eficacia y el bienestar de la sociedad. Despilfarrando recursos, destruyendo el planeta, generando desempleo y consumidores infelices.

Los ciudadanos formamos parte del engranaje de una máquina destinada a enriquecer a una minoría que no sabe ni de nuestras necesidades. Somos anónimos, pero sin nosotros nada de esto existiría, pues nosotros movemos el mundo.

Si como sociedad aprendemos a no fiar nuestro futuro a una abstracta rentabilidad económica que nunca redunda en beneficio de la mayoría, podremos eliminar los abusos y carencias que todos sufrimos.

Es necesaria una Revolución Ética. Hemos puesto el dinero por encima del Ser Humano y tenemos que ponerlo a nuestro servicio. Somos personas, no productos del mercado. No soy sólo lo que compro, por qué lo compro y a quién se lo compro.

Por todo lo anterior, estoy indignado.

Creo que puedo cambiarlo.

Creo que puedo ayudar.

Sé que unidos podemos.

Sal con nosotros. Es tu derecho.

REFERENCIA 19º CASO RESUELTO "BOBY" (SAULO Y EL MESÍAS (2ª PARTE)

2011-10-01T09:19:00.005+02:00

El hecho

Abdón había escamoteado un vuelto de veinte mangos, correspondiente a la última compra que hizo Braian para el cura. El galaico le reclamó al pendejo, éste puteó a don Abdón y el conflicto derivó en negarse a continuar vendiéndole alcohol, cigarrillos y fana por ser menor de edad, y faltar el respeto.

El cura restó importancia al acontecimiento. Supuso que los genes del turco priorizarían utilidad sobre orgullo. Volvió a mandarlo a comprar vino al día siguiente.

El pendejo sacó un tetra brick de la góndola. Cuando fue a pagar, Abdón quiso retener la caja de vino.

Braian arrojó su plata al mostrador y salió corriendo.

El Comando de Acción Preventiva (CAP), que había salido a chupar alguien al voleo, logró prevenir la fuga.

Encontrado in fraganti, cagaron a palos al malhechor y lo trasladaron al precinto.

Tres días después, la fiscal María José cuatro apellidos imputó a Braian de robo calificado por estar armado, pidió prisión preventiva.

El juez del mismo fuero, José María dos apellidos, consciente de la peligrosidad del hecho, aprobó el pedido.

El galaico visitó tribunales, habló al magistrado con el corazón, imploró la restitución de Braian a su madre.

El juez respondió que tenía la íntima convicción de culpabilidad, aprovechó para pedir la bendición.

El defensor oficial apeló la detención por irracional, basado en el ‘Principio de Insignificancia’:

“La detención por este hecho, que en casos de adultos ya sería un absurdo, lo es más en el caso del menor. La Convención de los Derechos del Niño impide llegar a una situación semejante” —Alegó en el escrito.

Rechazado.

Con el fin de evitar la prisión preventiva, el defensor pidió la elevación a juicio.

Rechazado.

El juez cajoneó el expediente dando tiempo, a los penitenciarios, para que inicien al pendejo a levantar ‘R12’, ‘Ford Falcon’, ‘Peugeot 504’… (Modelos que ya no se fabrican) y transformarlos en repuestos.

El galaico tenía razón, no salía más, supuse se sentía culpable por haberlo puesto en los engranajes de la máquina judicial.

Saber es poder

José María dos apellidos, como muchos de la sagrada familia judicial de Córdoba, es cliente habitual de ‘El Paraíso’, exhorta a Strella que le rompa el culo.

Me pregunto si no es una especie de catarsis —¡Tienen tanto poder, los jueces…!

El magistrado está enamorado, perdió totalmente la capacidad de fingir indiferencia. El amor lo volvió débil, expuesto, torturado.

Seguí el hilo conductor. Pelé el celular, llamé al oficial de justicia amigo. Le pedí que hable con el juez y lo ponga en situación. Nunca es gratis meter el pecho como yo lo hice, pero el galaico lo meritaba por buen tipo.

Al rato me habló para decirme que Braian estaba confesando en el precinto.

Insistí sin eufemismos.

A la hora, un móvil del CAP traía al pendejo de vuelta. Su cuerpo exudaba el mismo olor que el baño público de la Plaza San Martín. Su aliento olía a muerte.

—¡Vete a bañar! —Ordenó el cura en gallego, y agregó —Usa mi cepillo de dientes, hay toallas limpias —Braian obedeció.

Al fin podría dedicarme a la desaparición de ‘Boby’, me despedí del cura no sin antes recordarle el favorón que me debía.

FIN DE LA SEGUNDA PARTE

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REFERENCIA 19º CASO RESUELTO "BOBY" (SAULO Y EL MESÍAS (1ª PARTE)

2011-09-29T15:33:00.004+02:00

Sherlock Holmes Philip Marlowe Sam Spade Hércules Poirot Lew Archer

Atención

Nuevas prestaciones: EL PARAISO, PROSTÍBULO & ‘Hiper Market’ DE MITOS

“Sexo Tiempo Compartido”

Como siempre: La más moderna forma de investigación, precios populares

Dejé el caso ‘Boby’ para reorganizar la seguridad en el primer subsuelo del prostíbulo, quimeras sexuales, pagan triple la hora.

Strella, algo así como la intelectual de ‘El Paraíso’, históricamente responsable de festejar el día de la mujer, le sacó el culo a la jeringa.

Los dueños del prostíbulo cargaron el agasajo sobre mi lomo y bajaron la orden —¡Exhiba la mercadería!

A la mierda las horas triples. Sólo con el desfile laburé gratis más de veinte días.

—¡Institucionalizá la fiesta! —Me conminó Strella camino al baño —Ahí está la mosca —llevaba bajo el brazo: ‘Estudios sobre la sociología de la religión’ de Max Weber.

Yo no entendía nada, lo captó al toque.

—Invitá líderes, subí el treinta por ciento los aranceles y eficientizá la renta.

Se anotó hasta el secretario histórico del Partido Obrero de los Trabajadores Socialistas.

‘El Paraíso’, responsable de un mes inflacionario.

El desfile

Mil globos rosas. Los travas abrieron el recorrido en tanga para evitar la competencia desleal. Siguieron los y las subtrece, mezclados, desnudos, tomados de las manos, con alas de angelitos. Por si las moscas, a modo de aureola llevaban un número como identificación.

Pasaron todas, todos, acompañados por aplausos y festejos de autoridades presentes.

Cerraba el desfile la guardería ‘El oso libidinoso’, semillero de ‘El Paraíso’.

Inspirado en Hansel y Gretel hice poner un caminito de bolas de vidrio para que los ángeles las recogieran sin desviarse de la pasarela. Los que sabían hablar las atesoraban al chillido de —¡Bolitas, bolitas!

Instituto Nacional contra la Discriminación (INADI)

Cayó de sopetón una inspectora gorda, de carácter podrido, acompañada con un oficial de justicia que trabaja en el juzgado de José María dos apellidos. A los juanes de apoyo los dejaron en los móviles a fin de permitir el desbande de la clientela y evitar un escrache. Sólo quedaron expuestos dos empastillados y un fumado.

No hubo forma de hacerle entender que los inocentes no aludían a bolivianos. Chillaban por las bolas de vidrio. Para demostrarles que yo tampoco discrimino, juré que soy amigo íntimo de una de las hijas de las sirvientas peruanas que trabajan en ‘El Paraíso’.

La morsa necesitaba justificar el sueldo.

Afortunadamente los subtrece ya habían pasado, los angelitos de la guardería desfilaban en pañales (no estaba previsto la escatológica), el dealer había salido a reponer merca y el oficial de justicia me debía favores.

Sólo tres días de clausura, los medios ignoraron el tema.

No hay mal que por bien no venga. La suspensión me permitió continuar investigando el caso ‘Boby’ en ‘Sangre y Sol’. Cosa nada fácil teniendo en cuenta (según Strella, refiriéndose a los villeros) que la satisfacción del consumo lúdico en manos privadas, acrecienta sus necesidades hasta lo insoportable, que deseos y libido mutan a delitos punibles y la muerte acaba siendo un instrumento de limpieza.

No más al pisar la villa, el cura me desvió de mis propósitos.

—¡Metieron preso a Braian! —arrebató al verme. Puse cara e’nada —¡Tiene que sacarlo! — enfatizó.

Quién es Braian? —pregunté.

—El chico que le cuidó a ‘Glock’ en el conflicto del inodoro.

Pensé que estuvo viendo mucha tele o se fumó un narguile y le contesté con algo de violencia —Primero, no me cuidó a ‘Glock’, me la choreó. Segundo, sacar alguien de la tumba es costoso, uno queda obligado a devolver el favor para todo el viaje. Tercero, se lo entregarán a la madre con pocos magullones, apenas tiene doce.

—Braian es el único sostén de su familia, —protestó el galaico —usted los conoció, sabe cuántos hermanitos son…

—¡Y…?

—Fue detenido en el super de Abdón por comprar vino bajo amenaza —insistió —¡Comprarme un tetra brick bajo amenaza, puede creerlo? ¡No sale más!

Me rogó, imploró que le dé una mano.

FIN DE LA PRIMERA PARTE

“Julio César ‘Toto’ Flatuletti”

Detective privado free lance

Bv. Chacabuco 1300 -‘El Paraíso’ - Pregunte por Toto
http://flatuletti-detectiveprivado.blogspot.com/

SINÓNIMO

2011-09-07T12:43:00.001+02:00

A veces,
resulta muy bello
sorprenderse en las sílabas de otros,
resulta gratificante
parecer un sinónimo retoño de Tagore
Bécquer o Pasolini
e intuir,
durante el suspiro que perduren sus versos,
como no se ha errado completamente
la existencia.

No importa
que sus coplas resulten un plagio legal
y visionario
de las rimas y del destino
que tú te deseabas.

En realidad,
descubrirse en las líneas de otro,
supone algo así
como naufragar en una isla repleta ya de
viernes y
robinsones.

TUNARI

2011-08-25T08:30:00.000+02:00

Dormían tan apretados, con sus manos aferrándose con ansia a la espalda del otro, con sus cabezas tan pegadas la una a la otra, que sus cuerpos acabaron siendo sólo uno y sus sueños, el de él y el de ella, era cada noche el mismo...

LÁGRIMAS DE ANDALUCÍA

2011-07-11T08:43:00.001+02:00

En el pueblo todos pensaban que estaba loca. Ella salía todas las noches y se abrazaba desnuda al tronco del olivo que había en su patio. Le imploraba al árbol que se transformase en un hombre, ella necesitaba un hombre. Era tanta su desesperación que clavaba las uñas en su corteza hasta que empezaba a brotar la savia. Una noche, el olivo hizo caso de sus súplicas y acudió al cuarto de la mujer, transformado en el hombre que ella ansiaba. “Mírame”, le dijo “soy el hombre que has suplicado”. Y se dio la vuelta para enseñarle las marcas de sus uñas sobre la espalda. Se acercó a la mujer tendida en la cama, pero ella le detuvo con un gesto de su mano y le dijo: “No, no eres tú el hombre que deseo, tú eres feo y achaparrado”. El hombre, despechado, se perdió sólo por los caminos de Sierra Morena. Sólo la luna fue testigo de su pena, sólo la luna contempló su llanto, un llanto que hizo brotar lágrimas de aceite.

Dedicado a los olivos.

...

2011-06-28T12:16:00.002+02:00

No recuerdo a que edad exactamente, a los 5, 6 o 7 años pero con seguridad sé que mi abuelo si era lo suficientemente viejo para sentirme yo su nieto.

Paseábamos los domingos después del desayuno por aquellas silenciosas calles de Sarajevo donde sólo el trinar y el trajín de los pájaros, junto a los pocos transeúntes que se daban los buenos días, caminábamos a mi parecer sin rumbo fijo.

Puntualmente a la diez en el kiosko de música, el director de la banda alzaba su batuta y se iniciaba un torbellino de notas que entonces no me gustaban, y ahora, echo de menos.

Después íbamos al café , yo comía delicias turcas y mi abuelo café y su narguila sin el permiso de mi abuela. Mi abuela...” Quien no come con pan no come”...me repetía todos los domingos en el almuerzo. Los domingos eran especiales, el día donde mis padres desaparecían para ser sustituidos por la ternura de la primera generación. Aún hoy en día, cuando escucho una nana me acuerdo de mi abuela y alguna lágrima recorre mis mejillas, porque lo peor del olvido es siempre el recuerdo.

Dedicado a mis abuelos Alma y Goran

Bjala Stala

2011-06-25T09:18:00.003+02:00

Volvió a la poesía.

A esa poesía que al ser leída se clava sílaba a sílaba en lo más hondo del corazón... si, el corazón, ese que de vez en cuando sabemos de tenemos porque deja de latir por unos instantes...

Volvió a sus poetas favoritos, exiliados al otro lado del océano y cuyas miradas jamás volvieron a ser las mismas...

La última vez tenía 19 años y había muerto dos veces, demasiadas veces para 19 años...

Volvió a sentir de nuevo como el silencio tenía su propia melodía y las noches representaban la soledad del ausente...

Volvió a prescindir del sueño porque no había nada que soñar...

Volvió a tener la mirada perdida entre un pasado muerto y un presente agónico...

Y volvió a recordar que para nacer, primero tenemos que morir... morir de verdad.

Nota:pasen y vean http://www.youtube.com/watch?v=U6ocYiqZLIw&feature=related

Certamen de microrelatos “Se ha escrito un (micro) crimen”

2011-06-22T17:00:00.001+02:00

Unos amigos has organizado un concurso que os puede resultar interesantes... Echadle un vistazo este lista de normas, desempolvad las plumas y quemaros las pupilas escribiendo en mejor de los relatos. Ánimo, yo ya voy para allá...Aunque antes debería saber si sigue abierto el plazo...

Por la presente, El superilustre, hiperantiguo y ultraexclusivo club de novela criminal Las Casas Ahorcadas, convoca el primer certamen de microrelatos Se ha escrito un (micro) Crimen y declara que:

1. No tenemos donde caernos muertos, así que no podemos pagaros.

Eso sí, disponemos de un cojoestupendo lote de cinco libros para seguir alimentando el ingenio y la sed de sangre del vencedor y prepararemos un diploma a la altura de las circunstancias, que mandaremos al domicilio del afortunado…y sin portes, que somos la generosidad personificada.

2. No nos conoce ni nuestra madre, así que no podemos haceros famosos.

Pero es lo más parecido al Pulitzer que existe en Cuenca, y viniendo de una antigua aspirante a capital europea de la cultura… no es moco de pavo, ¿o sí?

3. Pero, ¿Qué ha de hacerse para conseguir tan suculento premio?

Elemental, si se trata de un concurso de micro relatos… parad el carro, Sherlocks, que no vale cualquier milonga. Para haceros con el ansiado lote, primero dejaros caer por nuestro blog (casasahorcadas.blogspot.com), leed atentamente la micronovela por entregas que, con el título Se ha escrito un (micro) crimen, llevamos publicando desde noviembre dentro de la etiqueta microcrimen (12 en la primera temporada y 8 en la segunda para ser exactos), y escribid el mejor desenlace que se os ocurra en menos de 500 palabras.

4. Una vez escrito, y repasadas las faltas de ortografía (que para eso inventó el tío Gates el corrector del Word) lo enviáis adjunto a un correo donde aparezcan vuestra dirección postal y datos personales con asunto Concurso antes del 15 de junio a la ingeniosa dirección de correo lascasasahorcadas@gmail.com.

5. La decisión del secreto e insobornable jurado, compuesto a partes iguales por escritores y miembros del club, será inapelable y aparecerá publicada, junto con el texto, a finales de junio en nuestra bitácora.

6. Sus sesudos miembros valorarán especialmente la calidad literaria, originalidad y coherencia con el resto de la micronovela.

Si has llegado hasta aquí, muchas gracias. Y si además participas o lo divulgas, te hacemos la ola.

Podéis daros una vuelta por este rincón tan "negro" en: http://casasahorcadas.blogspot.com/

Un saludo y animaros a participar...

Sobre la soledad y mi primer polvo en un probador...

2011-06-20T15:03:00.001+02:00

Quería escribir hoy sobre la soledad, más concretamente, sobre cómo ésta te asalta en los momentos más inoportunos, cuando pensabas que ya la tenías controlada y acotada a instantes concretos de tu existencia, guarecida detrás de determinados hábitos personales. En mi caso, hombre experto en existencias solitarias, la soledad sigue acosándome, dándome esporádicos hachazos y despertando mis temores en las circunstancias más imprevistas. La soledad es experta en asaltarme cuando tengo la guardia anímica más baja. Son curiosos sus mecanismos para mostrar su inevitable presencia y poderío. Es fulminante su golpe, por ejemplo, cuando al ir conduciendo tengo que detenerme en mitad de cualquier parte para comprobar el mapa, por no tener a nadie sentado a mi lado que vaya haciéndome indicaciones (agradecería incluso perderme por dichas indicaciones, con tal de no viajar solo). Sigue siendo agudo el dolor cada vez que llega a mí alguna imagen de Granada, ciudad a la que por ahora veo muy complicado el retorno, aunque, ahora que caigo, esto quizás sea melancolía en vez de soledad ¿no? También es visto y no visto el malestar que se apodera de mí, cada vez que entro solo a un centro comercial y compruebo cómo instintivamente, sigo un recorrido predeterminado y voy llenando el carro con los mismos productos, siguiendo una ruta marcada por los mismo pasillos. Me doy cuenta con que facilidad la rutina se ha apoderado de mi vida, y me ha convertido en un hombre previsible. En esos momentos, el ánimo me culebrea, y sin pensar estalla una pequeña revolución dentro de mí. Giro el carrito de manera brusca, un carrito con una increíble tendencia a golpearse contra los mostradores, y me meto, inconsciente, en el primer pasillo que me ha salido al paso. Me azota entonces una ola de bochorno, porque el pasillo elegido resultar ser el de la lencería femenina. Nunca las revoluciones, incluidas las personales, fueron sencillas, y pese a este valiente giro espontáneo, continúo sintiéndome solo, y ahora además, algo confundido y porque no decirlo, ligeramente excitado. Pero salgo de ese primer pasillo, con el estómago encogido, el pantalón algo más apretado y envuelto en ese vértigo gustoso que me entra cuando empiezo a filtrear con la ilegalidad. La experiencia es grata, se apodera de mí un orgullo como de salmón, experto nadador contracorriente, anárquico salmónido y padre filosófico de todas las revueltas populares. Y entonces me inflo de valor, incluso de cierta irresponsabilidad. Ya no sólo camino por secciones desconocidas, nunca antes transitadas por mí (como jardinería, electrónica o bricolaje, curiosamente, en esta última no me ha asaltado ningún barbudo vasco que me explique las ventajas de la silicona), sino que además me cambio del carril, de repente soy un kamikaze, a los mandos de un carrito del “carreful” con turboinyección, llantas de aleación y la dirección más desasistida que nunca. Voy rozando pilares, haciendo tambalearse tiestos, vasos, jarrones y demás productos frágiles de las estanterías; cual caballo de Atila por donde paso no vuelve a crecer el consumismo. Asolo estantes, zarandeo mostradores, derrumbo pirámides de latas de tomate…, hasta que ocurre lo inevitable. Al fondo del pasillo por el que zigzagueo sin control, descubro la figura, ausente pero precisa, del guardia de seguridad. Y la valentía y el aliento insurrecto que me dominaban hace unos segundos, huyen de mí cuales ratas en barco zozobrante, y en cuestión de segundos permuto de che de hipermercado a inocuo consumidor. Freno mi carrito, lo recoloco en el carril adecuado, y comienzo a llenarlo con cuanto producto en oferta me sale al paso. En media hora todo ha terminado, estoy conduciendo de vuelta a casa, con el maletero repleto y una estúpida sonrisa en la cara.

Por cierto, esta no es la historia que, como bien anuncia el título, tenía pensado contar. Y es que ocurre a veces, que en mi errático y suicida transitar por los pasillos, no han sido las fuerzas del orden con las primeras que me he topado, sino que he acabado impactando con el carrito de otra joven solitaria, de corazón también falto de aventuras y sublevaciones furtivas en estrechos probadores. Y en esas veces, a veces ocurre que brota el milagro, con un par de miradas cómplices se dice todo. La historia que surge entonces es bien distinta, digamos que con un final aún más feliz, pero que, por falta de tiempo y de espacio en este folio, tendré que contar en otra ocasión…

2011-06-17T20:24:00.001+02:00

Despierto, bueno no, abro los ojos... si definitivamente despierto... lo primero que veo son unos números rojos parpadeando...flash, flash, flash... vuelvo a cerrar los ojos pero sigo despierto... pienso... bueno no, me pregunto : ¿qué día es hoy?... Me duele la cabeza, señal unívoca de haber dormido poco o haber dormido mucho... Empiezo a estar confuso... todo se mueve hacia extremos opuestos, duermo o no duermo, estoy despierto o es sólo un sueño... Hago un esfuerzo, abro los ojos y me incorporo en un único movimiento... la habitación está en penumbra pero a través de las ranuras de la persiana, rayos de sol blanquecinos me saludan...el polvo en suspensión crea una caleidoscópica imagen en cada rayo... es viernes, creo... si viernes... Vuelvo en sí... sé quién soy...me reconozco... miro mis manos...si soy yo... giro la cabeza y veo una botella vacía junto al despertador ... si, no ha sido un sueño... he perdido a un amigo y me encuentro vacío... el alcohol hizo su trabajo pero ahora, tras la amnesia inducida viene lo terrible... enfrentarse con una realidad que a veces creo que es un mal sueño... la luz sigue penetrando por las rendijas de la persiana...

IDIOSINCRASIA (o porqué Jimena se hizo bibliotecaria) FIN

2011-06-14T11:57:00.002+02:00

Y Jimena se vió de repente sola en el pasillo, expulsada del paraíso, sin saber qué hacer, con la amarga sensación de haber descubierto un tesoro pero sin haber podido apenas disfrutarlo. Volvió por fin a su cuarto, asustaba, aturdida, pero con la firme decisión de volver pronto a ese despacho y continuar de algún modo disfrutando de su increíble hallazgo. Y sin dejar de susurrar “idiosincrasia”. La repetía una y otra vez, como quién esconde una moneda de oro en un bolsillo y no deja de tantearla y sopesarla con los dedos.

No tardó Jimena en volver al despacho, no dejaba de darle vueltas a la biblioteca de su padre y a todo lo que podría descubrir en ella. Como ignorar a todas esas palabras amontonadas. Así que a la primera ocasión que tuvo, cuando su padre salió una mañana a trabajar, se coló de nuevo en el edén prohibido. Entró con sigilo, con respeto, incluso con cierto temor, del mismo modo que entra un creyente a una iglesia. Se dirigió hacía la silla, en la que unos días antes había dejado el libro. Pero el libro ya no estaba. “Seguramente mi padre ha vuelto a colocarlo en su sitio, pero ¿cuál era su sitio?” Alzó la cabeza y comenzó a recorrer con la mirada una por una todas las estanterías. Al momento se dio cuenta de que recuperar el libro sería casi imposible. Ahora todos le parecían iguales, con sus lomos encuadernados de un modo parecido, con sus colores tan suaves, con sus mismas filigranas doradas. Pero no se desesperó. Con decisión se acercó a la estantería que tenía más próxima y cogió uno de los gruesos volúmenes. Volvería a recuperar esa palabra extraviada, aunque tuviese que dedicar para ello el resto de su vida. “Idiosincrasia, idiosincrasia, idiosincracia”. Etcétera…

Fin del cuento "Idiosincrasia"

Dedicado a Jimena Vázquez

2011-06-13T02:15:00.002+02:00

Andaba por la vida como un funámbulista borracho, sin importarle donde la cuerda o el equilibrio le abandonarían...

Era un barco sin rumbo incapaz de achicar todo el agua que le iba hundiendo...

Personaje tragicómico en una película donde nadie lo había contratado...

Verano sin sol, invierno sin hogar...

¿Dónde van a parar todos los sueños rotos?

IDIOSINCRACIA (o porqué Jimena se hizo bibliotecaria) 3ª Parte

2011-06-03T14:18:00.004+02:00

Un buen día, se coló en el despacho de su padre. Nunca había entrado en él, pero sabía que allí también se guardaban muchos libros. Esa habitación era como un santuario, el último de los viajes que realizaría en su búsqueda de todas las palabras del mundo. Y lo que encontró superó con creces todos sus sueños. Era una habitación elegante, con una enorme mesa en el centro. También había algunas sillas forradas de terciopelo, con hermosos respaldos de madera tallada. Pero lo que más le sorprendió fueron las estanterías que cubrían las cuatro paredes de ese cuarto, y como esas estanterías estaban completamente repletas de libros. No descubrió un solo hueco en el que colocar un nuevo volumen. No podía tampoco, colar alguno de sus dedillos entre los libros apilados, encajaban a la perfección unos al lado de los otros. Le sorprendía esa exactitud matemática, ese completo dominio del espacio. Pensaba que estarían en ese despacho, todos los libros del mundo. Como si no, justificar ese orden extremo, ese equilibrio en todos y cada uno de los anaqueles. En este despacho no faltaba ningún libro, ni podía sobrar alguno. Se preguntaba porqué su padre nunca le dejaba cogerlos, o porqué nunca le leía alguno. Es más, siempre le regañaba cuando quería entrar aquí. Pero hoy su padre no estaba en casa, no podría prohibirle nada. Así que se armó de valor y cogió uno de aquellos volúmenes, el primero que se le puso a mano. Lo primero que le sorprendió fue su peso; era tal, que casi se le cae al suelo. Qué vértigo sintió al notar cómo le temblaban los codos y cómo apenas podía sostener ese libro entre sus brazos. “¡Cuántas palabras tendrá este libro para pesar tanto!“. Con mucho miedo y cierta inseguridad llevó el libro hasta una de las sillas y lo apoyó allí. Apenas fueron un par de metros los que recorrió pero estaba agotada por el esfuerzo. Se alejó un par de pasos de la silla, para contemplar mejor su captura. Aunque cansada y nerviosa, se sentía radiante. El grueso volumen permanecía silencioso, ajeno a la observación a la que estaba siendo sometido, casi incitante en su quietud e indefensión. Se volvió a acercar a él y empezó a pasarle las manos por encima, por su tapa dura, cubierta de tela. Era un ejemplar maravilloso. Se decidió a abrirlo, asiendo con dos dedos la tapa y volteándola con lentitud. Le vino al momento una bocanada de aroma a papel y tinta que la dejó embriagada. Nunca antes, el descubrimiento de un libro había supuesto para ella tal avalancha de sensaciones: su increíble peso, el tacto suave de la tapa, la dulce combinación de colores, el aroma a misterio que emanaba de él. Casi le dieron ganas de pasarle la lengua por encima para comprobar también cuál era su sabor. Pero lo que se encontró dentro del libro la cautivó todavía más. De cada hoja, pequeñitas, ordenadas, condensadas, le saltaron a los ojos un número ingente de palabras. Más palabras de las que jamás había podido imaginar, y más palabras de las que llevaba ya guardadas en su cabecita. Y el libro tenía cientos, no, miles de páginas. Las hojas tenían un tacto muy suave, muy agradable, extremadamente finas, como de seda. Fue pasando esas hojas tan frágiles con cuidado, con temor a que se deshiciesen entre sus deditos. En un primer momento ni siquiera prestó atención a las palabras que había escritas en esas hojas. Estaba completamente desbordada, era incapaz de centrar su atención en algún párrafo, era incapaz de detener ese alud de verbos, nombres y adjetivos. Pero por fin, sobreponiéndose a su estupor, cerró los ojos, escogió una página a voleo y posó su dedo índice en una de las líneas. Por algún lado quería empezar a leer y comenzaría por la palabra que su dedo indicase. Abrió los ojos, se inclinó, entornó los párpados y leyó: “Idiosincrasia”. Primera palabra y primera sorpresa. Nunca había escuchado esa palabra: era por tanto una nueva adquisición. “Idiosincrasia” repitió lentamente. “¿Qué significará? ¿De qué extraño mundo vendrá? Al menos sonaba muy bien”. Pensó. Y comenzó su ritual para memorizarla, para pronunciarla con la más bella de las entonaciones. La pronunció en voz alta “Idiosincrasia”. Y repitió “Idios…” Pero no pudo terminar de declamarla. En ese momento entró su padre. “¿Pero Jimena, qué haces aquí?¿No te he dicho que no toques esos libros, que no son para ti?” Fue tal el susto que se llevó, que soltó el libro y este cayó con estrépito. Jimena pudo observarlo en su descenso, y le pareció un pájaro gordo y torpe que aletea desmañadamente por remontar su vuelo. Eso le parecieron, los lomos y las hojas que se agitaban mientras el grueso volumen se precipitaba contra el suelo. Le dio pena verlo así, tan desvalido, espachurrado, tan fuera del lugar que le correspondía entre sus brazos. Pero no tuvo tiempo de recogerlo. Más rápido que ella, su padre la cogió de una mano y la sacó de la habitación. “¿Ves lo que has hecho? Anda vete a jugar con tus libros y deja los de papá en paz.”

Fin de la tercera parte... que acabará en el próximo capítulo.

Dedicado a todas las bibliotecarias y bibliotecarios...

EL DESPISTE

2011-05-20T08:36:00.004+02:00

Salía del bar, después de desayunar, cuando escuché que el camarero gritaba a mi espalda. “¡Oiga señor, que se olvidaba esto sobre la mesa!” Extendí las manos hacia él, para recoger lo que me entregaba, aunque sin saber muy bien qué era. Sin tiempo de darle las gracias, me miré las palmas para comprobar que, amontonados y arrugados como bolas de papel, me había devuelto un puñado de sueños.

2011-05-19T13:26:00.015+02:00

¡¡¡EL 19 DE JUNIO ALBACETE TOMA LA CALLE DE NUEVO!!!

Concentración Plaza del Altozano, a las 20:00

¡¡¡EN HAMLET SE TOCA PENSANDO EN TI TAMBIÉN ESTAMOS INDIGNADOS.

APOYANDO DESDE AQUÍ UNA DEMOCRACIA REAL, YA!!!

Podéis seguir las movilizaciones en Albacete en: http://www.albacetetomalacalle.com/

IDIOSINCRASIA (o porqué Jimena se hizo bibliotecaria)(2ª parte)

2011-05-17T09:09:00.003+02:00

Creyó comprender entonces nuestra protagonista que cada palabra era un pedacito del mundo que le rodeaba, un mundo que todavía era muy reducido: su casa, las casas de sus amigas, las calles que la llevaban a la escuela y la propia escuela en su pueblo de la montaña. Pero empezaba a darse cuenta de que esa palabras que iba recogiendo, sopesando y guardando, eran como pedazos de un mundo mucho mayor, el mundo que se extendía más allá del mundo que habitaba. Esos retales de otras vidas, eran algo así como las aves migratorias que uno ve volar en las tardes de otoño, aves que apenas nos hablan, pero que desprenden de sus alas el misterio de otras tierras.

Jimena se miraba en el espejo. Veía lo pequeña que era, lo ridículas que eran sus manitas que apenas podían atrapar los objetos, lo cortas que parecían sus piernecitas para echar a andar. Con ese cuerpo jamás podría recorrer ese mundo exterior que se le antojaba infinito Pero tenía a las palabras, mensajeras que traerían ese mundo hasta a ella.

Doblegó entonces sus esfuerzos en leer y aprender todo cuanto pasaba por sus manos. “Llegarás tarde al cole” le decía su madre. Y se le enfriaba el desayuno, absorta como estaba en leer todos los ingredientes que aparecían enumerados en la caja de cereales. “¿Jimena te gusta este vestido?” Pero ella apenas reparaba en colores o el corte de las telas, a la primera ocasión, buscaba alguna etiqueta entre los pliegues de la falda y leía: “algodón, poliéster, lavar en frío…”. “Mmmm, poliéster”, se relamía, “¿de que rincón del mundo habrá surgido una palabra tan curiosa?”. Así era la vida de esta niña de cinco años, una constante búsqueda de palabras, y un imaginarse mundos maravillosos tras cada una de ellas.

Aparte de leer, sólo había otra tarea a la que le dedicase su tiempo, y esa tarea, era por supuesto escribir. La parecía un milagro, le hacía sentirse como una diosa, el hecho de que, con un simple lápiz y una hoja de papel, pudiese recrear también esas palabras. Se pasaba horas y horas, sentada en la mesa de la cocina, copiando las palabras que había aprendido. Del mismo modo que se esmeraba en pronunciarlas con la mejor de las entonaciones, procuraba transcribirla con la más preciosa de las caligrafías. Las copiaba cientos de veces, con lentitud, con parsimonia, alargando al máximo las curvas de cada letra, disfrutando en toda su intensidad de ese momento de creación, sorprendiéndose del hermoso rastro gris, del hermoso mundo que iba desplegando el lápiz tras su devenir sobre el papel. Se sentía feliz, con esa felicidad desatada que sólo pueden sentir las niñas pequeñas, tras cada nueva creación. Por supuesto, Jimena tenía una caligrafía perfecta, atípica para una chiquilla de su edad. Era una caligrafía pulcra, barroca; creaba volutas y filigranas allá donde las letras se prestaban a ello. Una “t” podía ser un precioso árbol con unas raíces que se aferraban con fuerza a los márgenes de la libreta, una “v”, alargaba por arte de magia sus brazos hasta convertirse en un hermoso cisne, una “o” era la boca de un pozo cargado de arcanos secretos.

Era curioso, pero había una palabra, una sola palabra, que no le gustaba, es más, casi se podría decir que sentía odio por esa palabra. Era una palabra orgullosa, acaparadora, era una palabra que intentaba negar la existencia de las demás. Una palabra juez, una palabra policía, una palabra frontera. Esa palabra era “etcétera”. ¡Cómo se enfadaba Jimena cada vez que la leía al final de cualquier enumeración, como dando por concluida la frase, no dejando pasar con su severa presencia las palabras que aún quedaban por llegar! Una palabra tan intensa que no hacía falta que acudiese toda ella para hacer su trabajo, pues tan conocida era en su mundo: “Etc.”. Ah, cómo la despreciaba, tan autoritaria, con lo que le gustaba acunar entre sus labios cuantas palabras llegasen a ella. Esa palabra le privaba de un modo tan drástico de su mayor placer. Aprendió así Jimena que las palabras podían ser poderosas, incluso que podían hacer daño.

FIN DE LA SEGUNDA PARTE.

IDIOSINCRASIA (o porqué Jimena se hizo bibliotecaria) 1ª parte

2011-05-07T10:54:00.004+02:00

Jimena a sus tres años no tenía pájaros en la cabeza, Jimena, tenía miles de palabras. Aún no lo tenía claro, pero intuía que esas pequeñas filigranas puestas sobre cualquier superficie, eran algo importante en el mundo de los mayores. Eran como duendecillos de múltiples apariencias que a ratos eran puertas, y a ratos eran llaves.

Por eso, procuraba guardar en su cabecita cuanta palabra se pusiese a su alcance. Ya antes de aprender a leer, se fijaba en cualquier garabato que pasase ante sus ojos y lo miraba durante mucho tiempo, hasta aprenderse de memoria todos sus giros. Nunca le interesaron los colores, o los sonidos, ni los arrumacos que se empeñaba en hacerle todo aquel que la cogía en brazos; eran mensajes para ella quizás demasiado precisos o demasiado estúpidos, y no dejaban lugar al misterio. Le gustaban las palabras por su pequeñez, por su carencia de adornos, por su aparente fragilidad, por sus múltiples formas retorcidas. Conforme iba aprendiendo a leer su asombro no dejaba de crecer, y con su asombro iba parejo su necesidad de acaparar más y más de esas palabras. Sería imposible describir el gozo de Jimena, la inmensa felicidad que le recorrió todo su cuerpecillo cuando descubrió que sobre esas pequeñas lagartijillas petrificadas giraban cientos de sonidos diferentes: cada combinación poseía un rumor propio. No eran solo formas, estaban llenas de vida. Y Jimena quería atrapar todas esas vidas en su cabecita.

No es te extrañar que aprendiese a leer con una facilidad pasmosa. No hacía otra cosa que leer y leer, y conforme avanzaba en sus lecturas, con más avidez exigía otras. Sus padres pronto se dieron cuenta de la afición de su hija y no dejaban de regalarle libros. Pasaban también muchos ratos con ella en su regazo, compartiendo nuevas lecturas, aunque sin comprender del todo el bullicio y la fiesta que originaban cada nuevo vocablo en su mente-jaula inquieta.

Jimena poseía también una memoria prodigiosa. Cómo si no, podría acaparar y esconder tantas y tantas palabras nuevas a cada minuto. Con un libro entre las manos, se inclinaba sobre él, leía con lentitud, y repetía los sonidos hasta conseguir la entonación que creía más precisa y más preciosa para cada palabra. Del mismo modo que las niñas de su edad vestían y desvestían sus muñecas, ella engalanaba cada palabra con el eco que creía más apropiado. Y una vez memorizada, la nueva palabra era durante unos minutos su juguete favorito: la paladeaba primero entre sus labios como si fuese un caramelo, antes de pronunciarla con una entonación definitiva, se imaginaba los mil mundos maravillosos que estaban encerrados detrás de ese sonido, y por fin, la soltaba al viento. Desmenuzaba sus sílabas, las gritaba despacio, notando el peso de cada una de ellas dentro de su boca, viendo como sus palabras se asemejaban a pequeños polluelos que renqueantes remontan el vuelo. Le gustaba sobretodo a Jimena ver qué reacciones producían esas nuevas palabras entre los adultos que la rodeaban. Cuando dominaba una nueva captura, corría rauda donde estaba su madre, su padre o alguno de sus hermanos mayores y de sopetón, les gritaba: “¡deletrear!” o “¡tembleque!” o “¡rimbombante!” o “!sentimiento¡”. Después se quedaba muy quieta, esperando una respuesta, alguna risa, o como también descubrió con desagrado, recibiendo alguna que otra reprimenda. Aprendió así que las palabras también podían ser ofensivas. “¡Jimena no digas eso!”, “Jimena una señorita no puede decir esas cosas”,”Jimena lávate la boca ahora mismo”. Entonces ella se ponía muy triste. Corría a su cuarto, se lanzaba sobre la cama y con la cara apretada sobre la almohada repetía mil veces ese vocablo oscuro. Intentaba así comprender el porqué de la maldición que había caído sobre esa palabra. No veía mal alguno en ninguna palabra, todas eran bellas, todas eran buenas. Jimena guardaba esas palabras en un rincón apartado de su memoria, las mimaba de un modo diferente a como cuidaba al resto de palabras, constantemente les susurraba mentalmente que no estaban solas, que ella era su amiga. “Nunca te olvidaré, palabra escorbuto”, “no dejaré que se rían de ti, palabra nacionalsocialismo”,”no estás sola, palabra gilipollas”. Y volvía a ser feliz, con su pequeño secreto creciendo dentro de su cabeza, con todas esas palabras convalecientes. Se veía entonces como una santa, como una mártir, como un adalid de las palabras malditas. Descubrió de ese modo, que las palabras no sólo eran garabatos, no sólo eran sonido, las palabras eran sobre todo, significado.

FIN DE LA PRIMERA PARTE

SSSSSSSSHHHHH-ILENCIO

2011-05-02T14:32:00.002+02:00

Hoy vengo con una verdad morbosa. Lo confieso. Tengo un amante. Es más, me atrevo a escribir públicamente que ha ido ganando terreno poco a poco hasta convertirse en la gran figura masculina de mi vida.

Se llama Silencio y es un mochilero entrado en años que viaja de acá para allá en zapatillas de estar por casa, buscándose a sí mismo en cada rincón del mundo….

Mis vecinas, las mal intencionadas, hablan de un amor puramente carnal…..Seguramente tengan razón. Apenas cuento con él, si me sale un plan mejor lo dejo plantado y no atiendo a sus llamadas cuando no me conviene……

Habíamos coincidido muchas veces a lo largo de mi vida y si digo la verdad me caía bastante bien, pero por lo que quiera que sea no habíamos intimado mucho. Tan solo hace unos años que descubrí su potencial amatorio, fue fantástico. Ahora lo necesito, lo busco, lo llamo a mí, quedo con él y le agradezco sus apariciones de puntillas y sus abrazos nocturnos. Admiro su capacidad de escuchar, de comprenderme, de hacerme entender todo lo que está revuelto dentro de mi.

Es tan humilde que cuando conduzco y otra gente me acompaña, él cede su espacio y ocupa el asiento trasero, pero si voy sola se expande y llena cada centímetro cúbico del coche con su voz arrulladora.

Me encanta cuando en casa, después de todo el día escondido, sale de detrás de la cortina para tumbarse a mi lado en el sofá y besarme la frente mientras me acaricia delicadamente.

Para algunos seguro que esto será una locura, justo ahora que vivo en una nube y bailo con las estrellas cada noche, pero su compañía, su forma única de hacer el amor, sus manos calientes que lo abarcan todo, su voz honda y sincera, su mirada que taladra, su forma de pasar por el mundo desapercibido pero estando siempre ahí, me hacen atesorar cada momento que pasamos juntos y saborearlo como un manjar delicioso.

Algunos, que no lo conocen bien, hablan de él como alguien violento y amenazador…..a mi, cuanto mas lo conozco más me parece un amante tierno y respetuoso, humilde, delicado y agradable…..es más, os invito a hacerle un hueco en vuestra vida. No soy celosa y siempre me ha gustado compartir las cosas con la gente que quiero, así podremos echarnos un café de cotilleo y risas entre amigas contándonos los detalles de lo que sentimos cuando estamos a su lado.

Gracias a Filosofía de garrafa,

desde Cuenca...

raros somos todos

2011-04-22T21:08:00.000+02:00

"Tutti gli uomini sono, al loro modo, anormali". Ungaretti lo definió así, mi amigo Martín la sintentizó de otra forma : E= mc2, es broma, pero fue como la ecuación de la relatividad humana : "Raros somos Todos". Esas tres palabras eran como el número áureo a tantas preguntas que durante siglos los filósofos se empeñaron en hacerse sin llegar a ninguna conclusión tan clara.

Supongo que cuando uno se vá a dormir, en ese tiempo previo donde por la mente fluye como relámpagos, imágenes del día vivido, pensamientos, preocupaciones, anhelos... surgen reflexiones como esas. También les sucede a muchos (no es mi caso) que en su momento All Bran, cargados de literatura o cualquier cosa que tenga letras, incluidos botes de shampú y demás artículos de baño, le surgen grandes ideas... doble capa de papel higiénico, el sacacorchos (eso fue de un estreñido crónico)... etc. Pero realmente quería hablar del déficit de los EE.UU., sin embargo debo ir urgentemente al baño porque acabo de tener una gran idea.

Nuevas prestaciones: EL PARAISO, PROSTÍBULO & ‘Hiper Market’ DE MITOS (1ª parte)

2011-04-19T09:10:00.004+02:00

Sherlock Holmes Philip Marlowe Sam Spade Hércules Poirot Lew Archer

¡Atención!

Nuevas prestaciones: EL PARAISO, PROSTÍBULO & ‘Hiper Market’ DE MITOS

“Sexo Tiempo Compartido”

Como siempre: La más moderna forma de investigación, precios populares

“Julio César ‘Toto’ Flatuletti”

Detective privado free lance

Bv. Chacabuco 1300 –‘El Paraíso’

Pregunte por Toto

Blog: http://flatuletti-detectiveprivado.blogspot.com//

5000 Córdoba - República Argentina

Referencia: 18° Civilización y barbarie

Le dicen motu proprio.

Me hirieron cuando traté de mediar entre dos familias que se amasijaron por un inodoro.

Los puazos cicatrizaban bien, arranqué de mis brazos las agujas para canalizar y me di el alta del de ‘Urgencias’

—¡Al ‘Paraíso’!—ordené al taxista. No hizo falta más datos, sonrió cómplice. Fuimos al prostíbulo por el camino corto.

Enorme fue mi sorpresa.

El señor gobernador había ordenado demoler, entre gallos y medianoche, la casa de gobierno con todo y archivos para hacer un parque temático.

Sólo el prostíbulo sobrevivió a la demolición.

El hombre (esclavo de sus pasiones), la mujer (de sus proyectos), algunos géneros menores (esclavos de sus genitales), el primer subsuelo (quimeras de los que pueden) y el almacén de mitos (segundo subsuelo) con la ‘Máquina de las circunstancias’, hicieron del ‘Paraíso’ un ícono emblemático donde el cliente tiene placer garantizado o se devuelve el dinero.

Acuché a “Anaconda 44 magnum 6 pulgadas (Colt)” en la sobaquera. A pesar del calor me puse la campera (mejor si pasa desapercibida), me dispuse a investigar la desaparición de Boby en la villa miseria.

—Tené cuidado —dijo Strella —es bestial el maridaje entre miseria y violencia.

Puse en valor al prostíbulo —¿Me estaré ablandando?

Villa Sangre y Sol.

Llegué temprano, aún se podía respirar. La planta de tratamientos cloacales del Bajo Grande no desborda hasta la diez. El sol tampoco aprieta del todo a esa hora.

Un sarnoso suspendió los arrebatos de montar una enorme perra en celo. Me ladró sin ganas pretendiendo mear el territorio, acabó mordisqueando desesperado las estrías de su lomo putrefacto.

Aprovechó la oportunidad un perrito amariconado entre caniche toy y lagartija. Sólo llegaba a la enorme vulva con su hocico, estirando el cogote y subido a un cajón. Brincó excitado por el codiciado fruto con su pequeña pija roja totalmente dilatada, trató de atenazar a la perra con las patitas delanteras.

Los pendejos que vagaban alrededor se cagaron de risa por el tremendo esfuerzo, yo no.

A poco los saltitos se espaciaron, sentí pena por él. No sé bien por qué, también mi autoestima se fue a la mierda.

Una pendeja estrenaba menarquía jugando con un celular de reciente aparición en USA (aún no comercializado en Argentina). Sus brazos insinuaban análogas erupciones caninas. Finos tobillos, culo parado, copiosas feromonas, epifanía.

Me inundó una oleada de insoportable deseo, hice la sicológica: imaginé que su familia emigró a la villa desde una chacra mezquina, estéril, donde la imposibilidad de pagar mano de obra (aún esclava) estimuló ciertas culturas reproductivas. Pronto la harían parir, también al año siguiente y al otro... Más temprano que tarde se le caerían los dientes, tendría el cuerpo achaparrado y se le agriaría el carácter por tener que bajar varios escalones en la calidad de los hombres a seducir. Sentí alivio.

Secuencia lógica.

Me acerqué a preguntar por las familias enfrentadas a causa del inodoro. La mocosa resultó un avionazo —¡Conchudo, puto, hijo de puta, la concha de tu madre! —respondió. Estiró la mano para agarrarme la pija con tanta mala leche que me pegó, con la punta de los dedos, un tincazo en los huevos.

No era la mejor manera de atraerme, la agonía tapó el dolor remanente de los puazos. Cuando recuperé el aliento la pendeja había desaparecido.

¡Bang bang!

Detonaciones de nueve, canto de sirena para mis oídos, corrí al corazón de la villa.

Un pendejo de doce hacía ladrar mi ‘Glock’ contra un afiche publicitario de la policía.

¡Bang bang!

Metió, desde treinta metros, otros dos plomazos en un diámetro menor a veinte centímetros.

Esperé unos segundos para normalizar la respiración y el pulso. En tanto, él acariciaba a ‘Glock’ amorosamente. Reprimí los celos con enorme esfuerzo de voluntad.

Levantó nuevamente el brazo armado y casi sin apuntar… ¡Bang bang!

Pelé a ‘Anaconda’ dispuesto a regar sus sesos en el basurero aledaño (hay que ver el desparramo que hace la magnum 44).

Lo salvó la campana. Su mamá, viuda del muerto por el inodoro cuando me hirieron a puazos, salió de la covacha y le ordenó a los gritos que llevara a sus hermanitos a comer al colegio.

Percibieron mi presencia, se alarmaron al observar el detalle en mi derecha.

La covacha comenzó a parir una culada de pequeñas semillas del mal. Los hermanitos quedaron azorados al verme.

El pendejo me clavó una mirada faneada, neutra.Puse ‘Anaconda’ en su cabeza dispuesto a darme el gusto.

La cara de la madre transmitió ruego, sus labios iniciaron una oración y sus ojos…

Me hice eco de los ojos, perdoné su delito.

En definitiva, el pendejo entregó a ‘Glock’ y al corderoy.

La mamá acabó cacheteando a los más pequeños porque llegarían tarde al colegio —¿No saben que no les guardan el lugar? ¡Después me lloran de hambre! —gritaba entre sopapo y sopapo.

Dejé que se revolcaran en su quilombo.

Yo, debía cruzar tierra de nadie.

El joven delincuente había disparado seis series de dos disparos (doce balazos). ‘Glock’ disponía aún de cuatro proyectiles, siempre la llevo con uno en la recámara. ‘Anaconda’ cargaba seis. En un bolsillo de la campera tenía otros seis 44 magnum. En el peor de los casos no me iría sólo.

Nuevas prestaciones: EL PARAISO, PROSTÍBULO & ‘Hiper Market’ DE MITOS (2ª Parte)

2011-04-19T09:05:00.002+02:00

Al fin la civilización.

Ni maestras ni profesores sabían nada de Boby o temían hablar. Ambas directoras, del primario y secundario, sugirieron que fuera al destacamento a preguntar al juan.

No lo hice, no necesitaba más conflictos.

Médica y auxiliares del dispensario pusieron cara e’nada.

De ahí a la parroquia.

El cura galaico me invitó un amargo.

Pregunté si tenía chicha.

Dijo que no, peló un tetra brik del barato. Simuló no ver mi gesto.

Le comenté que buscaba a Boby (hijo de la diputada evangelista) que había sido cooptado por la Corriente Clasista y Combativa (CCC).

Tiró una puntita: La cooperativa de cartoneros.

La CCC había hecho una alianza estratégica con los cartoneros. Recibieron del ‘Ministerio de Desarrollo Social y Medio Ambiente de la Nación’, un subsidio para instalar un acopio de cartón y un molino de botellas PET.

Luego de acabar el tetra brik, el cura se animó a acompañarme.

Frente a un televisor LCD 55” 3D, conectado a Direc-TV a través de una parabólica, la familia discutía por la nominación de una minita de Gran Hermano.

El secretario general de la CCC trataba de introducir, a los gritos y sin suerte, algunas consignas políticas para el próximo piquete.

En un aparte, la pendeja sarnosa, que pretendía seducirme, enviaba voto tras voto nominando a alguien por el celular de última generación.

Acabaron por irse a las manos, la madre enarboló un tramontina dispuesta a ensartar a cualquiera.

El cura galaico me pidió con la mirada que pacifique el conflicto, tampoco yo en esas condiciones, podría continuar la investigación.

Activé a ‘Anaconda’. La detonación puso orden. Se acordarán de mi cuando llueva.

—Son hartantes —dijo el cura meneando la cabeza al tiempo que la pendeja, al percatarse de mi presencia, salió corriendo mientras exclamaba —¡Conchudo, puto, hijo de puta, la concha de tu madre!

Mordí las ganas de aceptar la invitación.

Primero lo primero, pregunté por Boby.

—No pertenece más a la triple ‘C’—respondió el militante.

Había renunciado porque el piquetero Castells, el rural De Angeli y el rabino Bergman, encabezaron un acto frente al Congreso para expresar su rechazo a la Ley de Medios.

—¿Boby comulga con el proyecto nacional Kirtchnerista? —pregunté tratando de definir un perfil.

—No, es judeofóbico —respondió el cura.

Son demasiados los que tienen esa característica, nuevamente como Adán. Sin otra pista, salí decepcionado.

A pocos metros de la casa, sentada debajo de un eucalipto con una capillita del gauchito Gil, la pendeja me esperaba. Aún enviaba mensajes a Gran Hermano. Me acerqué con expresión seductora.

No me sorprendió su recurrencia —¡Conchudo, puto, hijo de puta, la concha de tu madre!

Esta vez, por estar al palo y advertido de su escasa sicomotricidad eludí el tincazo pero le di el gusto, le dejé la pija.

La abracé apasionado, fuimos al basural.

Un carrero descargaba basura, sospechó una violación, se puso en fila.

Le presenté a ‘Glock’ y ‘Anaconda’, fueron disuasivas. Nos dejó gozar a solas.

La pendeja se resistía por pura histeria. Conozco bien a esas minitas, después del orgasmo se cagan de risa por boludeces. La neutralicé, bajé sus pantaloncitos. No llevaba nada abajo. La concha, aún carente de vello púbico, quedó expuesta. El culo, ceñido como el de una muñeca.

Cerraba las piernas para hacerme gozar. En el ‘Paraíso’ me habían desacostumbrado a esas sutilezas sexuales.

Al fin pude introducir mis rodillas entre las suyas, abrí sus piernas y la penetré. Acabó toda resistencia. Era virgen. Eyaculé adentro.

Aliviada, lloró mansamente.

En definitiva, uno es tan joven como la mina que se voltea.

No había razón para quedarme, caminé despacio hacia el río evaluando nuevas hipótesis de investigación.

En la desembocadura del vertedero, algunos fieles estaban siendo bautizados en las aguas crudas del Bajo Grande. El oficiante sumergió la cabeza de un tipo que tapaba su nariz con dos dedos. Salió, quedé estupefacto por el milagro.

—¿Por qué ahí? —pregunté.

—Dios ama a los pobres de espíritu. Los últimos serán los primeros, cuanto peor mejor —respondió el oficiante. En tanto, el recién bautizado trataba de regurgitar la materia sólida que había tragado.

No imaginé, en ese momento, lo cerca que estaba de Boby.

Vibró el celular, Strella. Insistió que abandone todo y vuelva urgente al prostíbulo. Se festejaría con bombos y platillos el Día Internacional de la Mujer. Como responsable de la seguridad tendría que impedir que trasciendan, del subsuelo, las quimeras sexuales de los que detentan poder; debía mantenerlas soterradas por el tiempo de los festejos (no es poca cosa). Pagan triple esas horas extra.

Seguiría la búsqueda de Boby más tarde que temprano.

Toto Flatuletti agradece su reenvío.

Córdoba, Marzo de 2011

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ALLÁ DÓNDE LOS ÁRBOLES MENDIGAN LUZ

2011-04-06T18:32:00.009+02:00

Esto no es Shangri La,

y durante unos segundos,

no sé muy bien qué es lo que hago aquí:

es mi boca la que atrapa primero la sorpresa.

No sé cómo lo he conseguido

pero ahora mismo,

estoy sentado al borde del universo,

con un infinito como piélago

que viene a lamer mis extremos,

que me refresca
que penetra dentro de mi cuerpo,
pedazo finito que se suma,
que crece,
que se desgrana,
que se proyecta,
que logra aunar durante el tiempo que dura el sosiego
todo lo que pretendo en lo que soy.

Permanezco así, durante horas,
ajeno a los turistas que siento corretear a mis espaldas,
que también los hay,
allá dónde se engendra el mundo.
Sin embargo es como si no existieran.
He aprendido a sopesar la insólita paz
que conlleva la resaca.

La tarde se desvanece y por fin me incorporo,
el borde que me sostenía se deshace,
huye bajo mis pies,
se transforma en pura piedra,
las olas se retiran
y solo queda un amago como de velo
con cadencia de milagro
y recuerdos de quimeras.
El abismo me llama por última vez,
con desespero quebrado pronuncia mi nombre,
me pide que no me vaya:
“No te vayas, Julián, ¡quédate!”
En esta frontera es la noche quién trae la realidad,
que pesa, me aplasta, me despierta del sueño.
Yo simplemente prometo volver,
aunque no sé cuando.

Por fin emprendo el regreso,

con ansia, con impericia

atrapo cuotas y fragmentos de silencio

que me guardo como un necio:

hilachos de cautela que sopeso entre mis dedos.
Y algunas tardes, casi sin querer
recuperaré de los bolsillos

esos trozos de quietud casi marchita,

para rociarlos sobre tu cuerpo.

Te haré el amor con inercia de sondeo,

hablarán solo nuestras intuiciones

nuestros manoseos

nuestros alientos

emanando el uno del otro.

Ese será nuestro oasis,

así será nuestra espera,

nuestra táctica de despiste y abordaje

a esta vida tan ajena tan añeja tan poca vida.

Será también mi demora hasta poder volver al entendimiento,

allá lejos dónde incluso los árboles mendigan de esa luz,

a esos atajos del universo,

que un día descubrí

y que escondo siempre de vosotros,

y muchas veces, también de mí.

Dedicado a Noelia y Nuria, con quienes descubrí el primer árbol mendigando luz,

y a Cati, que propuso el tema de "Silencio" para este duelo...
Dedicado también a algunos rincones de la provincia de Alvacete.

Albacete, escrito en una hora de trabajo, 6 de abril del 2011.

EL SILENCIO SUENA TAN FUERTE SIN TI...

2011-03-29T15:02:00.001+02:00

Que a casi un mes de mi autoexilio en el silencio, casi he perdido la cuenta de las veces que me desgrano en el sillón buscando el alivio del frio de la sombra, he pasado mis segundos aislando mis tímpanos del ruido increpante del mundo exterior que rompe mi tranquilidad, mi esperanza y mi silencio, y es que el silencio es tan áspero sin ti, me produce infrasonidos que me recorren desde los pies y sacuden todo mi cuerpo, no es el ruido de las sonrisas, ni de la música, no es el ruido del mundo del que me aíslo, lo que necesito es el silencio de mi corazón y sus latidos, el de mis labios pronunciando tu nombre, el de mis manos tamborileando a un lado del teléfono queriendo llamar a un numero que debí olvidar hace tiempo atrás…pero que mas bien… nunca aprendí, necesito que se calle tu voz en mis sueños cada noche que me buscas sin ningún significado aparente, es solo mi inconsciente buscando creer en algo que no sea yo, he estado esperando al silencio haciéndole ruido mientras canto una canción que nunca habría escuchado de no ser por ti y le sonrió feliz cuando en silencio entra por la ventana, o por la puerta, o por las grietas del rincón desgarrando la pintura desgastada de… mis ojos llorosos, y es que mis ojos necesitan el silencio, ya no quiero escuchar las gotitas de agua que caen y hacen que tiemble el suelo, ¿Qué duele mas que una tristeza? Quizás una lagrima cayendo desde miles de kilómetros a toda velocidad a estamparse pesadamente contra el suelo haciendo tanto ruido que no me deja pensar…

Es que el silencio suena tan fuerte si no estas que aunque se apague el mundo, mi corazón te llama a gritos y la verdad es que no me deja dormir… es que aunque no hay nada aquí me hace tanto ruido este cuerpo que no te dejo partir, anda, hazme un favor déjate ir, deja que nazca el silencio desde dentro de mi…

Nota: Sobrevendrá el silencio cuando llegue el olvido.

LA BUENA VIDA

2011-03-24T06:47:00.001+01:00

Anaranjada luz en el amanecer del Mar Muerto

Cielo estrellado en la inmensa cúpula celeste del Gobi

Trigo meciéndose en plena campiña sevillana

Cachorros de mastín jugando en los verdes prados a los pies de los Pirineos

Bandadas de pájaros en regreso como flechas sarracenas

****

El Silencio no existe, hasta en eso nos engañaron en la escuela... Silencio ¡ espetaba aquella profesora que visto con los años necesitaba una vida sexual más intensa.
Silencio... se rueda ¡... Silencio... esto es una biblioteca ¡ ?????¿¿¿¿¿¿¿... Silencio esto es una Iglesia ¡... Silencio... No escucho bien la tele ¡¡¡. Todos estos ejemplos confirman la teoría, se cambia un sonido por otro pero no existe la ausencia de este... salvo que te llegue el Silencio Final... aún así, amigos y enemigos llorarán, reirán pero el silencio seguirá sin aparecer...

Silencio... ni tan siquiera el universo se encuentra en Silencio... Sólo existe El Olvido...

****

RENACIMIENTO

2011-03-22T13:20:00.001+01:00

Pues yo, querido Walt Whitman, con veinticuatro años
no me celebro ni me canto.
Cada átomo de mi vida ha sido un naufragio
y cada verso contrariado una molécula de error,
que se ha ido encajando lentamente en el sometimiento,
arrodillándose a lo que siempre me ha rodeado y nunca
he comprendido.

Mi cuerpo se opone defraudado,
se ha despojado de creencias perecederas ,
se ha desinfectado de sensaciones fragmentarias
y ha batido las tímidas avanzadillas de mis reflexiones
en todos sus frentes.

Mi cuerpo me recuerda como he errado todas mis expresiones,
y me incita a reencarnarme al comienzo de mis quimeras,
cuando era un bisoño aspirante a deidad.

Por eso quisiera renacer otra vez,
aunque claro,
con otras premisas medibles para ofrecerle al destino,
quisiera remontar y retomar mi constancia,
reconstruir y acicalar mis deseos,
asistir y afirmar mi entendimiento,
abandonar el lastre de veinticuatro años de artero acontecer
sentenciados a cicatrizar de olvido.

Por eso quisiera renacer otra vez
para volver a ser el mismo,
para desandar el sufrimiento de la poesía equidistante,
recoger los versos desmembrados en tierra de nadie,
someter sólo lo que comprendan mis brazos,
sustraer el dedo de la llaga,
doblegar el instinto ante la utopía de la noche
y querer sólo lo que estime quererse.

Servirme de los comodines que esconde la existencia
aunque zozobre en la omisión que
entraña lo perecedero.

LOLITA

2011-03-10T19:50:00.004+01:00

Me has llevado esta noche, Lolita,
a conocer a los poetas del parque,
esos que leen sus versos a un público reducido,

joven, engreído y moderno,

ajenos a las noches de feria,

y sus comunes borracheras,

con sus voces prietas, complacientes,

relucientes y pulidas,

tras las cuáles, renqueante,

con sus estrofas tullidas,

corre ahora la mía.

Te has vestido, Lolita,
con un vestido de tela negra,

tras sus pliegues brota tu piel

blanca, rebosante de requiebros

y de una zozobra
que con rapidez levita mi deseo:
pero antes has maniatado mis manos,
y escapado a mis labios,
en su primera emboscada.

Has llegado a mí, Lolita,
en forma de lucha y abordaje,
en forma de encerrona,
con tu cuerpo de puerto
y una juventud, cual canto de sirena, inevitable.

Me has dejado sentirte, Lolita,
en tu perfil de viento,
pero sigues sin mostrarte, siendo sólo aliento,
eres así, tan de repente, la nueva intuición,
la duda hecha destino,
el destino hecho noche,
y la noche que deviene en duelo,
y que cincela estos versos.

Enciendes mi alma, Lolita,
siendo tan hermosa e irreprochable,
pero vas y vienes,
vas y vienes,
vienes y vas,
y entonces, se quedan en mí,
sólo las ansias de la derrota:
tras cada vaivén,
eres siempre más remota.

Me has llevado, Lolita,
al borde de un acantilado,
yo conmigo llevaba este lamento,
y junto a ti, y junto al borde, descubro,
que no hay sitio para ambos…

salto
salto
salto

aunque solo se puede saltar una vez…

Yerra al amar, Lolita,
desperdicia latidos, despilfarra tus besos,
malgasta caricias y edades,
detén amagos en cuerpos equivocados,
pero dame entonces la certeza de que tras esta vida,
vendrá otra,
y otra,
y otra,
y otra,
que en alguna de esas nuevas existencias,

yo sabré cómo amarte…

EL POETA

2011-03-10T08:51:00.000+01:00

Como anciano sentado

en un banco del parque,

el poeta atrae versos con migas de

ingenuidad y desespero.

Como minero con martillo de pena
arranca medias certezas
de las vísceras de una pesadilla,
de las entrañas de dioses de lejanas fronteras.

Como niño malcriado, el poeta
se desespera, y busca verbos como juguetes
en cafeterías, en cuerpos equivocados,
en llantos o miradas ajenas.

El poeta a veces ríe,
o flaquea, o desea,
acarrea cestas de sílabas
y las descarga sobre sus venas.

Mecano de rimas para el nene,

el anciano las confunde,

el minero no piensa, pelea,

el poeta, surge el poeta...

Ah, el poeta...

El poeta un día se morirá y
sólo quedarán sus arrulllos a corazones
vacuos, su alpiste para las mismas palomas de piedra,
sus versos de duda y arena.

El vuelo del globo rojo

2011-03-03T16:10:00.004+01:00

De fondo “where breathing starts” de Tord Gustavsen Trio. http://www.youtube.com/watch?v=Ohe4ymCgyl4

Junto a un cigarrillo consumiéndose en el cenicero... media botella de whisky.

Junto a una novela sin terminar... tu alma.

Cierras los ojos y escuchas a Borges, abres los oídos y ves su laberinto aparecer frente a ti

La vida zigzaguea

Un globo rojo escapa de las manos de un niño

Una nube con forma de corazón se rompe en dos pedazos

Enciendes otro cigarrillo, un suicidio enmascarado de muerte natural

Todos necesitamos ser amados... Romeo no amaba a Julieta... él fumaba a escondidas...

Dos niños con máscaras de gas te miran fijamente

El globo sigue a la deriva hasta el infinito

El piano suena a noches de verano cuando la ciudad está desierta

Recibes un largo beso... nada de esto ha sucedido... Todo ha sido un mal sueño...

Dedicado a todas las almas borrachas de cerveza que son más tristes que todos los árboles de navidad muertos en el mundo.

ALPINISTAS Y SAMURÁIS

2011-03-02T15:15:00.003+01:00

Recuerdo que iba sentado en el tren que va de Victoria Station al aeropuerto de Heathrow. Volvía de hacer una entrevista a los chicos de Keane que habían tocado el día anterior en el Barfly Club. No había mucho que pensar ni decir sobre ellos. Aún así, quería mantenerme despierto, pues tenía un miedo atroz a pasarme de estación y perder el vuelo. Intentaba entretenerme mirando el paisaje fugaz que se desplegaba tras las ventanillas del vagón. Era de noche, por lo que apenas podía ver nada, únicamente las siluetas de los edificios y sus ventanas iluminadas. Recuerdo saborear de manera extraña el vértigo que sentía al pretender adivinar, en pocos segundos, todo lo que estaba ocurriendo detrás de cada una de esas ventanas encendidas. Especulaba, creaba vidas que olvidaba casi al instante, aplastadas estas por una nueva y fugaz vida inventada. ¿Quiénes vivirían en esas casas? ¿Hacia que trabajo se dirigirían a esa hora tan temprana de la noche? Eran preguntas de respuestas imposibles, que sin embargo yo disfruté haciéndome durante el breve trayecto en tren. Después he recreado ese juego cientos de veces, en todos y cada uno de los viajes nocturnos que he realizado. Cuando voy conduciendo por algún páramo deshabitado, siempre acabo descubriendo, en lo alto de alguna loma, una bombilla encendida en el porche de algún cortijo solitario, o cuando atravieso cualquier pueblo, cualquier paraje habitado, da igual lo avanzada que esté la noche, siempre acabo adivinando alguna luz que me saca de mi ensimismamiento, que acapara toda mi atención y dispara mi imaginación. Es tanta mi curiosidad, que en más de una ocasión me ha asaltado la tentación de parar el coche o de bajarme del tren, y dirigirme hacía esa casa, llamar a la puerta y averiguar qué tipo de persona la habita y qué tipo de vida lleva. Es un juego espontáneo y trivial, al que sin embargo me he vuelto completamente adicto. Realmente en todos mis viajes, me entretiene este arrebato, este ansia de hipótesis y ensoñaciones, más que cualquier disco que lleve puesto o cualquier programa de radio que estén retransmitiendo en ese momento. Es por este juego que prefiero viajar de noche.

Del mismo modo que miro todas esas ventanas iluminadas, breves e irrepetibles, miro ahora a la pareja que tengo a escasos metros delante de mí. Él es Raúl, guitarrista de Rey Sol, el grupo que he escuchado hace un momento y que he venido a entrevistar. Él se ha inclinado sobre ella para susurrarle algo al oído, aunque por supuesto, dado el volumen de la música en este local, no he podido escuchar lo que le decía. De todos modos, no me interesa lo que pudiera susurrarle. En realidad lo que me atrae de esa escena es la mirada de ella. Una mirada como ausente, pensativa, vuelta para adentro y a la vez proyectando un extraño destello hacia el infinito. Yo salgo corriendo detrás de ese destello, aunque sé que no podré alcanzarlo. Los miro del mismo modo que miro las ventanas iluminadas, atraído por esa inaudita curiosidad que ya lleva en sus entrañas la semilla de una respuesta inalcanzable. Desde mi posición apartada, sin atreverme a preguntarles nada, me resultará imposible saber todo lo que encierra esa mirada. Pero lo prefiero así. Prefiero no saber nunca la respuesta. De hecho, pienso que la mayoría de los actos, objetos y situaciones que nos rodean no tienen significado alguno. Existen únicamente para activar nuestra curiosidad, para mantenernos despiertos, para recordarnos que existimos. Intento congelar en mi memoria este momento, el segundo exacto en que el susurro de él desata esa mirada inabarcable, circundante. Me siento afortunado de estar acodado en la barra del Babilón, en el momento preciso en el que todo se crea. A ratos querría ser yo quien susurrase algo al oído de esa mujer, ser yo quién desatase esa mirada sin réplica. Quién nunca querré ser es la persona que tendría que ser esta noche, la persona que rompa ese momento evocador, la persona que llegue por detrás, tanteé el hombro de Raúl y diga: “Hola ¿Raúl?, soy de la revista Mondo Sonoro, me gustaría hacerte unas preguntas”. Así que creo que me terminaré mi copa y volveré al hotel sin hacer mi trabajo. Esto probablemente haga que me despidan, del mismo modo que ya me despidieron una vez por escribir sobre las ventanas iluminadas de Londres. Alpinistas, samuráis, cosas más raras me han de pasar.

MI ALMA BORRACHA DE CERVEZA ES MÁS TRISTE QUE TODOS LOS ÁRBOLES DE NAVIDAD MUERTOS EN EL MUNDO*

2011-03-01T19:48:00.003+01:00

si vas a intentarlo ve hasta el final

de lo contrario no empieces siquiera

tal vez suponga perder novias, esposas, familia trabajo y quizás la cabeza

tal vez suponga no comer durante tres o cuatro días

tal vez suponga el arte en el banco de un parque

tal vez suponga la cárcel

tal vez suponga humillación

tal vez suponga desdén ,aislamiento

…el aislamiento es el premio

todo lo demás es para poner a prueba tu resistencia

tus autenticas ganas de hacerlo...

y lo harás, a pesar del rechazo y de las ínfimas probabilidades

y será mejor que cualquier cosa que pudieras imaginar

si vas a intentarlo, ve hasta el final no existe una sensación igual

estarás solo con los dioses y las noches arderán en llamas

llevarás las riendas de la vida hasta la risa perfecta

es por lo único que vale la pena luchar *

*Factotum (2005)

EL VENTILADOR

2011-02-17T15:39:00.001+01:00

“…Por más que haya leído a Ho Chi Minh en versión original, que haya traducido a Marx, que me haya entregado al análisis de “Libro Rojo”, que haya transcrito a Lenin, no he podido superar aquellas conclusiones de mis cinco años.

Aperas acababa de pisar territorio rojo, ni siquiera había abandonado el aeropuerto, y ya había comprendido: “Un país comunista es un país en el que hay ventiladores”

En el aeropuerto de Pekín, cuando me di de bruces contra un manojo de ventiladores, aquella verdad me impactó con la inexplicable evidencia de las revelaciones. Aquellas extrañas flores, de pivotante y enjaulada corola, sólo podían ser el indicio de un medio insólito.

En Japón, de donde venía, había aire acondicionado. No recordaba haber visto semejantes vegetales plastificados. No digo que no haya ventiladores en los países no comunistas, pero resultan insignificantes. El ventilador es al comunismo lo que el epíteto es a Homero: Homero no es el único escritor del mundo que utiliza epítetos. Pero a través de su pluma es cuando los epítetos adquieren todo su sentido….”

El sabotaje amoroso, Amèlie Nothomb

Este parrafo nos lo recomienda Laura Fresneda (Lauri, que apellidos más serios tiene, je je). Creo que es la primera vez que hago en este blog algo parecido, normalmente sólo colamos colaboraciones y demás desvaríos de la gente que se tropieza con nosotros y se anima a enviarnos algo... Laura es una de esas personajillas, podeís encontrar más cosas de ella en http://filosofiadegarrafa.blogspot.com/
Además, la escritora que nos menciona es Amèlie Nothomb, particularmente unos de mis descubrimientos literarios de el año pasado. ¡¡¡Me hizo pasar tres noches maravillosas y alguna que otra tarde de locura!!!Una escritora que me encanta compartir con todo aquel que se interese un poco por la literatura, que suele gustar a todo el mundo y que acaba creando bolas de nieve literarias que arrasan con el alma de todo aquel que se acerca a ella. En fin, Laura, un saludo y gracias por tu apoyo...

EL VUELO DEL GLOBO ROJO

2011-02-15T15:08:00.009+01:00

Como llego tarde al trabajo aprieto el paso. La lluvia que se empeña en no cesar, y el cielo gris que amenaza con venirse abajo e inundarlo todo, mientras yo continúo dándole vueltas al encuentro con el loco fallido ¿!... Cuando de repente una vocecilla me saca del ensimismamiento. Vuelvo a alzar la vista intentando prever qué me encontraré esta vez. Y lo que descubro es a una niña perdida en un bosque de marujas, piernas y bolsos de la compra. La niña parece aburrida, ignorada por la marabunta de mujeronas titánicas que la rodean. Pero lo que acapara inmediatamente mi atención es el enorme globo atado a un cordel que la niña arrastra por el suelo. Parece un milagro que aún no haya estallado, pisoteado por alguna zarpa de las mujeres que lo asedian o por los repetidos botes que da contra el suelo. La niña, a ratos, golpea con la puntera de su zapato el globo rojo, pero este, ajeno a su condición se empeña en precipitarse contra el suelo una y otra vez. Parece una batalla perdida, que la niña continúa simplemente por inercia. En este desierto mustio en que se ha convertido el día de hoy, esa esfera roja es todo un arañazo de luz, un oasis de color, del que sin embargo, excepto la niña y yo nadie parece percatarse. Cuando estoy ya a una distancia prudente, casi sin pensar, le doy un ligero puntapié al globo. Patada leve pero que sin embargo alza el liviano globo a una altura considerable, casi al límite de lo que le permite el cordel, muy por encima de la cabeza de la chiquilla. La niña, no se había dado cuenta de mi presencia, y sorprendida, mira intermitentemente hacía el globo y hacía mí, alternando gestos de alegría y de recelo. Noto que me escruta con una mirada profunda. Pienso que para los niños, los adultos somos seres extraños, extranjeros en una tierra perdida a los que cuesta comprender y devolver la confianza. Por eso, esta repentina intromisión en un su mundo, la desconcierta. Pero no hay tiempo para pensar y tasar al desconocido, el vuelo del globo es breve y hay que actuar rápido para continuar manteniéndolo. Para ambos se convierte en una prioridad mantener ese globo en el aire. La niña y yo vamos manoteando torpemente y nos vamos pasando el globo el uno al otro. Me parece escuchar que sonríe con cada uno de sus reveses, aunque no me atrevo a mirarla, pendiente únicamente de mantener la altura de ese improvisado dirigible carmesí. El milagro ha surgido, dos mundos distantes se han encontrado. Y yo soy tremendamente feliz, juraría que aún más feliz que la chiquilla. El día gris se ha esfumado, todo se ha vuelto rojo y elástico, irracional, juguetón y despreocupado. El juego continúa durante quizás algo más de un minuto. Me resulta frustrante no encontrar más colaboradores espontáneos entre tanta gente que nos rodea. Me parece desalentador que no sé ponga toda esa gente a jugar con nosotros, que abandonen por un instante sus mediocridades diarias; que ese globo empiece a viajar de mano en mano, de manotazo en manotazo surcando las alturas más increíbles. Y de repente, el ir y venir del globo se interrumpe, tan rápido como empezó. Alguien tira de la mano de la chiquilla y la arrastra hacía la otra acera, hacía un nuevo batiburrillo de gigantas. El globo cae al suelo y corre tras la niña, atado por el cordel. Al fin la niña y yo cruzamos la mirada. No parece haber tristeza en ella porque el juego haya terminado. Al contrario, hay luz en sus ojos, hay alegría, confianza y hay sobre todo, hay compenetración. Es la mirada de una descubridora que ha encontrado el camino a seguir. Aunque realmente no sé quién ha enseñado a quién el camino perdido. Durante un minuto ambos hemos estado en el mismo bando. Yo he vuelto a ser un chiquillo, y la chiquilla, ha sido simplemente lo que debe de ser: un milagro cargado de fiesta. Quizás en este mundo desorientado ya no nos queden locos, pero afortunadamente nos siguen quedando niños.

2011-02-09T21:01:00.001+01:00

Primavera. En la sobremesa cuando el sol de las cuatro de la tarde acaricia a los amantes que yacen en el cesped, un golden retriever galopa en busca de su deseado frisby. De otro lado del parque, una brisa trae unas notas de piano interpretadas sin duda por Thelonious Monk... aromas de rosas y azahar se entremezclan con un Chet Baker de sus primeros momentos... el sol sigue con sus caricias... la hierba, se mece al compas de una brisa que sabe a jazz... Primavera...

Próximo Duelo en el Reino de Hamlet

2011-02-05T14:44:00.000+01:00

Pueblo de Dinamarca ¡ Vuestro próximo quehacer literario deberá pasar por un globo de color rojo y un vuelo... Un momento, lo voy a ordenar... El Vuelo del Globo Rojo... Es también una película de mi amada Binoche pero eso es otra historia... Ánimo en este invierno de mierda y recordad que llegará la Primavera... o algo parecido. Besos Balcánicos....

Le Grand Bleu

2011-02-05T01:52:00.000+01:00

A sus setenta años, Ibrahim era toda una autoridad moral en un país donde la esperanza de vida llegaba escasamente a los cuarenta años. Cuando los ánimos se calentaban, cuando una discusión llegaba a un punto muerto, la frase final era : Preguntémosle a Ibrahim. Lo que no sabían sus vecinos era que este pobre hombre envidiaba la suerte de los muertos. Enterrar a todos su seres queridos llega a ser algo desagradable y el tiempo vital se mide por generaciones y no por el minutero de un reloj.

Un día se levantó de su silla que apostaba desde muy temprano en la entrada de su casa, y marchó con paso lento pero seguro moviendo sin parar su tasbih. Cuando llegó a la orilla del mar dejó de pasar cuentas del tasbih, por un instante cerró los ojos, respiró profundamente y prosiguió caminando hasta que desapareció entre las aguas.

En el café se armó un revuelo. Todos discutían las razones que habían llevado al pobre anciano a suicidarse...soledad, tristeza, abandono de sus vecinos... El aire, lo conformaba una espesa nube de los nargiles y el sonido gutural en un árabe dialectal... Alguíen dijo entre aquel guirigai... Preguntémosle a Ibrahim... y se hizo el Silencio.

Nota: Ahorresen pensar sobre este minirelato... no tiene nada que decir.

EL VENTILADOR

2011-02-03T12:40:00.002+01:00

El ayer que quería que fuera hoy… es hoy a las 5 de la tarde que ya quiero que sea la media noche, a las 12 de tu reloj quiero que se detenga el tiempo.

Son las 5 te espero ya, me puse guapa para ti, se que te pone ver el contraste de mi piel muy blanca con ropa negra, y que te gusta mucho mi cabello cuando lo llevo suelto en cascada sobre mi espalda, se también que te gustan mis ojos oscuros subrayados con delineador, para estar contigo el perfume no sirve de nada, me gusta mas el aroma de mi piel y mi sudor mezclándose con el tuyo, me pongo a escuchar el faro de Lisboa, y pienso que eres tu ese “Mi puerto” la única persona en todo el mundo que no me canso de esperar, me meto a la recamara y debajo de las sabanas se enciende el centro de mi cuerpo y también la laptop.

Nunca antes una laptop necesito tanto de este artilugio, y en cuanto Ernesto me dijo que en la plaza de la computación los vendían no me lo pensé y al otro día fui por uno de inmediato, entre las cosas que hacer durante el día, la mas importante era estar desocupada para cuando el reloj me marcara las 5 de la tarde, y así fue que después de la ducha me puse de pie delante de la luna del espejo y me mire como cada día para adivinar cual pliegue en mi cuerpo elegirías para perderte esta vez, no, yo no te daría el mapa nunca, te quiero extraviado dando vueltas sobre mi piel, caminando en círculos recorriéndome una y otra vez con tus pupilas caducas, tus manos y tus labios.

Y sin mucha espera ahí estabas tu, el doble siete de letras en tu nombre ocultaban todas las demás, yo me saboreaba en los labios todos los besos que invente para tu boca, y recorría con los ojos cerrados las mesetas y profundidades de tu rostro, me detuve por segundos que parecieron siglos en la piel suave y húmeda de tus labios. Con deseos inmensos de fotograbarlos en las huellas dactilares de mis dedos y en la cima inacabada de mis senos.

Me visto de prisa, sin perder de vista el reloj y haciendo itinerarios imaginarios para calcular mi regreso, apenas es medio día pero ya me envuelve la necesidad de tus manos ardiendo en mi piel, tome 200 pesos en la cartera, mis llaves, las gafas oscuras, abrí la puerta solo para cerrarla y me fui al centro de la ciudad, caminando me di cuenta cuanto valor pierde la gente cuando uno encuentra lo que realmente quiere, no es que no importen no, es que es ley en la vida que encontramos a quien lo puede todo sobre uno aunque uno no pueda nada sobre el.

A mi me basta que me escribas “hola” pero es que tienes atesoradas en las yemas de los dedos, y en la lengua las palabras justas que me erizan hasta la medula de la espina dorsal, muerdo mis labios por inercia y mi lengua se saborea mi labio superior amedrentando mis fijaciones orales, tu me hablas pausado con esa voz que me derrite las entrañas y me vuelve agua, me condensas el cielo en una nube afrodisiaco que podría vender por internet, es cierto, yo te prefiero, te quiero mas que a nadie, eres tu lo que deseo, y cuando culminan las esperas, me pervierto debajo de las sabanas, y es en ese pequeño mundo alumbrado por la pantalla del ordenador que comienzo arder, y te amo con vehemencia, me hago tuya de todas las formas posibles, aquí el único limite es mi imaginación para tus manos desmontables y de largo alcance, me estremezco una vez , dos, tres, cuatro, cinco… y pierdo la cuenta, me falta el aire, me respiro y me sofoco entre las piernas con gritos ahogados que muerdo en la almohada , y la laptop se hace brasa, me quema la piel cuando me acerco en mi necesidad de darte un beso y me arden hasta los dientes de pasión, la culpable de tanto amor es la laptop, también la culpo de tanto calor, del sudor que me corre por la espalda y se pierde en esa línea que divide mi cuerpo en dos, del aguacero que me empapa el pelo y me corre la mascara de pestañas entonces es tal la ebullición que arremete contra mis muslos que la pantalla esta totalmente empañada, viene un espasmo y yo apenas percibo el aire en mis pulmones, me quema el calor que trepa desde el centro de mi cuerpo por mi vientre, mi canalillo y hasta mis labios sofocada me acerco a la laptop y le doy un beso volcánico, y le susurro al oído “te quiero”, es entonces cuando la pantalla se enciende y se apaga siendo victima de un sobrecalentamiento.

Nunca antes un ordenador necesito tanto un ventilador, lo hubiera preferido rojo que es mi color favorito, pero esa tarde de sábado tenia prisa de regresar a casa y no tenia ganas de andarme paseando por toda la plaza porque todos los puesteros me miraban las piernas de una forma tan lasciva que yo me sentía bastante desnuda, Salí de ahí cargando un ventilador azul dentro de una bolsita gris bastante ruidosa, me trepe al bus y regrese a casa de prisa, pensando en la laptop que había dejado encima de la mesa, me sonrío pensando también en el ventilador que ha de refrescarnos en las nuevas faenas. Suspiro.

UNEDITED VIDEO 16:29 CAIRO

2011-01-28T15:57:00.001+01:00

El sonido único de trompeta inicia la canción a duo por Ella y la voz aguardientosa de Armstrong... Heaven... I´m in Heaven... El almuerzo de alubias y un amabile rosato contrasta con las imagenes de euronews de egipcios con las cabezas abiertas mientras las balas y el gas pululan por todas partes.

16.37 A Guillermos Fariñas lo vuelven a "entrullar" por no gustarle el "paraiso cubano"... que diría Willy Toledo...16.39 Más gas en el Cairo.

Track 16, Summertime. La pólvora se extiende al Yemen...espero que no quede ahí... Las "democracias" callan... es invierno y están con afonía por la gripe estacional... o era anual ?

16.43 Ya van tres muertos y más de 500 detenidos... y Ramses en el Museo Británico de visita...

Ya sé por qué le llaman a este vino amabile... me acaba de dar las gracias... que educado.

16.46 En la BBC entrevistan a un manifestante con medio litro de sangre en la camisa... la libertad tiene un precio... O+ en su caso.

Y yo me pregunto : ¿ Cuándo empieza el carnaval de Cádiz?

Claveles Marchitos

2011-01-26T19:16:00.000+01:00

Calles desiertas.

Luces encendidas tras visillos raidos.

Bares vacíos, el frío que viene y vá.

Miradas perdidas esperando risas que nunca llegan.

Cetro empuñado por un viejo decrépito que rie por no llorar.

Ausencia de la Ausencia.

La Nada contagia las miradas de los peregrinos.

El vino...ese nunca engaña...

Petrificado en medio de la calle veo pasar gente con el alma más allá del océano.

Siempre nos quedará París

Siempre nos quedará Fernando Arrabal.

SENOS DE ABSENTA

2011-01-24T11:48:00.005+01:00

Aquí está mi respuesta al duelo propuesto por Cris "Ubres de Absenta". No son ubres que son senos, pero espero que quién echó al vuelo el reto, la ya mencionada y nunca bien ponderada Cris, no lo tenga en cuenta. Es una continuación, o pretende serlo, del cuento POETAS ABANDONADOS . Además, es mi modesto homenaje, (viniendo de mí sólo puede ser modesto) a la poetisa Sylvia Plath, cuyos poemas me han hecho pasar un buen fin de semana. Sin más, me despido. Recordad, seguimos de obras, aunque muchos de los socavones que ahora veis es debido a que estamos buscando un tesoro... Un saludo.

SENOS DE ABSENTA

Entro en el bar, con el alma templada,
cogida de mi mano, tras de mí, viene la mujer que amo.
Ella es similar dogma,
que otros hombres antes que yo
han venerado.
También el poeta, el que cada martes
somete al relámpago y transmuta los mundos en párrafos,
horadó ese cuerpo e interpretó sus entrañas.
Quiero mostrarla al mundo pues en ella se hace por fin
piedra y letra la vida.

Muchos hombres bebieron ya la absenta de sus senos.
Pero soy yo, quién ahora se embriaga de ese violento brebaje,
soy yo quién usurpa y ostenta
esa escarcha que cada mañana brinca de sus pezones
a mis dedos y de mis dedos
a mis labios.

Y así me hago más grande.
Crezco en la misma curva de su cuerpo donde otros yacen muertos.
Los que me precedieron, bebieron los mismos jugos que yo,
ese encendido brebaje que destilaban sus pechos rebosantes:
ellos se volvieron locos,
ellos erraron los atajos de su piel,
ellos está muertos.

¿Soy yo el más fuerte,
o simplemente, están marchitos
estos senos que ahora amamanto?

La respuesta ya no me pertenece,
llegué demasiado tarde a la diosa,
bebo sólo una quimera quebrada,
paladeo un ansia vencida,
ansío un destino errático.

Es por eso que el rayo cesa,
es por eso que el rayo no me fulmina,
es por eso que el milagro
se muestra manso y me deja que lo habite.

how but most glad

could be this adam´s woman

when all earth his words do summon

leaps to laud such man´s blood!

…(¡Cómo no va estar contenta

la mujer de este Adan

cuando toda la tierra, respondiendo a su llamada,

brinca de alegría, ensalzando la sangre de semejante hombre!)

SYLVIA PLATH “Oda a Ted”

UBRES DE ABSENTA

2011-01-20T17:32:00.002+01:00

Este dibujo ha aparecido en un peaso de blog, de una conquense que de seguir así pronto será universal.
http://filosofiadegarrafa.blogspot.com/
Una manera original y divertida de responder a nuestros duelos a párrafo y espada. Una bocanada de aire fresco para este rinconcito literario que durante estos días huele a cubos de cemento, a polvo, a madera, a escombros, a sudor, vamos, huele como huelen todas las grandes obras en sus inicios. Y a nosotros sólo nos falta silbar y soltar tacos para completar nuestra transformación de duelistas a albañiles...

Bueno, lo dicho, empaparos todo lo que podáis de esta sana filosofía de garrafa...

Ubres de Absenta

2011-01-11T00:25:00.002+01:00

Las postrimerías del año son fecha bastantes deprimentes (véase cualquier de los miles de estudios sobre ello), sin haber dicho nada nuevo, añado que la música de Satie tampoco ayuda a mejorar la debacle anímica de millones de depresivos. Como miembro de esta hermandad, tengo frente a mí la pócima que mitiga en parte la tristeza de los “bajos de moral”. Tomada en pequeñas cantidades ayuda a ver el mundo menos gris y abre la gama de colores al espectro caliente… hablo del elixir de los Dioses… nuestro amigo el Vino. Sin embargo, mi maestría alcohólica os será revelada en otra ocasión más propicia… ahora dediquémosle unos instantes a esta década que estrenamos.

Nos toca vivir en una época de depresión económica (abstenerse de leer Las Uvas de Ira si no queréis incrementar el consumo de prozac)… es broma leedla, el maestro Steinbeck nunca defrauda. Con media botella de vodka que mejor maestro de ubres de Absenta… Aún así, no es el alcohol lo que nubla la mente sino la Estupidez y el Miedo. Para los que tengáis menos de treinta que no os engañen con datos macroeconómicos y para los que ya pasamos la línea dejarse de dietas y “debo cuidarme”… os jubilareis a los 70 años, no tendréis hijos y vuestras vidas habrán sido una verdadera mierda al vivir con sueldos raquíticos pero bajos en colesterol. Vivir con miedo no es vivir… REBELAROS DE UNA PUTA VEZ ¡¡¡¡¡¡¡. El reloj no deja de marcar las horas y la vida salvo que los muertos vengan a decir lo contrario ES SOLO UNA, HOY 11 DE ENERO DE 2011 DECID BASTA ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡.

ESCRIBID, PINTAD, CANTAD, ENAMORAROS, PELEAROS, HACED EL AMOR, GRITAD, SENTID…VIVIR… HACED LO QUE QUERAIS PERO SED LIBRES…¡¡¡¡

"Mi generación sabe ya que no podrá cambiar el mundo, pero su tarea es quizás aún mayor, restaurar partiendo de sus amargas inquietudes un poco de lo que constituye la dignidad de vivir y de morir”

Albert Camus

DEDICADO A LEANDRO EL PRIMERO EN VISITAR EL REINO DE HAMLET

EL VENTILADOR

2011-01-06T00:28:00.003+01:00

Aún no lo sabe, pero ella es la culpable de que el barrio de Grbavica, sea hoy en día el barrio más triste de Saravejo. De haberlo sabido, tampoco haría nada por evitarlo, es más, eso supondría un motivo de alegría para ella. Su único motivo de alegría. Para Esma, la vida dejó de tener sentido el día que su marido Goran no regresó del frente. A Esma le devora desde entonces la pena, y no le importaría, que el resto de Bosnia fuese devorada junto a ella.

Todas las mañanas, Goran la despertaba al levantarse de la cama. Lo escuchaba trajinar en la cocina, y pronto inundaba la habitación un intenso aroma a café. Él aparecía en el dormitorio casi al momento sosteniendo un par de tazas humeantes. Se sentaba a su lado y le ofrecía una de las tazas. Charlaban cordialmente y se iban espabilando lentamente. Pasados unos minutos, él se inclinaba sobre ella, recogía de sus manos la taza vacía y le daba un dulce beso en los labios. Regresaba a la cocina y aparecía de nuevo en la puerta. Su perfil era entonces más serio, enfundado en su traje verde y con el kalashnikov colgado de un hombro.

La guerra que azotaba Bosnia era una guerra absurda, aunque eso es decir poco, pues todas las guerras son absurdas. De repente unos y otros empezaron a enfrentarse entre ellos. Pasados unos meses, nadie parecía saber el motivo de ese enfrentamiento, y lo que es peor, nadie parecía intuir el final de esa contienda. Se rumoreaba que tendrían que ser los países extranjeros, como hermanos mayores, los que mediasen y los que encontrasen la solución a esta espiral violenta y devoradora. Pero para que ese rumor se hiciese cierto, faltaban aún muchos meses. A Esma le parecía una guerra inaudita, casi irreal. Como no tenían televisor en casa, para ella, la guerra llegaba en forma de explosiones distantes y algún que otro temblor en los cristales de las ventanas. La guerra era el motivo del peregrinaje diario de su marido, como quién va al trabajo, pero poco más. Cuando regresaba, él no le hablaba nunca de cómo había sido su jornadaa, qué es lo que había hecho, no le daba detalles más concretos con los que forjar una idea más exacta de qué era eso de la guerra. Hasta que una noche, su marido no regresó. Y en pocas horas comprendió que nunca más volvería a verlo. Así aprendió Esma, de un modo tan drástico, qué era eso de la guerra.

Pese a la certeza que pronto se apoderó de ella, Esma, contraria a la razón, decidió seguir esperándolo. Para forzar su regreso, es ahora ella la que prepara el café de la noche, ella quién se lleva la taza a la cama. Espera a Goran en esa habitación tan humilde, que en poco ha cambiado desde la noche que empezó a no regresar. Las mantas raídas por la miseria, el armario quejumbroso con apenas ropa en sus entrañas, la foto de bodas de ellos dos, sobre la mesilla de noche. Y sobre esa misma mesilla, un ventilador que no ha dejado de girar. Esma se olvidó apagarlo, y así continúa, indefinidamente moviendo sus aspas, sacudiendo con sus bofetadas de aire su rostro ajado y contrahecho.

Y no sólo es esa mujer, es también ese ventilador, el motivo de que Grbavica sea hoy el barrio más triste de Sarajevo. Es tanta la pena de Esma, es tanto el odio y el sufrimiento que sigue emanando de su cuerpo cada noche, que su dolor acumulado se concreta y escapa por los poros de su piel, se transforma en minúsculos velos de aflicción, en imperceptibles efluvios que emanan de todos los rincones de su alma adquiriendo la forma de fumarolas de pena, que a su vez, el ventilador se encarga de dispersar primero por toda la habitación, después por todas las calles de Grbavica.

La guerra acabó hace unos años. Sarajevo, como un gato acurrucado, se relame las heridas, se acicala lo mejor que puede y se adecenta para una nueva etapa de su vida. En cierto modo, es una ciudad orgullosa, de nuevo confiada, aunque con una espina clavada en su costado: esa espina es Grbavica, y esa memoria, esa eterna espera que siempre se arrastra por sus calles y que no se sabe muy bien de dónde proviene y cómo atajarla.

Dedicado a Goran, y al tirón de orejas que me dió ayer por teléfono.

...

2010-12-17T18:16:00.000+01:00

"Para el que no sabe hacia a donde va,
cualquier camino le llevará hasta allí"

PROVERBIO RABÍNICO o NO…

Un pequeño pajarillo se posa en un tendedero. Con movimientos espasmódicos de cabeza observa a su alrededor e inicia con su canto el Adagio de Khachaturian. El Sol del Mediodía ilumina con su tonalidad amarillo limón paredes y edificios... el olor de la primavera flota en el aire y una brisa cálida, nos reconforta a quienes sentados en una terraza del Albayzin disfrutamos de una buena copa de vino...

La Vida no puede ser más maravillosa ¡

Somos nueve, el número perfecto sino fuera impar y premonitorio... La Vida nos sonríe, nuestro pajarillo regresa para continuar con el intermezzo de la obra.

El reloj se para por unos instantes, ya no hablamos de un pasado mejorado con el tiempo sino de un presente y futuro cargado de esperanza de quienes sienten cada rayo de Sol de nuestro particular Oriente...

Es Mayo en Granada, aún nos espera una noche mágica de calles adoquinadas y la siempre inspiradora brisa que transciende de la ladera de la Alhambra...

El final de la obra es interpretada a modo de vuelo rasante de nuestro pajarillo que marcha hacia otro adagio, esta vez, mirando hacia Oriente.

BOLA DE GRANITO (Última parte)

2010-12-17T13:27:00.002+01:00

Y siguieron pasando los años y la muerte fue la única variante que se introdujo en nuestro eterno grupo de peregrinos sin rumbo. Tolos de los hombres que habían empezado esta andadura siendo jóvenes, fueron cayendo derrotados al fin por la vejez. Y aún así, pese a las bajas, el ritmo nunca cejó. También sin una orden previa, los huecos que iban quedando en los arneses, eran ocupados por nuevos jóvenes voluntariosos, que eran incorporados en el primer pueblo que cruzaban. Llegó un día, en que nuestro protagonista fue el último que quedaba del grupo original que había empezado a arrastrar la mole esférica. Y yo no sabría decir si fue su fuerza prodigiosa lo que le sostuvo en pie, o fue sin embargo, la duda que un día surgió en él y se apoderó de todo su ser. Si su ímpetu se mantenía inquebrantable por esa necesidad de responder a la mirada indagadora de una sencilla muchacha que un día descubrió al borde del camino. Esos ojos penetrantes continuaban, pasados tantos años, anclados en su alma, y él continuaba sin saber qué responderle, cómo justificar el esfuerzo que llevaba realizando durante toda su vida. Y así fue aguantando, hasta que un buen día, él lo reconoció al instante, volvieron a entrar en el pueblo en el que se topó con la muchacha. Inmediatamente se desató un ansia dentro de él y comenzó a buscarla. Y no tardó en encontrarla. Lógicamente la muchacha había crecido, era ya una hermosa mujer, a cuya mano se aferraba una dulce niña, que, por el parecido físico, debía ser su hija. Y ahora, de nuevo entre un clamor envolvente y ensordecedor, madre e hija eran las únicas que permanecían impasibles, examinando a la comitiva que se deslizaba delante de ellas. Volvió a cruzar la mirada con la mujer, y volvió a sentir un doloroso vacío dentro de él. No estaba seguro de que la mujer le hubiera reconocido, porque tras tantos años erráticos, continuaba sin saber qué responderle. Algo definitivamente se rompió dentro de él. Aunque tardó en percatarse de la brecha mortal que se había abierto en su conciencia. Ya estaban a las afueras del pueblo cuando por fin se decidió a detener su paso. Inmediatamente empezó a desprenderse de todas las correas, cinchas y hebillas que habían tenido amarradas a su cuerpo durante tantos años. Los que iban detrás de él comenzaron a empujarlo y a increparlo. No entendían que estaba ocurriendo, sólo sentían que algo entorpecía de repente sus pasos. Nuestro hombre cayó al suelo. Su cuerpo, libre al fin de las ataduras, pero acostumbrado desde hace tanto tiempo a la inercia del grupo, se convirtió de repente en algo parecido a una caña, frágil y quebradiza, zarandeada por el movimiento. Sintió como sus compañeros le pisoteaban, impasibles, constantes, ajenos a su derrumbe. El último pensamiento de nuestro hombre, justo antes de que la esfera de granito que había arrastrado durante toda su vida le pasara por encima, fue que necesitaba enfrentarse una vez más a los ojos de la muchacha que un día le enseñaron a dudar. Durante unos kilómetros, sobre la superficie de la bola de granito, apareció estampada una costra roja, que poco a poco fue mezclándose con el polvo del camino…

(Fin de la última parte)

Granada, 10 de noviembre de 1996.

Dedicado a Gerardo, hacedor de tesauros.

BOLA DE GRANITO (2ª parte)

2010-12-17T13:20:00.001+01:00

Como ya he dicho, no llevaban guía. Simplemente empezaron a tirar porque asumieron con increíble rapidez que era lo que debían hacer. Me atrevo a decir que el ambiente entre ellos era en estos primeros momentos muy jovial. Se miraban unos a otros, se saludaban; todos se conocían pues eran vecinos del mismo pueblo, compañeros de escuela que habían crecido viéndose unos a otros arrastrando siempre torneadas piedras de granito. Eso sí, no podían estrechar sus manos, tampoco palmear sus espaldas. Era tal el esfuerzo que debían de hacer, que tenían que recurrir a todo su cuerpo para que el ritmo no decreciese. Sus manos sólo podían usarlas para aferrarse con más fuerza a los aparatosos correajes, que se acomodaban constantemente a las curvas de sus músculos para hacer de manera más eficiente su trabajo. Pronto se quedaron sin palabras que dirigirse, y así, pudieron definitivamente volcarse por entero en su faena. El silencio que se apoderó de ellos era aún más pesado que la enorme esfera que remolcaban. Al no llevar guía, no sabían tampoco hacía dónde se dirigían. Pero eso pareció no importarles. En su recorrido, nunca les faltaba algún camino por el que transitar. Cuando llegaban a algún cruce o bifurcación, se limitaban a escoger cualquiera de las opciones, sin ningún tipo de razonamiento previo, y continuaban impasibles con su constante acarreo, en esa nueva dirección.

Llegaron así, en un tiempo que les pareció breve, al primer pueblo. Allí, para su sorpresa, ya les estaban esperando. Al igual que en su pueblo natal, toda la población se había congregado a los bordes del camino y repetían a su paso las voces de aliento y satisfacción. Algunas jóvenes hermosas se aventuraron incluso a acercarse a la silenciosa comitiva y sobre la cabeza de los jóvenes, fueron colocando coronas de flores y diversos y coloridos collares. Los muchachos recibían todos estos abalorios con semblante alegre, altanero, aunque no se permitieron realizar algún gesto de agradecimiento. Tampoco soltaron sus manos de los arreos para despedirse, cuando dejaron atrás este primer pueblo.

Y de este modo continuaron durante los primeros días. Para su asombro, ni siquiera pararon a descansar cuando llegaron las primeras noches. Al estar solos, nadie les impedía detenerse, ellos eran sus propios jefes para establecer el ritmo de la marcha. Pero prefirieron continuar avanzando, sin rumbo fijo, sin una meta determinada. Algunos de los muchachos más hábiles, pudieron incluso echar alguna que otra cabezada sin interrumpir en ningún momento su avance, sin soltar nunca sus aparejos. Pero pronto, ni siquiera el sueño o la zozobra tuvo cabida entre ellos. La tarea para la que habían sido elegidos se impuso sobre cualquiera de sus carencias humanas. Del mismo modo, llegó un momento en el que incluso dejaron de alimentarse, y todos los orificios de su piel se cerraron. Ya no sudaban ni micionaban. Al igual que su espíritu se había doblegado desde hacía tiempo, su cuerpo no tardó en domesticarse. Se hicieron inmunes al agotamiento físico o a las inclemencias del tiempo. Se convirtieron sin saberlo, en verdaderos autómatas. Se impuso al fin una voluntad suprema de arrastrar esa pesada bola de granito, por todo el mundo, durante un tiempo infinito.

III

Y pasaron los años. Los jóvenes eran ya hombres tremendos, hercúleos, completamente labrados por su sobrehumano esfuerzo perpetuo. Pasaron por cientos de pueblos, siempre siendo recibidos con la misma algarabía y aires festivos. Allá donde llegaban, suponían un motivo de celebración, el espectáculo más increíble para los habitantes del lugar. Regresaron algunas veces a su pueblo natal, donde muchos de sus familiares habían ya muerto. Aunque se les seguía recordando con un entusiasmo estoico. Todos sabían que ese era su lugar de origen y eso hacía que se hinchasen aún más los orgullos de esos superhombres. Nuestro protagonista, aquel bebé inquieto que tuvo la desgracia de nacer siendo un bebé fornido, era uno más entre ellos, aunque se podría decir que su figura, era de las que más destacaba entre el grupo que formaban. Fue por eso, siendo más alto que la mayoría de los compañeros que le escoltaban, que pudo un día alzar su mirada y observar todo lo que le rodeaba. Y en ese momento tuvo la mala suerte de cruzar su mirada con la de una muchacha, que a su vez observaba el paso de la solemne comitiva. La muchacha, al contrario que la muchedumbre que les rodeaba, permanecía en silencio, ajena a la algarabía irracional y desatada. Y en su mirada, pudo descubrir nuestro protagonista cierta inquietud: “¿Por qué arrastráis esa bola de granito?”. Quiso el hombre al instante responderle con su único pensamiento: “Debe ser así”. Pero se dio cuenta atónito, que esta vez, no podía hilvanar por completo su réplica. De repente, ante la inquisitiva mirada de una muchacha desconocida, esa premisa única y ancestral, había dejado de tener sentido. La respuesta, por lo tanto se quedó hormigueando dentro de sus pupilas, y por única contestación, le devolvió a la muchacha una mirada cóncava y triste.

Nadie a su alrededor pareció percatarse de esa momentánea zozobra. Nuestro hombre, además, continúo con el ritmo marcado. Aunque en su interior, como una carcoma latente comenzó a crecer una duda, una alarma que empezó lenta pero fatalmente a voltear su espíritu. Nuestro hombre ya no volvió a ser el mismo.

Fin de la segunda parte

LA BOLA DE GRANITO (1ª parte)

2010-12-17T09:19:00.004+01:00

Tuvo la desgracia de que al nacer fuese un bebé sano, fuerte y rollizo. Además, desde sus primeros días, mostró una inquietud y curiosidad increíbles. Y ya sus primeros berridos mostraron la potencia del hombre rudo y soliviantado que llegaría a ser. Aprendió a andar antes de lo habitual, e inmediatamente, sus padres, usando unos aparatosos correajes, le amarraron a una pesada bola de granito. “Debe ser así” se dijeron el uno al otro. Y el bebé, todavía con una conciencia en ciernes, tampoco pareció dar señales de molestia ante esa carga impuesta. Muy al contrario, ese peso añadido no coartó su innata ansia de fisgoneo, y era habitual verlo corretear por todos los rincones de la casa arrastrando tras de sí, como una extensión más de su cuerpo, esa bola de granito. Esa tara impuesta, hizo que sus músculos, su complexión, se desarrollaran con mayor rapidez y fue fácil percatarse que esa bola inicial, se le quedó pequeña en un breve espacio de tiempo. Así, conforme fue creciendo, esa primera bola fue siendo sustituida por otras de mayor peso y diámetro. El niño, se acostumbró también con notable naturalidad al lastre constante que debía de arrastrar de un lado para otro. Y en ningún momento, la bola, pareció menguar su sed de conocimiento, su atracción por los misterios de la vida que se iba desplegando delante de él. Cuando no la llevaba arrastrando por el suelo, el cual era el procedimiento más cómodo, aunque también el más lento, solía coger la bola entre sus brazos e ir a donde fuera cargando así con ella. Se le veía del mismo modo, jugando con los chicos de su barrio, algunos de los cuáles, cargaban también bolas similares a la suya. Nunca entre esos chiquillos surgió la pregunta de porqué llevaban esa piedra, es más tampoco dudaron el porqué sólo ellos y no los demás debían llevar ese lastre. “Debe ser así” se respondían así mismos, y continuaban impasibles con lo que estuvieran haciendo. Así, hasta que un buen día, todos los niños que tenían una bola amarrada a su cuerpo, que eran ya fornidos adolescentes, sin duda, los más fuertes de toda la región, fueron congregados en la plaza del pueblo. Desde allí, a su vez, fueron llevados, arropados por una improvisada procesión, hasta las afueras de la localidad, más concretamente, hasta la puerta de un enorme hangar. Uno a uno, fueron entrando en el edificio, donde, para su sorpresa, eran desprendidos de la bola de granito que habían ido arrastrando durante toda su vida, para ser amarrados inmediatamente a una bola de granito similar a las suyas, pero de unas dimensiones mayores, monstruosas. Y cuando todos estuvieron atados y asegurados a la misma piedra descomunal, gracias a unos nuevos arneses, a una señal todos empezaron a arrastrar esa nueva carga que sin motivo aparente, les era nuevamente amarrada a sus existencias. Cuando abandonaron el hangar, el pueblo les recibió con júbilo. Se había establecido a la salida una precaria feria, en la que se adivinaba por ejemplo, una orquesta tocando, algunas parejas bailando, otras pidiendo bebidas o golosinas en pequeños puestos improvisados, aunque la mayoría de las gentes del pueblo, se habían colocado en los bordes de un camino y desde allí jaleaban los primeros pasos de los muchachos. Por allí pasaron ellos y la bola, al principio con paso torpe y descoordinado, aunque poco a poco, unos y otros, siguiendo una callada orden que latía dentro de sus cerebros, que se apoderó de inmediato de todos sus impulsos, empezaron a avanzar con un ritmo constante y, casi se podría decir pese a las dimensiones de su esfuerzo, un compás elegante.”Debe ser así”, era lo único que podían pensar, mientras daban esos primeros pasos. La muchedumbre que se había congregado a las puertas del hangar para verlos, les acompañó durante varios kilómetros, sin decrecer en ningún momento los gritos de ánimo y apoyo. Aunque poco a poco, unos y otros se fueron disgregando y retornando al pueblo. Los últimos en abandonar la comitiva, fueron los padres de los jóvenes que iban impulsando la onerosa bola. Se abrazaban los matrimonios, los miraban con un amago de pena, y con un rápido giro de manos y pañuelos, los despedían, siempre en silencio, sin decirles nada. Con los rostros vencidos, emprendían entonces el regreso al pueblo. Así, los muchachos, se vieron por fin solos. Nadie se quedó para guiarlos, aunque ese detalle no impidió que continuasen la marcha. Ninguno de los que arrastraban la bola vaciló un solo segundo. Un imperativo innato seguía apoderándose de sus ánimos, acaparando todo su empuje, haciéndoles sentir únicamente el peso de la gigantesca bola, y la necesidad de arrastrarla más y más lejos. En cierto modo, se sentían orgullosos de ser ellos los que debían arrastrar esa mole granítica.

Fin de la primera parte

2010-12-14T11:00:00.000+01:00

Dama y caballeros míos,

El tema sobre el que ha de versar el duelo que propongo es el siguiente:

"Ubres de absenta"

He de dar gracias al señor Ros por tal creativa aportación. Espero, de todo corazón, que las Musas vuelvan a deambular por el Reino de nuevo.

Sin mucho más que decir se despide,

Cris (Q.B.V.A.M.)

SE ACUMULA LOS DUELOS EN EL REINO DE HAMLET

2010-12-13T19:30:00.001+01:00

Pues eso. Esta vez no serán uno, ni dos, ¡¡¡sino tres!!! los duelos que hay pendientes en este arrabal literario, donde escritores borrachos, poetas malditos y guionistas de "Me llamo Earl" vienen a gastar sus últimas perrillas en cubatazos de absenta, (de garrafón, para más inri), a matarse entre ellos a golpe de cartucho de impresora, que eso de lanzarse máquinas de escribir ya quedó sólo para los románticos, o a cortarse las venas con las páginas de sus libros, poemarios y guiones que han sido rechazados hasta por las fábricas de papel de lija...

Bueno, voy al grano, que mientras escribo esto, algún buitre me estará sisando mis lingotazos y estará tirando los tejos a mis fulanas... Para esta ocasión, los temas a tratar, la fuente de inspiración para nuestros futuros cuentos serán:

Para el primer duelo se propone: La foto de la farola que ya propuso hace unas semanas nuestra corresponsal mexicana, Nataly, y que se puede encontrar unas entradas más abajo. Tranquila nataly, que sobre esa farola, van a llover ríos de tinta...

El segundo duelo: aunque previamente destripada la sorpresa por nuestro corresponsal (desde la primera tasca flamenca en la luna), nuetro misterioso amigo Willy, yo propongo un cuento con el sencillo título de "El ventilador". ¿Habrá artilugio más evocador y sin embargo más ignorado por las más ilustres plumas de todos los tiempos?

El tercer duelo: esté espacio queda a disposición de Cris, que al parecer tiene otra ingeniosa idea. No seré yo quién la desvele, que será ella misma la que proponga el reto...

Y eso es todo amigos. Comos siempre recuerdo, tenemos una semana para demostrar nuestra valía como escritores, que como borrachos y tunantes, hace tiempo quedo demostrada... Un saludo a todos y espero con impaciencia vuestros párrafos...¡¡¡Atajo de escritores!!!...

Hamlet dixit... mientras se toca, claro...

EL VENTILADOR

2010-12-12T11:00:00.002+01:00

Me llamo Willy y si vuestra imaginación no es muy extensa os diré que soy un mono, concretamente un chimpancé. Quizás más inteligente que Goran o Javier pero al fin y al cabo un chimpancé.

Mi nombre nunca apareció en primera plana de los periódicos de los 60’s, sin embargo fui el primer mamífero que vio el planeta Tierra desde el espacio. Después llegaron otros con apellidos y número de la seguridad social, fueron vitoreados por la quinta avenida de Nueva York y les regalaron un Cadillac. A mí me atiborraban de plátanos (los cuales odio desde mi más simia infancia) y me centrifugaban de vez en cuando.

Mi viaje sólo tenía billete de ida pero la sorpresa fue mayúscula para los científicos cuando regrese vivo. Me volvieron a meter en la jaula y así hubiera sido hasta mi muerte si no me hubiese escapado de tanto plátano y científicos sádicos.

Tras vagabundear por las marismas de Cabo Cañaveral, acabé frecuentando un bar de carretera cerca de Miami. Los clientes me daban de comer a cambio de interpretar con el método Stanislaky escenas del Padrino, la de Marlon Brando me salía perfecta. Fueron pasando los años y gracias a una dieta pobre en sodio, solo cinco cigarrillos al día y un par de copita de bourbon a la semana, he llegado a los 60 años con algún dolor articular pero nada fuera de lo normal para mi edad.

El otro día, mi jefe siempre a la última, colocó WiFi en el bar y pude navegar un rato por la Red. Encontré por casualidad Hamlet se Toca Pensado en Ti y quise participar con mi maravilloso relato… si lo comparamos con los del borracho de Goran o su idiotizado colega Javier. Os dejo que esta noche tengo doble pase, interpreto a vuestro honor el soliloquio de Hamlet y la canción de las baldosas de oro del Mago de Oz. Ah¡ el ventilador… cada vez que lo veo dando vueltas infinitas me recuerda a Aristóteles… pero eso será otra historia…

MUNDO DE LOCOS (una historia verdadera que me ha ocurrido esta mañana...)

2010-12-10T17:41:00.001+01:00

Día gris, lluvioso, triste, lapidario, muy albaceteño; de esos en los que parece que el cielo plomizo está esperando un despiste para saltar sobre mí y darme una paliza. Así que camino con el cuello encogido, la cabeza baja, y mis pensamientos gatunos vueltos para adentro, entretenidos con las pelusas de mi alma. Llevo el paso rápido, que no es día para permanecer mucho tiempo fuera. Sin embargo unas voces llaman mi atención, y me incitan a alzar la vista, buscando su origen. Pensaba que el parque por el que transitaba estaba abandonado, pero ahora descubro una figura agazapada en uno de sus bancos, justo al final del sendero por el que iba caminando. Alguien está gesticulando con grandes aspavientos y hablando a voz en grito. Está solo, no parece que se dirija a alguien en particular. “Un loco”, pienso casi al momento. Y no sé porque, pero de repente esa idea me hace sonreír. Siempre tiendo cruzarme con personas diferentes, en realidad, las busco, gente que va contra corriente, personajes desarraigados, marginales, de los que apenas se escucha su voz pero que nunca dejan de pelear. Gentes con historias inverosímiles, con ideas peregrinas, con aires noctámbulos… Bohemios, vagabundos, ¡sí!, sin duda la persona sentada en el banco puede que sea un vagabundo increpando a ese cielo que a mí, esta mañana, me tiene tan acobardado. Conforme me acerco a su figura, crece mi expectación, intento adivinar, por ejemplo, sobre que está hablando, aunque también empiezo a notar cierto recelo que crece en mi interior. Quizás el extraño personaje, al notar mi presencia, decida escogerme a mí como diana de sus improperios, y en ese caso, seguramente, no sepa cómo defenderme. Inconscientemente, voy ralentizando mis pasos y trazando un círculo invisible para pasar lo más alejado posible del banco. Qué me gustan los locos, sí, pero me gusta verlos desde la barrera. Qué le voy a hacer, en realidad soy así de cínico. El caso es que ya estoy cerca del anónimo y solitario conferenciante y no sé muy bien lo que hacer. Ya me parece entender lo que dice, pero no logro comprenderlo. “¿Bonos del tesoro, terrenos en no sé dónde, compra-vende?¿De qué cojones está hablando? Loco y soñador, a saber qué película tiene montada el pobre hombre”. Y por fin la figura sentada en el banco se percata de mi presencia, alza la vista hacía mí. “Vaya, ya me ha visto, a saber con qué me sale ahora”. Sin embargo, apenas me hace caso, una fugaz mirada y vuelve a agachar su cabeza, vuelve a vocear y a agitar su mano derecha. En la izquierda, me acabo de dar cuenta, lleva un móvil que aprieta con fuerza contra su oreja, como si le fuese la vida en ello. Es por eso por lo que parecía que estaba hablando solo. Y al momento la sonrisa se me deshace y se me cae a los pies. ¡Qué ingenuo he sido! Si en este mundo ya no hay cabida para los locos. Locos con los que entretenerme mientras permanezco sentado en mi cómodo sofá. Y en ese preciso instante, el cielo baja hasta mí y me da una sonora y fría colleja en la nuca. Comienza a llover en Albacete, y yo, por supuesto, llego tarde al trabajo.

Dedicado a Alicia, mi lectora de Badajoz, dedicado a todos los locos, dedicado a las personas que me hacen creer en ellos, que me hacen ir a buscarlos, incluso, dedicado a las personas que me hacen serlo.

DESDE EL VACÍO

2010-12-08T11:40:00.000+01:00

Me llamo Eloisa, aunque de un tiempo para acá yo prefiero nombrarme vacío, vivo en un departamente, sí, un departamente donde yo soy otra cosa que vive en otro mundo, un vacío en el que mi sillón café pegado a la ventana se deshace con el vaho y la resolana, y las flores de la mesa hastiadas de su labor de adorno, en su naturaleza muerta se han secado, hartas de recibir como alimento, solo las lágrimas del tiempo que pasa por aquí… en mi mesa no conviven sino cadáver exquisito de masa amorfa y sin sabor que a modo alguno es comestible, y yo, sentada al frente sin hambre y vacía por las entrañas vaciándome mas en un espacio sucio, triste y ahuecado en el fondo a la derecha del salón, en la cocina todo se deshace enmohecido por las cosas que no me comí y que me comieron, después de imaginarme la cena erótica que tendría contigo, y a la que nunca llegué para que me comieras y no llegaste para que te probara, el peor lugar de mi vacío esta en la cama, donde los ácaros pervierten el polvo de la almohada que se cansó de esperarte para verte despertar cada mañana.

Todos los días el vacío comienza a las 6 de la mañana, cuando el reloj despertador me avisa que el día está comenzando, y yo con los ojos abiertos de una noche noctámbula sé que debo de empezar a soñar, ¿cómo que gusto tiene pegarme a las paredes para sentir algo?, aunque sea el frío mortuorio de un abrazo de ingrávido cemento y pintura desgastada, algún eco por allí me llama Eloisa y yo corriendo lo busco por los pasillos vacíos escuchando el eco de mis tacones al pisar, a veces en los cristales aún se ve mi reflejo debajo de mi cabello castaño que esta alborotado por los efectos del sudor frío, escalofríos recorren mi cuerpo cuando yo recorro este inmenso vacío, y mis pies danzan al ritmo de un amor olvidado, una canción que nunca podré olvidar, me resuena en los oídos y me hace eco en el tímpano embarazado psicológicamente de un sonido que no existe, pero que se hilvana en mi vestido para calentarme, en el vacío de mi sillón, he cocido lentamente un vestido que me cubre, lo hice con antologías de sonrisas, de besos, de caricias, de gemidos en la noche y tus reclamos de pasión, cuando me miro y estoy desnuda, se que mis recuerdos son inexistentes que nunca viví lo que me cree para mi en un cuento de hadas que escribí tomando chocolate en un rincón, y no era tu voz si no la psicofonía de un algo que quise escuchar para no volverme loca, para creer en ti, y no dejarte ir, en fin, para no sentirme tan sola.

Ayer me llamaba Eloisa, ahora me presento a los médicos como vacío, ya no tengo nada, ni pensamientos, ni ideas cuerdas, ni recuerdos lindos, soy una piel acomodada en el perchero , una piel que ya no lleva nada por dentro, soy un abrigo de huellas dactilares al que le gotean las ilusiones que quedaban coaguladas en algún resquicio de mi ultimo vagón, cuando viene la enfermera y me convence de que aquí ya no hay sillón, ni mesa, ni cama, solo la lúgubre y blanqueada pared que me impide escapar por las ventanas, el doctor me dice:

_Vacío, es que aquí no hay ventanas

_¿Y dónde esta él? _ le pregunto desesperada, hace un minuto vi su reflejo en el espejo y me abrazaba, sé que nunca estuvo, se que me vuelvo loca doctor, pero así quiero quedarme, si el está conmigo en el reflejo del espejo es ahí donde yo quiero quedarme.

El doctor me indica que no, no hay espejo, no lo hay, quizás lo hubo, en algún otro tiempo y lugar, del amor no hay que llenarse, decías tu, hay que vaciarse… y es por eso que hoy… yo ya no me llamo Eloisa, me llamo vacío.

10 MINUTA

2010-12-01T08:06:00.002+01:00

A pesar de su insomnio… despertó de un largo coma. Habían pasado unos cuantos de años y al mirarse al espejo no reconoció a la tercera persona en singular que reflectaba… Perdido, llegó al inmenso salón donde como una isla en medio del Pacífico Sur, el náufrago encontró un piano. Exhausto arribó a su orilla parpando poco a poco y reconociendo cada una de sus notas en aquel curvilíneo rostro… con la misma naturalidad que se respira, se sentó y empezó a tocar una melodía que le manaba de los dedos sin poder recordar el título…

Al fondo, una inmensa pantalla emitía canal Arte… imágenes de ciudades pulcramente barridas por seres invisibles… Apareció como un espectro de ultratumba… un edificio infectado por la viruela de la metralla y un chiquillo corriendo con un cachorro en sus manos… dejó de tocar, la última nota quedó suspensa en un Tempo infinito… un fiat 600 a modo de barricada y un par de garrafas de agua tiradas vertiendo el líquido elemento cerró el cuadro… recordó…10 minuta…10 minuta… 10 minuta…

http://www.youtube.com/watch?v=ppAn0LNU_V8

A Yuan

ADIÓS NONINO

2010-11-25T04:50:00.002+01:00

Abrió el amplio ventanal para que el aire viciado de toda una noche de párrafos sin fin y humo escapara hacia un cielo cubierto por un manto gris.

Una brisa seca y fría iba barriendo la estancia mientras un aria en alemán, acompañaba rítmicamente cada golpe de viento.

Salió al balcón a fumarse el enésimo cigarrillo… Observó las calles desiertas y con extrañeza miró inmediatamente su reloj… era demasiado temprano…era domingo… demasiados domingos… Exhaló una columna azulada de humo sintiéndose el último ser humano sobre la tierra y le invadió la paz que regala la certeza de saber que ahora los relojes son inútiles…

Con la última nota de la soprano, el efímero veneno desapareció de sus labios como el humo en la densa niebla… era domingo… demasiados domingos…

Por un instante quedó ausente… el mundo y el tiempo se pararon y la tierra, dejó de girar en su interminable vals cósmico… era demasiado temprano… era demasiado…

La aguja en el vinilo seguía arando surcos yermos de notas…el aria había terminado.

http://www.youtube.com/watch?v=QCmP4bEJfOg

BALADA PARA UN LOCO

2010-11-20T20:23:00.000+01:00

"...Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao,
no ves que va la luna rodando por Callao
y un coro de astronautas y niños con un vals
me baila alrededor...
Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao,
yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión;
y a vos te vi tan triste; vení, volá, sentí,
el loco berretín que tengo para vos.
Loco, loco, loco, cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré, con un poema
y un trombón, a desvelar tu corazón.
Loco, loco, loco, como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad, ya vas a ver..."

"Quereme así, piantao, piantao, piantao...
trepate a esta ternura de loco que hay en mí,
ponete esta peluca de alondra y volá, volá conmigo ya:
vení, quereme así piantao, piantao, piantao,
abrite los amores que vamos a intentar
la trágica locura total de revivir,
vení, volá, vení, tra...lala...lara..."

"Balada para un Loco" de Roberto Goyeneche y Astor Piazzolla

http://www.youtube.com/watch?v=tPW0i-6MoY8

A veces, las palabras son demasiados pobres para expresar lo que la música con corcheas, fusas y blancas pueden transmitir... La Santa Locura, la Bendita Tristeza... la Humana Felicidad... No es Noviembre un mes dado a la exaltación de aquello que la Primavera presume, pero cualquier época del año es buena para Reir y Llorar... para Enamorarse y ser Abandonado... Cara y Cruz, Cruz y Cara... Aqui es Otoño, Allá Primavera... "todo es igual nada es mejor..." Del Tango proviene los mejores recuerdos, fuente de poesía , lirismo y noches canallas que la edad se encargará de cambiarlas por una pastilla para la tensión y nada de alcohol ni tabaco... Humo, somos Humo... un tercio de Tequila y dos tercios de Conversación...

Al menos quedará la Locura... substrato de años de Vida...Humo... no somos solo Humo...

Al Maestro Georges Perec...

ADAGIO FROM SPARTACUS

2010-11-16T20:11:00.000+01:00

No tenía el atractivo de Kirk Douglas ni un Stanley Kubrick que lo dirigiera.

Su película duró algo más de 120 minutos, la sangre no era atrezzo y la democrática muerte se llevaba por delante a todos por igual. Un Wilson nervioso mandó a todo un ejercito para "tronarlo" pero como Julio Cesar, su fin estuvo en manos de cobarde que apuñalan por la espalda...

Dicen que un Johnny Depp será Pacho Villa en la nueva película de Kusturica... Emir no lo hagas, ni Almería es México ni Depp es Villa... Antonio Resines ya tiene el mostacho... y sus kilos si se lo propone...

Sangre, fuego, tierra y libertad... Al final tendrá razón Spinoza cuando sostenía que tu derechos llegaban hasta donde pudieras defenderlos... Lástima que siempre sea a Sangre y Fuego...

...Siglo XX Cambalache... Siglo XXI...?????????

EL FARO DE MEDIANOCHE

2010-11-12T11:46:00.002+01:00

Humo.

Huele a humo, humo fuerte de tabaco oscuro, justo ahora me pregunto ¿Cuándo y por que deje ese vicio? Ahora podría curar mis ansiedades…Por inercia pongo la estilográfica en la boca, _fijaciones orales, susurro ininteligiblemente para mi misma en la oscuridad, mi mano izquierda busca mi cuaderno, lo pongo sobre mis piernas y bajo la luz del faro se lee “libro de esperas” en el empastado, con la boca le saco el tapón a mi estilográfica, miro el cielo para contarle las estrellas de la espalda, cinco minutos mas… solo dale cinco minutos mas, el balcón esta vacio.

Ahhh como me duele el pecho, no se que es, si mi corazón con taquicardias recurrentes o mis pulmones que no alcanzan a llenarse de aire, no puedo pensar ni en moverme me pesa cada musculo del cuerpo mas que una tonelada, es como si una fuerza suprema ejerciera sobre mi un poder invisible que no me deja ni siquiera abrir los parpados. Cuanto he cambiado…pero nuestro faro sigue igual, por aquí los días pasan pero siempre son los mismos, cambia la gente, cambian los enamorados que se besan a media noche, pero el faro sigue ileso ante el paso del tiempo, con su balcón, ventanita de universo, extensión de mundo que quiere acercarse al infinito… eso fuiste para mi todo este tiempo mi nudo entre la tierra y el cielo. Lagrimas que caen desde mis ojos y hasta mi cuaderno ¿Por qué? ¿Por qué tenias que aparecer en mi vida si yo era feliz sin ti? le grito al viento y a la noche y al faro con todo mi esfuerzo, no hay respuesta no la hay y no la espero, me acomodo a la luz del faro y comienzo a escribir.

Hace seis meses 19 días y 5 minutos te conocí bajo este faro, debía ser muy bonito lo que veías, una mujer escribiendo bajo un faro a la media noche, no me quitabas los ojos de encima, te vi, del otro lado de la acera sentado en la banqueta viendo la gente pasar y a mí. De vez en cuando si pasaba un auto a toda velocidad te alborotaba el cabello y se veía el reflejo de tus gafas sobre tus ojos, entonces te acomodabas el pelo largo por detrás de las orejas, nos quedamos largo rato mirándonos, sonriéndonos de vez en cuando, me traspasaba tu mirada etérea, cuando la miraba, me sentía como aquella primera vez en que me subí a una bicicleta… algo nuevo y maravilloso que me llevaba de un lugar a otro, no se cuanto tiempo pasamos viéndonos todos los días por la noche bajo el resplandor celestino del faro y las estrellas sin dirigirnos una sola palabra, se hablaban nuestras miradas y se descubrían a media luz, eras transparente, y así me empezaste amar , nos comimos la ciudad entera juntos con sabor de besos y caricias y entre cada callejón, pero siempre regresamos al faro, donde por la noche te despedías de mi y me veías alejarme por la calle rumbo a mi hogar, luego te convertiste en mi hogar, en mi bosque, en mi desierto y mi bahía mi único lugar para naufragar, te quise mas que a mi propia vida y hasta el día de hoy jure que nunca te iba amar, decirte te amo significaba que no podía quererte mas, y ese cariño parecía no tener limites.

Hasta que un día descubriste esa otra mirada bajo el faro, y empecé a acumular el peso de las cosas, me pesaba el hogar, el bosque, me pesaba el desierto y la bahía, me pesaban las estrellas y el faro, empezaron a pesarme los besos acumulados en los labios y mis manos ya no se movían de tan pesadas que estaban de caricias, te fuiste, me ignoraste, me aventaste, me quede esperándote bajo el faro y ya no venias, así empezaron a pesarme las heridas al punto en que no salía de mi cama por que no lograba moverme, así empezaron a pesarme las lagrimas al punto en que ya no podía llorar por que tenia los lagrimales hastiados de llanto.

No se como llegue aquí, pero si se que vine a despedirme, a suicidar mis pensamientos y aventarlos al infinito, que se consuman en el faro, que se pierdan en el tiempo serán solo pensamientos por que los sentimientos los asesinaste tu. Una ultima mirada a la hoja escrita, no hay vuelta atrás, la arranco, la aprieto con mi puño y se la aviento al faro.

Mientras me alejo por la calle me siento bastante más ligera. Tal como pensé, me sobraba el corazón.

BREVE TEORÍA DE LA EVOLUCIÓN

2010-11-12T11:41:00.001+01:00

Peleamos por un mundo perfecto, un mundo en que desaparezca por fin cualquier tipo de enfrentamiento y todo se consiga sin esfuerzo, un mundo en el que por fin podamos dedicarnos únicamente a expresarnos libremente, pero un mundo en el que desgraciadamente, no nos escucharemos los unos a los otros. Todos seremos dioses. Pero si todos somos dioses ¿quién nos adorará?¿A quién adoraremos nosotros?

ADULTO EXTRANJERO

2010-11-11T16:43:00.001+01:00

Tchaikovsky se enfada conmingo cuando cedo el piano a Prokofiev. Hoy es jueves, para un hombre sin memoria cada día se convierte en una vida, cada vida en un instante. Intento recordar y me asaltan imagenes de las calles de Malasaña, de tequilas kamikazes con Lino y su amigo mexicano, conversaciones que forjan la Historia... "yo estuve en la carcel de Oaxaca..."...

Hoy es jueves, aquello pasó hace ya demasiado... varios instantes... varias vidas...

Leo "Adulto Extranjero"... y de repente me asaltan recuerdos en vivos colores de un pasado que jamás he olvidado...cada palabra, cada gesto... cada rostro... lo reconozco... te reconozco...

Hoy es jueves, en el instante que pierda toda mi memoria, el único vínculo con mi persona será reconocer a través de los libros a quienes jamás olvidaré... Adulto Extranjero...

LÓPEZ-VEGA, Martín. Adulto Extranjero. Barcelona: DVD Ediciones, 2010. 78 pag.
ISBN: 978-84-92975-07-5

CARICIAS

2010-10-31T21:40:00.004+01:00

Se llamaba A. La primera vez que lo vi no dudé y le dije:

- Que nombre tan bonito.

Él era extranjero y me gustaban mucho más sus ojos azules que se confundían con el cielo cada vez que volteaba verlo hacia arriba, En la segunda cita me besó. Fue bello aunque no mágico. Cuando se acercó y puso sus labios sobre los míos, cerré los ojos en silencio, rogando que fuera mi oportunidad de volver acariciar y ser acariciada. Entonces supe que ya no estaba sola pero, al mismo tiempo, me sentía más sola que nunca.

Por supuesto que la historia no duró demasiado. Aunque lo quería, era sólo eso. Un sano sentimiento.

Tome la decisión cuando me preguntó algo que no dejaba margen a la duda:

-¿Me vas a querer eternamente?

-¿Y que es eternamente?, interrogué.

-Que vas a quererme siempre.

Primero el silencio. Después los reclamos. Al final, el adiós.

Cómo prometerle amor cuando pensaba en otros labios. En el hombre de mis sueños. Cuando soñaba con que me acariciara los senos por encima de la camisa. Cuando pensaba en sus manos, grandes, que se amoldaban a la perfección a los pliegues de mi cuerpo. Como si hubieran sido hechas para eso.

Desde la primera vez que lo vi me estorbaron los kilómetros de ropa que nos distanciaban, también fue el momento en que supe que mis manos querían recorrer solo los kilómetros de su piel con caricias, oración del cuerpo, y con besos, ¿con besos qué?.

.

F. tenia 28 años, castaño y de ojos oscuros. Vivía en Granada a miles de kilómetros de mí, aun así coincidíamos todas las tardes- noches en el universo paralelo del internet, primero con platicas sutiles sobre los versos que se deshacen en el cuerpo, los gemidos porno-ortográficos que se salen del corazón al paso de la eyaculación premeditada de las letras. Y así fue como durante una hora, mientras sus padres no estaban, casi al terminar el día, sin ruido y con los últimos rayos de luz, F. acomodaba la palma de su mano sobre mi vientre que estaba mojado, y no eran sus manos precisamente, eran las mías.

Yo tocaba, pero él no, y entonces mi cuerpo se limitaba a ser el refugio de mis propios tentáculos, todas las caricias, las imaginables y las inimaginables se volvieron obligatorias, F. me acariciaba con el viento, con levedad, de forma inesperada y por todos lados usando mis dedos como instrumento. Besando una almohada aprendí a besarlo y acariciándome aprendí a sentir. Hasta que sus caricias a la distancia que me daba con mis manos se convirtieron en un sello indeleble dulce, amargo, inocente, apasionado y fugaz.

Desde entonces ninguna caricia paso sobre mi piel por que mi cuerpo se acostumbro a F., que me acariciaba con mis propias manos: ya antes me habían acariciado, con caricias de lengua, caricias de labios, caricias con ruido, caricias destinadas a estremecer, caricias por compromiso, caricias de despedida y caricias solo caricias, pero, caricias inolvidables solo las de F. amándome a lo lejos.

F. que tanto ha acariciado, F. que me ha enseñado, sabe mejor que yo que hasta los huesos, sólo calan las caricias, que aun no me ha dado.

Por qué a pesar del paso del tiempo y de las distancias, de mi vida y de su vida, es su beso y su caricia lo que yo sigo esperando.

Un cuento de Nataly Benhumea.

Gracias desde el reino de Hamlet...

MURMURAN QUE STENDHAL ES UNA DE ESAS CIGÜEÑAS...

2010-10-26T16:31:00.007+02:00

Conforme me acerco a la ciudad, son más y más las personas que me hablan de ella. De hecho, me atrevería a decir que en cada hospedería o posada en la que voy pernoctando no se habla de otra cosa. Y así, mi curiosidad, azuzada por tantos y tan variados elogios va creciendo en mi interior. Devoro entonces las leguas con ansia, espoleando al jaco al límite de sus fuerzas. Apenas me detengo ya en las fondas, solo lo justo para beber un poco de vino, comer algo de queso y refrescar mi quebrantada montura. Por supuesto, continúo escuchando con avidez todo cuanto me cuentan sobre ella. Da igual que quién se dirija a mí sea un hidalgo, un tabernero o un simple labriego. Me sorprende cómo la sola mención de su imagen los transforma a todos en ilustres poetas, convirtiendo sus toscas y rudas palabras, en una furiosa avalancha de adjetivos, suspiros y grandilocuente castellano.”¿Pero de verdad es tan hermosa?”, pregunto a todo aquel que me platica sobre ella de manera tan desatada. Y todos me responden con la misma mirada perdida y las mismas palabras encendidas. Desde hace días no tengo ya dudas sobre las historias de esos extraños. En verdad ha de ser sublime aquella de quién murmuran, por cuando encuentro en mi trayecto que todo aquel que la ha contemplado tiene ahora el alma partida y la mente disminuida. He de reconocer, que yo mismo, sin haberla avistado todavía, empiezo a notar como crece dentro de mí,cierto barrunto de deseo, cierto mariposeo de tripas que casi me atrevo a llamar amor.

Tras varias jornadas impelido por unas prisas repentinas y rozando la angustia, llego a la villa donde sé que he de encontrar mi dicha: Palencia, año del señor de 1481. Venía aquí por humanos temas terrenales; disputas de tierras, reconocimiento de títulos y el regateo con algunos comerciantes judíos a la espera de recuperar ciertos reales de a ocho que de un tiempo a esta parte venían faltando de mi maltrecha saca. Pero ahora, a las puertas de esta ciudad, apenas puedo pensar ya en eso. Ahora sólo quiero verla a ella. A la dueña de los sueños y los anhelos que han ido creciendo en mí a lo largo del viaje. A ese pedazo de paraíso erigido sobre la tierra. Dejo atada mi montura, que hasta de mi jamelgo tengo celos, y nada más cruzar el puente que sortea el río Carrión me pongo a buscarla como un poseso. No me atrevo a preguntar a alguien, no vaya a ser que note mi ansiedad y se ofrezca acompañarme en la búsqueda. La quiero para mí solo. Atravieso con el alma en vilo estrechas callejuelas, espero el impacto de su presencia al doblar cada esquina. “Sabrás que es ella nada más verla”, me han dicho todos, y esas palabras son mi única guía en esta demanda desesperada.

¡Y por fin la encuentro! Al salir del corral de Gil Fuentes casi caigo de rodillas a sus pies. Es la hora punta de mercadeo en la plaza Inmaculada, bullicio tremendo de comerciantes y mercaderes, de compradores, vagabundos y tunantes, pero entre tanto ajetreo, allí esta ella, plantada en medio de todos, ajena al vocerío y al intercambio de miserias humanas. Sobrevuela impávida la marabunta de medianías con una hermosura divina, con una mirada altiva, alzando al cielo su beldad blanca, fría e inalterable. Es tremendo el pasmo que siento al tenerla por fin tan cerca. Me escabullo dentro de una cancela e intento allí recuperar la vida que parece quiere escurrírseme por la boca. De repente me falta el aliento y me flojean las piernas. Las gentes que me hablaron de ella no mentían. Realmente es muy hermosa. Casi me duele la multitud que discurre alrededor de ella sin reparar en tamaño milagro. No sé cuantas horas permanezco escondido en la cancela, al resguardo de las sombras, temblando de amor y de deseo. Oscurece el cielo, las gentes del mercado ya se han esfumado, cuando me atrevo otra vez a asomar la cabeza por la puerta. Y por supuesto, allí sigue ella todavía. Son las horas de la tarde y la quietud, cuando comienza su perfil a imperar y a engrandecerse, a apoderarse con su presencia de toda la plaza, y casi me atrevería a decir que de toda la ciudad. Descubro también con una mirada fugaz que hay otras sombras al acecho. Intuyo que otros amantes están apostados tras los portones, armándose de valor y esperando el mejor momento para acercarse a ella. Es inevitable la lucha. Tan divino premio exigirá grandes dotes de valor e ingenio para obtenerlo. También me contaron durante el viaje, que han sido muchos los jóvenes que se han batido en duelo por ella, muchas las espadas que se han quebrado por conquistar su atención, cientos las dagas que se han enfrentado al ansía rival. A su vez, me han relatado que nadie aún ha sido capaz de obtener de ella el más mínimo de los guiños. Su talle frágil nunca se ha torcido en señal de respeto ante quiénes la han pretendido. Esa es mi esperanza, y la de todos los que la acechan desde los rincones de la plaza. Pero he de ser yo quién consiga quebrar su altivez y conquiste por fin una señal de su consentimiento, aunque no haya sido el primero de los amantes que han pretendido a la “bella desconocida”...

continuará... aunque no sé cómo...

Cuento dedicado a la ciudad de Palencia y a su bella desconocida...

2010-10-23T20:56:00.000+02:00

A veces el Silencio dice más que las palabras.

A veces la Música más que el Silencio.

Palabras, Silencio y Música.

Falta la imagen... la Imagen...

Imagen, Palabra, Silencio y Música... los cuatro elementos que durante dos años hemos utilizado con mayor o menor acierto en este rincón del Universo. Hoy los cuatro variopintos personajes están en Silencio, la Palabra escondida, la Imagen en la sombra y la Música... esa nunca deja de sonar...

Pronto, muy pronto los Corazones volverán a latir y las palabras surgirán con esa necesidad que dá estar Vivos.

Como el ave Fenix, de las cenizas de corazones rotos nacerá la Palabra, la Imagen y el Silencio descansará... la Música... esa nunca deja de sonar...

2010-10-15T12:48:00.000+02:00

ES SENCILLO PARTICIPAR EN LOS DUELOS

2010-10-05T13:21:00.006+02:00

¿Qué quieres colaborar con nosotros? Por supuesto, uno de los propósitos de este rinconcito literario es que cuántos más seamos mejor, así, entre mucha gente, nuestra mediocridad pasará desapercibida, je je. La idea es continuar con los duelos literarios; a saber, cada semana, que alguien proponga un tema (una frase, una imagen, una palabra, un objeto, cualquier locura) y sobre esa idea, escribir un cuento siguiendo unas normas muy sencillas: debe ser escrito en una semana, y con una extensión no superior a un folio, y por supuesto, en algún momento, debe aparecer el tema propuesto... Sencillo ¿no? Por el mero hecho de crear nuevos cuentos, de disfurtar del ancestral y profundo acto de escribir, y de compartir entre unos y otros esas vivencias. Y repito, cualquier persona está invitada a dejar en este rinconcito sus cuentos, relatos, poemas, pensamientos, lo que sea... los temas son abiertos, se respetan todas las opiniones, no vamos a ser nosotros los que le pongan verjas a la literatura, todo lo contrario...

Si quieres enviarnos algo, lo que sea, puedes dejarlo en esta dirección de correo:
tresmasqueperros@hotmail.com

O puedes ponerte en contacto con alguna de las cabezas malapensantes Cris, Javi, Goran o Julián, dejando algún comentario en alguno de los textos o en el foro del mismo blog....

Y os dejamos ya, que esto de dar explicaciones se nos da muy mal. Escribir por escribir, que es lo que importa... Venga agarrar fuerte vuestras plumas y atreveros a participar en estos duelos...

Un saludo a todos lo malditos escribanos...

PODWÓJNE ZYCIE WERONIKI. (La doble vida de Weronika)

2010-09-07T02:27:00.004+02:00

Golpea con sus tibios nudillos en la madera carcomida y después echa a correr. Es tan rápido su instinto que nunca le da tiempo de comprobar sí desde el otro lado de la puerta la bruja ha respondido a su llamada. Durante unos segundos sólo escuchará el eco de sus pasos alejándose del viejo caserón abandonado, y el rumor de las risas nerviosas y cómplices de sus amigos, que empiezan a asomar sus cabezas por las esquinas, por las cancelas, de detrás de las tapias, y que pasados unos segundos echan a correr tras ella, arropando su huida diaria. Para Weronika y el resto de los chiquillos, ese enorme caserón, con el techo hundido a punto de venirse abajo por el peso del tiempo, sin ventanas y con sus paredes recubiertas en igual proporción de pintadas y de esconchones, es en realidad el edificio más enigmático y a la vez cautivador de cuantos se levantan en el pueblo. Sobre la puerta, fijado con remaches, en una placa metálica, aparece dibujada una tétrica calavera. Y debajo de ella, un aviso: NO PASAR. PELIGRO DE DERRUMBE.

Todos sabemos lo rápido que se dispara la imaginación de los niños, y los caminos tan retorcidos y sorprendentes que esa imaginación puede tomar; aunque de igual modo, esa fantasía desatada suele tener un pie en la tierra, una base mundana que sus mentes incipientes comienzan rápido a remodelar. Para los niños del pueblo, esa calavera sombría, es el aviso, es la rúbrica, de que en ese caserío se esconde una bruja. Unos a otros se contagian su ilusión y sus temores, pronto entre la chiquillería arraiga la convicción de que tras esa puerta apuntalada, tras ese letrero fronterizo, tras esa advertencia de las madres “niñanoteacerquesahí” esa bruja juega en su marmita con el espacio y el tiempo, coge pedazos de lo uno y de lo otro, los troncha, los desmiga, los desmenuza y los mezcla bien con un enorme cucharón. Se puebla ese caldo al momento con los seres más extraordinarios, surgiendo así, casi al instante, los mundos más increíbles. Unos mundos que a los chiquillos les gustaría corretear.

Por eso, todas las mañanas los niños al salir de la escuela, dan un largo rodeo para rondar por el vetusto caserón. Quieren vigilar también esta tarde, si será Weronika de nuevo capaz de llegar hasta la puerta y llamar para comprobar si está la bruja dentro.

* * * *

Vemos a Weronika muchos años después, una Weronika ya mujer, una mujer hermosa, de larga melena rubia y ojos claros, como nuevos pórticos, que esconden renovados mundos prodigiosos. Reposa su cabeza en este momento sobre el cuerpo de Alexandre. Acaban de hacer el amor, y Weronika, relajada, abatida nuevamente por el placer, deja mecer su rostro por la ligera cadencia de la respiración de él. Comprobamos que Weronika nada tiene que ver con la niña que antaño llamaba a una puerta, todos su rasgos a medio terminar, todas sus curvas infantiles, todos los rincones cándidos y latentes de su cuerpo, se han alargado y se han ido abultando de madurez y deseo. Sin embargo le ha quedado a Weronika un poso, una rémora, un hábito de esos primeros años vividos en el pueblo. Weronika acerca su mano al torso de su amante, alza su mirada buscando su complicidad, y tamborilea con sus dedos varias veces sobre el pecho de él. Es un gesto tenue, ligero, cariñoso, casi imperceptible, que siempre repite y al que Alexandre ya se ha acostumbrado pero que sigue sin comprender. No escucha Alexandre, no se percata, que Weronika está llamando a las puertas de su corazón. Quiere Weronika ver qué se esconde detrás de su piel, de esa piel que tanto le gusta recorrer y que ya se ha aprendido de memoria, pero que sigue resultando, en cierto modo, recóndita e infranqueable. Se imagina Weronika nuevamente mundos maravillosos a escasos centímetros bajo su mejilla y sus dedos.

Aunque nuevamente deberá huir tras su llamada, sin tiempo para esperar la respuesta. Deben vestirse rápido, deshacer su encuentro, porque dentro de pocas horas, será otro el cuerpo que ocupe esa cama, otro el torso sobre el que Weronika apoyará su rostro saciado, será también otro el corazón al que Weronika estará llamando, y otra piel la que estará sobrevolando.

* * * *

Quisiera a su vez, y ahora volvemos al pasado, la niña Weronika de tres años, en su impaciencia y primera intuición de bruma, que la mujer futura que será, viniese algún día desde sus logros y le cogiese de la mano, le llevase a pasear por las calles del pueblo, la colocase delante de las puertas adecuadas y le explicase qué puede encontrar detrás de ellas, ante cuáles merece la pena detenerse y ante cuáles no. Anhela la niña Weronika comenzar a vivir sin miedos y no errar nunca en los pasos que vaya dando.

Nunca llegó, sin embargo, la intuición o la visita de la mujer que será, y nunca esperó la chiquilla Weronika a que la bruja le abriese la puerta. Está por eso, Weronika adulta, Weronika mujer, Weronika abocada a la búsqueda y la huida, determinada a llamar siempre a las puertas de todos los corazones con los que se cruce, a escrutar minuciosamente las pieles, los gemidos y los sollozos con los que se vaya encontrando para adivinar qué hombres los habitan.

EL FORJADOR DE OASIS

2010-08-30T16:01:00.002+02:00

Goran, natural de Sarajevo y sietemesino, piensa un día que lleva toda su vida huyendo. Su nacimiento prematuro: una primera fuga del vientre materno, el cual nada más abandonar de nalgas, ya estaba echando de menos. Por eso lloró, como lloramos todos, nada más nacer. Y así continuó el resto de su vida. Goran, culo inquieto, abandonaba sin llegar a conocerlas, las ciudades por las que pasaba, para transcurrido un tiempo, desde la distancia, recordarlas como rincones exóticos, místicos, perfectos, a los que se cree está condenado a no volver. Goran, enjuto, pasilargo y con perfil de viento, nunca supo de que iba huyendo. A ratos se creyó cobarde, agachaba las orejas y saltaba por la ventana a la más mínima señal de contienda. Pero no, Goran sabía que no era un pusilánime. Por momentos se sintió Goran asediado por los remordimientos. ¿Remordimientos de qué? Si en su prisa, Goran, nunca tuvo tiempo de cometer errores, de quebrar corazones o de sembrar querellas.

Nadie en realidad supo quién fue Goran. Acaso lo recuerdan como una sombra fugaz que apenas levantó una nube de polvo al salir corriendo. Que fue Goran pura humareda.

Pasaron los años y la espalda de Goran se curvó, como queriendo su cuerpo doblarse en una última y agónica búsqueda de sí mismo, abrumado sin saber por qué. Todo lo que le rodeó, fue para él puro lastre, puro cerco, puro desconcierto. Los caminos por los que transitaba se hicieron infinitos, las personas con las que se cruzó, insondables, los pensamientos que todo esto le acarreó, volátiles. A todo lo que Goran osaba acercarse, de repente aumentaba de tamaño, se hacía inabarcable. Se desesperaba al recordar las calles de su Sarajevo natal. Mil mañanas las recorrió y nunca fue capaz de atraparlas en su memoria. Cada mañana se inventaban esas calles nuevas aceras que transitar, nuevos escaparates en los que reflejarse, nuevas farolas que alargaban las sombras, y sobretodo, nuevos transeúntes con rostros austeros y enfermizos. Rememoró también Goran las mujeres que amó a lo largo de su vida. Las volvió a materializar entre sus manos, volvió a acariciarlas, y volvió a sentir como sus pieles se tornaron elásticas, el tacto cambiante y huidizo al encontrarse con su búsqueda. En cada mujer que amó, no encontró Goran uno, sino miles de cuerpos ajenos que eran como mil mundos que no dejaban de crecer entre sus brazos, de inventarse una nueva orografía de senos, caderas, labios y miradas. Nuevos milagros que a su vez se esforzó en amar, pero que se fueron diluyendo entre sus labios y le dejaron el corazón exhausto.

Goran fue en sus primeros días pura ansia, pura inquietud, pura búsqueda. Goran nunca huía, Goran indagaba.

Goran está sentado ahora a la orilla del mar. Cuestiona un abordaje de utopías. Se siente cansado pero no puede evitar el asedio de los sueños. Quisiera ser un hombre sencillo, carente de todo misterio, pero no sabe cómo serlo. No sabe Goran porqué nació con la maldición de poseer un espíritu presuroso y zozobrante, ajeno a una patria voluble de días raquíticos y noches miserables. Agotado, en la orilla del mar, todavía se pregunta Goran cómo atrapar con sus manos toda la arena de la playa, o cuántas son las olas que se desprenden a cada instante de este mar Adriático.

No sabe Goran cómo comprender la vida y todo lo que hay en ella.

hey ho let's go

2010-08-19T15:02:00.001+02:00

Siguiendo la estela de mi querido y borracho amigo Goran hago un homenaje a los Ramones, ah ¡ por cierto Goran , no vayas a Canada… el tabaco es carísimo…23€, aunque con lo mafioso que eres el dinero nunca será un problema para ti.

Se puede ser un gilipollas al estilo Goran Zelic o un gilipollas al estilo Zelic Goran… conocí a mi beodo amigo cuando colgó los hábitos de bibliotecario (bueno no todos, siguió conservando su amor por la botella y cierto retraso mental), luego desapareció… lo volví a encontrar años después en calidad de maestro Jedi. Se había dejado la barba y una barriga de 20 kilos, por motivos de salud había cambiado “el Celta sin boquilla” por la marihuana ecológica… reciclaba antes de tirar la basura metiéndolo todo en la misma bolsa… creo que no había entendido bien el concepto…

Su conversión mística sucedió a través de una silla (eso decía él ) un día cuando estaba intoxicado por unos medicamentos caducados (nota: revisen sus botiquines cada seis meses, por favor)… vio la luz (más bien el recibo de la compañía eléctrica) y encontró el verdadero significado de la Vida…como maestro Jedi, su misión era la de sermonear a cualquier que le dirigiera la palabra, bien para preguntarle la hora o la localización de una dirección… Sus extrañas teorías podían oscilar desde la creación del Universo hasta como hacer una tortilla española de 18 huevos sin dejarla cruda por dentro. Un día, cuando se le pasó el efecto de aquellos medicamentos caducados, pasó de nuevo por el lugar donde encontró el significado de la vida y zas…¡ aquella desvencijada casa había desaparecido en pos de un gran centro comercial… pobre Zelic… tras la primera conmoción, empleó su técnica Jedi y logró sacar una conclusión vital : La vida era como una caja de bombones…(perdón, eso es de la película Forrest Gump)…La Vida era como una silla solitaria en una casa medio derruida, nunca se sabe cuando vá a desaparecer…o algo así.

Dedicado a Cris.

LA SILLA

2010-08-13T12:20:00.001+02:00

Ni toda la filosofía leída, pensada o asumida me hace sentir tan vivo como las canciones de Los Ramones… no tiene nada que ver con lo que os contaré a continuación pero me apetecía decirlo…Viva Los Ramones ¡¡¡¡¡¡

Cuando tuve la crisis de los cuarentas a los doce años, llegué a la conclusión de que había leído demasiado y que nada de lo aprendido servía para algo. Siguiendo mi estela de brillantez, a los veintitrés decidí marchar a la Universidad para tener un futuro prometedor… me hice bibliotecario…(Se permiten las Carcajadas). En un país donde aún te preguntan para qué sirve un bibliotecario me hizo sospechar que había elegido una profesión demasiado exótica…lo peor era que los bibliotecarios también se lo preguntaban… Tras aguantar al gremio (alcohólicos, frustradas sexuales y retrasados mentales), yo entraba en la primera y la tercera categoría, creí cumplido mi periodo de prueba..

Sopesando el momento histórico que vivía, la llegada del Apocalipsis, decidí probar suerte en la Legión Extranjera. Tras las primeras palizas y novatas( eso sí con clase, te gritaban en francés), elegí el Pacífico Sur para servir a mi nueva patria y me enviaron al Sahara, aún creo que no rellené bien los formularios…

Yo creía que eso eran cosas de las películas donde los valientes legionarios eran atacados por hordas de nativos montados en camellos con los dientes picados por el exceso de azúcar en el té y el tabaco…si, si…tabaco… Ahora, tenían los mismos dientes pero iban montados en 4x4 y te lanzaban bombas como los reyes magos reparten caramelos. Tras cinco años de servicio lo dejé, aquello era demasiado violento para mis nervios… Ahora podía marcharme al Pacífico pero el calentamiento global había hecho subir el nivel del mar, sólo quedaba Australia y la llamaban la pequeña Cuba de Oceanía…

Una tarde de otoño, paseaba y encontré una vieja casa en ruinas. Desde una de las ventanas sin cristales, se podía observar el vacío y el abandono… salvo por una silla en medio de la Nada. Tras un rato mirándola fijamente, por mi mente pasó el verdadero significado de la Vida…y era… otro día os lo cuento, ahora pruebo suerte como maestro Jedi… pero creo que tampoco es lo mío…

UN PAR DE POEMAS

2010-08-13T08:46:00.002+02:00

A LA CAMARERA DEL FOGÓN DE GALICIA

La vida es en el bar anodina
como una burbuja de humo.
La música congela las palabras,
los verbos surgen inconclusos,
las cabezas gachas
y una esperanza que se rinde suave.

Sólo ella es soberana
rodeada de tanto destierro.
Sus trazos de cintura
ignoran la procesión de mis suspiros,
pero cada jueves
transforma mi sentir fugaz
en una vereda, un hilo de cobre,
algo siempre elástico,
algo escuetamente certero.

Tras su muro de ocho horas y
ciento veintidós centímetros
dirige un tímido tráfico de recuerdos
entre aromas a sepia y berros,
de whisky con hielo y algún ribeiro.
Yo consumo y me consume
el deseo, la observo, me alejo.
Triste dejo la propina de estos versos
sobre la barra, mientras ella multiplica
el vino
con agua.

Dedicado a Nuria

A la espera de nuevos duelos, (nuevos enredos en los que vernos forzado a desempolvar nuestra inventiva y nuestro ingenio), recurro a viejos poemas para rellenar alguno de los huecos que puedan ir quedando en este rinconcito literario. Viejos poemas que me recuerdan algunos de los sueños que surgieron en la ciudad de Granada, y tras los que corrí durante algún tiempo. Viejos poemas que ahora vuelven a la luz, como un recuerdo, como un reproche, quizás también como una segunda oportunidad... ¿Tendré que volver a Granada para volver a soñar con ser un poeta?

POETAS

Poetas

endémicos

como a una tribu ajena al ritmo social

se los recluye fácilmente

en una reserva llamada adolescencia

y sus versos actuales

se transforman en irremediables intentos de suicidio.

LA SILLA

2010-08-06T18:48:00.011+02:00

Y fue justo cuando se subió a la silla que comenzó a verlo todo claro. Apenas se había alzado unos centímetros del suelo, el cambio de perspectiva no había sido muy sustancial, pero desde allí las respuestas empezaron a acudirle como un hatillo de guancitos. Desde su nueva altura podía apreciar con mayor detalle el cerrete de gente que le rodeaba y permanecía atento a su figura desaliñada. Podía ver tras el gentío, las fachadas blancas y polvorientas de las casas que ceñían la plaza central de Aguas Prietas, con la iglesia de Santa Úrsula, que procuraba con más pena que gloria mantener erguida la espadaña del campanario. Y tras esas casas y esa iglesia, se alzaba la silueta implacable, árida, pendeja de Sierra Rapada. Esa sierra mezquina, tachonada de chumberas como picaduras de viruela, que durante las últimas semanas había sido su morada. Aunque el deambular errático por esas lomas había terminado hacía ya algún tiempo. Ahora volvía a estar en el pueblo, en su plaza, subido a una silla, rodeado por la atenta mirada de sus vecinos. Escuchaba también el canto de las chicharras, segundero del verano, y parecía que ese tórrido compás quisiera decirle algo. Notaba Venustiano Luengo como todos sus sentidos, azuzados por el bochorno y el murmullo que le rodeaba, se iban afinando. Además sentía como si con el sencillo gesto de doblar una pierna y encaramarse a la silla, en realidad se hubiese elevado a los cielos, impregnándose a la vez de una sabiduría infinita. De repente lo vio todo claro. Más que verlo lo sintió. Las respuestas le llegaron desde todos los ángulos del secarral que le rodeaba y se fueron desparramando con suma rapidez por los rincones de su espíritu. El murmullo de la gente le hablaba, el chirrío de la chicharra le hablaba, las gotas de sudor que perlaban su frente y sus mejillas le hablaban, su piel que se incendiaba, sus rodillas que empezaban a crujir y quejarse… Todo le hablaba y todo lo entendía de forma clara. Venustiano había errado en su destino. La solución no era unirse a las huestes de Zapata. Con ese vagar por el desierto y soliviantar cortijos no conseguirían enderezar esa patria quebrada. Tampoco llevaban la razón los sicarios del tirano Porfirio. Los revuelos del pueblo, los abusos de los poderosos, ese ir y quemar de poquito a poquito los rincones del país, ese tirar unos de otros no era lo cabal que pedía la tierra. Esa tierra más extensa, esa tierra cuarteada, esa tierra quejumbrosa, esa tierra aún más grande y más sabia que el propio México. Esa tierra que era la que ahora le platicaba con sus señales ancestrales, y que antes ya había hablado con otros que ya se chingaron y sangraron sobre ella. Y la tierra plañía, le decía al pobre de Venustiano qué era lo bueno para ella, hacía dónde debían los hombres dirigir sus pasos si no querían pisotear más sus entrañas secas.

Y el sol desde lo alto derramó sobre las cuencas de sus ojos un último fogonazo.

Y fue que Venustiano quiso hablar, comunicar a todos los que le rodeaban lo que había descubierto, lo que la tierra le desvelaba, cuando alguien le pegó una patada a la silla. Y allí quedó el cuerpo de Venustiano Luengo, meciéndose con un ligero crujido en el centro de la plaza de Aguas Prietas. Y en su garganta se transformaron en ahogo unas palabras que jamás serían escuchadas.

Este cuento, qué cojones, se lo dedico a Javi, y a Benhumea y Pati, nuestras lectoras mexicanas.

2010-08-02T22:30:00.000+02:00

Vista la apatía reinante en el blog, el caballero Feldkhon (http://www.infinitosmultiples.blogspot.com/) ha tenido que sacarnos a flote con una colaboración. Aquí va:

No sé si serán estos días de verano los que me hacen huir del calor. Tal vez sea que nunca me ha agradado, que el calor trae corrupción, suciedad, miseria. O tal vez, sin más, es el aire acondicionado que se ha vuelto a estropear.

Salgo de mis reflexiones e intento entrar en las tuyas. Como siempre, la puerta de tu alma permanece cerrada. Hace años que no abre. Hace años -muchos, ni me acuerdo cuántos- que alguien pasó por ahí y quitó el cartel de "Cerrado". Un alma tan cerrada que ya a nadie le importa que esté cerrada.

A nadie excepto a mí, claro. Yo sigo pasando horas delante de esa puerta, aunque sea domingo, aunque nieve, aunque sea fiesta nacional. No conozco tus horarios. Quizá en ese mundo al que te fuiste, más allá del velo de la consciencia, tienen distintas políticas de apertura de locales.

Los primeros años fueron los mejores. Tu recuerdo seguía vivo y, aunque no fuera lo mismo, podía pretender que aún sentía tu olor. Fingía que me preguntabas y yo te respondía, como hacíamos siempre. Entonces era feliz con ese juego, pero ahora me arrepiento de no haber aprovechado el poco tiempo que tuvimos. Si volviera a esos años sería yo quien preguntara y guardaría cada una de tus respuestas en un lugar frío y oscuro para que este maldito calor no pudiera descomponerlo.

Más tarde, a medida que mis cabellos se volvían grises y mis manos se ajaban, tu recuerdo empezó a convertirse en una fantasía creada por mi mente. Tus ojos ya no eran tus ojos, sino unos parecidos que había visto en una revista. Tu voz empezó a sonarme robótica y hueca. Con el tiempo, empecé a creer que tú nunca habías existido, que esa imagen difuminada en mi memoria nunca había correspondido a otro ser vivo.

Obviamente, la desesperación se apoderó de mí. La combatí con mi estrategia tradicional: sentarme en un rincón hasta que se pase. Parece que funcionó.

Ahora todo es más amable, más conocido. Soy un hombre viejo y ya nadie espera que haga nada útil con mi vida así que no decepciono a nadie. Nunca he aguantado decepcionar a los demás. Mi dolor y el dolor que mi dolor me provoca han pasado a segundo plano. Los siento tan naturales como los dedos de mis manos -o incluso más. Me siento delante de esa puerta, esa puerta que llevo cuarenta años sin abrir, a esperar que, por algún milagro de la naturaleza se abra y aparezcas tan radiante como entonces, tan feliz, tan joven...

Creo que hoy es el día. Me he levantado con una especie de picor en la nariz, el aire está enrarecido. Hoy tengo que abrir la puerta.

Inspiro profundamente y me acerco a ella. Cada paso retumba con el sonido de lo inevitable. Noto mi respiración acompasada con los latidos de mi corazón anciano y roto.

Agarro el picaporte y con inmensa lentitud lo giro. La puerta, para mi sorpresa, apenas chirría. Con miedo y esperanza miro el cuarto. Ahí sigue tu silla -como siempre- vacía.

Soy demasiado viejo como para pensar dos veces lo que hago. Me acerco a la silla, esa silla que te envió al otro lado, esa silla que siempre he odiado. Ahora más que un enemigo parece un viejo conocido. Eso me satisface.

Subo un pie a la silla, como hiciste tú cuarenta años atrás. Parece que sigue estable, parece que cuando toda la humanidad haya perecido esta silla seguirá impasible, riéndose de la debilidad de los organismos vivos.

Con suma cautela me agarro al respaldo y subo el otro pie. Trastabilleo y estoy a punto de caer pero me mantengo -una lástima, siempre he tenido un gusto oscuro por las ironías.

Me yergo sobre la silla y veo lo que tú viste. Una escena desoladora para un momento desolador, me parece apropiado. Miro la cuerda que usaste y que no me he atrevido a quitar -supongo que, de alguna manera, sabía que tarde o temprano le daría uso.

Me queda un poco baja, claro, la preparaste para alguien de tu estatura.

Introduzco la cabeza en el lugar correspondiente. Me queda bastante ajustada, como si me hubieras dejado una pista de lo que querías que hiciera. Ajusto la cuerda al cuello casi hasta sentir dolor.

Siento haber tardado tanto en tomar la decisión, siempre he sido un cobarde. Ya va siendo hora de reunirnos de nuevo.

Sólo puedo formular un pensamiento antes de derribar la silla:

¿Te acuerdas de mí?

2010-07-09T18:57:00.000+02:00

Caballeros míos,

Por petición popular, los relatos de esta semana tendrán que hacer referencia (directa o no) a la foto aquí expuesta.

Sin mucho más que decir (salvo que Goran considere el hacernos una visita la semana que viene), se despide:

Cris (Q.B.V.P.)

2010-07-08T19:26:00.001+02:00

Le pegaron un tiro. Cuando abrió los ojos no estaba muerto.

Fue a por un vaso de agua a la cocina. Más que sed, tenía la necesidad de ver que todo seguía igual que antes y que sólo había sido un sueño. Tras una inspección poco exhaustiva (el sueño apremiaba) volvió a su habitación. Todo parecía normal, igual que siempre.
Antes de meterse en la cama, echó un vistazo afuera. Los poetas seguían allí colgados, recitando en silencio sus poemas una y otra vez, mecidos por la brisa nocturna. Sonrió. Sólo había sido un sueño.